SOMOS PRISIONEROS DE LAS PALABRAS

Este lunes en el diario El País leí una crónica sobre tribunales de José Yoldi, que entre otras cosas decía lo siguiente:

El 9 de Junio de 1998, se juzgaba el secuestro de Segundo Mary por los GAL. El Supremo acordó por sorpresa dos careos entre el exministro José Barrionuevo y el exdirector de La Seguridad del Estado Julián Sancristobal, por un lado, y el ex secretario de los socialistas de Bizkaia Ricardo García Damborenea, por el otro. Barrionuevo acusó de "mentiroso" a Sancristobal y también a Damborenea, hasta que en acaloramiento se equivocó y le llamó "delator". Aunque todos tuvieron similar firmeza, la pifia del exministro le costó una condena de 10 años de cárcel, aunque luego solo estuviera tres meses en prisión.

ENJAULADO POR SUS PALABRAS

"Hay que ir con mucho cuidado con las palabras, porque se convierten en jaulas"

Viola Spolín

Ezra Pound era un poeta americano, descendiente de cuáqueros. Después de la primera guerra mundial había venido a vivir a Europa. Siempre sonreía, con su barba pelirroja a lo Búfalo Bill. En es sonrisa había algo propio de un loco o un maníaco. Más adelante los americanos lo encerraron en una jaula-y esto no es una metáfora- porque había pronunciado discursos bélicos de propaganda en la radio de Mussolini en contra de la usura que representaba una fuerza "hacedora de la Historia" en singular combate que se desarrollaba entre los poderes de la luz y las tinieblas. Así que lo llevaron esposado a Washingtón, lo acusaron de criminal de guerra y lo encerraron durante catorce años en un manicomio donde paseaba y sonreía con su barba roja entre locos y dementes, allí escribió sus "cantos"; y su esposa Dorothy Shakespare lo visitaba a diario.

Yo no lo conocí personalmente, pero lo veía todos los días en el Dôme o el Coupole. Los que avanzan juntos en el tiempo y en una misma dirección, de alguna manera nunca se conocen. Un contemporáneo no tiene rostro histórico.

Sándor Márai

LA CAPA
¿Guardo tu rosa intacta
hasta que pase la primavera?

¿Es que esperas el beso de la muerte?

¿Crees que en la tumba oscura
hallarás un amante mejor que yo?

No te echarán de menos las rosa nuevas.

Cúbrete con mi capa y no del polvo
que cubre lo pasado.

Ten más miedo del tiempo
que de mis ojos.

Ezra Pound