MIGUEL HERNANDEZ

Llegó con tres heridas
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.

Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.

Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor.




El otro día leí una noticia sobre Miguel Núñez- La muerte digna de una vida digna- luchador antifranquista y fundador del PSUC. Miguel Núñez tiene un libro de memorias que se titulan La Revolución y el deseo.

"En el penal de Ocaña recibió también la visita de Ernesto Giménez Caballero, ofreciéndole la libertad y un trabajo bien remunerado. El corneta, al que me he referido anteriormente, se encontraba en el despacho del Jefe de Servicios de la cárcel cuando tuvo lugar la entrevista. Por él conocimos lo sucedido: en un momento de la conversación, Miguel Hernández cogió del brazo a Giménez Caballero, le llevó hasta la ventana que daba al patio de la prisión- coincidiendo con la hora del paseo de los presos- y le dijo: "Mira, Ernesto, estos son mis camaradas, con ellos he luchado, con ellos sufro la derrota, y con ellos me quedo, porque sin ellos no soy nada"

♪♫♫♪♫♫ PARA LA LIBERTAD♪♫♫♪♫♫

HABLAR DE DINERO

Acaba uno de leer en la Guerra civil española del británico Antony Beevor que el oro del que el Banco de España (cuarta potencia del mundo en reservas de oro) disponía en 1936 eran 635 toneladas, equivalentes a 715 millones de dólares, que la República se gastó íntegramente en comprar armas a la URSS, uno de los negocios más pingües y desvergonzados que hizo con los pobres republicanos... Ese asunto del oro ha sido objeto, como se sabe, de controvertidas disputas, pues oro pasado sí que mueve molinos. Por su parte los fascistas contaron también con grandes sumas de dinero para pagar los aviones, los mercenarios y la artillería con que alemanes e italianos se apresuraron a equiparles. Juan March, cuya estatua sigue aún en el vestíbulo de la fundación que lleva su nombre, desembolsó 15 millones de libras esterlinas y, esta es la sorpresa, el rey Alfonso XIII tuvo "la inmensa generosidad de aportar al movimiento nacional 10 millones de dolares de los 85 millones que había conseguido transferir al extranjero" de modo fraudulento, ya que ese dinero ni era suyo ni tenía derecho a evadirlo. Sabíamos, claro, que el rey de todos los españoles quiso que su hijo don Juan luchase contra una parte de ellos, pero no que encima pagase por eso. Claro que lo del señor March y lo del rey nunca fueron aportaciones desinteresadas, sino inversiones a corto y largo plazo respectivamente.

Andres Trapiello (El Magazine)

El 14 de Abril de 1931 se proclamó la II República española. En los días precedentes se habían celebrado elecciones municipales en las que no estaba en cuestión el régimen monárquico. Esta página de nuestra historia ya es conocida, aunque seguramente no tanto como sería conveniente en particular para las nuevas generaciones.

Aquel día, mi padre me dijo: "Chaval, vamos a la Puerta del Sol". Bajamos por mi calle llena de gente alegre cantando, hasta Lavapiés, donde nos reuníamos con otros muchos del barrio, y subimos hasta la plaza del Progreso, hoy Tirso de Molina, y de allí a la Puerta del Sol. Guardo en mi menta la imagen de una cantidad de madrileños en fiesta, ocupándolo todo como una inmensa ola arrolladora. Música, canciones, vivas a la República. La gente subida en los tranvías, en camionetas, incluso en carros. Un gran día. Se supo enseguida que el Rey había huido, dejando a la familia en Palacio. El pueblo generoso dejaría poco después salir del país a la familia real sin problemas.

Se abría una nueva etapa, llena de promesas para las gentes del pueblo y pienso ahora que, sin duda, de ansias de venganza para las fuerzas retrógradas, que preparaban el desquite.

Miguel Núñez

La revolución y el deseo

EL CURA VERDUGO DE OCAÑA

En Ocaña la vida de los presos era muy dura. Sucedían cosa tremendas. Por ejemplo, el cura de la prisión y los falangistas de la zona, sacaban a la gente de las galerías por las noches y los torturaban. El cura se ensañaba pegando con una badila metálica ( con la que se movían las ascuas en los clásicos braseros). Se comentaba que para él era un placer acompañar a los pelotones de ejecución y dar los tiros de gracia. Por eso, en el grupo de estudios de literatura que formábamos alrededor de Miguel Hernández se escribió un poema titulado " el Cura Verdugo de Ocaña".

Muy de mañana, aún de noche,

antes de tocar diana,
como presagio funesto
cruzó el patio la sotana.
¡Mas negro, más, que la noche
menos negro que su alma
el cura verdugo de Ocaña!

Llegó al pabellón de celdas,
allí oímos sus pisadas
y los cerrojos lanzaron
agudos gritos de alarma.
"Valor, hijos míos,
que así Dios lo manda!".
Cobarde y cínico al tiempo
tras los civiles se guarda,
¡Más negro, más, que la noche
menos negro que su alma
el cura verdugo de Ocaña!

Los civiles temblorosos
les ataron por la espalda
para no ver aquellos ojos
que mordían, que abrasaban.

Camino de Yepes van,
Gigantes de un pueblo heroico,
camino de Yepes van.
Su vida ofrendan a España,
una canción en los labios
con la que besan la patria.

El cura marcha detrás,
ensuciando la mañana.
¡Más negro, más, que la noche,
menos negro que su alma
el cura verdugo de Ocaña!

Diecisiete disparos
taladraron la mañana
y fueron en nuestros pechos
otras tantas puñaladas.

Los pájaros lugareños,
que sus plumas alisaban,
se escondieron en los nidos
suspendiendo su alborada.

La luna lo veía y se tapaba
por no fijar su mirada
en el libro, en la cruz
y en la "star" ya descargada.
¡Mas negro, más, que la noche,
menos negro que su alma
el cura verdugo de Ocaña!

La revolución y el deseo
Miguel Núñez

MENDEL EL DE LOS LIBROS

MENDEL EL DE LOS LIBROS
Stefan Zweig
Acantilado

Este libro de Stefan Zweig de poco más de 50 paginas es la historia de Jacob Mendel, un librero de viejo permanentemente instalado en su mesa del café Gluck, realmente una enciclopedia, un catálogo universal sobre dos piernas, insólito personaje que sorprende a propios y extraños con su enciclopédico conocimiento del mundo de los libros y su total aislamiento del mundo real.
Precisamente esto último le traerá fatales consecuencias.

Leía con un ensimismamiento tan impresionante que desde entonces cualquier otra persona a la que yo haya visto leyendo me ha parecido siempre un profano.

Treinta y tres años antes , todavía con la barba suave, de negras guedejas, y los ensortijados tirabuzones en las sienes, un jovenzuelo encorvado y de corta estatura, había venido del Este a Viena a estudiar para rabino, pero pronto había abandonado al riguroso Dios único, Jehovah, para entregarse al politeísmo brillante y multiforme de los libros.

Hay como me gusta todo esto, el politeísmo brillante... para mi fue un placer leer este libro. Y esto que nos cuenta sobre la vanidad de vanidades ¡Y no conoció internet! donde cualquier capullo como yo se cree el rey del mambo:

Las personas no le interesaban, y de todas las pasiones humanas tal vez sólo conocía una, por cierto la más humana de todas, la vanidad.

...Mientras que, por lo general, cuando se le presentaba un libro menor cerraba la cubierta con desprecio y sin más murmuraba "dos coronas", ante cualquier rareza o algo único se echaba hacia atrás lleno de consideración, poniendo debajo una hoja de papel, y uno podía ver cómo de pronto se avergonzaba de sus dedos sucios, cubiertos de tinta y de sus uñas negras.

La novela está escrita en 1929 pero leyendo esto da la impresión que fue escrita antes de ayer:

Por eso, cuando vi la mesa de mármol de Jakob Mendel, aquella fuente de oráculos, vacía como una losa sepulcral, dormitando en aquella habitación, me sobrevino una especie de terror. Sólo entonces, al cabo de los años , comprendí cuánto es lo que desaparece con tales seres humanos. En primer lugar, porque todo lo que es único resulta día a día más valiosos en un mundo como el nuestro, que de manera irremediable se va volviendo cada vez más uniforme.

Que hacéis ahí plamaos, leer este libro, pues en definitiva ¿qué es la vida?

Sentí un regusto amargo en los labios. El regusto de la fugacidad. ¿Para qué vivimos, si el viento tras nuestros Zapatos ya se está llevando nuestras últimas huellas?

Precisamente yo, que debía saber que los libros sólo se escriben para, por encima del propio aliento, unir a los seres humanos, y así defendernos frente al inexorable reverso de toda existencia: la fugacidad y el olvido.

LA LLUVIA ANTES DE CAER

Esta novela de Jonathan Coe, es una de las novelas más fascinante de mujeres, escrita por un hombre. De esta novela me gusta hasta el titulo- La lluvia antes de caer- que ya invita a su lectura, yo me quedé prendado de la historia que nos cuenta la protagonista de la misma.

Rosamond ha muerto. Su herencia deberá repartirse a partes iguales entre tres herederos: dos tercios para Gill y David, los hijos de su hermana, el otro para Imogen, una desconocida. Era una niña rubia y ciega de siete años, extraña y encantadora, que sedujo a todos los invitados. Pero cuando Gill va a casa de la muerta, encuentra otro legado: varias cintas de casete que Rosamond ha grabado antes de morir y una nota donde le dice a Gill que las cintas son para Imogen y, si no la encuentra, que las escuche ella. Meses más tarde, tras buscar sin éxito a la joven, Gill y sus dos hijas vuelven a oír la voz de Rosamond en esa grabación destinada a una ciega en la que, apoyándose en la minuciosa descripción de veinte fotografías ordenadas como un puzle fantasmal, cuenta una historia de madres e hijas que va desde los años cuarenta hasta el presente.

...Una de las formas que tiene la mayoría de la gente (la mayoría de la gente joven) de entender algo de sí misma es ver fotos, fotos de ellos mismos cuando eran pequeños, y fotos de sus padres y de sus abuelos y hasta de parientes más viejos...La vida familiar está llena de misterios.
...La vida sólo empieza a tener sentido cuando te das cuenta de que a veces (muchas veces, casi siempre) dos ideas totalmente contradictorias pueden ser ciertas.

Lo que había estado persiguiendo era una quimera, un sueño,algo imposible. Coma la lluvia antes de caer.

Así es como termina esta magnifica novela que te deja la sensación de que acabas de leer la vida de unas mujeres que existieron en la realidad, pues historias como estas son las que componen las vidas de muchas personas.

♪♫♫♪♫♫BAILERO♪♫♫♪♫♫

EL PRIMER BONITO...

El primer bonito de la temporada alcanza un precio récord de 41.4 euros el Kilo en la lonja de Avilés. Llegó el bonito del norte en el barco Esmeralda III. Pues la verdad no se esmeró mucho pa traernos esta joya. Fue adquirido por los Supermercados Alimerka.

Y yo tan tranquilo echado en el sofá...cama, en esto que me llama Mari, a ver momia vete a comprarme el primer bonito de la temporada a los supermercados Ali Meca, meca, meca, la que se va a liar.

Pero yo como para esto de los recados soy bastante inútil, siempre tengo que llevar una nota, ¡¡pero no una nota cualquiera!! sino que tiene que dibujarme lo que quiere que le traiga. Por ejemplo que quiere leche, pues me dibuja una vaca, sino soy capaz de traer leche condensada; que quiere Garbanzos pues me manda una foto mía, por algo soy el "garbanzu" negro de la familia; que quiere bonito pues me manda una foto de Alejandro Fernández, el de mátalas, que ye lo que me apetece a mi, pero bueno, para la pescadería del Ali Meca me dirijo.

Oye pesca, dame el primer bonito de la temporada, y va, y me saca el de arriba, que la verdad no se parece en nada al mi Jandro, así que cojo el móvil para hacerle una foto y, decirle a Mary, que en vez de bonito voy a llevar... "unes parrochines", que están muy buenas, buenas...

Desde entonces tengo la maleta, no esa de los grandes viajes, la de piel de camello; la otra, la de cuando fui para Alemania, si hombre, la de cartón a cuadros y, atada con una cuerda, pues lo que iba diciendo, que tengo la maleta en la puerta, mal presagio.

Así que este fin de semana que ye San Antonio para allá me voy a echarle el curriculum al Santo de los imposibles, para que me vaya buscando novia.

Eso si, primero habrá que echar unos bailes con los ritmos de la orquesta Dominó y Sonora Real, ¿bailes Mary?

No se porque Mary me está cantando todo el día esta canción, recalcando mucho eso de... "me estas oyendo inútil".

♪♫♫♪♫♫TRES VECES TE ENGAÑE♪♫♫♪♫♫

SAPAIN IS DIFFERENT

Manuel Rodríguez Vivero se preguntaba (Los turistas de Franco, publicado en EL PAÍS el 3 de junio) sobre el origen del eslogan Spain is different, y sugería que tal vez se inspiró en la propaganda turística soviética de los años treinta. La revista humorística catalana l'Esquella de la Torratxa publicó el 13 de noviembre de 1936 una viñeta a toda página que representa a una familia, con los vestidos típicos de los turistas británicos (él empuña un Bedecker), que contemplan un póster de propaganda turística que dice: Visitez l'Espagne. Spain is different, y representa a un obispo, un militar, un moro, un nazi y un fascista. He reproducido esta viñeta en mi libro La pólvora y el incienso, página 82.

Hilari Raguer

EN BUSCA DEL VOTO PERDIDO

HOLA

♪♫♫♪♫ HOMBRES ♪♫♫♪♫♫

CALENTAMIENTO GLOBAL

Una enorme lona está siendo instalada para que su sombra salve el último glaciar de Alemania de las consecuencias del cambio climático. En la más alta de las montañas del país, Zugspitze, cerca de la localidad bávara de Garmisch-Partenkirchen, a casi 3.000 metros de altura, lonas y toldos de color blanco cubrirán unos 6.000 metros cuadrados para reflejar la luz solar y evitar tanto la absorción de calor como el impacto de la cálida lluvia de verano.

La cobertura de glaciares, que también se ha experimentado en Suiza, es una de las soluciones a la rápida reducción de su volumen. Durante la jornada de ayer, operarios empezaron a desplegar paneles de plástico, de 30 metros de largo por cinco de ancho y 130 kilogramos de peso cada uno, que deben ser colocados a mano. El glaciar de Zugspitze ha perdido unos 40 metros de profundidad en los últimos 40 años. En un sólo día de calor veraniego el glaciar puede bajar en 10 centímetros.

La siguiente fotografía muestra nuevas pruebas sobre el calentamiento global

Si quedaba alguna duda sobre el calentamiento no sólo global, sino también mental, aquí tenemos una prueba contundente de lo último:

Según la historia universal

a la paloma de la paz

se la comió

la gallina de los huevos de Oro

Jorge Boccanera

HAN PASADO VEINTE AÑOS...

Han pasado veinte años desde ayer
sin apenas creer que me dejaste;
cuarenta más pasaron, y viví
del recuerdo de aquel amor de antaño,
y durante cuarenta que siguieron
de esperanzas de que ibas a volver;
otro siglo se ahogó en mis propias lágrimas
y aventaron dos siglos mis suspiros.
Luego pasó un milenio y nada hice,
nada pensé, no me ocupé de nada
dedicado a pensar tan solo en ti;
tampoco te olvidé en mil años más.
Pero a eso no llames larga vida,
ya que soy inmortal por estar muerto.
¿O crees que también mueren los fantasmas?

John Donne

SHITAO

Todos llevamos dentro un río oculto a punto de desbordarse.
Cuando no son los miedos, es el arrepentimiento, si no, son las dudas, la impotencia...

River in Spring. Shitao

♪♫♫♪♫♫ CAN ATILLA ♪♫♫♪♫♫

FERNANDO COLOMO

YO NO TENGO NADA QUE VER CON EL PSOE. PERO ME GUSTA ESTE SPOT DE FERNANDO COLOMO.

UN NIÑO

Un niño junto con, El Origen, El sótano El aliento y El frío componen la autobiografía de Thomas Bernhard. Thomas era un escritor de culto, todo lo que suena a culto: director de culto, película de culto, suelen ser rollos para intelectuales y minorías. Pues bien, no es el caso de Un niño, novela autobiográfica muy amena de leer. La misma se desarrolla en la infancia del escritor, que coincide con el auge del Nacionalsocialismo en Alemania, y con el inicio de la segunda guerra mundial. El abuelo del autor es el eje central de la novela, sobre el que gira el mundo del niño que por aquel entonces era Thomas Bernhard.

Los abuelos son los maestros , los verdaderos filósofos de todo ser humano, siempre descorren el telón que los otros cierran continuamente.

(...) Cuando habla un hombre sencillo, es una bendición. Habla, no parlotea. Cuanto más culta se vuelve la gente, tanto más insoportable se hace su parloteo. Yo me guiaba totalmente por aquellas máximas. Podemos escuchar a un albañil o a un leñador, pero a una persona cultivada o a una persona supuestamente cultivada, porque la verdad es que sólo hay personas supuestamente cultivadas, no. Desgraciadamente, sólo oímos siempre parlotear a los parloteadores, los otros guardan silencio, porque saben muy bien que no hay mucho que decir.
(...) A sus ojos la iglesia vendía sin escrúpolos algo que no existía, a saber, un Dios bueno y, al mismo tiempo, también malo, y expoliaba en todo el mundo, de millones de formas, hasta a los más pobres entre los pobres, con el único fin de aumentar incesantemente su fortuna, que tenía invertida en gigantescas industrias y en infinitas montañas de oro y en montones de acciones en casi todos los bancos del mundo. Todo el que vende algo que no existe es acusado y condenado, decía mi abuelo, pero desde hace milenios la Iglesia vende a Dios y al Espíritu Santo abiertamente, con absoluta impunidad. Y además sus explotadores, hijo mio, y por lo tanto los que mueven los hilos, viven en palacios principescos. Los cardenales y arzobispos no son más que recaudadores sin escrúpulos a cambio de nada.
(...)Los chicos de Seekirch y sus alrededores correteaban descalzos desde finales de marzo hasta finales de octubre, los domingos se ponían unos zapatos que eran tan grandes que apenas podían andar con ellos , porque estaban previstos para varios años y cada niño tenía que crecer lentamente dentro. Si hacía frío nos poníamos gorros tricotados por nuestras propias abuelas y llevábamos en las piernas medias de la misma lana. Todo se tricotaba y cosía para la eternidad.
En un rincón de la clase había una gigantesca estufa de ladrillo, que se encendía con los leños que los alumnos llevaban por la mañana de su casa a la escuela. Cada uno llevaba un tronco encajado bajo la tapa de su cartera. Los ricos llevaban troncos grandes, los pobres pequeños. No estaba prescrito el tamaño del tronco. Con los troncos de la víspera no tardaba en calentarse la clase. El fuego chisporroteaba ya cuando comenzaba la clase, se cerraba el hogar y el calor se mantenía hasta el día siguiente.

LA MAYOR OREJA CONTRA EL ABORTO

Cuando el señor de abajo era la Mayor Oreja del País, durante ocho años fue miembro del gobierno-ministro del interior- del nunca bastante ponderado Josemari Aznar, en España hubo 500.000 abortos, ¡¡QUINIENTOSMIL!! y entonces el señor de arriba, el que está más cerca del cielo, Cañizares, calló como un "Afogau".

Pero además, estos dos están en contra de todo método anticonceptivo, vamos que ni joden??? ni dejan joder. Dice Catherine D´arcangues experta en salud de la OMS, que en EEUU, por ejemplo, se estima que se ha producido una reducción del 43% de abortos entre 1994-2000 debido a la píldora poscoital.

La píldora poscoital:

Si coincide con el momento en que el óvulo está listo para liberarse, lo impide, si no, puede evitar que actúen las hormonas que preparan la pared del útero para la implantación del ovulo fecundado... Para la Iglesia católica que cree que la vida existe desde el momento en que el espermatozoide se fusiona con el óvulo, se trata de un aborto, para la OMS no es así.

Y eso no es así ya que si el óvulo fertilizado ya está implantado sobre la pared del útero la mujer está embarazada, la píldora no tendrá efecto.

Queda claro ehhhhhhh, pues para el Oreja y el Cañi todo está muy oscuro, como ellos, y consideran más grave el aborto que el abuso a menores. Incluso están a favor de las !GUERRAS JUSTAS!

LUIS ROSALES

BIEN SABES
que el mundo tiene una puerta,
la puerta tiene una llave,
y la llave abre una noche
corta pero interminable.

ME DISTE consuelo un día
y ya es posible que el llanto
haya tomado la forma de tus manos.

DANIEL CARASSO

Acaba de morir Daniel Carasso, en este caso sería más propio decir que nos acaba de caducar un yogur-en búlgaro longevidad- Daniel Carasso era hijo del fundador de Danone que allá por 1919 creó una empresa en Barcelona para fabricar el primer yogur industrial del mundo. Daniel era conocido como Danon, lo cual sirvió para dar nombre a los yogures.

Este señor caducó a los 104 años, además de dueño de la fabrica, sería el probador de los Yogures, de ahí su longevidad.

Cuando tenía cincuenta años- un yogurín-hizo famosos los anuncios de Danone, dando importancia a los tarros en los que vendía el yogur. Eran unos innovadores tarros de colores, en envases retornables. Alguien le dijo: Si no te los devuelven pierdes el dinero, pero Carasso que tenía visión del negocio- y sin tener que comerse mucho el tarro- ¿qué no me los devuelven? ¡inversión en publicidad!

Una vez al mes buena cosa es, una vez a la semana es cosa sana y una vez al día el medico alejaría....Yogurín, que no te gusta esta, pues tengo otra marca... Yogoplay.

TRABAJA PERO SEGURO

ES COMPLETAMENTE LICITO PARA UN CATÓLICO EVITAR EL EMBARAZO RECURRIENDO A LAS MATEMÁTICAS, AUNQUE TODAVÍA ESTÁ PROHIBIDO RECURRIR A LA FÍSICA Y A LA QUÍMICA. (H.L. MENCKEN)

♪♫♫♪♫♫PROHIBIDO OLVIDAR♪♫♫♪♫♫

LA TERTULIA DE PIO BAROJA

Creo que la casa ha sido descrita en numerosas ocasiones: Aquel gran salón con tres balcones a la calle, pero de poca luz, con la larga mesa de roble, un tablero y cuatro patas, el biombo que junto a la puerta creaba un aislamiento respecto a ella, las estanterías de libros hasta media altura, los cuadros de Ricardo Baroja, de Arteta, de Néstor, aquel hundido y mullido y casi sacramental butacón, siempre con el molde de su cuerpo y la manta puesta a sus pies. Y si le ocurría al visitante ser el primero de la tertulia en llegar no acertaba a ver más que la silueta borrosa, de espaldas a la cerúlea luz de la calle, que encorvada sobre el papel era reconocida por la boina y recibía al intruso con una mirada imperceptible por encima de los lentes y el gesto para enroscar en su caperuza y dejar a un lado la pluma estilográfica. Porque inmediatamente dejaba de escribir y se sentaba en el sillón- echándose la manta sobre las rodillas si hacía frió- para ponerse a charlar.

Gonzalo Gil-Delgado era un personaje pintoresco, entrado en edad, alto, Valleinclanesco, rigurosamente enlutado, que en los días de invierno no se despojaba de un gran gabán negro que casi le llegaba hasta los tobillos. Era un hombre que a todo el mundo caía en gracia pero a quien no se tomaba en excesiva consideración por laS fabulosas historias que contaba con él siempre como protagonista.
Y en otras ocasiones nos confiaba que para vencer el frió de la calle se había refugiado durante un par de horas en la iglesia de los Jerónimos que por ser una parroquia de lujo ya por aquel entonces había instalado en la nave un sistema de calefacción. Pero habiendo observado que los confesionarios estaban especialmente caldeados, algunas tardes se introducía en algunos de ellos y con frecuencia era requerido por las beatas vespertinas- que observaban el edículo ocupado por aquella figura negra y grave, que dormitaba con la cabeza recostada sobre la celosía- para que escuchara sus confesiones y otorgara su absolución. "Hoy he oído a una vieja tal sarta de suciedades-decía- que he estado a punto de negarle mi absolución." Y sin duda producto de su fantasía narraba unas confesiones tan salaces y grotescas que provocaba la risa abierta de todos.

Juan Benet (Otoño en Madrid)

¡¡¡PROHIBIDO BAJAR!!!

Cuando viví en Buenos Aires, un amigo que me aficionó a Independiente me dijo que así aprendería lo que significa seguir a un equipo sufridor: "Podrás ponerte en la piel de los del Atleti". Se equivocaba. El verdadero aprendizaje en sufrimiento, en ansiedad cuando un equipo camina sobre un alambre, sin red y con los árbitros soplando para que caiga, lo estoy pasando desde que el Sporting volvió a Primera y se empeñó , por su apego a la audacia, en recorrer el alambre llevando encima los ojos tapados. Ocho partidos llevaba el Sporting sin ganar, y apenas asomaba ya la cabeza como los que caen en arenas movedizas en las películas de Tarzan. Ayer consiguió una victoria agónica y gritada hasta la ronquera por la grada que viene a ser como cuando en el monitor de la UCI de pronto vuelven a pitar las constantes vitales. Al Sporting hay que verlo con una pastilla de dinamita debajo de la lengua, por si acoso, pero me va a dar, en este final de temporada, toda la intensidad de asistir a los partidos de pie que nos tiene negado el Real Madrid. Prohibido bajar, carajo.

DAVID GISTAU (18-05-2009) EN EL MUNDO

P.D. : Querido vecino: en mi casa no hay ninguna fuga de gas, es que estoy utilizando dinamita pa los pollos.

¡AUPA SPORTING!