CARLOS II (CARREÑO DE MIRANDA)

Una vez más, ante el retrato de Carlos II por Carreño de Miranda, este niño de enormes ojos melancólicos con quien parece haber jugado todo el mundo como una cosa, y parecen seguir jugando en buena parte los historiadores, habiéndolo convertido en una especie de rata de laboratorio para experimentar sobre él acerca de complejos y resentimientos. Pero es claro que, a esta clase de pobrecillos, los jueces y los juicios de la Historia les tiene al fresco.

José Jiménez Lozano
ADVENIMIENTOS

Carlos II 1675. Oleo sobre lienzo. 201 x 141 cm

P:D: Carreño de Miranda tenía un apellido muy adecuado para un pintor. Además, se pasó toda la vida, de Miranda ¡quién pudiera!

JORGE LUIS BORGES (1964)

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges

PRÓLOGO Y LOGOMAQUIA (Felipe Benítez Reyes)

Imagínate el tiempo como un perro que huye,
enseñando los dientes, con la cabeza vuelta.
O bien como la mar, que, cuando sube,
crecida en su delirio, parece más pequeña.

La memoria es la esfera de niebla de un reloj
que valora tan solo las horas cuando mueren.
(Vigila el pensamiento, que es fuente del terror.

Y mueve con cuidado
las fichas de la suerte.)

Todo avanza sin fin, aun teniendo un final,
y se hace todo extraño como un cetro de oro
en manos de un bufón
que ríe, sufre y baila.

El tiempo que nos queda perdió su eternidad.

De modo que aceptemos su fluir, porque tan sólo
lo fugitivo alivia de la nada.

Felipe Benítez Reyes



P.D. La foto está hecha por, David Felton, desde el picu del Arbolín en Llueves (C.de Onis) el perro es Neid, y lo que hay al fondo son los picos de Europa.

TROPPO VERO (Andrés Trapiello)

Troppo Vero
Andrés Trapiello
Editorial
PRE-TEXTOS









...Señores estudiosos del futuro, y si los diarios son una novela , también las novelas, todas, son un diario, y en todas ellas está enterrado el día a día del novelista, camuflado en personajes, paisajes y situaciones.
El arca de las palabras
Andrés Trapiello.

Troppo Vero, La Manía, La cosa en sí, El fanal hialino, El siete moderno, Una caña que piensa. Los diarios de Andrés Trapiello te invitan a su lectura desde el titulo.
Para los que no conozcan estos diarios agrupados bajo el título de Salón de pasos perdidos: una novela en marcha, no duden en acercarse a ellos, pues produce verdadero placer su lectura. No me voy a meter en muchas profundidades, que bastante tengo con juntar cuatro letras sin que se me caiga el lápiz de la mano, el que quiera saber más que lea a Arcadi Espada en el diario el Mundo, bueno, si lo puede aguantar.
Este diario del 2009 hace el dieciséis y en él hay una evolución hacia la ironía y el sarcasmo, que en mi opinión, mejora el resultado final. Los personajes reales que cita en sus diarios se esconde detrás de una X, lo cual remueve la curiosidad del lector y le hace investigar para saber quién se oculta detrás de dichas incógnitas, y de esas historias tan jugosas. Suelen ser conocidos escritores, pintores, fotógrafos, políticos etc. .
Habla de un pintor X que vive en Mali, o de un ensayista Z sobre cuyo padre hay una novela que se llama soldado de Salamina, o sobre un escritor que tiene el corazón muy blanco, o una ministra que en su juventud fue de bandera roja y ahora, año 2001 que es cuando se producen los acontecimientos que se cuentan en el diario, es ministra de Aznar.

Una muestra de lo bien que escribe el autor:

Pasa el tiempo cada vez más veloz, sin lógica ninguna. Y el ruido del tiempo no es el silencio, como creía, sino un atronador vacío, un silencio sin paredes, sin vaina, como un fruto sin semillas y una semilla sin carcasa. Oh dioses, reza uno sin saber a quién, y sin saber nombrar por temor a incomodar o irritar a aquel Dios, al dios menudo de la infancia que se desangraba de nuestras pequeñas heridas (aquella “alma pequeñita” que temíamos se nos saliese por la yema del dedo donde se había clavado una espina), el dios Dios, que decía JR, del que nunca nos habíamos acordado hasta el momento de la plegaria, Oh dios Dios, decimos, sé benévolo con nosotros y piadoso con nuestras vidas, y reúnenos dentro de cinco años y de cincuenta alrededor de esta misma mesa, en esta misma casa. Ante esos manteles y la cristalería que también entonces hará cincuenta años que nadie habrá sacado de sus aparadores. (Pág., 791)

Tenía que haber empezado y acabado por aquí, pero uno tiene incontinencia verbal. Las visitas al rastro, también son muy interesantes y divertidas, concretamente la compra del cuadro de Joaquín Valverde a dos gitanos, me pareció un episodio muy guapo. Pág. 490

CUMPLEAÑOS DEL BOMBÓN

El Bombón I

El próximo 16 de Enero se cumple el LV aniversario de un acontecimiento que cambió mi vida, pasé de estar en el limbo de los justos, a estar todo el día, justo, justo, en el limbo.
-En una noche tan entrañable como esta, la reina y yo ...Me parece que me confundí de discurso, ¡Mary tráeme el de cumpleaños, que este es el de Navidad!
- Vamos a ver Miner, vale que tengas reina, princesas e incluso Marichalares, pero sólo eres Rey del sofá cama.
-Ya lo sé Mary, pero entre un Bombón y un Borbón sólo hay una letra de diferencia, y además, yo con una corona, pierdo la cabeza. Será que el peso de la misma me produce aluminosis en las vigas del cerebro.
-Bueno sigo, la reina y yo nos sentimos embargados por la emoción..."Que no Miner, que por quién estamos embargados es por el Espíritu Santo, y no en forma de paloma, sino en forma de Banco".
-Ya te lo decía yo Mary , no hipoteques el palacio, ¡ ni al espíritu Santo! Así que el Bombón (yo) y la Bombona (ella) admitimos toda clase de regalos (dólares, euros, marcos -no de la puerta- libras ) a cambio recibiréis fotos firmadas por el Rey de la Chanson league.

Este año me tiño los rizos para ser un bombón de nata. Ya me cansé de ser un bombón Real, siempre trabajando. En el invierno a esquiar, con lo fría que está la nieve; y lo cara que está la escayola. En la primavera con flores a Maria. En el verano de regata con el Bribón, como me gusta tu nombre bribón. En el otoño a inaugurar un pantano. ¡Y S.M. cuando coge vacaciones, ehhh! trabajo más que los Reyes Magos en Enero.

El Bombón I de España, Miner, se dedica a si mismo. Pero sigue siendo el rey

Y al resto de Reyes del mundo este poema.

FE MÍA

No me fío de la rosa de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.

Pedro Salinas

UN CABALLO IMPETUOSO...

Un caballo impetuoso puede ser domado y cabalgarse.

Las gotas de oro que caen del horno pueden regresar al molde.

La mujer que nos rompe el corazón puede volver a ponerlo en marcha con sólo una sonrisa.

Cuando más desesperado estés, piensa que en este mundo nada es definitivo.

Ni tú, ni yo, ni la mayor desdicha.

P.D.El texto no se de quién es, sólo se que es bien bonito. Algún día lo leí, lo copié, y se me olvido anotar el autor.

Eadweard Muybridge (Seudonimo de Edward James Muggeridge) fue un fotógrafo e investigador nacido en Kingston. Sus experimentos sobre la cronofotografía sirvieron de base para el posterior descubrimiento del cinematógrafo.

PRERROMÁNICO ASTURIANO

PRERROMÁNICO ASTURIANO


Aprovechando una tregua en el temporal nos acercamos a la falda del Naránco en Oviedo y hacemos unas fotos a San Miguel de Lillo y Santa María del Naránco.

UNA DE TONTOS

Carlos Cubeiro

Porque en mi cabeza
manda el corazón,
a veces callo
teniendo razón.

Chicho Sánches Ferlosio

En un blog en el que a veces participo, ante un comentario mio, recibo la siguiente respuesta de uno de los anónimos que abundan en dicho blog.
" si tenemos en cuenta que la tinta se acaba por su uso, y que de cada 10 palabras 5 son "tonterias", que el incesante saque la cuenta"
Vamos, que viene a decir que soy tonto, y la verdad, no anda muy descaminado, eso si, soy un tonto del estilo de Victor, el tío del niño narrador de la novela de Eduardo Mendoza, Tres vidas de Santos.

"...Mi tío, no obstante hablar de todos los temas existentes, era un buen oyente porque el perímetro de su curiosidad era inabarcable y, a diferencia de la mayoría de los tontos, se sabía ignorante y limitado, era humilde y escuchaba con atención y a menudo con pasmo.

Me encanta ser un tonto así. En cambio no me gustaría ser como los otros . Los que,como los maridos cornudos, son los últimos en enterarse. Lo que más gracia me hace de los " listos", es que dicen las mismas tonterías que yo, incluso más, eso si muy finamente.
De todas maneras le aconsejaría al anónimo que cuidara su ortografía pues las "tonterías", dígalas yo o el Papa de Roma, llevan acento. Además, que frase más mal construida. "cuenta que la tinta se acaba...el incesante saque la cuenta".
El incesante, que está sacando las cuentas, es de la opinión de J. Antonio Múñoz Rojas.

Nadie sabe las palabras

que caben en un silencio.

Silencio: Lengua del alma.

¡¡¡ERES TONTO!!!

CON UN PAN DEBAJO DEL BRAZO

Le petit parisien (1952) Willy Ronis.

"La fe y el engaño son hermanos incestuosos."

El Bosnio Mujo se instaló en América y entonces intentó convencer a Suljo para que se viniera con él. Pero Suljo no quería dejar su Kafana, sus amigos, sus rutinas cotidianas. Mujo que era muy persistente, le escribía a menudo. " Ven-le decía-, esto es el paraíso." Suljo le contestaba: "No lo dudo, pero me gusta la vida que llevo en Bosnia; no necesito trabajar demasiado; tengo tiempo de sobra para tomar café, leer los diarios y salir a dar un paseo siempre que me viene en gana. En América, tendría que trabajar de sol a sol. Estoy bien donde estoy". A lo que Mujo replica: "No tendrías que trabajar demasiado, las calles están asfaltadas con dinero, lo único que hay que hacer es agacharse para recogerlo". "De -acuerdo concede Suljo-, voy para allá". Cuando llega a América, Mujo le enseña su casa, comen, toman café, hablan de los viejos tiempos, y Suljo dice: "Me voy a dar un paseo para ver un poco de tu América". Se va a dar una vuelta, y cuando vuelve Mujo le pregunta: "¿Qué tal?" "Bueno - dice Suljo -, lo que decías era cierto. Iba caminando por la calle y me he encontrado un saco lleno de dinero, habría por lo menos un millón de dólares." "¿Un millón de dólares?", pregunta Mujo, sin salir de su asombro. "¿Lo habrás cogido, no? Dime que sí." "Por supuesto que no -contesta Suljo-. ¡No esperarás que me ponga a trabajar el mismo día que llego!"

El proyecto Lázaro
Aleksandar Hemon

P.D. Este breve relato lo encuentro leyendo la novela de Hemon, El proyecto Lázaro. Novela sobre la que Alberto Manguel ha dicho: es una de las mejores que he leído en mucho tiempo.
Confirmo lo dicho, palabra de Dios, bueno de la mano derecha de Yave, ¡Miner!

TRES VIDAS DE SANTOS

Tres vidas de santos
Eduardo Mendoza
Seix Barral

"Son santos en la medida en que consagran su vida a una lucha agónica entre lo humano y lo divino"

Esta novela breve de Eduardo Mendoza está compuesta de tres relatos. La ballena, El final de Dubslav y El malentendido. De los tres relatos a mi me gustó el primero, La Ballena.

En el año 1952 se celebró en Barcelona un Congreso Eucarístico -la expo- con la bendición de S.S. Pío XII, que hasta entonces no había dicho ni Pío.
Pues bien, a la ciudad llegaron por tierra, mar y aire, miles de curas y monjas y, entre esa muchedumbre destacaban por su dignidad y vistosidad, los Obispos. Se construyeron hoteles y demás alojamientos pero se tuvo que acudir a la hospitalidad barcelonesa para alojar el exceso de huéspedes.
El narrador es un niño perteneciente a una de las familias que acogieron a los excedentes llegados al congreso. El acogido fue el Obispo de San José de Quahuicha, Fulguencio Putucas. Bautizado por el tonto de la familia, el tío Victor, como el obispo "Cachimba".

...Mi tio, no obstante hablar de todos los temas existentes, era un buen oyente porque el perímetro de su curiosidad era inabarcable y, a diferencia de la mayoría de los tontos, se sabía ignorante y limitado, era humilde y escuchaba con atención y a menudo con pasmo.

Pero los acontecimientos terrenales a veces se escapan de la mano de Dios y mientras se celebraba el congreso, en el país del obispo se produjo un golpe de estado y el obispo "cachimba" ya no pudo regresar. La tía Conchita y su marido Agustín se cansaron del obispo, "antes de veinticuatro horas tiene que estar fuera de casa este indio de mierda", y se lo endosaron al hermano de Conchita, padre del niño, que era factor de Renfe en el paseo de Gracia.

...Tampoco se mostraba excesivamente atento ni respetuoso, cosa nefasta en un país y en una época en que, si bien los inútiles e irresponsables como mi padre encontraban fácil acomodo en una burocracia gigantesca, premiosa e improductiva, la tolerancia con la ineptitud y los defectos personales venía compensada por un extremo rigor en lo tocante a la reverencia jerárquica y a la adulación (...) Esto le había salvado de pensar, como les ocurre a tantas personas, que una confabulación o una serie de circunstancias desafortunadas, o una mezcla de ambas cosas, es la causa de no haber medrado o tenido éxito o recibido honores, creencia que, cierta o falsa, engendra amargura y resentimiento.
(...)Pero contra el futuro no podíamos hacer nada, salvo estar atentos y confiar en la suerte.

Por aquella época, apareció en las aguas del puerto de Barcelona una ballena muerta, que conservada en formol o por algún otro procedimiento químico, fue exhibida en una carpa gigante en el puerto de Barcelona.
"De las profundidades del océano envió Dios a este ser acá, a Barcelona, y a mí también (...) Día tras día vengo acá, buscando la verdadera voluntad de Dios". La ballena tuvo mejor fortuna que el obispo cachimba, por lo menos al cachalote lo conservaron en formol. En cambio la católica y rica tía Conchita se cansó del obispo. No es lo mismo tener un santo en casa, encima de una peana, que un obispo venido a menos.

...Señora, dijo, yo no quiero nada de usted. Cuando tuve necesidad, usted me puso en la calle. Usted finge ser cristiana, pero no lo es, porque el cristianismo es amor y caridad y usted no practica estas dos cosas. Me acogió por vanidad y me echó por egoísmo. No la condeno. Yo también actué en la vida por la soberbia.

Al otro lado de nuestro rió Amazonas- el Piles- en 1895 un rorcual común -llamado vulgarmente "ballena"- de 22 metros, quedó encallado en la zona del Rinconín; durante unos días fue la atracción por excelencia. Y desde entonces, si alguien te manda a ver la ballena, ya sabes que es una manera muy gijonesa de mandarte a... Mary dónde dices que está la ballena.