LAS CARTAS

Las cartas son algo común, y sin embargo ¡qué cosa tan espléndida! Cuando alguien se encuentra en una provincia lejana y estoy preocupada, entonces llega una carta inesperada y me parece estar cara a cara con el otro. Además, es un gran alivio haber expresado los sentimientos en una carta, aunque una sepa que aún  ésta no ha llegado. Si las cartas no existieran, qué negra tristeza nos atenazaría.Si algo nos inquieta y queremos compartirlo con alguien, qué desahogo volcar todo en una carta. Todavía mayor es la alegría cuando la respuesta llega. En ese momento una carta parece el elixir de la vida.

El libro de la almohada
Sei Shônagon

HACER JUSTICIA

José Luis Felis García en su madurez como jurista accedió a la profesión de juez. Al comentarle mi sorpresa por su decisión me ilustró con lo que le había comentado un juez argentino sobre su oficio: "¡Es una profesión macanuda: "Ayudás a tus amigos, jodés a tus enemigos y con el resto..hacés justicia!"

 Cartas al director El País  (1-5-2010)

PD Se me olvidó, a mi que nada se me olvida, anotar el autor de carta.

Un juez, paciente mío, desanimado de esta vida me dice que cuanto más juzga y condena, más delitos se le presentan. Entonces  yo le  dije:

-¡Cambien de sistema! En vez de construir hospitales y palacios de justicia, esperando que el hombre le llegue allí convertido en un tuberculoso o en un criminal, salgan a su encuentro en el camino de la vida, y dele el pan que le falta y la cultura que no tiene. Se pasó el resto de la tarde hablando, sin dejar que el tiempo se atreviese a insinuar siquiera su duración.

Miguel Torga

Diarios

MIEDO AL MIEDO

"Cada etapa de la vida es una edición que corrige a la anterior, y que será corregida también, hasta la edición definitiva que el editor obsequiará gratuitamente a los gusanos"

Machado de Assis

Miedo a morir, a vivir. A cumplir años, a no cumplirlos. A la verdad, a la mentira. Al miedo, al valor. A no se sabe qué (el peor). A Dios, al Diablo. A la Gloria, al olvido. A los que tienen respuesta para todo (religión), a los que no tiene respuesta para nada (Miner). A..."Oye Miner y, si cuando llegues al cielo te recibe Dios", "yo creo que del susto me vuelvo a morir". Hoy te vi, Dios, en la mimosa. Menuda mojadura que cogí por ir ha hacer la foto mañanera.

Jean-Louis Trintignat y Paul Auster están haciendo una lectura de uno de los libros Auster. En una pausa de la lectura,  Jean Louis le pregunta  a Paul la edad y este le dice que cincuenta y siete años. "Paul  a los cincuenta y siete años me encontraba viejo. Ahora, a los setenta y cuatro, me siento mucho más joven que entonces".
Diario de Invierno
Paul Auster

 .

La pompa fúnebre de los entierros militares hizo, durante una época, que muchos soldados se suicidasen; esos jóvenes sentimentales campesinos confesaban en sus cartas de despedida que habían sentido envidia del solemne entierro de algún compañeros de su pueblo, tras lo que rogaban a la familia, a sus amigos y conocidos, que no escatimaran gastos y los llevasen al cementerio con la banda de música.

La epidemia solo remitió cuando la autoridad militar prohibió que la banda acompañase al cementerio al soldado suicida.

Confesiones de un Burgues

Sándor Márais

Había una leyenda en algunos  pueblos de Castilla en la que se decía que un calderero ya mayor que  no tenía hijos, decidió con su  mujer gastar el dinero que tenían ahorrado y que, una vez que se le terminó, iba picando en las puertas de las casas :  "¿Quién es?". A lo que respondía: "Dad  limosna  a este pobre calderero, que Dios le alargó la vida y se le acabó el dinero".

"La muerte abre la puerta de la fama y cierra tras de sí la de la envidia". (Lawrence Sterne)

Cuando murió Lawrence Sterne, solo asistió al  funeral su librero. Semanas después los alumnos de un curso de anatomía en la universidad de Cambrige descubrieron con horror que el cadáver que estaban diseccionando era del de autor de Tristan Shandy. Entonces aquellos restos mortales fueron devueltos al cementerio para enterrarlos.

TE CONFUNDO CON LOS RECUERDOS

...perder a alguien es como chocar con una ventana de cristal. No sabías que estaba allí hasta que estalló en pedazos, y después recoges los trozos durante años. Hasta el último fragmento de vidrio.

Cartas 

Saul Bellow

YO quiero que seas todas las cosas
y te confundo frecuentemente con los recuerdos.

Amor,¿Cómo vas a alejarte,
si no tienes donde ir?

¿Creer que todos compartirán contigo un lecho,
y que todos te esperan a cenar?

Amor, ¡no seas inocente!
Lo más que te quieren es como quieren a las aves,
lo más que te recuerdan es como a los recuerdos.

¿Qué has hecho, amor, qué has hecho?
¡No tardes! ¡Ven!

José Antonio Muñoz Rojas

SOMOS PRISIONEROS DE LAS PALABRAS

Este lunes en el diario El País leí una crónica sobre tribunales de José Yoldi, que entre otras cosas decía lo siguiente:

El 9 de Junio de 1998, se juzgaba el secuestro de Segundo Mary por los GAL. El Supremo acordó por sorpresa dos careos entre el exministro José Barrionuevo y el exdirector de La Seguridad del Estado Julián Sancristobal, por un lado, y el ex secretario de los socialistas de Bizkaia Ricardo García Damborenea, por el otro. Barrionuevo acusó de "mentiroso" a Sancristobal y también a Damborenea, hasta que en acaloramiento se equivocó y le llamó "delator". Aunque todos tuvieron similar firmeza, la pifia del exministro le costó una condena de 10 años de cárcel, aunque luego solo estuviera tres meses en prisión.

ENJAULADO POR SUS PALABRAS

"Hay que ir con mucho cuidado con las palabras, porque se convierten en jaulas"

Viola Spolín

Ezra Pound era un poeta americano, descendiente de cuáqueros. Después de la primera guerra mundial había venido a vivir a Europa. Siempre sonreía, con su barba pelirroja a lo Búfalo Bill. En es sonrisa había algo propio de un loco o un maníaco. Más adelante los americanos lo encerraron en una jaula-y esto no es una metáfora- porque había pronunciado discursos bélicos de propaganda en la radio de Mussolini en contra de la usura que representaba una fuerza "hacedora de la Historia" en singular combate que se desarrollaba entre los poderes de la luz y las tinieblas. Así que lo llevaron esposado a Washingtón, lo acusaron de criminal de guerra y lo encerraron durante catorce años en un manicomio donde paseaba y sonreía con su barba roja entre locos y dementes, allí escribió sus "cantos"; y su esposa Dorothy Shakespare lo visitaba a diario.

Yo no lo conocí personalmente, pero lo veía todos los días en el Dôme o el Coupole. Los que avanzan juntos en el tiempo y en una misma dirección, de alguna manera nunca se conocen. Un contemporáneo no tiene rostro histórico.

Sándor Márai

LA CAPA
¿Guardo tu rosa intacta
hasta que pase la primavera?

¿Es que esperas el beso de la muerte?

¿Crees que en la tumba oscura
hallarás un amante mejor que yo?

No te echarán de menos las rosa nuevas.

Cúbrete con mi capa y no del polvo
que cubre lo pasado.

Ten más miedo del tiempo
que de mis ojos.

Ezra Pound

CHARLES DICKENS (LA LECTURA COMO ESPECTÁCULO)

Lo que se llama una "lectura" como espectáculo en un estrado público la ensayó por primera vez Charles Dickens. Se trajo consigo la idea de Inglaterra en 1867. La había hecho muy popular en su país, y la hizo tan apetecible y tan popular en América, que sus salas siempre estuvieron llenas a lo largo y ancho de todo el país y en una sola temporada llegó a ganar doscientos mil dólares.

El señor Dickens leyó escenas de sus libros publicados. Desde la distancia en que yo me encontraba, era una figura delgada, con una vestimenta un tanto extravagante, un hombre chocante y pintoresco en apariencia. Llevaba una chaqueta de terciopelo negro con una hermosa y llamativa flor roja en el ojal. Estaba colocado de pie bajo un tinglado tapizado en rojo, en cuya parte inferior se hallaba una fila de potentes luces ese tipo de arreglo que los artistas suelen usar para concentrar una luz fuerte sobre un gran cuadro. El público de Dickens se sentaba en medio de una agradable penumbra, mientras actuaba ante la potente luz lanzada sobre él por las escondidas lámparas. Leía con gran fuerza y animación aquellos conmovedores pasajes y con sorprendentes efectos. Hay que entender que Dickens no solamente leía, sino que actuaba. Su lectura de la escena de la tormenta en la que Steerforth pierde a su mujer fue tan real y tan llena de energía , que todo el público cayó rendido a sus pies, por así decirlo.

Dickens había establecido una moda que otros trataron de seguir pero no recuerdo que nadie tuviera su éxito, a no ser de manera temporal.

Autobiografia

Mark Twain

PD Charles Dickens fue en sus comienzos taquígrafo judicial y de ahí saco personajes e ideas para sus novelas. En la época en la que Charles Dickens visitó  Estados Unidos lo que estaba de moda eran las conferencias. En algunas salas se llegaron a reunir más de cuatro mil personas. Mark Twain fue uno de esos conferenciantes.  

LOS SUIZOS NO QUIEREN MÁS VACACIONES

Los Suizos acaban de aprobar en Referéndum que las vacaciones sean de cuatro semanas en lugar de seis  y   45 horas semanales. Ya se sabe, contar el dinero de los demás lleva mucho tiempo.

Mary.Y  las vacas suizas qué dicen. 

Miner. Qué comamos más pollo. 

Mary.Y las que no son Suizas, de dónde son.

Miner.Son Españolas, Alemanas, Francesas, Inglesas etc 

Mary. ¿¡Cómo hay tantas vacas extranjeras en Suiza !?

Miner. Las mandan allí para que las ordeñen.

Mary. Pues manda también la tuya.

Miner: A la mía no le  queda leche ni para un yogur desnatado. Así que mejor les mando un  consejo y una historia mientras me zampo un par de bollos suizos.

POEMA JUDÍO

¿Por qué lloras por tu oro que se ha ido y no por tus días, que desaparecen uno tras otro.

Tu oro no te acompañará más allá de la tumba, y  los días que pasan nunca volverán?

EL MENDIGO NO ERA SUIZO

"Todos conocemos la historia de aquel viajero que vio en Nápoles a doce mendigos estirados al sol y ofreció una lira al más perezoso de todos. Once mendigos se levantaron de un salto para reclamarla, de manera que el viajero se la dio al que ni se había movido"

Bertrand Russell ( Elogio de la ociosidad)

ESO ERA EL PARAÍSO...

Eso era el paraíso, pinos altos,
aquel rumor del tiempo, la mirada
descansando en el aire.
Decirse: tendré siempre
un último refugio, la dulzura
de haber imaginado ser feliz,
y será mi guarida cuando vengan
los días malos, los amargos frutos
que anuncian los mayores;
cuando alguien nos expulse
como un ángel cruel de esos lugares
que no nos merecemos, que no son
ni siquiera verdad para los otros.
La ausencia es lo que queda
después de haber vivido,
mientras aún se puede recordar.

Carlos Pujol
conversación

P.D La foto está hecha a las ocho de la mañana del día (8-3-12). Con este anticipo primaveral ya se siente cantar a la Curruca, al carbonero y en lo más alto al Tordu Malvís. Están más animados el Petirrojo, El mirlo, el chochín y el Pito Real. Quedamos a la espera del Corlirojo Real que todos los años nos visita. En Abril el Cuquiellu ha de venir.

LA BELLEZA DE LAS PALABRAS

Caleidoscopio: Conjunto diverso y cambiante 

Algunos cosas merecen existir aunque solo sea por la belleza de sus nombres. Y algunos nombres, también merecen existir, aunque solo sea  por la belleza de quién los posee: ¡¡¡Miner!!

Mary: A mi la palabra que más gusta es: PARDILLO

Miner: Ave paseriforme.

Mary: No, Miner, lo otro: Aldeano, palurdo.

"Me gustaría nombrar estas cosas por ellas mismas, por la belleza de sus nombres y por la belleza de sus funciones. Saber que existen le vuelve a uno menos intolerante." 

(Andrés Trapiello) 

METRÓNOMO:Máquina a manera de reloj (...)indica el compás de las composiciones musicales.

CALEIDOSCOPIO: Tubo ennegrecido interiormente, que encierra dos o  tres espejos inclinados...

OCARINA: Instrumento musical...Es de timbre muy dulce

SALVADERA: Vaso por lo común cerrado y con agujeros en la parte superior con arenilla para enjuagar lo escrito recientemente.

PIRÓSCAFO: Buque de Vapor

ASTROLABIO: Antiguo instrumento en el que estaba representada la esfera terrestre...

TUTILIMUNDI: Cajón que contenía un cosmorama portil...se lleva por la calle para diversión de la gente.

COSMORAMA: Artificio óptico que sirve para aumentar los objetos mediante una cámara oscura.

DAMAJUAN: recipiente de vidrio o barro cocido de cuello corto...

CELOSÍA: Enrejado de listoncillos de madera o hierro, que se pone en las ventanas...

OROPÉNDOLA: Ave

ARISTÓN: Instrumento musical de manubrio.

PAVESA: Partecilla ligera que salta que salta de una materia inflamada y se convierte en ceniza

FISCORNO: Instrumento musical

CHALINA:Corbata de caídas largas que usan los hombres y las mujeres

BÁLSAMO DE FIERABRÁS: Poción mágica capaz de curar todas las enfermedades del cuerpo humano.

DORMILÓN-NA: Arete, pendiente con un brillante o una perla.

ESMERALDA: Piedra fina...más dura que el cuarzo y teñida de verde por el oxido de cromo.

CAMAFEO: figura tallada de relieve en ónice u otra piedra dura y preciosa

SAMOVAR: Recipiente de origen ruso

LAURENTE: En los molinos de papel, oficial que tiene por cargo principal, hacer los pliegos y atender las tinas.

Salvadera

Molino de papel

Aristón

Ocarina

Astrolabio

Piróscafo

Celosía

Damajuana

Camafeo

Dormilona

Oropéndola

Metrónomo

EL GRAN TEATRO DE LA VIDA

"Éste es el gran teatro de la vida. La entrada es gratuita, pero el tributo mortal. Usted viene cuando quiere y se va cuando debe. La sesión es continua. Buenas noches".

Esa es una de las crueldades del teatro de la vida: todos pensamos que somos protagonistas, y cuando se hace evidente que somos simples personajes secundarios o figurantes, raramente lo reconocemos.

El quinto en discordia

Robertson Davies

(...)Lo que de allí resultó fue un buen caso de sarampión, que me puso a un palmo de las puertas de la muerte. Me llevó hasta donde dejé de sentir ningún interés por nada, lo que resultó ser de lo más placido, tranquilo, dulce, delicioso y encantador. Nunca he disfrutado nada en mi vida más, que estar muriéndome. Porque en efecto, me moría. Ya se había avisado a la familia y todos venían a reunirse alrededor de mi cama para verme partir. Yo los conocía a todos. No había la menor duda en lo que veía. Todos lloraban, pero aquello no me afectaba en absoluto. Yo no me tomaba ningún interés y eso porque sabia que era el centro de atención emocional y aquello me gratificaba y me envanecía un poco.

Cuando el doctor Cunningham se hubo convencido de que nada se podía hacer ya por mí, me aplicó bolsas de ceniza caliente. Me las puso en el pecho, en las muñecas, en los tobillos. Y eso, para enorme sorpresa suya-y sin dudad para desilusión mía-me devolvió a este mundo y me puso en marcha una vez más. 

Autobiografía

Mark Twain

"Tenía miedo y no sabía por qué, lo que sin dudada es la pero categoría del miedo. Solo hay una cosa que debes recordar, pase lo que pase: tener miedo no hace ningún bien (Robertson Davies)

En el año 1845 cuando Mark Twain tenía diez año se declaró una epidemia de sarampión, lo que costó la vida a muchos niños del pueblo de Hannibal en Missouri. Mark sufrió tal zozobra por estar continuamente bajo la amenaza de la muerte que decidió meterse en la cama de Will Bowen y coger el sarampión de una vez.

Mark Twain en realidad se llamaba Samuel Langhorne Clemens. Cuando empezó a escribir una carta semanal al periódico Entrerprise las firmaba utilizando la frase que gritaba el sondeador del Mississippi al medir la profundidad segura para el barco: "Mark Twain", es decir, dos brazas o doce pies. 

MÁS AL NORTE ESTÁ GIJÓN

EL sol era el pastor único
de una manada de estrellas.

Mientras que el pastor dormía
se escaparon las estrella
y se fueron a clavar
en lo azul de una moneda.
El buen pastor indignado
las busca y no las encuentra,
arde que te arde-día-.
Ya se han ido las estrellas
silenciosas a clavarse
en el azul de la moneda.
Noche y día, día y noche,
cara y cruz de una moneda.

José Antonio Muñoz Rojas

Foto: Raul López. Amanecer en San Lorenzo, Gijón.

PERDÍ LA CABEZA. ¿DÓNDE,CUÁNDO,CÓMO?

PERDIÓ la cabeza. Dónde, cuándo, cómo?
Ha puesto anuncio? "Cabeza perdida, no sabe
dónde". Por una tontería se pierde la cabeza.
Estará en cualquier parte donde el amor habite,
entre tantas cabezas perdidas. Hay cabeza
que no se pierde si el amor anda cerca?
Para qué sino para perderse está la cabeza?
Por  eso son inútiles identificaciones,
ni posible generosa gratificación.
Lo mejor es dejarla perdida, que se pierda.

José Antonio Muñoz Rojas

LA SEGURIDAD SOCIAL EN LOS TIEMPOS DE MARK TWAIN

Bajando la ladera del bosque por la parte izquierda se encontraban los columpios. Estaban hechos con cortezas sacadas de los nogales jóvenes. Cuando se secaban y perdían elasticidad eran peligrosos. Normalmente se rompían cuando un muchacho se encontraba en el aire a cuarenta pies de altura, y ésa era la razón por la que tenían que componerse tantos y tantos huesos cada año. Tenia ocho  primos,  y en una u otra ocasión se llegaron a romper catorce brazos en total. Pero aquello no costaba casi nada, pues el médico trabajaba por una iguala anual: veinticinco dólares por toda la familia. Recuerdo a los dos médicos de Florida: Chowning y Meredith. No sólo atendían a la familia completa por veinticinco dólares  al año, sino que también proporcionaban las medicinas. Sólo las persona más grandes podían tragar una dosis completa. El aceite de castor era el principal brebaje. La dosis era medio cucharón de aceite con otro medio de melaza de Nueva Orleans añadida para ayudarle a pasar y que supiera bien, lo que nunca ocurría.

La siguiente preferencia era el colomel; la siguiente, el ruibarbo; y la siguiente la jalapa. También sangraban al paciente y le ponían cataplasmas de mostaza. Era un sistema  terrible y, sin embargo, la mortandad no era elevada. El colomel se empleaba para que salivase el paciente  y generalmente le costaba alguno de sus dientes. No había dentistas. Cuando los dientes tenían caries o dolían por cualquier causa, el doctor solo sabia hacer una cosa: agarraba las tenazas y los sacaba.

A los médicos no se les llamaba en casos de enfermedades corrientes: la abuela de la familia se encargaba de ellas. Cada mujer mayor era un médico y recogía sus propias medicinas en el bosque y sabían componer dosis que revolvían las entrañas al más templado. Y luego estaba el "médico indio": un grave salvaje, un resto de su tribu, profundo conocedor de los misterios de la naturaleza y de las secretas propiedades de las hierbas curativas. La mayoría de los montañeses tenían gran fe en sus poderes y podían referir curaciones maravillosas conseguidas por él.

MARK TWAIN

AUTOBIOGRAFÍA

ESPASA ÓRBITAS

CANCIÓN DE MARZO

ABRÍ el balcón y vi la maravilla:
estaba ahí la primavera,
¿Cómo puedo ser todo así, tan simple?
Algo raro ocurrió.
El balcón de una casa
cualquiera, en una calle
de una ciudad cualquiera.
Abrí y miré. Eso tan sólo hice.
Y sucedió el prodigio.
Que cosa tan extraña.
Mi casa era un palacio.
Yo era el rey de la vida.
El balcón daba a marzo,
a un día de jilgueros.

Eloy Sánchez Rosillo

MI SEMANA CON MARILYN

Michelle Williams

Kenneth Branagh

Eddre Redmayne

Director: Simon Curtis

De Marilyn Monroe Bellow diría: "Estaba conectada con una corriente muy poderosa pero no podía desconectarse de ella. Tenía una especie de curiosa incandescencia bajo la piel.

"Si una película consigue que un individuo olvide por dos segundos que ha aparcado mal, que no ha pagado la factura del gas o que ha tenido una discusión con su jefe, entonces el cine a alcanzado su objetivo" (Billy Wilder)

Mi semana con Marilyn consigue el objetivo para lo que se inventó el cine: entretener . En 1956 Marilyn Monroe acude a Inglaterra para rodar El príncipe y la corista, entre los miembros del equipo se encuentra Colin Clark un joven de veintitrés años ayudante del director Laurence Oliver.

La imagen que proyecta la película sobre Marilyn Monroe es la de una persona insegura, confusa y  frágil; necesitada de pastillas para hacer frente a la vida real y de una profesora de interpretación (2500 dolares a la semana) para poder actuar.

"Marilyn no necesitaba lecciones de interpretación, lo que necesitaba era ir al colegio Omega en Suiza, donde imparten curso de puntualidad Superior" ((Billy Wilder)

Ese miedo "escénico" le hacia llegar tarde al plató y olvidar el guion, lo que exasperaba a  Laurence Oliver,  que además de director, era protagonista de la peli. En Ausencia de su marido Arthur Mille, buscó refugio en  Colin Clark; Marilyn  fue para él "el dulce placer del primer amor". Después de El príncipe y la Corista, rodó una de las comedias más divertidas del cine, "Con faldas y a lo loco" (Billy Wilder). Marilyn Monroe quiso ser más que un Sex Symbol y eso fue lo que la mató.

La película está basada en las memorias de Colin Clark "El príncipe la corista y yo" escritas en 1995.

  

ROMANCE DE LA LUNA SOLA

LA luna es una rueda de un carro

que tenía cuatro ruedas.

Yo le pregunté a la luna:

¿Dónde están tus compañeras?

-¿La de oro? Esa se fue,

rueda que te rueda, rueda,

a juntarse con su hermana

dormida sobre las trenzas

de tu novia.

La de diamante

también se fue hacia la tierra,

y se encontró allí un hermano

en su corazón de piedra.

La de cristal se rompió 

caminito de la tierra;

yo supe después que fue

porque los hombres no vieran 

que era negra turbiedad

la que creían transparencia.

-¿Y tú, Luna?

Aquí me tienes,

rueda que te rueda, rueda,

sin compañeras ni carro,

esperando que me quieras.

José Antonio Muñoz Rojas

poemas de juventud (1929-1935)

EL AMANTE DE LA AMANTE DEL REY

En 1937 Elena Garro y su marido Octavio Paz vinieron a España a participar en el II Congreso internacional de escritores para la defensa de la cultura. En Memorias de España, Elena Garro recoge la experiencia de su paso por  Madrid, Valencia y Barcelona durante la Guerra Civil Española. 

En el hotel Victoria apareció Juan Chabás, "el hombre más guapo de España". "¿No sabes que le quitó una amante al rey?", me preguntaron. Me quedé estupefacta. En mi casa había un retrato al oleo de Alfonso XIII, y cuando tardaba en comer las lentejas, la chacha española me decía; "¡Come, que sino saca la mano el rey y te da una bofetada!". Juan Chabás era alegre, le gustaba reír, tenía los ojos claros, muchas canas y usaba botas altas.

Memorias de España 1937

Elena Garro

¿Quién era Juan Chabás?

 Juan Chabás era un  critico literario, poeta y escritor. Sus criticas, tanto literarias como teatrales eran esperadas con expectación y temor. Ferviente republicano se exilió en Habana donde moriría en 1954.

                                         

¿Quién era la amante de Alfonso XIII?

La amante del Rey era la bellísima actriz Carmen Ruiz Moragas. Aunque Federico García Lorca tenia por gafe a Juan Chabás, su vida amorosa fue intensa. ¿Envidia o celos?

 ¿Qué consecuencias tuvo?
Leandro Alfonso y María de Teresa de Borbón Ruiz; hijos bastardos del rey.  Una sentencia del año 2003 reconoce a Leandro como hijo de Alfonso XIII.  En los analisis de sangre, en vez de leucocitos salieron principitos.
La otra consecuencia fue, que gracias a Juan Chabás, la Republica se quedó con la más guapa.

Juan Chabás fue el hombre más guapo de España hasta el nacimiento de Miner Nava, El Rey de la Cama.

P.D. Si las visitas a esta entrada son para saber quién es la amante de Juan Carlos I, lean este lúcido articulo de José Antonio Zarzalejo y lo averiguaran: Historia de como la corona ha entrado en barrena. Aquí se habla de una tal Corinna Zu Sayn- Wittgengstein (17-4-2012)

COPLAS (JOSÉ ANTONIO MUÑOZ ROJAS)

ARROYO que andado vas,
dime si el mar es tu fin
o si la tierra es tu mar.

Y si la sierra es tu mar,
¿por qué, arroyo de mi vida,
por qué tan despacio vas?

Al fin  y al cabo vereda,
unas veces por el llano
y otras veces por la sierra.

Caminitos del vivir,
tan ligeros al bajar
y tan tardos al subir.

En verano polvorientos
los caminos de la vida,
y encharcados en invierno

Fue vereda al empezar,
más tarde se hizo camino,
luego camino real.

Nació  camino real,
luego se quedó en camino,
y en vereda al acabar.

A la corta o a la larga,
el valor que menos vale,

el valor de las palabras.

Los dos seres de mi yo 

aunque son hombres distintos

tienen sólo un corazón.

El corazón da consejos

tan buenos como una madre,

tan sabios como los viejos.

En otros odres distintos

vertamos el vino añejo,

los odres hacen el vino.

Lo que importa únicamente 

caminante 

es caminar.

Caminar siempre de frente,

sin mirar

lo que tuvimos delante

o lo que está por andar.

¡Oh!, los pobres ojos míos.

de piedra son, aunque abiertos;

de mirar sin ver, cansados;

de cerrarse y ver, sedientos.

¡Lira de mi corazón,

has destemplado tus cuerdas

y apagado tu canción!

José Antonio Muñoz Rojas
De versos de retorno (1929)
poemas de juventud (1929-1935)

LA ALACENA OLVIDADA
OBRA COMPLETAS EN VERSO
EDITORIAL PRE-TEXTO

ARTEMIO PRECIOSO

La actualidad literaria es la aparición, a la que la publicidad ha dado caracteres sensacionales, de la La Novela de Hoy, fundada y dirigida por un hombre hasta ayer totalmente desconocido: Artemio Precioso.

¿Quién es Artemio Precioso? ¿De donde ha salido? Los enterados dicen que se trata de un ricacho murciano, hijo del inventor y fabricante del famosos Anís Precioso. Físicamente, Artemio Precioso no justifica en modo alguno su apellido. A juzgar por sus fotografías, es un hombre gordo, ramplón, con una caraza morena, inexpresiva y tosca de labriego levantino. Pero, en el fondo, debe de tener algo de romántico, puesto que arriesga el dinero que gana con el anís, poniéndolo a la carta de la vanidad literaria.

Su novela de hoy, ha salido a la calle, precedida de una propaganda, y con unos caracteres sensacionales, que recuerdan la aparición de la Novela Corta de Don José de Urquía. En la Novela de hoy solo colaboran las primeras firmas, los consagrados, los Pérez de Ayala, los Araquistáin, los Insúa, los Zamacois, etc. Mil pesetas por novela. 

El señor Precioso viene a ser como un hombre que organiza un lujoso tren de millonarios de la fama, para darse el gusto de que lo vean entre ellos como uno de tantos, en la plataforma. Literariamente, las producciones del señor Artemio, son inferiores a su anís, aunque también aspira a tener grados alcohólicos. No he tenido aún ocasión de conocerlo personalmente, pero quienes lo conocen, lo describen como un hombre zafio, rural, de una grosería campechana.

La novela de un literato

Rafael Cansino-Asséns

EL GATO ENCERRADO

EL GATO ENCERRADO

ANDRÉS TRAPIELLO

EDITORIAL PRE-TEXTOS

"Ya se que se ha escrito todo ya. Pero conviene repetirlo, para que no se olvide" Marcel Proust 

El gato encerrado es el primer diario de Andrés Trapiello; el último: Apenas Sensitivo. Diecisiete diarios publicados.  En el año 2010 hay una tercera edición Del Gato encerrado en la editorial Pre- texto, la que acabo de leer y disfrutar. Desde la publicación del primer diario en 1990 hasta hoy han  transcurrido veintidós años. Ya entonces, como se puede comprobar en este primer diario, Andrés Trapiello escribía  muy bien;  los escritores no se hacen, nacen. Yo como lector de "oído" se cuando algo suena bien y los diarios de Andrés Trapiello, suenan muy bien. Los títulos ya invitan a la lectura: Las nubes por dentro, Una caña que piensa, El fanal hialino, Troppo Vero, Las Inclemencias del tiempo.

Como también escribo de Oido...duro, mejor me callo y pongo un tráiler, cómo en el cine.    

APRENDEMOS de los poetas. Nos enseñan a mirar el pasado sin que temblemos por ello. A mí sólo me conforta el pasado, recordamos haber leído en un viejo libro de versos. Que todo haya pasado. Vivir para poder contarlo. En la vida de un hombre hay, sin embargo, un segundo supremo que se escapa al pasado: su propia muerte, aquello que puede ser contada por todos, menos por su protagonista. Es el único segundo de futuro que a un poeta le interesa. Todo lo que escribe lo hace para preparar ese segundo. (Incluso el genio popular poético se inventó un Cristo para ese instante: El de la Buena Muerte.)

Por eso la muerte, la idea de la muerte, nos hace tanto daño. Siendo lo único verdaderamente nuestro, puesto que no podemos ni transferirla ni aplazarla, no nos pertenece. Las cosas pertenecen a quien pueda contarlas. Un poeta, se ha dicho, tiene el don de conocer el mundo, el don de la palabra, pero no tiene el don de la única palabra que le importa, que busca vanamente entre todas las demás palabras: la palabra en cuyas sílabas se esconde la cifra de su propia muerte. No la fecha, sino la cifra, el enigma. Ese primer golpe de vista desde allí hacia aquí. En buscar esa palabra quema su vida. Por eso en todo poema leemos un secreto ruego. El que el poeta le hace a Dios. Le pide que le acompañe esos primeros metros de la muerte. Le pide la primera palabra de la muerte, aunque luego Dios no exista, aunque después Dios sea omnipresente, eterno y poderoso. 

Mi gata está encerrada muy feliz