MÁS AL NORTE ESTÁ GIJÓN

EL sol era el pastor único
de una manada de estrellas.

Mientras que el pastor dormía
se escaparon las estrella
y se fueron a clavar
en lo azul de una moneda.
El buen pastor indignado
las busca y no las encuentra,
arde que te arde-día-.
Ya se han ido las estrellas
silenciosas a clavarse
en el azul de la moneda.
Noche y día, día y noche,
cara y cruz de una moneda.

José Antonio Muñoz Rojas

Foto: Raul López. Amanecer en San Lorenzo, Gijón.

PERDÍ LA CABEZA. ¿DÓNDE,CUÁNDO,CÓMO?

PERDIÓ la cabeza. Dónde, cuándo, cómo?
Ha puesto anuncio? "Cabeza perdida, no sabe
dónde". Por una tontería se pierde la cabeza.
Estará en cualquier parte donde el amor habite,
entre tantas cabezas perdidas. Hay cabeza
que no se pierde si el amor anda cerca?
Para qué sino para perderse está la cabeza?
Por  eso son inútiles identificaciones,
ni posible generosa gratificación.
Lo mejor es dejarla perdida, que se pierda.

José Antonio Muñoz Rojas

LA SEGURIDAD SOCIAL EN LOS TIEMPOS DE MARK TWAIN

Bajando la ladera del bosque por la parte izquierda se encontraban los columpios. Estaban hechos con cortezas sacadas de los nogales jóvenes. Cuando se secaban y perdían elasticidad eran peligrosos. Normalmente se rompían cuando un muchacho se encontraba en el aire a cuarenta pies de altura, y ésa era la razón por la que tenían que componerse tantos y tantos huesos cada año. Tenia ocho  primos,  y en una u otra ocasión se llegaron a romper catorce brazos en total. Pero aquello no costaba casi nada, pues el médico trabajaba por una iguala anual: veinticinco dólares por toda la familia. Recuerdo a los dos médicos de Florida: Chowning y Meredith. No sólo atendían a la familia completa por veinticinco dólares  al año, sino que también proporcionaban las medicinas. Sólo las persona más grandes podían tragar una dosis completa. El aceite de castor era el principal brebaje. La dosis era medio cucharón de aceite con otro medio de melaza de Nueva Orleans añadida para ayudarle a pasar y que supiera bien, lo que nunca ocurría.

La siguiente preferencia era el colomel; la siguiente, el ruibarbo; y la siguiente la jalapa. También sangraban al paciente y le ponían cataplasmas de mostaza. Era un sistema  terrible y, sin embargo, la mortandad no era elevada. El colomel se empleaba para que salivase el paciente  y generalmente le costaba alguno de sus dientes. No había dentistas. Cuando los dientes tenían caries o dolían por cualquier causa, el doctor solo sabia hacer una cosa: agarraba las tenazas y los sacaba.

A los médicos no se les llamaba en casos de enfermedades corrientes: la abuela de la familia se encargaba de ellas. Cada mujer mayor era un médico y recogía sus propias medicinas en el bosque y sabían componer dosis que revolvían las entrañas al más templado. Y luego estaba el "médico indio": un grave salvaje, un resto de su tribu, profundo conocedor de los misterios de la naturaleza y de las secretas propiedades de las hierbas curativas. La mayoría de los montañeses tenían gran fe en sus poderes y podían referir curaciones maravillosas conseguidas por él.

MARK TWAIN

AUTOBIOGRAFÍA

ESPASA ÓRBITAS

CANCIÓN DE MARZO

ABRÍ el balcón y vi la maravilla:
estaba ahí la primavera,
¿Cómo puedo ser todo así, tan simple?
Algo raro ocurrió.
El balcón de una casa
cualquiera, en una calle
de una ciudad cualquiera.
Abrí y miré. Eso tan sólo hice.
Y sucedió el prodigio.
Que cosa tan extraña.
Mi casa era un palacio.
Yo era el rey de la vida.
El balcón daba a marzo,
a un día de jilgueros.

Eloy Sánchez Rosillo

MI SEMANA CON MARILYN

Michelle Williams

Kenneth Branagh

Eddre Redmayne

Director: Simon Curtis

De Marilyn Monroe Bellow diría: "Estaba conectada con una corriente muy poderosa pero no podía desconectarse de ella. Tenía una especie de curiosa incandescencia bajo la piel.

"Si una película consigue que un individuo olvide por dos segundos que ha aparcado mal, que no ha pagado la factura del gas o que ha tenido una discusión con su jefe, entonces el cine a alcanzado su objetivo" (Billy Wilder)

Mi semana con Marilyn consigue el objetivo para lo que se inventó el cine: entretener . En 1956 Marilyn Monroe acude a Inglaterra para rodar El príncipe y la corista, entre los miembros del equipo se encuentra Colin Clark un joven de veintitrés años ayudante del director Laurence Oliver.

La imagen que proyecta la película sobre Marilyn Monroe es la de una persona insegura, confusa y  frágil; necesitada de pastillas para hacer frente a la vida real y de una profesora de interpretación (2500 dolares a la semana) para poder actuar.

"Marilyn no necesitaba lecciones de interpretación, lo que necesitaba era ir al colegio Omega en Suiza, donde imparten curso de puntualidad Superior" ((Billy Wilder)

Ese miedo "escénico" le hacia llegar tarde al plató y olvidar el guion, lo que exasperaba a  Laurence Oliver,  que además de director, era protagonista de la peli. En Ausencia de su marido Arthur Mille, buscó refugio en  Colin Clark; Marilyn  fue para él "el dulce placer del primer amor". Después de El príncipe y la Corista, rodó una de las comedias más divertidas del cine, "Con faldas y a lo loco" (Billy Wilder). Marilyn Monroe quiso ser más que un Sex Symbol y eso fue lo que la mató.

La película está basada en las memorias de Colin Clark "El príncipe la corista y yo" escritas en 1995.

  

ROMANCE DE LA LUNA SOLA

LA luna es una rueda de un carro

que tenía cuatro ruedas.

Yo le pregunté a la luna:

¿Dónde están tus compañeras?

-¿La de oro? Esa se fue,

rueda que te rueda, rueda,

a juntarse con su hermana

dormida sobre las trenzas

de tu novia.

La de diamante

también se fue hacia la tierra,

y se encontró allí un hermano

en su corazón de piedra.

La de cristal se rompió 

caminito de la tierra;

yo supe después que fue

porque los hombres no vieran 

que era negra turbiedad

la que creían transparencia.

-¿Y tú, Luna?

Aquí me tienes,

rueda que te rueda, rueda,

sin compañeras ni carro,

esperando que me quieras.

José Antonio Muñoz Rojas

poemas de juventud (1929-1935)

EL AMANTE DE LA AMANTE DEL REY

En 1937 Elena Garro y su marido Octavio Paz vinieron a España a participar en el II Congreso internacional de escritores para la defensa de la cultura. En Memorias de España, Elena Garro recoge la experiencia de su paso por  Madrid, Valencia y Barcelona durante la Guerra Civil Española. 

En el hotel Victoria apareció Juan Chabás, "el hombre más guapo de España". "¿No sabes que le quitó una amante al rey?", me preguntaron. Me quedé estupefacta. En mi casa había un retrato al oleo de Alfonso XIII, y cuando tardaba en comer las lentejas, la chacha española me decía; "¡Come, que sino saca la mano el rey y te da una bofetada!". Juan Chabás era alegre, le gustaba reír, tenía los ojos claros, muchas canas y usaba botas altas.

Memorias de España 1937

Elena Garro

¿Quién era Juan Chabás?

 Juan Chabás era un  critico literario, poeta y escritor. Sus criticas, tanto literarias como teatrales eran esperadas con expectación y temor. Ferviente republicano se exilió en Habana donde moriría en 1954.

                                         

¿Quién era la amante de Alfonso XIII?

La amante del Rey era la bellísima actriz Carmen Ruiz Moragas. Aunque Federico García Lorca tenia por gafe a Juan Chabás, su vida amorosa fue intensa. ¿Envidia o celos?

 ¿Qué consecuencias tuvo?
Leandro Alfonso y María de Teresa de Borbón Ruiz; hijos bastardos del rey.  Una sentencia del año 2003 reconoce a Leandro como hijo de Alfonso XIII.  En los analisis de sangre, en vez de leucocitos salieron principitos.
La otra consecuencia fue, que gracias a Juan Chabás, la Republica se quedó con la más guapa.

Juan Chabás fue el hombre más guapo de España hasta el nacimiento de Miner Nava, El Rey de la Cama.

P.D. Si las visitas a esta entrada son para saber quién es la amante de Juan Carlos I, lean este lúcido articulo de José Antonio Zarzalejo y lo averiguaran: Historia de como la corona ha entrado en barrena. Aquí se habla de una tal Corinna Zu Sayn- Wittgengstein (17-4-2012)

COPLAS (JOSÉ ANTONIO MUÑOZ ROJAS)

ARROYO que andado vas,
dime si el mar es tu fin
o si la tierra es tu mar.

Y si la sierra es tu mar,
¿por qué, arroyo de mi vida,
por qué tan despacio vas?

Al fin  y al cabo vereda,
unas veces por el llano
y otras veces por la sierra.

Caminitos del vivir,
tan ligeros al bajar
y tan tardos al subir.

En verano polvorientos
los caminos de la vida,
y encharcados en invierno

Fue vereda al empezar,
más tarde se hizo camino,
luego camino real.

Nació  camino real,
luego se quedó en camino,
y en vereda al acabar.

A la corta o a la larga,
el valor que menos vale,

el valor de las palabras.

Los dos seres de mi yo 

aunque son hombres distintos

tienen sólo un corazón.

El corazón da consejos

tan buenos como una madre,

tan sabios como los viejos.

En otros odres distintos

vertamos el vino añejo,

los odres hacen el vino.

Lo que importa únicamente 

caminante 

es caminar.

Caminar siempre de frente,

sin mirar

lo que tuvimos delante

o lo que está por andar.

¡Oh!, los pobres ojos míos.

de piedra son, aunque abiertos;

de mirar sin ver, cansados;

de cerrarse y ver, sedientos.

¡Lira de mi corazón,

has destemplado tus cuerdas

y apagado tu canción!

José Antonio Muñoz Rojas
De versos de retorno (1929)
poemas de juventud (1929-1935)

LA ALACENA OLVIDADA
OBRA COMPLETAS EN VERSO
EDITORIAL PRE-TEXTO

ARTEMIO PRECIOSO

La actualidad literaria es la aparición, a la que la publicidad ha dado caracteres sensacionales, de la La Novela de Hoy, fundada y dirigida por un hombre hasta ayer totalmente desconocido: Artemio Precioso.

¿Quién es Artemio Precioso? ¿De donde ha salido? Los enterados dicen que se trata de un ricacho murciano, hijo del inventor y fabricante del famosos Anís Precioso. Físicamente, Artemio Precioso no justifica en modo alguno su apellido. A juzgar por sus fotografías, es un hombre gordo, ramplón, con una caraza morena, inexpresiva y tosca de labriego levantino. Pero, en el fondo, debe de tener algo de romántico, puesto que arriesga el dinero que gana con el anís, poniéndolo a la carta de la vanidad literaria.

Su novela de hoy, ha salido a la calle, precedida de una propaganda, y con unos caracteres sensacionales, que recuerdan la aparición de la Novela Corta de Don José de Urquía. En la Novela de hoy solo colaboran las primeras firmas, los consagrados, los Pérez de Ayala, los Araquistáin, los Insúa, los Zamacois, etc. Mil pesetas por novela. 

El señor Precioso viene a ser como un hombre que organiza un lujoso tren de millonarios de la fama, para darse el gusto de que lo vean entre ellos como uno de tantos, en la plataforma. Literariamente, las producciones del señor Artemio, son inferiores a su anís, aunque también aspira a tener grados alcohólicos. No he tenido aún ocasión de conocerlo personalmente, pero quienes lo conocen, lo describen como un hombre zafio, rural, de una grosería campechana.

La novela de un literato

Rafael Cansino-Asséns

EL GATO ENCERRADO

EL GATO ENCERRADO

ANDRÉS TRAPIELLO

EDITORIAL PRE-TEXTOS

"Ya se que se ha escrito todo ya. Pero conviene repetirlo, para que no se olvide" Marcel Proust 

El gato encerrado es el primer diario de Andrés Trapiello; el último: Apenas Sensitivo. Diecisiete diarios publicados.  En el año 2010 hay una tercera edición Del Gato encerrado en la editorial Pre- texto, la que acabo de leer y disfrutar. Desde la publicación del primer diario en 1990 hasta hoy han  transcurrido veintidós años. Ya entonces, como se puede comprobar en este primer diario, Andrés Trapiello escribía  muy bien;  los escritores no se hacen, nacen. Yo como lector de "oído" se cuando algo suena bien y los diarios de Andrés Trapiello, suenan muy bien. Los títulos ya invitan a la lectura: Las nubes por dentro, Una caña que piensa, El fanal hialino, Troppo Vero, Las Inclemencias del tiempo.

Como también escribo de Oido...duro, mejor me callo y pongo un tráiler, cómo en el cine.    

APRENDEMOS de los poetas. Nos enseñan a mirar el pasado sin que temblemos por ello. A mí sólo me conforta el pasado, recordamos haber leído en un viejo libro de versos. Que todo haya pasado. Vivir para poder contarlo. En la vida de un hombre hay, sin embargo, un segundo supremo que se escapa al pasado: su propia muerte, aquello que puede ser contada por todos, menos por su protagonista. Es el único segundo de futuro que a un poeta le interesa. Todo lo que escribe lo hace para preparar ese segundo. (Incluso el genio popular poético se inventó un Cristo para ese instante: El de la Buena Muerte.)

Por eso la muerte, la idea de la muerte, nos hace tanto daño. Siendo lo único verdaderamente nuestro, puesto que no podemos ni transferirla ni aplazarla, no nos pertenece. Las cosas pertenecen a quien pueda contarlas. Un poeta, se ha dicho, tiene el don de conocer el mundo, el don de la palabra, pero no tiene el don de la única palabra que le importa, que busca vanamente entre todas las demás palabras: la palabra en cuyas sílabas se esconde la cifra de su propia muerte. No la fecha, sino la cifra, el enigma. Ese primer golpe de vista desde allí hacia aquí. En buscar esa palabra quema su vida. Por eso en todo poema leemos un secreto ruego. El que el poeta le hace a Dios. Le pide que le acompañe esos primeros metros de la muerte. Le pide la primera palabra de la muerte, aunque luego Dios no exista, aunque después Dios sea omnipresente, eterno y poderoso. 

Mi gata está encerrada muy feliz