WISLAWA SZYMBORSKA

POSIBILIDADES

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente
a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar
que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos
que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas
que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado
a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo
al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad de que el ser tiene su razón.


NADA DOS VECES

Nada ocurre dos veces
ni sucederá, por eso
sin experiencia nacemos
sin rutina morimos.

En esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetimos un año,
un invierno, un verano.

No es lo mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan.

Ayer mientras que tu nombre
en voz alta pronunciaban
sentí como si una rosa
cayera por la ventana.

Ahora que estamos juntos
vuelvo la cara hacia el muro.
¿La rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Cómo una flor o una piedra?

Dime por qué, mala hora,
con miedo inútil te mezclas.
Eres y por eso pasas.
Pasas, por eso eres bella.

Medio abrazados, sonrientes,
buscaremos la cordura,
aunque somos diferentes
como dos gotas de agua pura.

Wislawa Szymborska

MEDALLONES

MEDALLONES
ZOFIA NALKOWSKA
MINÚSCULA



Ciruelo de mi puerta,
si no volviese yo,
la primavera siempre
volverá. Tú, florece

anónimo japonés

Este libro contiene ocho relatos estremecedores basados en el sumario instruido por la comisión de investigación de los crímenes hitlerianos, de la que Zofia Nalkowska, formó parte, y por lo tanto historias reales y muy duras, aunque algunas te parezcan increíbles. En estos relatos la escritora polaca nos deja testimonio de las barbaridades cometidas por unos "seres humanos". Esta empresa fue ejecutada por hombres y fueron hombres los que la padecieron, aunque a veces no te puedas creer que seres humanos encierren tanta maldad dentro.

...Pero también eran hombres aquellos que, con sus propias manos, ejecutaban ese preciso plan de asesinatos y de saqueo. Y también eran hombres aquellos que, excediendo los límites de las órdenes, asesinaban por placer yendo más allá de las disposiciones prescritas.
Sin duda, eran hombres que podían hacer todo eso pese a no estar obligados a ello. Sin embargo, con anterioridad se había hecho todo lo posible para suscitar y activar en ellos aquellas fuerzas que dormitan en el subconsciente del hombre y que, si no se las despierta, pueden no manifestarse jamás.
Una selección especialmente esmerada y unos sistemas educativos bien diseñados dieron como resultado ese tipo humano, único en la historia, que desempeñó hasta el final el papel que le había sido asignado.

Pero no sólo perseguían la desaparición de los judíos, sino una serie de beneficios económicos reportados por estos crímenes, y que constituía la razón fundamental de toda aquella empresa de los campos.

Sabemos así que en el Reich ejércitos enteros de especialistas se dedicaban a descoser la ropa y el calzado que enviaban a la central desde los campos en territorio polaco. En las costuras de las prendas, en las suelas y los tacones de los zapatos encontraban escondidas infinidad de monedas de oro. No es casual que, tras la muerte de Himmler, se descubrieran en su residencia cercana a Berchtegaden centenares de miles de libras esterlinas en monedas de veintiséis estados distintos.
El cometido político era desalojar ciertos territorios de sus habitantes para para apoderarse incondicionalmente tanto de esos territorios como de sus riquezas naturales y culturales. El cometido económico era que la misma realización de ese propósito no solo no comportara pérdidas, no ocasionara ningún gasto, sino al contrario, que incluso se convirtiera en fuente de ingresos, primero mediante el trabajo realizado por los prisioneros en la fabricas de la industria bélica, y segundo, en especie, es decir, mediante bienes incautados a los muertos.

MINER SE VA...

De gira Universal, eso es lo que pasa cuando uno tiene un blog mundial, que digo mundial ¡Universal! Hoy en Marte, mañana en Saturno al otro día en la Luna, bueno en la Luna estoy todos los días y siempre en hoteles de mil estrellas.

Ahora bien cuando salgo de gira, Dios, que está en todas partes- menos donde debería estar-siempre se entera. Oye Miner ya que andas por el Cielo- no ando, floto- bueno ya que flotas por el Cielo porque no quedamos para tomar algo y de paso me das alguno de tus sabios consejos, vale quedamos donde siempre, si en el bar la Gloria. Pero acuérdate Dios mio, que sólo te acuerdas de lo que te interesa, que la última vez pagué yo.

En el bar la Gloria, Dios siempre se empeña en sentarse en la terraza. Veras Miner, es que aquí se está muy bien, no corre ni una gota de aire y además tienes unas puestas de sol maravillosas. Y claro, en la terraza de la Gloria no paro de saludar, que si unos para el cielo, que si de vuelta para el infierno, que si me voy a buscar una póliza para entrar en el purgatorio, que si los astronautas de la nave Apolo XXX, que si los fontaneros de la estación Soyuz, "Miner la cisterna pierde agua y aquí ye más difícil encontrar a un fontanero que a Dios"... ¡¡ Miner que tal el blog!! "Hasta luego Miner ¡Yes mundial!" ¿ Oye el que está contigo quién es? pero bueno, ya no conocéis ni a Dios, pues más os valdría conocerlo, porque este del triangulo en la cabeza ye ÉL.

Y claro "tou" Dios a contarle sus problemas, y ÉL que es muy indeciso, venga a preguntarme, oye Miner que hacemos con esto, con lo otro, con lo del más allá; "ni lo del más allá sabe resolver". Así va el mundo, siempre escurriendo el bulto, eso si, a la hora de cobrar, cobra como Dios y el trabajo que lo haga Miner. San Pedro deja de hacer ruido con las llaves y pásale la cuenta al amo del tinglado antes de que se escaquee.

Cuando ya me estoy despidiendo de Dios me suena el móvil, !!Dios mio, Dios mio!! que te pasa Miner, nada, nada, la cosa no va contigo, esto no lo resuelves ni Tú, es que me llama Mary.

-Hola cielo.
-Pero bueno, dónde has ido a comprar tabaco.
-No te lo vas a creer pero estoy en la gloria.
-Claro, en cuanto me pierdes de vista ¡Ala en la Gloria!
-No, no, no (parezco a San Pedro) estoy en el bar la Gloria, el del cielo, y, a que no sabes con quién estoy.
-A ver déjame pensar, estarás, estarás..¡con Dios!
-¡Acertaste! mira que eres lista.
-Anda, anda, deja la bebida y ven para casa.
-Ya voy como un cohete, te llevo unos pastelinos de cabello de Ángel que es la oferta del día en el cielo.

EL MUNDO

RETORNO FUGAZ

¿Cómo era, Dios mío, cómo era?
—¡Oh corazón falaz, mente indecisa!—
¿Era como el pasaje de la brisa?
¿Como la huida de la primavera?

Tan leve, tan voluble, tan lijera
cual estival vilano... ¡Sí! Imprecisa
como sonrisa que se pierde en risa...
¡Vana en el aire, igual que una bandera!

¡Bandera, sonreír, vilano, alada
primavera de junio, brisa pura...
¡Qué loco fue tu carnaval, qué triste!

Todo tu cambiar trocóse en nada
—¡memoria, ciega abeja de amargura!—
¡No sé cómo eras, yo que sé qué fuiste!

Juan Ramón Jiménez

HOTEL UNIVERSO

HOTEL UNIVERSO
JOSÉ LUIS GARCÍA MARTÍN
TRABE

Cuando seas feliz, recuerda lo fácil que es dejar de serlo; cuando no lo seas que lo has sido, que puedes volver a serlo.






Esto que escribe J.L. García Martín en Hotel Universo sobre sus preferencias lectoras, es lo que mejor define sus propios diarios, y a mi, como a él, me atraen los libros que contienen de todo un poco. Estos diarios están compuestos por cosas ajenas y propias, y son un placer su lectura.

Pocas cosas se pueden comprar por cincuenta céntimos. Pero algunas de ellas no tienen precio, como un negro café en el Chave d' Ouro, en la Praca da Sé, en Braganca, mientras la lluvia cae tras las vidrieras y lo empapa todo de lusa melancolía, o un libro en el mercadillo del Campillín. Lo abro: "por razones oscuras-aunque quizá triviales- me atraen los libros que reúnen cosas diversas: ensayos breves, diálogos, aforismos, reflexiones sobre un autor, confesiones inesperadas, el borrador de un poema, una broma o la duplicación apasionada de una preferencia". Manual del distraido, de Alejandro Rossi.

Enseñanzas de la Edad

Todavía no refrescan bastante las noches que no apetezca sentarse un rato en una terraza bajo las estrellas, y antes de dormir pensar que todo podía haber sido de otra manera, pero que está bien que halla sido así, que la escritura del azar, con sus raros bandazos, es más sabia que la cuidada caligrafía del la voluntad
Siempre me ha gustado dejarme llevar.No me importaría quedarme aquí, en esta orilla del tiempo, por mucho tiempo. Pero tengo la maleta lista debajo de la cama. En cuanto suene el despertador, sin remolonear entre las sabanas estoy en pie, dispuesto para el viaje.
Me gusta encogerme de hombros. He aprendido a no poner mala cara a lo que no tiene remedio.

La vida de los otros

Que aburrida sería la vida si solo se pudiera vivir la propia vida. De todas las vidas que he vivido la mía es la que menos me interesa. Nos soy más que un recipiente vacío que se va llenando con la vida de los otros.
No vivo. Miro vivir. Y cuento lo que veo.

De nuevo, amor, no vengas a mis horas,
porque, si tú te empeñas,
arrojaré de nuevo la cordura,
haré añicos el alma y el silencio
y nos iremos juntos por los montes,
por los prados en flor. Pero no vengas.

Julio Mariscal

Alta Politica

La diplomacia-decía Talleyrand- no está al alcance de cualquiera. Para ejercerla no basta con ser estúpido, hace falta también ser educado."
Y Canovas del Castillo: " Un rey que se divierte es mucho menos peligros que un rey que trabaja."
-Pues a mi me gusta la réplica de Areilza, cuando era embajador en Buenos Aires, a Eva Perón. Resulta que en los salones de la oligarquía se contaban los chismes más terribles y escabrosos de aquella heroína de los descamisados y a sus oídos llegó que en esos corrillos participaba a menudo el jefe de la delegación española. Cuando le anunciaron su visita, exclamó malhumorada, con su chillona voz habitual: "Que pase ese gayego de mierda". Areilza lo oyó desde la antesala y al entrar dijo: "Señora, el gayego se va, pero la mierda se queda".

Hay mucho más en estos diarios de J.L. García Martín, esto es una pequeña muestra de todo lo que los mismos contienen. Y poniendo estos fragmentos, mi intención, es invitar a quienes no los conozca a que se acerquen a ellos. Además estos diarios, también te llevan a otras lecturas, como por ejemplo es el caso del libro de Ian Gibson, El hombre que detuvo a García Lorca, que en este momento estoy acabando de leer y que me parece magnifico.

LOS SEDICENTES

Este domingo en las paginas de opinión del País había un articulo muy interesante de Joaquín Estefanía, Los sedicentes. Y por eso de, consejos vendo y para mi no tengo, mejor se lo empezaba aplicando en su casa, el grupo PRISA.

Su consejero delegado Juan Luis Cebrián, es uno de los que tenia una Sicav, que para que todos nos entendamos es una manera de cotizar al 1% en lugar de al 30 % del impuesto de sociedades. Pero no sólo eso, yo le oí decir a este consejero en la Cadena Ser, que el gobierno no invertía en publicidad, ahora que había crisis, porque se había gastado el dinero en subir el sueldo a los funcionarios, así funcionan los amigos del libre mercado.

Hay liberales auténticos, que defienden con valentía lo que piensan aunque sea impopular, y lo practican. Hay liberales sedicentes, que se apropian de lo que dice de ese calificativo el diccionario de la Academia: "Dicho de una persona que se da a sí misma tal o cuál nombre, sin convenirle el título o condición que se atribuye". Hay liberales que desde sus cátedras (trabajo fijo para toda la vida y pensión pública asegurada) demandan la libertad de despido o la flexibilidad en el empleo. Hay liberales que ocupan instituciones en las que no creen a cambio de dietas, coche y chófer (y que cuando les toca dejarlas, presionan para ser reelegidos); generalmente son liberales sobrevenidos. Hay liberales que predican la movilidad geográfica de los asalariados y que cuando cambian de una ciudad a otra la sede en la que trabajan, estallan en cólera. Hay liberales que defienden intereses en sus artículos en los medios de comunicación, sin confesarlos. Hay liberales tolerantes consigo mismos y faltones con los demás. Hay liberales que practican ese liberalismo con los débiles (por ejemplo, privatizando la sanidad o la educación) e intervienen sin escrúpulos ideológicos para defender sus intereses y los de los poderosos que les recompensan. Hay liberales partidarios de la rebaja o la extinción de impuestos, pero los primeros gravámenes que hacen desaparecer son los del patrimonio y el de sucesiones y donaciones que, como se sabe, debían pagar más unos que otros. Hagan el juego de poner nombre a cada una de estas posiciones.Manuel Cobo, dirigente del PP, suplantó a Bertold Brecht el pasado lunes en este periódico y declaró lo siguiente sobre la ocupación del poder en la Comunidad de Madrid: "Vinieron a por Pío y yo no hablé porque no era de Pío; vinieron a por la teletele; vinieron a por la Cámara y yo no hablé porque no era de la Cámara; vinieron a por Ifema y yo no hablé porque no era de Ifema; vinieron a por la Caja y yo no hablé porque no era de la Caja...". y yo no hablé porque no era de la Caja Madrid es la cuarta entidad financiera del país, con siete millones de clientes, pero se la está dando tratamiento de cortijo privado. Miguel Blesa, su todavía presidente, fue nombrado por ser íntimo amigo de Aznar, en aquel apoderamiento de instituciones que tuvo lugar a partir de 1996, cuando el PP llegó al poder por primera vez reivindicándose del liberalismo y del centro reformista. No es que en otras cajas de ahorro o empresas privatizadas no haya sucedido algo parecido, pero se han cuidado las formas, sin la obscenidad de ahora.Hay liberales que por Navidad regalan La sociedad abierta y sus enemigos o La fatal arrogancia, pero practican la ocupación de espacios públicos por pura lucha de poder. Por cierto, una pregunta nada retórica: ¿para qué quieren Caja Madrid?

ACONTECIMIENTO UNIVERSAL

Hoy se celebra el primer aniversario de un acontecimiento mundial, que digo mundial, ¡¡UNIVERSAL!! La creación de Mi Blog: El tiempo que nunca cesa, como bien sabéis el tiempo se hace así mismo y no se detiene, pero el de mi blog es como el de las inscripción que hay en algunos relojes antiguos de sol, lo voy a poner en latín que farda más: Horas non numero nisi serenas.

Un día que estaba sentado en mi hamaca favorita contando nubes y escuchando El Porrón pompero, una luz cegadora surgió de entre las mismas y, lo primero que pensé, cosa rara en mi, este hombre del tiempo no acierta una, hoy tenía que estar nuboso y por hacerle caso dejé las gafas de sol en casa. Pero el rayo no era de sol, sino de una extraña luz que iba a iluminarme en la creación del blog que serviría de guía para millones de personas en todo el mundo.

"¿Y ahora Miner, qué vas a contar en tú blog?"
"Ya empezamos, esta Mary siempre metiendo baza",
"¡pues contaré mi vida!"
"¡claro! de la cama al sofá, del sofá a la mesa, de la mesa al sofá, del sofá a la cama de la..."
"vale, vale, tú como no sabes latín, no entendiste eso de: horas non numero nisi serena
( solamente cuento las horas serenas). Oye, no pretenderás que cuente cuando me pones a fregar los platos, a bajar la basura, a pasar la fregona.

Y en aquel momento ¡Milagro! Milagro! volví a pensar por segunda vez en un día. Estando en el sofacama, que me acababa de comprar para ahorrarme el viaje del sofá a la cama, se me iluminó la bombilla de bajo consumo. Miner, porqué en vez de contar tu apasionante vida no cuentas la de todos eso personajes encerrados entre las tapas de los libros (que bien me quedó esto), pues no es mala idea, y que el mundo sepa lo que lee Miner. Y así fue como nació este blog Universal.

-!Ay Miner, Miner! te voy a dedicar un poema.

Ni por enfermedad, ni por vejez,
ni exceso en la mesa o en en la cama.
Tampoco por haberle malherido
la funesta manía de pensar.
Murió de sobredosis de si mismo.

Enrique Badosa

-¡Ay Mary, Mary! Yo desde de bajo de la cama, para no hacer excesos, te dedico estos versinos y también la entrada primera de este blog que ¡¡¡¡Ye mundial!!!!!

Me dolía la cabeza;
me he puesto a pensar en ti.
Para que la tonta aprenda
a no doler porque sí,

Enrique García Maiquez

INICIO

"La vida es, en su mayor parte, espuma y pompas de jabón;
Pero existen dos cosas que son sólidas como el mármol:
La compasión ante la desgracia ajena
y el valor ante la desgracia propia."

Adam Lindsay


Cuando pronuncio la palabra FUTURO,
la primera silaba pertenece ya al pasado,
Cuando pronuncio la palabra SILENCIO.
Lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra NADA,
creo algo que no cabe en ninguna no existencia.

Wislawa Szymborska

ESTAMOS TOCANDO FONDO

"Estamos tocando fondo".

Siempre estamos tocando fondo.
Porque la vida es como un cajón con bajos fondos.
Muchos bajos fondos.
Y cada fondo de cajón es techo de otro.
Y cuando el suelo cruje y se desprende,
queda otro fondo a cielo raso.
Pero mientras tocamos fondo rozamos vida.
Y hacemos amigos y enemigos.
Sufrimos verdades y mentiras.
Momentos dulces y amargos.
Y sueños... y pesadillas...
Y días de vino y rosas.
Amaneceres y ocasos.
Arañas y mariposas.
De amor hambre.Nunca hartazgo.
Porque el amor nunca sacia aunque en el fondo no falte.
Y mitiga la angustia y amortigua...
Aunque siempre estemos tocando fondo.

Karen Dinesen (Seronda)

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

Gabriel Celaya

LA MUERTE DE LORCA

El que quiera un corazón
que pregunte por mi olvido.
Lorca

Leo en Hotel Universo, el último diario de José Luis García Martín, esta historia sobre la muerte de Federico Gacía Lorca:

A Lorca lo mataron porque, pocos años antes, un tipógrafo fue despedido al no querer afiliarse al sindicato socialista del Arte de Imprimir. Se llamaba Ramón Ruiz Alonso.
Como siempre he sentido fascinación por los fantasma y los monstruos, leo de un tirón El hombre que detuvo a García Lorca, el libro que le acaba de dedicar Ian Gibson. Y resulta que también los monstruos tienen su corazoncito. "Era un padre estupendo, tierno y cariños, con algunos defectos, claro, como todo el mundo", declaró su hija, la actriz Terele Pávez en un programa de Jesús Quintero. Le tocó cargar, sin culpa al decir de su hija, con uno de los más horrendos crímenes de la Guerra Civil. A él y a toda su familia. Cuando estudiaban, cuando leían en clase algún poema de Lorca, siempre había alguna niña que había oído algo en casa y murmuraba y las miraban mal y se apartaban de ellas en el recreo. También luego algún compañero de trabajo. Las tres hermanas dejaron de lado el apellido del padre. Pero no porque se avergonzaran de él, sino para evitar preguntas incomodas, esquivar la calumnia. Porque su padre no tuvo nada que ver con la muerte de Lorca. A él le ordenaron detener al poeta y llevarlo al gobierno civil para que fuera interrogado. Y cumplió ordenes. Eso fue todo. Volvió a casa con su familia y no tuvo nada que ver con lo que vino después. Su padre no tenía ningún poder, no era nadie un hombre de pueblo, un trabajador que había conseguido llegar a diputado con mucho esfuerzo. Cumplió una orden sin tener siquiera idea de lo que podía significar y solo por eso tuvo que cargar con la culpa del crimen horrible. "¿Por qué no fue al gobierno civil el padre del poeta para sacarlo de allí? -se lamenta Terele Pávez-. ¿por qué no fueron los Rosales? ¡Y luego resulta que Ruiz Alonso tuvo la culpa de todo!"
Si no tuvo la culpa de todo, sí tuvo buena parte de la culpa, según documenta, con minucia ejemplar, Ian Gibson. Y cargó con esa culpa, e hizo cargar con ella a toda su familia, aunque nunca fuera juzgado ni denunciado. Sus propios correligionarios le dejaron de lado ya en plena guerra civil, como cuenta Ridruejo en sus memorias.Y luego, en el franquismo, aunque nadie decía nada, todo el mundo sabía y le repudiaba. Cierto día,una de sus hijas, la actriz Emma Penella, sufrió un accidente de automóvil sin consecuencias cuando volvía de una juerga por los alrededores de Madrid con Paco Rabal. Un periódico, creo que Informaciones, se permitió aludir maliciosamente a la pareja adúltera. El padre se presentó como un energúmeno en el despacho del director. Este, sin inmutarse, le recordó que no estaban en 1936 ni en Granada. El "obrero amaestrado", el mastín de la CEDA, el ogro vengativo de la guerra civil, ya no asustaba a nadie. Cuando algún investigador llegaba hasta él, proclamaba su admiración por Lorca (entre los pocos libros de su despacho nunca faltaba el tomo de Aguilar con las obras del poeta) y su inocencia. Llevó al escritor hasta el gobierno Civil solo porque creía que no iban más que a interrogarle; si hubiera llegado a imaginarse el fin horrible que le esperaba, aunque él se jugara la vida, habría desobedecido la orden...Cuando murió Franco, temiendo que hicieran con él lo que él había hecho con tantos, Ruiz Alonso desapareció de España, se borró del mapa. Parece que murió en Estados Unidos en fecha no precisada.

TODAS ÍBAMOS A SER REINAS

"El aburrimiento de la ostra produce perlas" Bergamín





Todas íbamos a ser reinas,
de cuatro reinos sobre el mar:
Rosalía con Efigenia
y Lucila con Soledad.

En el Valle de Elqui, ceñido
de cien montañas o de más,
que como ofrendas o tributos
arden en rojo y azafrán.

Lo decíamos embriagadas,
y lo tuvimos por verdad,
que seríamos todas reinas
y llegaríamos al mar.

Con las trenzas de los siete años,
y batas claras de percal,
persiguiendo tordos huidos
en la sombra del higueral.

De los cuatro reinos, decíamos,
indudables como el Korán,
que por grandes y por cabales
alcanzarían hasta el mar.

Cuatro esposos desposarían,
por el tiempo de desposar,
y eran reyes y cantadores
como David, rey de Judá.

Y de ser grandes nuestros reinos,
ellos tendrían, sin faltar,
mares verdes, mares de algas,
y el ave loca del faisán.

Y de tener todos los frutos,
árbol de leche, árbol del pan,
el guayacán no cortaríamos
ni morderíamos metal.

Todas íbamos a ser reinas,
y de verídico reinar;
pero ninguna ha sido reina
ni en Arauco ni en Copán.

Rosalía besó marino
ya desposado con el mar,
y al besador, en las Guaitecas,
se lo comió la tempestad.

Soledad crió siete hermanos
y su sangre dejó en su pan,
y sus ojos quedaron negros
de no haber visto nunca el mar.

En las viñas de Montegrande,
con su puro seno candeal,
mece los hijos de otras reinas
y los suyos no mecerá.

Efigenia cruzó extranjero
en las rutas, y sin hablar,
le siguió, sin saberle nombre,
porque el hombre parece el mar.

Y Lucila, que hablaba a río,
a montaña y cañaveral
en las lunas de la locura
recibió reino de verdad.

En las nubes contó diez hijos
y en los salares su reinar,
en los ríos ha visto esposos
y su manto en la tempestad.

Pero en el Valle de Elqui, donde
son cien montañas o son más,
cantan las otras que vinieron
y las que vienen cantaran:

«En la tierra seremos reinas,
y de verídico reinar,
y siendo grandes nuestros reinos,
llegaremos todas al mar».

Gabriela Mistral

CASTA DIVA

ANTÓN CHÉJOV (Natalia Ginzburg)

ANTÓN CHÉJOV
NATALIA GINZBURG
ACANTILADO

A Verdi le gustaba plantar un árbol por cada una de las óperas que estrenaba. Plantó un alegre plátano por el triunfo de Rigoletto, un soberbio roble por Il Trovatore. Pero por La Traviata puso un sauce llorón. Acostumbrado a los éxitos desde el comienzo de su carrera tuvo que soportar no sólo los pateos y los silbidos sino las risas del público de la Fenice. Y sin embargo , ni las protestas ni las risas pudieron con su inmensa seguridad. Sabia que la obra era bueno, y nada ni nadie logró convencerlo de lo contrario. Un año después del fracaso se atrevió a reponerla en la misma ciudad, cambiando solamente los cantantes y el vestuario cosechando un éxito total.

A Antón Chejov le pasó lo mismo con casi todas las obras de teatro que estrenaba, le pasó con la Gaviota, El Tío Vania etc. pero al final siempre terminaban siendo un éxito.

La gaviota se representó en San Petersburgo el 17 de octubre de 1896. fue un desastre. En los momentos más dramáticos, el público reía. Cada frase era recibida con silbidos y gritos ensordecedores. Los actores actuaron aterrados, se olvidaban de sus entradas y de su parte. Al final del segundo acto, Chejov se marchó. Luego caminó por la calle cubierta de nieve...Al cabo de tres días, se hizo una segunda representación, esta vez exitosa. Potapenko le telegrafió "Éxito colosal."

Este es un libro minúsculo; en el tamaño, en el numero de paginas 83, pero sólo en eso, en lo demás es un gran libro. El narrador del mismo, nos cuenta la vida de Antón Chejov desde su nacimiento en Taganrog el 17 de enero de 1860 hasta su muerte. "hacía mucho que no bebía champán". Vació la copa y se acostó de lado . Poco después dejó de respirar Era el 2 de julio de 1904.

Durante un tiempo fue médico municipal y llegó a ser un buen médico. Tenía muchos pacientes. A los pobres los atendía gratis. En Mélijovo, los campesino iban a verlo para que los curara, y el patio estaba siempre lleno de enfermos que esperaban. Llegaban incluso de aldeas lejanas. él no les cobraba porque eran pobres.

También nos cuenta el narrador la relación de Tolstói con Chéjov:

Le fastidiaba Tolstói, a quien siempre había admirado mucho, y cuyas obras amaba con pasión, pero por entonces le pareció que adoptaba actitudes de profeta y que derramaba ríos de palabras superfluas.
El monje negro es de enero de 1894. Le contaron a Chéjov que cuando lo leyó Tolstói, siempre cauto con los comentarios elogiosos, exclamó: "¡Qué hermoso es! ¡Ah, qué hermoso es!"
De Tolstói, Chéjov solía decir que cuando hablaba con él caía totalmente en su poder. Decía que era un ser extraordinario, un ser "casi perfecto". De Chéjov, Tolstói por entonces decía: " Es un hombre de gran talento, de buen corazón, pero hasta ahora no me parece que tenga un punto de vista bien definido sobre la vida."

Esta biografía termina dándole la razón a Tolstói, el que fuera uno de los mejores retratistas del alma humana, no supo retratar la suya. Es casi imposible contar más en menos.

LA TRAVIATA

ABORTO

En el tema del aborto hay mucha hipocresía; los que estuvieron gobernando durante ocho años en España- periodo en el que se produjeron más de ¡QUINIENTOS MIL ABORTOS!- van a una manifestación contra el aborto, y encima los aplauden. No entiendo nada, bueno si lo entiendo, a estos no les importa nada más que el poder. ¡ZP, dimisión!

EL NACIMIENTO

El hospital público, ubicado en el barrio más copetudo de Río de Janeiro, atendía a mil pacientes por día. Eran, casi todos, pobres o pobrísimos.

Un médico de guardia contó a Juan Bedoian:

-La semana pasada, tuve que elegir entre dos nenas recién nacidas. Aquí hay solo un respirador artificial. Ellas llegaron al mismo tiempo, ya moribundas, y yo tuve que decidir cuál iba a vivir. Yo no soy quién, pensó el médico: que decida Dios.

Pero Dios no dijo nada.

Eligiera a quien eligiera, el médico iba a cometer un crimen. Si no hacía nada, cometía dos.

No había tiempo para la duda. Las nenas estaban en las últimas, ya yéndose de este mundo.

El médico cerró los ojos. Una fue condenada a morir, y la otra fue condenada a vivir.

Eduardo Galeano

DEL ABORTO

...El aborto legal debe ser pedido ante todo por justicia. Debe ser una decidida y severa petición que la gente dirige a ley. Es intolerable que las mujeres pobres corran el peligro de morir o mueran abortando con agujas de hacer punto, y que las mujeres ricas puedan disponer de cómodas clínicas y no corran ningún peligro o muy poco

...La ley debería ser de pura justicia, no debería ser ni rígida ni blanda, sino solo justa, e interferir en los asuntos de los individuos solo cuando estos se encuentren en condiciones de peligro, de desgracia, de culpa o de enfermedad.

...Cuando se quiere y se pide algo, es necesario llamarlo por su verdadero nombre. Me parece hipócrita afirmar que abortar no es matar. Abortar es matar. El derecho a abortar debe de ser el único derecho a matar que la gente debe pedir a la ley.

...Al no estar legalizado el aborto en nuestro país, las mujeres mueren por agujas de hacer punto; y entre la muerte de una persona que tiene ojos, facciones y voz, y la muerte de una forma sin voz ni ojos, es imposible no preferir lo segundo. Abortar no significa eliminar a una persona, sino el proyecto remoto y pálido de una persona; está claro que es un mal menor que mueran estos proyectos remotos y pálidos y no la madre que los lleva dentro de sí; y también un mal menor que mueran estos proyectos remotos y pálidos en lugar de convertirse en niños abocados a un destino de hambre.

... Tal elección no puede ser, pues, más que individual, privada y oscura. Es una facultad pesada como el plomo, una libertad que arrastra consigo hierros y cadenas, porque quien elige debe elegir por dos y el otro está mudo.

Natalia Ginzburg (Ensayos)

Febrero de 1975

P.D. Este es un extracto de un articulo titulado "Del aborto", incluido en el libro Ensayos, de Natalia Ginzburg.

MI HOGAR YA NO ES MI HOGAR

...Volverá la primavera otra vez, y con ella el urogallo
y traerá el sol y la lluvia, las abejas y las flores,
rojo estará el brezal sobre colinas y valles.
Y suave correrá el arroyo en esas horas de mayo;
brilla hermoso el día sobre la casa, la puerta sin cerra;
en la chimenea el pájaro canta y pone los pies.
Pero yo me voy para siempre y nunca he de regresar.

Robert Louis Stevenson

Más quiero que me olvides y sonrías,
que no que me recuerdes y estés triste.
Christina Rossetti

P.D. Dedicado a Alberto; buen padre, buen abuelo y buena persona.

EL SECRETO DE SUS OJOS

"...Al terminar, me quedo en la butaca con sensación de felicidad hasta que desaparecen los últimos títulos de crédito, recuerdo momentos mágicos que me han colocado un nudo en la garganta..." (Carlos Boyero)

Benjamín Expósito ha trabajado como empleado en un Juzgado Penal. Acaba de jubilarse y decide escribir una novela. Para ello utiliza un hecho ocurrido en el año 1974 que le correspondió a su Juzgado, la violación y asesinato de una mujer hermosa y joven.
Expósito acude a la escena del crimen, "cansado de ser feliz", con esta frase saluda Expósito al policía encargado del caso, pero más cansado y conmocionado quedará por lo que ve. Conoce a Ricardo Morales, quien se ha casado con la mujer asesinada poco tiempo antes y a la que ama con toda su alma. Expósito con la colaboración de un compañero del juzgado, Sandoval y, con su jefa inmediata, la secretaria del juzgado Irene, de la que se siente profundamente enamorado, intentarán encontrar al culpable, pues no espera nada de la torpe policía de comienzos de la dictadura argentina.

Esta es una película que te engancha desde la primera escena hasta el final, gracias entre otras cosas a unos magníficos actores, que hacen creíbles a los personajes que interpretan. Personajes que tratan de recuperar el pasado y su propia vida, "he vivido una vida llena de nada", dice Expósito. Las dos horas las pasas en vilo siguiendo las peripecias del protagonistas, incluso te ríes con Sandoval, personaje maravillosamente interpretado por Guillermo Francella, "Banco de esperma, sección de prestamos dígame" así responde al teléfono cuando alguien llama al juzgado, también te enamoras de los preciosos ojos de Soledad Villamil (Irene) y de su magnifica interpretación. Ricardo Darín esta genial en el papel de Benjamín Expósito. Además la peli tiene un final sorprendente.

Los argentinos, que hacen colas ante los 81 cines de Buenos Aires donde proyectan esta película, dicen de ella, que no parece argentina. El director de esta película es Juan José Campanella que también dirigió entre otras, El hijo de la Novia, Luna de Avellaneda, El mismo amor, la misma lluvia. También participa como director en capítulos de la serie House y, dice que gana más dinero con un capitulo de la serie, que con cualquiera de sus películas, pero que siente mucha más satisfacción dirigiendo estas, entre otras cosas porque puede intervenir en el guión, y en la serie House no. Esta película esta basada en una novela de Eduardo Sacheri "La pregunta de tus ojos".

LA BREVEDAD DE LOS DÍAS (Lope de Vega)

LA BREVEDAD DE LOS DÍAS

La fruta fresca, hijas mías
es gran cosa, y no aguardar
a que la venga a arrugar
la brevedad de los días.

Lope de Vega


A UNA NIÑA

Si te conocí capullo
quiero conocerte flor:
alborada que así ríe
promete esplendido sol.

Romperá la primavera
de tus gracias el botón;
serás, en tu mediodía,
gaya pompa de color.

Contemplarás verdecido
lo noble del corazón;
sabrás que bello brota
por influjo del amor.

Y si al llegar el ocaso
te ves triste, como yo;
sueña en ver al sol abierto
el capullo de otra flor.

Enrique de Mesa

P.D. En el periódico de esta mañana, entre basuras y bigotes, encuentras un precioso articulo de opinión de Gustavo Martín Garzo sobre los ensayos completos de la escritora italiana Natalia Ginzburg y entonces te alegra la mañana.

LA CUIDADORA DE OCAS.

...También se ocupa de Dios. No del Dios que preside los silos de esas ávidas cosechadoras de almas que son las iglesias oficiales, sino del Dios de las espigadoras. Ese Dios que se esconde, del que nadie puede apropiarse, que vive en lo más pequeño y frágil, no en las palabras de los que gritan más. Ese Dios "que es como un trozo de vela que llevamos en las manos y que parece siempre a punto de apagarse", y que incluso le lleva a pedir a los pdres no creyentes que eviten negar su existencia ante sus hijos pequeños, porque entonces ¿cómo se enfrentarían a la terrible angustia que a todos los niños les produce la muerte?

LAS ESTACIONES HUMANAS

Por el día sale el sol
y por la noche la luna
y entre las dos gira y flota
la rueda de mi fortuna.

copla altoaragonesa


LAS ESTACIONES DEL AÑO

Cuatro estaciones colman la dimensión del año;

cuatro estaciones obran en la mente del hombre:

su intensa primavera, cuando la fantasía

recoge en su amplio seno todo lo que es belleza;

su verano, en que gusta rumiar plácidamente

ideas juveniles como alimento dulce

de primavera, y estos ensueños le aproximan

lo más cerca del cielo; tranquilas ensenadas

tiene el alma en su otoño, cuando, desocupado,

cierra el hombre sus alas, contento ante la visita

de las brumas, y deja pasar inadvertidas

las cosas bellas como cuando fluye un arrollo

junto a su puerta. Y tiene su invierno deformado,

pues su naturaleza mortal así lo exige.

John Keats

En contraste con el poema pongo aquí el siguiente texto, que me gustó, y que guardé en mi cuaderno de notas del año 2005. Pero no tuve la precaución (amigo conductor) de anotar la procedencia, así que lo siento por el autor, que no pasará a la historia universal por un descuido mio, ya que todo lo que no figure en este Blog, que se lee en el mundo mundial, es como si no hubiera existido. El texto habla de la quinta estación, y es bien bonito.

...¿Odias entonces las estaciones del año, Kurt Tucholsky?

No, yo tengo una estación favorita: la quinta. Ha terminado el verano y la cosecha ha sido almacenada, la naturaleza se tumba como un caballo viejo que se estira en el establo, ha terminado el verano y el otoño aún se retrasa.

Amo, sobretodo, ese momento en que la tierra parece contener la respiración. En la luz clara hay tonalidades negras, bajo las hayas un intenso oro viejo, en las cumbres un azul ciruela. No se mueve ni una hoja. El silencio resuena como una melodía. El lago parece pintado. Una barca se desliza en el río. Cualquier deber, por urgente que sea, puede esperar...Amo estos días, ni verano ni otoño, en que flota en el aire, en que mana de mi corazón un presentimiento optimista de la muerte, un reconocimiento alegre del final.

LA FLAUTA MAGICA

ANTES (Concha Méndez)

La más hermosa edad es aquella en la que no nos bastan los ojos de la persona amada y miramos fijamente sus pupilas, como verdaderos amantes especializados.

El arca de las palabras
Andres Trapiello


ANTES

Antes, quería tener
los párpados bien abiertos,
todo lo quería ver.

Hoy los cierro y la mirada
se va al fondo de mi ser,
en donde tengo guardados
los recuerdos de mi ayer.

Dejé el correr por el mundo
sobre el centro de un ciclón,
por las horas reposadas
sobre el muelle de un sillón
sin que nadie me acompañe,
sola con mi corazón...

Concha Méndez
Entre el soñar y el vivir, 1981

Foto: Miner

GRAN BALUMBA

"DE ESTE MUNDO LLEVARÁS LO QUE ARRIESGUES NADA MÁS"

El blog para mi es un entretenimiento, y claro, me puse a hacer unos pequeños "cambios" y, armé una gran Balumba....balabalambambu. Espero que ahora que tengo el blog herido, no sea el fin del mundo, que no me extrañaría.

Gran Balumba es, por ejemplo, lo que hace una de esas tumbagas en el dedazo de un gitano, o en bien visible parte de la boca uno de sus dientes de oro.
Andres Trapiello

"Feridas tenéis, amigo,
y duelen os.
Tuviéralas yo
y no vos"

EL ARCA DE LAS PALABRAS (A. TRAPIELLO)

"Aunque no vayas a ninguna parte, no te quedes en el camino" Bergamín

Este es un diccionario muy especial. El autor Andrés Trapiello desde hace muchos años usa el Diccionario ilustrado de la la lengua castellana de Saturnino Calleja editado en 1919.
A mi me gustan mucho los diccionarios, me aficioné a ellos leyendo a Andres Trapiello y a Josep Pla. Me acuerdo cuando leí en algún diario de Trapiello la palabra Tumbaga, que es un anillo con una aleación de cobre y oro. Ahora bien, no se si lo soñé o se lo leí a Andres Trapiello, que el nombre de Tumbaga, procedía de la piedra que llevaba el anillo, y que por sus dimensiones era como la que David utilizó para derribar a Goliath. Si esto no es verdad, debería de serlo. Pues bien, no os perdáis este Arca de las palabras, ilustrado por Javier Pagola, que tiene guapo hasta el titulo, yo recomiendo tenerlo en la estantería de casa con otros diccionarios más "formales" y, cuando queráis gozar de las palabras, tenéis también el de Andres Trapiello, aderezado con sus sabrosos comentarios.




...Cada día abriré este diccionario de Calleja al azar, leeré cinco paginas, las marcaré con un punto rojo para no repetirlas, y glosaré aquí los vocablos que más me gustan. A partir de ahora voy a ser un palabrista de viejo, como los buhoneros y los aljabibes, como los zarracatines que comercian en ropas viejas. Será sólo un rato cada día, el del relámpago que nace y muere entre dos nadas.
La palabra no es sólo un sistema de representación de una cosa, un sentir o una idea. La palabra es la cosa misma, y ocupa en sus mínimos caracteres cuanto significa: en la palabra Nilo discurre el Nilo, decía Borges, y el ruiseñor puede cantar si lo desea sin salir de la fronda de estos párrafos.
Andres Trapiello.

El mar nace tan cerca del verbo amar que casi son la misma palabra.

Hay un instante en todo crepúsculo en que la bóveda celeste se llena de valvas que en pocos segundos se abran y nos muestran durante unas horas sus perlas. Nosotros mismos, sobre la tierra, estamos en una. Nos parece muerta y sin brillo, pero muy lejos de aquí hay alguien que en cada atardecer de los suyos mira hacia nosotros con su nostalgia propia, tan parecida a esta.

De la misma manera que no es posible estética sin ética, no hallaremos en parte ninguna a un hombre bueno que no sea al mismo tiempo sencillo.

Los imparciales son los peores.

El pobre imbécil suele ser, como el cornudo el último en enterarse.

Aún creo oír cómo nos llamábamos de niño guaje. Crecí creyendo que esa palabra significaba precisamente eso, niño, chaval, por oírsela sobre todo a los asturianos que bajaban buscando el sol de la medianoche en los veranos leoneses. Sólo ahora me entero de que significa tonto, sandio, y siento renacer en mi sangre una antigua sed de venganza hacia aquellos gachupines que salían del orvallo.

Hay un punto mágico en que el orvallo llueve hacia arriba, y otro en el que ni siquiera cae, sino que permanece suspendido, como conteniendo su respiración.

No hay pero prisionero que el prisionero de sí mismo.

Es imposible perder la paciencia con una calavera en la mano; y no ser un poco mejores y más sabios de lo que somos. Por eso recomendaban tanto en las cartujas, de regla tan estricta, que los monjes tuviesen una cerca, para cualquier consulta. El paso siguiente lo dieron los piratas, bebien ron en ellas.

No se sabe por qué razón a los barquillos echos de oblea se les llamaba con ese nombre, pareciéndose poco a un barco y mucho a un canuto. En cualquier caso su sola presencia en los parques públicos arranca de los niños las miradas soñadoras que reservan únicamente al mar.

Las palabras importantes son breves en la mayoría de las lenguas. Sí. No se hallará ninguna que diga tan bellamente más con menos, por lo mismo que tampoco hay ninguna que, como legislativo, diga menos con más.

Si sí es la palabra más bella, no, entendida la vida como la entiende uno, ha de ser la más dificil y la más necesaria, y por ello doblemente bella. Y recordar lo que decia Paul Celán: "Habla/ pero no separes el No del Sí./ Y da sentido a tu decir:/dale sombra"

Sí, no sabemos por qué los llamamos sinsabores, cuando son tan amargos.

La sacarina es al azúcar lo que la purpurina al oro o el hacer manitas al sexo.

Si gozáramos de pasable memoria , podríamos dar fe de que casi todos los mejores momentos de nuestra vida tuvieron relación con una espera, y alguno de los peores.

El día más triste en la vida de cualquiera es aquel en que empieza a mirar las cosas de este mundo "con los ojos marchitos", para decirlo en tango.

Acaso el estado natural del hombre sea vivir en él, de ahí que cuando nos hablan de destierro lleguemos a sugestionarnos tanto y pensemos que alguien está vaticinando nuestro futuro.

Así como el lugar natural de la liturgia es el templo, la catedral de los sueños sólo puede ser un desván.

P.D.Andres Trapiello tiene una preciosa novela sobre la guerra civil: Días y noches.
Yo creo que hay alguien, que con las palabras, podría intentar algo parecido a este diccionario. (V)

LA CARTA

He encontrado la casa
donde te llevaré a vivir. Es grande,
como las casas viejas. Tiene altos
los techos y en el suelo,
de tarima de enebro, duerme siempre
un rumor de hojas secas
que los pasos avivan. A los ocres
de las paredes nada ya parece
retenerles aquí. Igual que frágiles
pétalos, largo tiempo olvidados
en un libro, amarillean todos.
Entre rejas, trenzado,
un rosal sin podar.
En el jardín pequeño, una fuente
y un fauno. Y me dicen
que también unos mirlos.
Cuando en los meses fríos de otoño,
al escuchar sus silbos
cobren vida tus ojos, en el verde
del agua miraré contigo
cómo mueren los días.
Cómo se vuelve polvo en los muebles
oscuros tu silencio
que azotará la lluvia
allí donde te encuentres.
Andres Trapiello

INDIGNACIÓN (Philip Roth)

INDIGNACIÓN
Philip Roth
Mondadori

Esta es una magnifica novela breve de Philip Roth que lleva por titulo, Indignación. Que es la que siente el joven Marcus Messner contra todo, contra la religión, contra su padre contra la sociedad racista y reaccionaria america de 1951, contra la guerra de Corea.

La novela transcurre en el año 1951 y Marcus acude a la conservadora universidad de Winesburg, en Ohio huyendo de la guerra de Corea y, de su padre un carnicero kosher* obsesionado con la seguridad de su hijo a medida de que este va creciendo. "...el mismo hombre que ahora estaba atemorizado por todo cuanto pudiera ocurrirme y, por la razón que fuese, atemorizado por si mismo". Esta novela es dura con unos personajes maltratados por la vida como la madre de Marcus.

"...Porque la debilidad del prójimo puede destruirte tanto como su fuerza. Los débiles no son inofensivos. Su debilidad puede ser su fuerza ...Debes de estar por encima de tus sentimientos. No soy yo quien te lo exige es la vida. De lo contrario los sentimientos te arrastraran. Te arrastraran al mar y desaparecerás para siempre. Los sentimientos pueden ser el mayor problema de la vida. Lo han hecho conmigo."

Uno de los episodios centrales de la novela es el dialogo que mantiene con el decano Caudwell y en el que está muy presente la religión y, los servicios religiosos obligatorios de la universidad, que fueron abolidos en 1971:

...No necesito los sermones de moralistas profesionales para que me digan cómo debería actuar. Y, desde luego, no necesito ningún Dios que me diga como debo hacerlo. Soy totalmente capaz de seguir una vida regida por la moralidad sin reconocer creencias que es imposible corroborar y son inverosimiles, que, a mi modo de ver, no son más que cuentos de hadas para niños sostenidos por adultos y que, en realidad, no tienen más fundamento que la creencia de Papá Noel.

Después de esto ya os podéis imaginara donde acabó, pues sí, en Corea. De todas maneras la obsesión por la seguridad de los hijos cuando crecen y su protección es un tema no sólo de novela sino real como la vida misma.

"Me cuida mi padre, me cuida mi madre, y si no me cuido yo, no me cuida nadie" San Mary

* Kosher es la manera que tienen los judíos, según el mandato bíblico, de sacrificar los animales. Un pollo lo tienen que degollar de un sólo tajo, si le dan dos, ya no es Kosher, es cristiano....Ronaldo. Algunos toreros como Curro Romero no podrían nunca ser carniceros Kosher, como van a matar un pollo de un sólo tajo, si son incapaces de matar un toro de una sola estocada, lo acuchillan a sablazos.

EL VUELO DE LOS AÑOS

Esta es una entrada antigua sobre Eduardo Galeano.
El otro día leí una información sobre las mariposas monarca. Información que agrego al final de esta entrada como "Mariposa GPS".
Mantengo un comentario de Karen Dinesen, de fecha 3 de febrero pues me parece guapo. Estas mariposas de aquí abajo se las puede perseguir con el "ratonin" y cambian de color o se multiplican.

EL VUELO DE LOS AÑOS

Cuando llega el otoño, millones y millones de mariposas inician su largo viaje hacia el sur, desde las tierras frías de la América del Norte.

Un río fluye, entonces, a lo largo del cielo: el suave oleaje, olas de alas, va dejando, a su paso, un esplendor de color naranja en las alturas. Las mariposas vuelan sobre montañas y praderas y playas y ciudades y desiertos.

Pesan poco más que el aire. Durante los cuatro mil quilómetros de travesía, unas cuantas caen volteadas por el cansancio, los vientos o las lluvias; pero las muchas que resisten aterrizan, por fin, en los bosques del centro de México.

Allí descubren ese reino jamás visto, que desde lejos las llamaba.

Para volar han nacido: para volar este vuelo. Después, regresan a casa. Y allá en el norte, mueren.

Al año siguiente, cuando llega el otoño, millones y millones de mariposas inician su largo viaje…

♪♫♫♪♫♫WONDERFUL LIFE♪♫♫♪♫♫

Bocas del tiempo Eduardo Galeano

LAS MARIPOSAS GPS

Estos insectos se desplazan de modo acorde a la posición del Sol y van ajustando sus cálculos a medida que el astro se mueve
Científicos de la University of Massachusetts Medical School (Estados Unidos) han descubierto que la 'mariposa monarca', originaria de Norteamérica, dispone de un 'reloj' en sus antenas que actúa como un dispositivo GPS las 24 horas del día y le permite recorrer los cerca de 4.000 kilómetros que la separan de México, país al que migran cien millones de ejemplares de esta especie para pasar el invierno.
Según recoge la BBC, los investigadores han concluido que estos insectos se desplazan de modo acorde a la posición del Sol y van ajustando sus cálculos a medida que el astro se mueve. Así, el principal objetivo del estudio consistía en analizar el modelo migratorio de esta particular especie que se comporta de modo "especialmente gregario" en sus viajes otoñales.
Durante la etapa de experimentación, los científicos cortaron las antenas de un grupo de mariposas y comprobaron cómo se movían con el uso de un simulador de vuelo y las diferencias existentes respecto a las que todavía poseían las antenas. De este modo, pudieron constatar que las mariposas intactas volaban todas hacia el suroeste, como es normal, mientras que los insectos sin antenas, pese a poseer fuerza, tomaban direcciones "aleatorias".
"Estos resultados animaron más nuestro interés por poner en marcha toda una serie de experimentos que, en esencia, nos llevaron a descubrir que las antenas, en contra de lo que creíamos hasta el momento, son el punto clave de orientación que les guía y les hace seguir el movimiento del Sol", explica el coautor de la investigación, Steven Reppert.
Las antenas contienen un 'sensor de luz'
Del mismo modo, con el fin de demostrar que las antenas contienen un sensor de luz y un reloj, los científicos pintaron las antenas de un grupo de insectos con pintura de esmalte negro y compararon su comportamiento con el del grupo cuyas antenas fueron revestidos con pintura transparente. En este sentido, "las negras" volaron todas juntas en la dirección equivocada, mientras que "las transparentes" no se vieron afectadas.
"Esto nos sugiere de modo muy claro que aunque la capacidad de orientación que tienen las mariposas sigue siendo evidente, la clave está en las antenas", concluyó el experto. Asimismo, reconoció que este descubrimiento fue "muy sorprendente", pues la ciencia "siempre había creído que el reloj de estos ejemplares estaba en su cerebro" y que eso "era lo que les posibilitaba seguir el compás del Sol".

QUIÉN FUERA DIOS (Tibor Fischer)

Quién fuera Dios

Tibor Fischer

Tusquets

"El dinero no es nada", decía mi madre,

pese a haberse criado en la pobreza.

Algo de razón tenía.

Tyndal Corbett un agente comercial en paro, cuarentón divorciado y sin dinero, suplanta por unos días a un amigo en una convención de agentes comerciales en Miami. Una vez acabada la misma y deslumbrado por los hoteles de lujo, la diversión fácil y unas vagas intuiciones de enriquecimiento rápido, decide ser Dios o, al menos , tratar de convencer a los demás que lo es. Para ello necesita una parroquia y la encuentra en la Iglesia del Cristo fuertemente armado.

Novela divertida y trepidante que trata con ironía y sarcasmo asuntos como la religión, la ética (La honradez). Temas sociales como los jefes, esto es muy interesante, siempre me llamó la atención el modo de actuar de ciertos jefes que no se dan cuenta, y eso que son jefes, de que en realidad son uno más en los engranajes productivos y, que cuando no son útiles alcanzan la invisibilidad de quienes son incapaces de reportar beneficios. En este caso mejor dejemos que hable Tibor Fischer por medio del personaje central de la novela, Tynda Corbett :

Soy la materia prima más codicia por cualquier iglesia: un alma que entra por su propio pie.

A la religión nunca se le exigen resultados sólo promesas. Los resultados siempre quedan a la vuelta de la esquina...Una de cal y otra de arena, ésa es la táctica básicamente. Ofreces paz y felicidad, pero lanzas al aire un poco de miedo al mismo tiempo...Además para hacer feliz a la gente conviene antes hacerla infeliz.

Reflexionemos sobre la eternidad. Si se piensa, la eternidad no puede durar mucho tiempo, puesto que el factor tiempo ya no entra en la ecuación.

Gerte es el único parroquiano al que se le podría calificar de hombre prospero, pues regenta una empresa que fabrica paracaídas para corchos de botellas de de Champán, gracias a los cuales los corchos en lugar de saltar al descorcharse la botella caen flotando ante la admiración general.

¿La honradez? es una patraña inventada y fomentada por los que no son honrados. Cualquiera que haya probado a ser honrado sabe lo doloroso y poco rentable que resulta. Naturalmente, los sinvergüenzas la alaban y fomentan porque si todos fuéramos como ellos habría demasiada competencia. Tiene que haber pardillos que se dejen engañar, forman parte esencial del ciclo económico.

La comida de jubilación del jefe Bamford fue una de las primeras ocasiones en las que empecé a dudar sobre el funcionamiento del universo en general ¿Qué ocurre cuando has trabajado treinta años en una empresa? Que te jubilan con una comida y un regalito de despedida. La velada en sí resultó impecable, asistió la empresa en pleno, colegas que se detestaban se comportaron como la cordialidad personificada y se comió de maravilla. De regalo Bamford recibió un inutil bibelot que colocar sobre la repisa de su chimenea...Lo que más me horrorizó con todo, fue que al segundo, al mismísimo segundo de que Bamford saliera por la puerta del restaurante, ya había pasado a mejor vida. Todos corrieron a procurar su interés, y Bamford ya no era nadie. En última instancia, don nadie lo somos todos, pero no es plato de gusto que se lo recuerden a uno. Fue como un ensayo general de la muerte...Bamford había alcanzado la invisibilidad de quienes son incapaces de reportar beneficios.

Sólo he cometido dos errores en mi vida: exceso o falta de determinación. Exceso de confianza o falta de confianza . O, si queréis, sólo he cometido un error en la vida: no dar con la justa medida.

¡Ay Tibor ! yo fui Dios y presenté la dimisión, como dices en tu novela, Dios trabaja gratis. Y claro, no es plan. Vale más ser fontanero, electricista o el bigotes= pelotas profesional.

Así que haciendo caso a Tydanl: ...Como me veo desbordado, me sumo en la inconsciencia, me voy a dormir que es gratis, y puede que cuando despierte haya cambiado mi suerte.

NO ENCUENTRO PALABRAS

No te fíes del cariño
que tenga muchas palabras
que el verdadero cariño
se hace un nudo en la garganta
y se llora igual que un niño.

Fandango



No encuentro palabras

Busco con ansia
la forma de expresarte lo que siento.

Busco
entre lo imprescindible.

Rebusco
entre lo bello.

Revuelvo
entre lo grandioso.

Hurgo
con avidez entre lo inmenso.

Busco, rebusco,
revuelvo, hurgo…
Mas no lo encuentro.

Descubrirás
(eso espero)
los diferentes matices
de un trasnochado
“TE QUIERO”

Karen Dinesen SERONDA

P.D. Karen Dinesen en su blog Seronda, hace poesía y prosa tan bonita como esta.
Karen no me mandes puros que dejé de fumar y además, me voy a ver a los gatos. Estos jodidos desde que les alimento con friskis me van a echar a la ruina.

FOTO DE BODA

...La vida nos acorta la vista
y nos alarga la mirada.
Roberto Juarroz

La hora del crepúsculo que es cuando a los poetas nos viene la inspiración yo la suelo aprovechar para hacer un repaso a una serie de desgracias que he dado en llamar mi vida. Todas estas reflexiones acuden a mi mente en el comedor de mi casa y después de cenar patatas fritas con huevos y chorizo acompañado todo ello por una botella de vino Don Simón.

Entonces llega el momento decisivo de la noche, en el que levanto la vista y contemplo la foto de la pared donde se ve a unos novios en el día de su boda. En ella veo a Mary, tan guapa, junto a un mozo de larga melena negra. Oye Mary pero tu no me habías dicho que yo era el único hombre de tu vida, es que a ese de la foto no lo conozco .

Ya empezamos, siempre la misma pregunta crepuscular, sabes lo que te digo o dejas de dar al Don Simón o descuelgo la foto de la boda. Pero vamos a ver, tu no sabes que la vida es un lento proceso de demolición y que... ¡Meca Mary! no me digas que yo soy el de la foto. Pues sí, eres tú. Entonces habrá que pedir responsabilidades a la compañía de demoliciones pues estoy en siniestro total.

Pues ya puedes ir buscando la póliza del seguro de vida, que casi siempre suele ser un seguro de muerte. Pero por la pinta que tienes lo tuyo no lo arregla ni Santa Lucia, mira que siempre te dije, Miner contrata la póliza con el Ocaso y tú ni caso. Además vete levantándote de la mesa que lo de la sobremesa no consiste en estar acostado sobre la mesa. Hombre Mary no te pongas así es que estaba reflexionando sobre lo divino y lo humano ¡que buenos estaban los huevos y el chorizo!

Siempre me llamó la atención en algunas casas las fotos de boda y como se pone el tiempo amarillo sobre la fotografía, en cambio sobre los contrayentes, afortunadamente para ellos, lo que se pone es el tiempo físico. Como diría Proust, ocupamos más lugar en el tiempo que en el espacio. Y la foto sólo es espacio.

Yo pensé hacer como Marlene Dietrich, que cubrió todos los espejos de su casa de París con tela negra; pero mejor sustituyo a los contrayentes por vino tinto con gaseosa y hasta que el Sifón nos separe.

                                                                                                                      

NINFA Y PASTOR, POR TICIANO

Lo que mueve al santo,
la renuncia del santo
(niega tus deseos
y hallarás entonces
lo que tu corazón desea),
son sobrehumanos. Ahí te inclinas, y pasas.
Porque algunos nacieron para santos
y otros para ser hombres.

Acaso cerca de dejar la vida,
de nada arrepentido y siempre enamorado,
y con pasión que no desmienta a la primera,
quisieras, como aquel pintor viejo,
una vez más representar la forma humana,
hablando silencioso con ciencia ya admirable.

El cuadro aquel aún miras,
ya no en su realidad, en la memoria;
la ninfa desnuda y reclinada
y a su lado el pastor, absorto todo
de carnal hermosura.
El fondo neutro, insinuado
por el pincel apenas.

La luz entera mana
del cuerpo de la ninfa, que es el centro
del lienzo, su razón y su gozo;
la huella creadora fresca en él todavía,
la huella de los dedos enamorados
que, bajo su caricia, lo animaran
con candor animal y con gracia terrestre.

Desnuda y reclinada contemplamos
esa curva adorable, base de la espalda,
donde el pintor se demoró, usando con ternura
diestra, no el pincel, mas los dedos,
con ahínco de amor y de trabajo
que son un acto solo, la cifra de una vida
perfecta al acabar, igual que el sol a veces
demora su esplendor cercano del ocaso.

Y cuánto había amado, había vivido,
había pintado cuando pintó ese cuerpo:
cerca de los cien años prodigiosos;
mas su fervor humano, agradecido al mundo,
inocente aún era en él, como en el mozo
destinado a ser hombre sólo y para siempre.

Luis Cernuda

DiOS VUELVE DE VACACIONES

"Si Dios existe, espero que tenga una buena excusa" Woody Allen

Después de las vacaciones en el islote de Perejil ya está aquí de nuevo Miner= Dios y como se puede comprobar todo vuelve a la normalidad. ¡Así va el mundo!

Volver volví pero de puro milagro, vosotros sabéis lo que es pasar todas las vacaciones buscando radio ¡Olé! en el dial de mi transistor y que la única emisora que lograba encontrar era radio Maria y no Maria de la O , sino la otra, la de con Dios me acuesto con Dios me levanto con ...¡ con quién coño me voy acostar y levantar mas que conmigo mismo!

Tanto insistía la dichosa emisora que al fin me levantaba y !Ala! ( no confundir con Alá, mi colega musulmana) que si el rosario, que si el Angelus, que si misa de una, que sí, que sí, que cuando vuelva para el Cielo(ver foto) os vais a enterar. Aunque me llegan noticias de una conspiración Universal encabezada por San Pedro, el de la llave, para mandarme para el infierno, vamos que me quiere mover la silla. Menudo escándalo ¡¡Dios en el infierno!! Además anda diciendo por ahí, que Dios no tiene perdón de Dios y,  que como lo tenga que volver a examinar lo suspendo en religión.

A los de radio Maria, que no me dejasteis dormir ni una mañana- "Con Dios me...levanto" - os voy a tener una semana de penitencia poniendo la canción de Coldplay que es poco, esperando la muerte que es nada. Esta canción era la que el entrenador del Barcelona Pepe Guardiola les ponía a sus jugadores antes de los partidos decisivos. Con ella no ganareis la liga de las estrellas, pero si la otra, la de las emisoras religiosas, en la que participan entre otras, Radio Chiriqui, Bautista, Hogar, Hosanna, Evangelio vivo, Claret. Radio Bautista que es la que más me gusta tiene de sintonía, "La vida me vuelve loca" o será "Vive la vida Loca"

DIOS SE VA DE VACACIONES

Informo a los millones de seguidores de este blog en todo el Universo, que Dios= Miner, se va de vacaciones. Espero que lo podáis soportar, sólo sera una semana sin Dios.

Eso si, no hagáis ninguna travesura en mi ausencia, como por ejemplo, declarar otra guerra mundial o elegir otro presidente como Bush y, cuidado con las burbujas...inmobiliarias, de las otras, las que queráis.

Como comprenderéis, Dios también de vez en cuando tendrá que vivir como corresponde por su cargo, ¡¡ como Dios!! además no sabéis bien el trabajo que me dais...Que a ver si me toca la lotería primitiva, que a ver si me echo un novio-a millonario, que a ver si ganamos la liga de las estrellas, ¡¡ la de las estrellas nada menos !! algunos sois unos egoístas, pero cómo me pedís eso, acaso no sabéis que yo soy el árbitro del universo. Incluso otros, por medio de la Santina, los del Sporting de Gijón ¡Aupa! también quieren ganar la liga de las estrellas, hay que joderse, estos encima pidiendo milagros

A esta altura de la película todo el mundo se preguntará, y Dios, donde se ira Dios de vacaciones . Pues bien, antes de vender la exclusiva a la revista Hola os voy a dar la primicia a vosotros, seguidores del blog.

Voy a ir a un sitio que para llegar a él tengo que cruzar el charco, bueno más bien la charca, allí conviven varias culturas, no es muy grande, tienen una especie en vías de extinción, la cabra, no confundir con los cabrones que esos se siguen reproduciendo en abundancia, también tiene una planta muy apreciada en la cocina.
En su momento mandé a un tal Trillo, de misa diaria y comunión, para ver si me arreglaba un conflicto entre civilizaciones que había en esa isla donde voy a ir de vacaciones y, lo único que hizo fue revolverme más el gallinero, pues allá se fue el tío con fuerte viento de Levante y cien cañones por banda.
Así que voy a tomar cartas en el asunto directamente, ya que no hay nada como la mano de Dios. Y además a comer todos los días Perejil que tiene muchas vitaminas y minerales, si señor, me voy a pasar la vacaciones ¡¡¡¡¡ A la isla de Perejil!!!!









CIONES

EL NEGOCIO DEL ADIÓS

"Todos los días miro las esquelas de los periódicos y me fijo sobretodo en la edad del muerto. La mayoría son más jóvenes que yo. Me asusto y pienso: a lo mejor, lo único que sucede es que se han olvidado de mi"Billy Wilder .

La revista “Adiós” es la publicación oficial de la Empresa Mixta de Servicios Funerarios de Madrid S.A.Leer, leer, lo que decía en esta revista alguno de sus "colaboradores":

El sector funerario afronta la coyuntura actual con buenas prespectivas económicas, pues aunque las defunciones han bajado en lo que va de año entre un 5% y un 10%, el valor seguro de este negocio permite a las empresas ser más ecológicas e innovadoras con pasiones vitales como el futbol y la moda.

Lo que nos faltaba, no sólo pincha la burbuja inmobiliaria, sino que encima se hunde una de las industrias más "seguras" y rentables que tenemos. Y todo porque a la gente ahora le da por no morirse, entre un 5 y un 10 por ciento menos . Pues que no cuenten conmigo para levantar el negocio, es más, me voy a poner en huelga de muertos caídos.

Anda que lo de "más innovadoras con pasiones vitales"... que querrá decir, que cuando la palmes te van a poner un vestidito de Agata Ruiz de la Prada, nooo, que horror, todavía me entran menos ganas de morirme.

O que te esparceran las cenizas en un campo de fútbol y, cuando metan un gol ¡Ala! a restregar la barriga por encima de mis cenizas. ¡¡Ronaldo restriegate la barriga por encima de Paris Hilton!!

Lo único que admito es lo de ser más ecológico, pues hay una frase de Julius en la novela de Saul Bellow, El legado de Humbolt que si me gusta por ecológica:

"He pedido que me incineren. Necesito acción. Prefiero entrar en la atmósfera. Búscame en los partes meteorológicos."

La mala idea, ya lo decía mi madre, "fiu" a ti no se te ocurre una buena, me vino leyendo en Babelia a un critico literario que me gusta mucho Manuel Rodríguez Rivero.

La foto es del Tanatorio de Cabueñes en Gijón, situado, que casualidad, cerca del hospital del mismo nombre.El otro día que fue Mary a ver un enfermo, me dijo, dónde me esperas, y yo, en la cafetería del Tanatorio que tiene muy buen fiambre.Y ella, ya se el epitafio que te voy a encargar:

                                                                                                  

SALIR DEL ARMARIO

Mis amigos me dicen que porqué no salgo del armario aprovechando que ahora lo podría hacer por el zapatero, y aquí voy a contar la verdadera historia de por qué no salgo del armario.

En 1948, con la llegada de Marcel Cerdan, se produjo un gran acontecimiento en el boxeo; Cerdan era francés, peso medio, campeón de Europa, y su fama barrió como una ola el mundo del boxeo americano, sobretodo cuando a finales del 48 se enfrentó en Jersy City al campeón mundial de los pesos medios, Tony Zale, y lo dejo K.O., con lo que se llevó para Europa el cinturón de Campeón. Su palmarés hasta aquel día: 110 victorias y tres derrotas.

Y os preguntaréis que tiene que ver todo esto con salir del armario. Cerdan, que era bastante limpio a pesar de su nombre, era amante de Edith Piaf. Se decía de él que tan celosamente cuidaba de ella que cuando salía de casa la encerraba con llave en un armario hasta su vuelta. Y un día de 1949, no volvió, un mortal accidente de avión se lo llevó al otro mundo, precisamente cuando iba a por la revancha contra LaMotta, que unos meses antes le había arrebatado la corona mundial de los pesos medios.

Mientras Edith siga metida en el armario, yo también, hasta que el armario se apolille. ¡Ala Edith cántame otra! La vie en Rose - Non, je ne regrette rien

Pero que agustito estoy metido en el armario.