LO QUE VEO PASAR...

Lo que veo pasar me ve pasar
y por eso estoy vivo.
Lo que veo
detenido me ve quedarme quieto
y por eso no muero.
En mis ojos,
los ojos de los árboles y el río
se miran para ser y darme el ser.
No espejos sin luz.
No parentesco
o relación sino lo mismo.
No
el tiempo desplegándose despacio
para extender su red
sino la araña
devorando a la araña para hacerse
tan grande como el tiempo y devorarlo.

Lo que veo pasar me deja ciego
y por eso estoy vivo.
Lo que veo detenido me aparta de mis ojos
y por eso me muero.
¡Sigo Aquí!

Jesús Aguado

(...)De manera que la vida va corriendo con una velocidad creciente, tremenda. No pasan lo mismo los años de los niños que los años de los viejos, los de los viejos son como meses o días; los de los niños son eternidades. (Fernado Vallejo, en el País Semanal).

Así lo siento yo también en el día de mi cumpleaños. (Miner)

La foto del Tiatordos está hecha desde el mirador de Les Bedules en San Juan de Beleño concejo de Ponga(Asturias). Septiembre del 2011. Ese día tuve poco trabajo,  no había  nubes.

La tía, Miner y Mary

¡LA IGLESIA NO PAGA EL IBI! Y MARIANO RAJOY: ¿SUBE O BAJA IMPUESTOS?

Mariano Rajoy-que ni sube ni baja- dice que este vídeo es una manipulación. Que él no sube impuestos, los baja. "Si si... Señor Zapatero, no me mire así, yo los bajo y sino pregúntele al ciudadano ejemplar ¡Miner!"

ZP. Miner a usted le han subido o bajado los impuestos.

M. Bajado, ¡por su... impuesto!

ZP. Pongame un ejemplo.

M. El IBI

ZP.¿Y ?

M. Estoy exento.

ZP. ¿Cómo?

M.  Mi Santa y yo acabamos de fundar una nueva religión. ¡La milagrosa SA! Nuestro lema es: llegar al final de mes, un milagro es. Y encima este año es bisiesto y Mariano.

ZP. Sigo sin comprender

M.  Tengo una Santa, a la que adoro (Mary). Una capilla (mueble bar) con Fray Angélico, al que venero. Mi casa por lo tanto, es un lugar de culto exento de pagar  IBI.

ZP. Coño, pues ahora caigo.

M. También tengo una vecina que se llama Ana de Palacio.

ZP. ¿ Ana de Palacio? ¿La de las armas de destrucción masiva?

M.  No, esta Ana ye de  Chabola. Con ella y su familia numeraria acabamos de forma una SICAV (SIempre CAven Varios). Hay lista de espera. Así que la Chabola y yo,pagamos el 1%.

ZP. ¿Y la cruz?
M. Esa llévala tú; la otra: ¡Ay que ponerla en la casilla de La milagrosa S.A!

$$$:Supresión de Las Diputaciones y  El Senado. Incremento del impuesto de lujo. Control de las SICAV, se necesitan como mínimo cien socios. ¿Quién son estos? En la última subida del IRPF el 95% recayó sobre los que ganan menos de 53.000 Euros. Impuesto a las grandes fortunas. Financiación de la iglesia por sus feligreses. Suprimir concejales, el inconveniente sería el aumento del paro. La mayoría de los ediles no tienen oficio ni beneficio; bueno, beneficio si que tienen. 

Exenciones al IBI

 Los inmuebles de la Iglesia católica, en los términos previstos en el Acuerdo entre el Estado español y la Santa Sede sobre Asuntos Económicos, de 3 de enero de 1979, aunque éste se refería a la contribución territorial urbana, precedente del IBI, y los de las asociaciones confesionales no católicas legalmente reconocidas, en los términos establecidos en los respectivos acuerdos de cooperación suscritos en virtud de lo dispuesto en el artículo 16 de la Constitución. La exención resulta aplicable desde la finalización de la construcción del inmueble, sin que resulte aplicable al inmueble en construcción o al solar en el que previsiblemente se construya. La exención abarca los lugares de culto, dependencias y edificios y locales anejos destinados a oficinas, seminarios o a la formación, jardines, huertos y dependencias de dichos inmuebles, salvo aquellas destinadas a industrias o cualquier uso lucrativo.

EL ENORME TIEMPO

"El hombre es indiferente como un reloj"

Jules Renard

...También nosotros llevamos dentro la derrota de la lentitud de Mineo, de sus hombres inmóviles dentro del Enorme  tiempo.

El Enorme tiempo de Giuseppe Bonaviri es un testimonio sobre la Sicilia profunda de la posguerra. Giuseppe Bonaviri  regresa su pueblo natal  Mineo, para ejercer la medicina y en su lucha para lograr una vida digna para los campesinos, se encuentra con la incomprensión de estos que, anteponen supersticiones y  costumbres, a su propia salud.

Giuseppe Bonaviri es nombrado oficial sanitario. Giorlando es su fiel ayudante, su Sancho Panza, tan alto que parecía inmerso en los colores de la tarde. En su condición de oficial sanitario, Giuseppe tiene que afrontar problemas como las fiebres de malta, un mal que se propaga por el pueblo debido al consumo de la leche de cabra, los mismos campesinos prefieren padecer la enfermedad, como toda la vida, antes que vacunar a las cabras para evitar su propagación.

-Siempre han existido las enfermedades- dijo un cabrero viejo, con los ojos hundidos entre las arrugas-. ¿Qué hacemos con la leche, la utilizamos para lavarnos si no podemos venderla?

-Usted también es un hombre-me dijo con lentitud uno de los cabreros, mirándome con unos ojos sin pensamientos.

El inspector Giorlando, fruncía el entrecejo y parecía aún más pálido a la luz que entraba por la ventana.

De golpe, sin que nadie lo esperara, dijo:

-Todos somos hombres. ¿Qué forma de hablar es esa?

Ustedes buscan el bien y el doctor busca el bien, Claro que es difícil alcanzarlo, pero si hablan así es que quieren sangre y no el bien.

Para ellos, Giuseppe Bonaviri, era la divinidad motora de toda norma inherente a la llamada sanidad pública. Cuando llegaba la matanza del cerdo, Mineo era una fiesta. Los niños que habían perdido el color con el aire de aquellos callejones sin salida y con el rostro envilecido de quien ha vivido mucho, casi todos descalzos, salían en silencio de debajo de la cama, algunos con los pedazos de hígado frito aún en la mano, otros con la boca sucia de churretes de aceite.

En Mineo Reinaba la alegría en las casas que visitábamos, y el humo de los asados y los fritos nos llegaba en oleadas. Algunas chimeneas despedían una estela de humo granizado que se curvaba bajo el azote de la lluvia.

Esta novela, diario o lo que sea, traerá muchos recuerdos a los que somos nacidos en los años cincuenta. Leche de burra para curar la tos ferina. Suplementos de hígado de Bacalao. Esa sensación entre el miedo y la fiesta que nos producían las vacunaciones colectivas. La matanza del cerdo. La emigración. Leyendo esta novela, el  enorme tiempo, se vuelve mucho menos enorme. Algo que me quedó grabado de la novela es "la mirada sin pensamientos del cabrero".  

EL HÁBITO NO HACE AL MONJE

El hábito no hace al monje (¡Muy original!). Ni la pluma al escritor. Ni Doña Manolita millonarios. Ni el instrumento al músico.

La gente debe de pensar que, dado el relieve mundial y la opulencia de la figura, debería de tocar un Stradivarius. Nada más errado ni quimérico. No es que Casals tenga prejuicios sobre esta clase de instrumentos; de ninguna manera. El hecho es que siempre ha creido que en una ejecución es siempre más importante el ejecutante, el hombre, que el instrumento.

Paul Casals a José María Corredor:
A mi entender estos admirables instrumentos (los Stradivarius) tienen demasiada personalidad; cuando toco no puedo sustraerme a la idea de que tengo un Stradivarius en mis manos y me siento incomodo.

El maestro utiliza un Bergonzi, bueno, excelente, pero un tanto cansado de tantos años de desplazamientos de penas y fatigas. Es un instrumento que ha vivido muchisimo, muy maduro, que a menudo se ha podido ver aguantado con algún hueco. ¡Venerable instrumento! El maestro sostiene que las cuerdas de su Bergonzi suenan mejor cuando están a punto de romperse. A veces se le ha roto en pleno concierto. El público lo ha comprendido en seguida. Cuando se ve a Casals a través de su viloncelo, aparece un hombre lleno de humanidad de un buen sentido maduro y finísimo.
Grandes Tipos
Josep Pla

Ni el dinero lo compra todo. Bueno,bueno... mami que será lo que tiene el negro (Antonio Alemany).

Pau Casals ha sido-es-un gran fumador. Fumador de pipa. Ha fumado, con pipa-mejor dicho con sus innumerables pipas-, montañas de tabaco. Le gusta la mezcla de tabacos belgas, holandeses y de picadura francesa- es decir, tabacos por lo general ordinarios, fuertes y negros-. La pipa es un instrumento que ayuda al maestro a vivir fuera de la realidad, me refiero a vivir otra realidad, a distraerse. Es fabulosa la cantidad de tabaco de que dispone Casals en cada momento. Una parte procede de regalos. A veces le es difícil cobrar 15.000 francos por una hora de lección de violonchelo, pero no se olvida de decirle al discípulo: "Mais il faudra bien pagar le tabac du maître..." y entonces el tabaco le llega indefectiblemente. En Prades, durante la última guerra, el tabaco iba muy escaso y todas las provisiones estaban agotadas. Las personas que entonces se lo proporcionaban han sido objeto de la gratitud más cordial, y permanente del maestro.

(Pau Casals 1876-1973)

Grandes Tipos
Josep Pla

UN TAL MINER...

Un tal Miner 

Estas leyendo tranquilamente el blog de Andrés Trapiello, HEMEROFLEXIA y, de repente, te da un vuelco el corazón... de Melón.

(...) buscó por su cuenta ayer en internet hasta dar con el blog El tiempo que nunca cesa, de un tal Miner, a quien la lectura del fragmento Troppo vero, en el que se habla de esta misma foto, le llevó a estudiarla y a encontrar que, en efecto, la mujer que aparece al lado del poeta es R. del O, quien lo entrevistó para el periódico la Libertad...

Otra fotografía (y un enigma menos)

Y El Tiempo que Nunca Cesa; cesó por un segundo. Menos mal que tenía el desfiblirador (bota de vino) a mano,  con lo  que recobré las constantes vitales.

-Oye Mary soy famoso por un día.

-Anda déjame en paz, también yo fui reina por un día y al final, terminé como Urdangarín, ¡limpiando Cuartos!

-¡Qué no, que salgo en un blog!

-Será en el del  Rincón del Vago.

-No, de ese me echaron por Vago. Es un blog que se llama Hemeroflexia.

-Peor todavía, con ese nombre no puede ser nada bueno.

-Hemeroflexia, creo que es el arte de hacer pajaritas de papel.

- Pues Miner, ten cuida no te de un Pampurrio al incorporarte del sofá cama para realizar pajaritas.

-Qué no Mujer, que el blog es de Andrés Trapiello y, puedo seguir echado en el sofá disfrutando de lo que escribe.

-Peor todavía, con la brasa que me das con el tal Trapiello, ahora lo tendremos hasta en sopa... de letras.

-Bueno vale, por lo menos ya no soy un vago improductivo.

-No, ahora es mucho peor, eres un tonto productivo.

Papiroflexia: Arte y habilidad de dar a un trozo de papel, doblándolo convenientemente, la forma de determinados seres u objetos. Juan Ramón Jiménez era aficionado a la Papiroflexia. Esto úlltimo creo que se lo leí a Andrés Trapiello, gran admirador del poeta. 

VECINO DIOS

Alguien va a perder la cabeza.

Si llega tarde a la cita,
la espera forma parte
de la alegría
Luis Rosales


"Si Dios no existiera sería necesario inventarlo"
Voltaire

Siempre hubo fundadores de religiones que hicieron creer a los seres humanos que Dios los había creado a su imagen y semejanza y, no querían confesar, que en realidad fueron los seres humanos quienes crearon a Dios a su imagen y semejanza.

Carlota Sofía, reina de Prusia, dice a su camarera. No llores, me voy allí para saciar mi curiosidad, allí podré ver las cosas que ni el mismo Leibniz me ha podido enseñar, me voy más allá de la frontera del ser y de la nada.

Vecino Dios, si a veces te molesto,
con duros golpes en las noches largas,
es porque apenas te oigo respirar
y sé que siempre estás solo en tu cuarto.
Y si algo necesitas, y no hay nadie
que te acerque un sorbo hasta la boca:
yo te escucho siempre. Hazme una señal.
Estoy muy cerca.

Un leve muro, por azar,
nos separa. Y una llamada
tuya o mía podría
sin ruido
derribarlo.

Rainer Maria Rilke

EL ACEITE DE LOS PENSAMIENTOS

En mi interior arde una pequeña llama como la de un calentador o una nevera de gas, una lucecita que nunca se apaga, un fuego que alimento diariamente con el aceite de los pensamientos, de las ideas que a pesar de mi mismo leo en los libros.

Bohumil Hrabal

Una soledad demasiado ruidosa

Sándor Márais no comprendía porque la palabra rusa "Jarasho", escritor, producía admiración en aquellos  soldados rusos, en su mayoría analfabetos, que llegaban en oleadas al pueblo en el que se encontraba refugiado cerca de Budapest durante la segunda Guerra Mundial.

Hasta que uno de ellos le dijo:

-Está bien que seas escritor, porque así puedes decir lo que nosotros pensamos.

Sin mirarme, salió despacio junto a su compañero. No volvió la cabeza. La carrera de un escritor no suele merecer muchos reconocimientos. Pero yo conservo esa frase como una condecoración especial.

El comandante me preguntó si yo era escritor.

Entonces anote, por favor- dijo con seriedad y severidad-, que vino a verlo un oficial ruso y que no le hizo daño alguno. Anote también que ese oficial ruso ha visitado la casa de Tolstoi en Yásnaia Poliana, la casa que los soldados de su patria saquearon por completo.

-¿Lo anotará?- me preguntó- con adustez.

¡Tierra, Tierra!

Sándor Márai

EL RELOJ

Los chinos leen la hora en el ojo de los gatos.

Un día, un misionero que estaba paseando por los arrabales de Nanquín, se dio cuenta de que había olvidado el reloj y preguntó a un niño que hora era.

En un principio, el chavalito del Celeste Imperio se quedó mudo; luego, cambiando de parecer contestó: "Se lo voy a decir". Poco después, reapareció llevando en brazos un enorme gato, y, mirándole, como quien dice, en la pupila de los ojos, afirmó sin vacilar: "Falta poco para las doce". Lo cual era cierto.

En cuanto a mí, si me inclino hacia la bella Felina, la tan bien nombrada, que es, a la vez, la honra de su sexo, el orgullo de mi corazón  y el perfume de mi espíritu, sea de noche, sea de día, a plena luz o en la opaca oscuridad, siempre veo claramente la hora en el fondo de sus ojos adorables, siempre la misma, una hora dilatada,solemne, amplia como el espacio, sin divisiones de minutos ni de segundos, una hora inmóvil que no figura en los relojes, y sin embargo leve cual un suspiro, veloz como una ojeada.

Y si algún inoportuno viniera a molestar mientras mi mirada descansa en esta exquisita esfera, si algún genio grosero e intolerable, algún Demonio del contratiempo viniera a decirme: "¿Qué estás mirando con tanta atención?" "¿Qué andas buscando en los ojos de este ser? ¿Acaso lees la hora, mortal pródigo y holgazán?" Contestaría sin vacilar: "Sí, leo la hora; ¡son la Eternidad!".

¿Verdad, señora, que éste es un madrigal de mucho mérito, y tan lleno de énfasis como usted misma? En realidad, disfruté tanto tejiendo esta pretenciosa galantería que no le voy a pedir nada a cambio.

El Reloj

Charles Baudelaire

Pequeños poemas en prosa

EL REGALO DE LOS REYES MAGOS

Un dólar y ochenta y siete centavos. Eso era todo. Y setenta centavos estaban en céntimos. Céntimos ahorrados, uno por uno, discutiendo con el almacenero y el verdulero y el carnicero hasta que las mejillas de uno se ponían rojas de vergüenza ante la silenciosa acusación de avaricia que implicaba un regateo tan obstinado. Delia los contó tres veces. Un dólar y ochenta y siete centavos. Y al día siguiente era Navidad. Evidentemente no había nada que hacer fuera de echarse al miserable lecho y llorar. Y Delia lo hizo. Lo que conduce a la reflexión moral de que la vida se compone de sollozos, lloriqueos y sonrisas, con predominio de los lloriqueos. Mientras la dueña de casa se va calmando, pasando de la primera a la segunda etapa, echemos una mirada a su hogar, uno de esos departamentos de ocho dólares a la semana. No era exactamente un lugar para alojar mendigos, pero ciertamente la policía lo habría descrito como tal. Abajo, en la entrada, había un buzón al cual no llegaba carta alguna, Y un timbre eléctrico al cual no se acercaría jamás un dedo mortal. También pertenecía al departamento una tarjeta con el nombre de "Señor James Dillingham Young".

MARIANO RAJOY MISSING

"Escaramuzas" es la nueva entrega de los diarios de Antonio Martínez Sarrión.

Tres apuntes del libro:  Lo primero unos versos que aparecieron en un  pueblo manchego antes o después de la Guerra Civil. Lo segundo unas reflexiones del autor, después de la elecciones del año 2004. Y lo tercero es  lo que pensaba Juan Ramón JiméNez sobre la política y los políticos. 

La foto fue tomada en el  momento en el que a Mariano Rajoy Missing, le comunican el déficit del Estado Español. Desde entonces "Se busca"

"Ni que triunfe la falange,

ni que gane el comunismo,

los que sacan la basura

han de ser siempre los mismos".

Anónimo

Ahora, pasados los grandes acontecimientos de marzo de 2004, es cuando me estremezco de horror, imaginando que hubieran elegido Presidente del Gobierno al señor Rajoy. Este sujeto, casi invisible en su etapa de ministro e incluso en la campaña electoral, durante la tarde del sábado de reflexión tuvo el tupé de asomarse a la televisión, desprovisto de mascaras y cautelas. Y jamás, jamás en toda mi vida tuve una más intensa vivencia de lo que es el punto supremo de lo torvo, lo lúgubre, clerical y servil. Detestándolo también, prefiero mil veces a Aznar, reaccionario feroz, mentiroso, taimado y chulo, pero sin esa capa de repulsiva ranciedad de su lacayo.

Antonio Martínez Sarrión

"Yo no soy un político, siempre fui, soy y seré hombre libre. Siento adhesión a las ideas, no a los partidos. Porque en ellos no todos los hombres merecen igual adhesión. Soy demócrata y amo al pueblo, a mi pueblo. Mi partido, ahora y siempre, fue el pueblo verdadero, sano, noble, justo, honrado, que trabaja sufre y piensa".

Juan Ramón Jiménez

LA SOPA Y LAS NUBES

Mi pequeña loca querida me estaba dando de cenar, y por la ventana abierta del comedor, contemplaba las arquitecturas movedizas que Dios hace con los vapores, las maravillosas construcciones de lo impalpable. Y pensaba, en medio de mi contemplación: "Todas estas fantasmagorías son casi tan bellas como los ojos de mi bella amada, la pequeña loca monstruosa de los ojos verdes".

Y de repente, recibí un violento puñetazo en la espalda, y oí una voz rauca y deliciosa, una voz histérica y como enronquecida por el aguardiente, la voz de mi pequeña amada adorada, que decía: "¿Se la va a comer, la sopa, maldito vendedor de nubes?

Pequeños poemas en prosa
Charles Baudelaire

EL VINO DETIENE LA MAQUINARIA BÉLICA RUSA

En Hungría, durante la Segunda Guerra Mundial, el ritmo del ataque de los rusos disminuyó en dos frente; cuando las tropas soviéticas llegaban a las regiones donde había  buen vino, los oficiales solo a duras penas conseguían convencer a los soldados de que siguieran, y hasta tenían que pedir refuerzos. Así ocurrió en las dos regiones vitivinícolas de las montañas del Mátra y del lago Balaton. Todos sus actos eran así de imprevisibles.

Golpeaban el suelo de las bodegas con las culatas de los fusiles y allí donde sonaba hueco empezaban a cavar hasta que daban con él.

Los rusos tenían todo lo que hacia falta para la guerra, pero ese todo era diferente, menos mecánico, menos reglamentario. Era como si un gran circo ambulante, temible y misterioso, hubiese salido desde algún punto lejano y desconocido del Este, desde Rusia. Ese circo ambulante, era en realidad, una de las maquinarias bélicas más inmensas de la tierra. Y los que la dirigían lo hacían de manera excelente, aunque totalmente incomprensible para un extraño: todo estaba en su sitio, en medio del caos y el desorden aparentes todo funcionaba.

A veces pasaban varios días sin que viéramos un ruso, y de repente llegaban a montones, atravesaban el pueblo con sus vehículos motorizados o sus carros, con el pelo alborotado como si fueran gitanos. Llegaban  en trenes militares, y la infantería se presentaba sobre innumerables carros que avanzaban en fila, con los oficiales y los soldados echados sobre montones de paja, con mujeres soldados e incluso muchachos soldado, de doce a trece años ataviados con sus uniformes y la distinción de su grado.

¡TIERRA, TIERRA!

SÁNDOR MÁRAI

ODA AL PRIMER DÍA DEL AÑO

Lo distinguimos

como si fuera

un caballito

diferente de todos

los caballos.

Adornamos

su frente

con una cinta,

le ponemos

al cuello cascabeles colorados,

y a medianoche

vamos a recibirlo

como si fuera

explorador que baja de una estrella...

Pablo Neruda

P.D. La Oda de todos los años

NOCHE DE SAN SILVESTRE

DESCALZA, por la orilla de mi sueño,
como al borde de un río, la tristeza
escucha el tiempo del reloj, que reza
sus horas al ayer, con ciego empeño

de no morir jamás...¡El más pequeño
minuto del vivir en Dios empieza!
Si tornas, caminante, la cabeza,
lejos verás tu corazón sin dueño.

Descalza por la nieve va la vida,
noche de San Silvestre, noche pura
por donde viene el tiempo a nuestro encuentro.

Del último minuto desasida
la gota se derrama, pero dura
el latido de Dios que queda dentro.

Leopoldo Panero

CASA DEL REY Y SALARIO MÍNIMO

"La Patria son mis hermanos
que están labrando la tierra"
Chicho Sánchez Ferlosio

(...)Juan March, cuya estatua sigue aún en el vestíbulo de la fundación que lleva su nombre, desembolsó 15 millones de libras esterlinas y, esta es la sorpresa, el rey Alfonso XIII tuvo "la inmensa generosidad de aportar al movimiento nacional 10 millones de dolares de los 85 millones que había conseguido transferir al extranjero" de modo fraudulento, ya que ese dinero ni era suyo ni tenía derecho a evadirlo. Sabíamos, claro, que el rey de todos los españoles quiso que su hijo don Juan luchase contra una parte de ellos, pero no que encima pagase por eso. Claro que lo del señor March y lo del rey nunca fueron aportaciones desinteresadas, sino inversiones a corto y largo plazo respectivamente...

Andres Trapiello (El Magazine)

PRESUPUESTO DE CASA DEL REY

8,4 Millones de Euros. El Rey 292.752 Euros. El Príncipe 146.376. La reina, las infantas y la princesa 375.000 Euros en gastos de representación. La Zarzuela confirma que no se publicaran los gastos de ropa, peluquería y "Similares". 

Antes de que el sembrador dé un paso
ya está aquí el segador.
Vladimir Holan


EL GOBIERNO CONGELA EL SALARIO MÍNIMO Y LA CASA DEL REY A LOS YERNOS.


Salario mínimo: 641,40 Euros


Y el no llegar da dolor
porque indica que mal tasas
pero ¡ay de ti si te pasas!
Si te pasas es peor
La venganza de D. Mendo

DE LA MAR EL RUMOR.

Venus y la luna (puerto de Gijón)

Has de ser la envoltura
del sabio placer, de la fruta,
la fascinante piel, el verdor
del árbol, de la mar el rumor:
la imagen de lo profundo.
(...)
Negocia con locos caprichos
charla con mortales peligros,
y ríete del que se esmera en buscar
lo profundo.

¿Qué trae el buzo
qué emerge de lo profundo?
En la mano, triste barro,
lo único que brinda aquel mundo.
Nada disfruta de la magia
de los destellos del agua,
abajo gime, trastabilla encadenado,
le pesan los guantes,
los grandes ojos de vidrio
contemplan serios y fríos
(...)
Has de ser vacío y liviano,
liviano y siempre juguetón,
vidente, pero visible de lejos,
con la seda de un centenar de palabras
ardientes, como la bandera,
o la pompa de jabón, arriba
entre los vientos, en el cielo,
y vivir mientras lo haga el alma,
la belleza o los caprichos,
porque yo también-lo juro por Dios-
solo viviré hasta entonces.

Ve a flotar sobre lo profundo
envuelto en colores sutiles:
se como la nada, tú
el todo.

Dezsö Kosztolányi
La canción de Kornel Estí

Kosztolányi escribía una pequeña obra maestra a diario porque tenía que mantenerse. Su esfuerzo no le brindaba mayores lujos, pero era suficiente para ganarse el pan de cada día (...)Todo lo que escribía así , de paso, con rapidez, era invariablemente perfecto; no sólo lo obligaba a ser perfecto un impulso grandioso, también la competencia diaria que le impedía mostrar cansancio o debilidad (...) Y aún más importante, también deseaba que lo esperaran los lectores. Los lectores que no tenían rostro pero que existían, los lectores de calidad que respondían bien si se les dirigía la palabra bien. Solo los escritores de pacotilla piensan que el secreto del éxito reside en rebajarse al nivel de sus lectores. Kosztolányi,  como todos los buenos escritores, intentaba elevarse al nivel de sus buenos lectores.

¡Tierra, Tierra!

Sándor Márai

SOY EL HUÉSPED DEL TIEMPO

Soy el huésped del tiempo, soy, Señor, caminante
que se borra en el bosque y en la sombra tropieza,
tapado por la nieve lenta de cada instante,
mientras busco el camino que no acaba ni empieza...

Leopoldo Panero

En una ocasión, en mis años de estudiante en París, fui con un amigo al apartamento de un constructor de arcos (de violín). Era el último piso de un bloque por la zona de la Gare du Nord. Al entrar, vi a la derecha unos tablones sin cepillar apoyados con mucho cuidado. "Toda esta madera-pregunte-,¿ La va a convertir usted en arcos?" "No yo-respondió-,mi hijo; esta madera todavía tiene que secarse". Me causó impresión esa conciencia de continuidad. Cuántos saben esperar a que se seque la madera.

Yorgos Seferis

- Por una cabeza

NICOLÁS II y JORGE V O JORGE V Y NICOLÁS II

Nicolás II y Jorge V eran primos y se parecían tanto que ni los miembros  de su séquito eran capaces de distinguirlos el día que los dos soberanos se intercambiaban uniformes. 

Nicolás II tenía la personalidad " de un coronel de la guardia común y corriente de buena familia" afable pero absolutamente ineficiente e iluso. El emperador carecía de carácter y estaba dominado por su mujer, Alexandra Ferdorovina que era alemana. 

Según Sergéi Witte Nicolás II no se parecía en nada a su padre; "está bien educado, siempre viste de punta en blanco y nunca usa un lenguaje rudo, eso es lo más amable que se puede decir del soberano".
En cambio  se sentía el padre del sentimiento ruso, el guardián por gracia divina del alma eslava, un alma que estaba dispuesto a a defender contra los efectos corrosivos de la modernidad y los insolentes desafíos liberales. Aunque de eslavo probablemente tuviera poco, pues según los rumores, su antepasada Catalina la Grande no había concebido a su hijo Pablo con su marido, sino  con uno de la lista de sus muchos amantes.

Jorge V fue el abuelo de la reina de Inglaterra Isabel II. Y a su vez nieto de la reina Victoria de Inglaterra.

Visión del fondo del mar 

Rafael Argullol

TOULOUSE LAUTREC

Lautrec es tan bajito que da vértigo.

Toulouse Lautrec: Un pequeño herrero con monóculo. Un bolsito con compartimento doble en el que mete sus pobres piernas. Labios gruesos y manos como las que dibuja, con dedos separados y huesudos, pulgares aplastados. A menudo habla de hombres bajitos, como diciendo: "Yo no soy tan pequeño".

Su pequeñez da lástima, pero lo ves muy vivo, muy amable, con un gruñido que separa sus frases y levanta los labios, como el viento la gatera de una puerta.

Ayer, en casa de Lautrec con Tristan Bernard. De una calle donde llovía a cántaros pasé a un estudio de un calor asfixiante. El pequeño Lautrec nos abre la puerta en mangas de camisa, con los pantalones caídos y cubierto con un gorro de panadero. Lo primero que veo, al fondo, sobre un sofá, son dos mujeres desnudas: una muestra el vientre, la otra el trasero.

-Si está trabajando no queremos interrumpirle- dice Bernard.

-Ya habíamos terminado-dice Lautrec-. Vístanse, señoritas.

Y va a buscar una moneda de diez francos que deja sobre la mesa. 

Ellas se  visten apenas cubiertas tras las telas, y de vez en cuando arriesgo una mirada, sin lograr verlas bien; y todo el rato siento en mis ojos parpadeantes su mirada retadora. Finalmente se van. He visto muslos mates, flaccideces, cabellos rojos, pelos amarillos.

Lautrec nos enseña su estudio de casa de citas y sus obras de juventud: enseguida se decidió por lo atrevido y lo feo. Me parece, más que nada, un hombre con curiosidad artística. No estoy seguro de que lo que hace esté bien, pero se que le gusta lo raro, que es un artista. Este hombrecito que llama a su bastón "mi bastoncito", que si duda sufre por su estatura, merece, por su sensibilidad, tener talento.

Toulouse Lautrec, es propietario de un convento y anda continuamente entre el convento y el burdel, donde tiene su estudio.

DIARIO
Jules Renard
1887-1910

CONTRAPUNTO

La escucho aún lejana, la nieve.
Va a llegar un  día con la luz de noviembre,
antes pasará por tus labios.
Y serás condescendiente,
hasta el punto de indicarle el camino
más largo,
el que lleva al bosque donde
te tomé de la mano
sin valor para acercarla a la boca.
La nieve tiene ese lado acogedor
de farol en la oscuridad.
Antes de enterrarnos el corazón.

Eugénio de Andrade