LA HERENCIA RECIBIDA (ESPERANZA AGUIRRE)

Los que metieron la mano en la Caja (ladrones), acusan al que tenia que vigilar (policía), por haberles permitido meter la  mano en la Caixa. Esto no lo supero ni yo.

Sarah Palin

Cada español acaba de recibir una deuda de cien euros. Si se evapora la herencia, queda la deuda. Creímos que teníamos Bankia  para rato y nos levantamos con la sorpresa de que el Rato ya pasó y ahora tenemos a un señor de impronunciable apellido Goirigolzarri al frente de Bankia y no de perfil, tiene una nariz muy fea. "Buenos días quería ver al director" "Pues tendrá que espera un rato, está haciendo GargarasZarrri".

El comité de "sabios" de La Comunidad de Madrid con su presidenta Esperanza (ninguna)Aguirre y La Botella (vacía)Ana, acaban de enviar por Gaviota mensajera  la siguiente nota: 

¡Españoles, ahora sois accionistas de una gran Bankia! Y mientras se soluciona algún problema sin importancia, la Caja pasará a llamarse Caixa y  mi Churri (José Mari) dejará de hablar catalán en la intimidad.¡ La culpa!... de la herencia recibida: El Gobernador del Banco de España, Miguel Ángel  Fernández Ordoñez (MAFO). El arbitro siempre tiene la culpa (Mourinho). ¡Mola MAFO!

Rodriguez Rato acaba de cerrar el circulo que él mismo abrió en el año 1996 cuando fue ministro de Economía en el primer gobierno de José María Aznar.  "Si queremos que baje el precio de la vivienda, se necesita más suelo urbanizable" Rodriguez Rato en 1998. 

"El suelo no urbanizable debe precisarse en todo el territorio nacional el resto del territorio debe ser, en principio, urbanizable". Ley 6/98 de 23 de Abril de 1998.

Así que los ayuntamientos con albondiguillas al frente aprovecharon la ley para hacer recalificaciones de terrenos, propiciando con ello la corrupción. Esta ley no tenia plazos para poner el suelo en venta  y cuatro avispados promotores acaparaban el suelo urbanizable para sacarlo al mercado poco a poco, con lo que el precio subía y con ello la vivienda. Todo esto aderezado con  créditos baratos y sin limites, hizo crecer la burbuja inmobiliaria  causante de la crisis en España.

Tiene narices la cosa

CUENTAMETE OTRO CUENTO

CUANDO se murió el canario,
puse en la jaula un limón.
¡Soy un caso extraordinario 
de imaginación!

Francisco Vighi

El maestro Domínguez hizo un arte de contar cuentos, en el que no tuvo competidor, el gran farsante se vanagloriaba de contarle cuentos a Isabel II. "Le habían hablado de mi y quiso conocerme". Yo iba temblando y como me informaron de que Isabelita no tenia nada de gazmoña, voy y le digo: ¿De qué coló ha de ser er cuento majestá. "Der que tu quieras"..."Aunque pique un poquito" "No importa a mi me gusta el picante". Y entonces le largue uno que, de tanto reí, le dolían los riñones.

En una época mala, no sabiendo qué jasé, me dediqué a vender loros. Conque un día va una señora y me pregunta: "¿A cuántos los vende usté?. "A cincuenta duros".¿Y habla mucho?". Le digo:¿qué si hablan?...Figúrese que, a su lao, don Emilio Castelar e un aprendí de oradó"."Pues, siendo así-dice-,me llevaría este". Y ya se lo llevaba cuando se me ocurrió preguntarle: "Pero, oiga señora: ¿usté sabe alemán?". "No señó. ¿Está usté loco?...¡Cómo quie que yo sepa alemán?".  "Pues entonces tendrá usté que yevase este otro". Y ella, muy sorprendida:"¿Y por qué?".  "Porque no se puen separá: erque usté ha elegío no sabe español, y el otro le sirve de intérprete". De manera que se llevó los dos, y dende aquer día empecé a vendé los loros a pares.

Cuéntanos otro Domínguez, este ya lo sabemos, Angela Merkel nos lo cuenta todos los días. "¡Vale! el próximo será: La herencia recibida (Esperanza Aguirre)" 

ENTRE LA DICHA Y LA TINIEBLA

COMO QUIEN toca con un dedo
la punta fría del agua,
mareándose de sólo
su transparencia demasiada
me he puesto yo a mirar
el no ser infinito que me aguarda.
Los soldados de plomo
están apenas en su caja
y entre la dicha y la tiniebla
no queda sino el filo de la lámpara.
Qué poco todo, mi amor,
y cómo es corta la esperanza
cuando venimos a verla
ya se nos acaba
y están los hijos corriendo
más allá de la mañana.
(...)
Como quien toca estremeciéndose
la punta fría del agua,
miro la noche tanto
más grande que mi casa,
la noche tanto más enorme
que toda la Vía Láctea,
y abajo mi conciencia
como una vela en una iglesia abandonada.
Qué poco todo, qué poco,
para tanta sombra
-tanta.

Eliseo Diego

EL REY Y EL PINCHE NO SE HACEN

Los turineses de finales del siglo XIX  conocian bien a Víctor Manuel II y no tanto por sus hazañas bélicas como por sus partidas de caza, sus festines y sus amoríos con las mozas del lugar. Una de ellas, llamada Rosina, se hizo legendaria en Turín y en mi infancia todavía se hablaba de ella, y de cómo había seducido al rey y destronado a la reina casándose con él morganáticamente.

Este aspecto pintoresco de la vida de Víctor Manuel II, primer rey de Italia "por la gracia de Dios y la voluntad de la nación", contrastaba con la rigidez tradicional de la casa de Saboya y con las costumbres ascéticas de su predecesor, Carlos Alberto, rey del Piamonte y de Cerdeña. Sus conocidas correrías dieron pie al rumor de que de niño lo habían cambiado por el hijo de la pincha, rumor que reflejaba la creencia de los turineses de buena familia de finales del siglo XIX, según la cual el pinche y el rey nacen y no se hacen.

Rita Levi-Montalcini

Elogio de la imperfección

¡AY QUÉ TENER MALA LECHE!

El Escándalo, semanario de cuatro páginas, tan desesperadamente batallador y bien informado, que apenas nacido conquistó la popularidad. Se vendía a cinco céntimos. El éxito mayor lo alcanzó con el tercer número, cuando dijo que el dueño del antiguo Café Cervantes- sito en el entronque de las calles Alcalá y Barquillo, y frente a la puerta reservada a los artistas del Teatro Apolo- adquiría a bajo precio la leche en que, para lozanear sus fatigadas carnes, se bañaba la anciana marquesa de La Laguna. La gente, asqueada, convirtió la noticia en "el tema del día". hubo quien, apenas la oyó se declaró enfermo, y los comentarios más benévolos pedían, para el desaprensivo industrial que hacía tal negocio, unos años de cárcel.

Al día siguiente la marquesa para empeorar la cuestión, decía en un corro de amigas:

-¿Cómo saber lo que hacen mis criados con la leche?...Lo más probable es que la vendan.

El dueño del Cervantes cerró el café y andaba buscando a los redactores para matarlos. El viejo Granés se insolentó con la gente del juzgado.

-¡Yo no escribo escándalos-gritaba-, yo los doy!

Por lo que le impusieron cien pesetas de multa. Al cabo, nuestros enemigos fueron tantos, que el periódico no pudo pasar del octavo número.

Eduardo Zamacois

PÍO BAROJA Y AZORÍN

Don Pío "el hombre malo de Itzea"-así lo llamaban los beatos de Vera de Bidasoa, su pueblo- era un gran literato sin literatura, compuso una prosa que, por lo vacilante, descosida y modesta, se ofrece-valga la frase-en mangas de camisa. Que nadie busque en Baroja "el modo de decir" sino lo que dice. Es el calor humano, la emoción de las cosa viva, que hay en su estilo, lo que infunde verismo y lozanía perdurable.

En el vestir,Pío Baroja fue el hombre más desaliñado de su generación y lo era por desidia, no por carecer de recursos. Ninguna figura más opuesta a la suya que la de Azorín: gentleman perfecto, alto, tieso, mudo, enigmático, recién planchado todo él de pies a cabeza. A esto y a su terminante desemejanza espiritual, atribuyo su estrecha amistad. Para los dos, juntarse era completarse. Porque si Azorín, hermético como Harpócrates- el dios egipcio del silencio-gustaba de que alguien le hablase, a don Pío que no sabía estarse callado, le era indispensable que alguien le oyese.Una vez, sin embargo, Baroja me preguntó con la ansiedad de quien necesita desvanecer una duda:

-¿Cree usted que Azorín tiene talento?...

Interrogación inconcebible en boca de don Pío.

-Yo creo que sí-repuse.

Se haló de la barba, se encogió de hombros, y con ademán desganado:

-Pues, yo creo que no, porque quien tiene algo en la cabeza lo echa fuera, lo dice, y Azorín nunca dice nada.

Incidente que descubre una de las características de don Pío, que en la afición a discutir el pro y el contra de las cosas se parecía a Unamuno.

Un hombre que se va...

Eduardo Zamacois

Biblioteca del exilio

LAS NIEVES DEL KILIMANJARO

LAS NIEVES DEL KILIMANJARO
Director: Robert Gédiguian
Interpretes:
Ariane Ascaride
Jean- Pierre Darroussin
Gérard Meylan
MarylineCanto
Grégoire Leprince

¿Vais a repara una injusticia social, vais a poner la protesta vibrante en la balanza desigual donde, con tanta falsedad, se pesa el sino de los afortunados y de los desheredados de este mundo?

Émile Zola

Con esta película me ocurre algo muy curioso, tengo tantas cosas que decir de ella que no se por donde empezar. Así que ¡Ay que verla! para creerla.

¿Por qué?

Porque nos habla de la honradez, del amor, de la amistad, de la crisis, de los que se quedan sin nada, de los que se quedan con  poco, de la familia, de los que no tienen familia, de los camareros que hacen de psicoanalistas y  te ofrecen licores, Marie Brizard, para el mal de amores, que refresca y endulza labios y corazón, cuando una puerta se cierra otra se abre. Si el mal es el vivir, una copa del licor griego: Metaxa; dos mejor que una. Y además hay que verla por que lo digo yo y Carlos Boyero y, lo que es más importante, el boca oreja. 

Una vez acabada la película nos fuimos a aplicar las recetas del camarero y abrir nuestros espíritus, con unas  botellas de sidra en el Llagar de Fran.

 La película está inspirada en el Poema de Victor Hugo "La gente pobre". Y el titulo es de una canción de los años setenta Les neiges du Kilimanjaro. 

"EL GRITO" DE EDVARD MUNCH

Todo por nada, hizo Munch.
Obra muy bien bautizada
pues aunque Munch decía
que daba "todo por nada",
ni por nada se vendía.

Miner el Plagiador

NADA de nada;
es todo.
Así te quiero, nada.
¡Del todo!...
Para nada.

Oliverio Girondo

Para Grito el que yo pegué cuando vi  la obra de Evard Munch. Una de  mis hijas pintó algo parecido cuando tenía cinco años, pero yo como no tengo visión de futuro, ni de presente, lo rompí en mil pedazos. La obra de Munch  se vendió por 91 millones de euros en la sede de Sotheby´s en Nueva York, con las comisiones quedó en 119.9 millones de dolares. La operación duró 12 minutos y salió a 10 millones de dolares el minuto. Siendo el último martillazo más caro de la historia. Martillazo, no confundir con gatillazo,   que ese lo dio Billy Clinton debajo de la mesa...camilla.

CAMPO NUESTRO

ESTE campo fue mar
de sal y espuma.
Hoy oleaje de ovejas,
voz de avena.

No olvides que el azar hinchó sus velas
y a través de otra mar dio en tus riberas.

Sobre tu tersa palma distendida
¡quién pudiese rastrear alguna huella
que revelara el rumbo de su vida!

Tus mismos cardos, campo, se estremecen
al presentir la aurora que mereces.

Por algo ante el apremio de nombrarte
he preferido siempre galoparte.

Ritmo, calma, silencio, lejanía...
hasta volverte, campo, melodía.

Sólo el viento merece acompañarte.

¿No podrá ni mentarse tu presencia
sin que te duela, campo, la modestia?

Eres tan claro y limpio y sin dobleces
que el vuelo de una nube te ensombrece.

Al galoparte, campo, te he sentido
cada vez menos campo y más latido.

Pasan las nubes, pasan...
-¿Quién las arrea?-
tobianas, malacaras,
overas, bayas:
pero toditas llevan,
campo, tu marca

Dime, campo tendido cara al cielo
¿esas nubes son hijas de tu sueño?...

Lo que prefiero campo es tu llaneza.

Chapaleando en el cielo de tus charcos
me rocé con tus ranas y tus astros.

Siempre volvemos, campo, de tus tardes
con un lucero humeante...
entre los labios.

Cuando me acerco, pampa, a tu recuerdo,
te me vas, despacito, para adentro...
al trote corto, campo, al trotecito.

A veces soledad, otras silencio,
pero ante todo, campo: padre-nuestro

Comprendo, campo adusto, que sonrías
cuando sólo te habitan las espigas.

Aunque no sueñen más que en esquilmarte
e ignorarte el sabor de tus raíces,
el rumbo de tus pájaros,
nunca te niegues, pampa, a abrir los brazos.
Has de ser para todos campo santo.

Son tan grandes tus noches, que avergüenzan.

Si los grillos dejasen de apretarle
una sola clavija a tu silencio,
¿alcanzarías, campo, el delirante
y agudo diapasón de las estrellas?

¡Qué buenos confesores son tus sapos!

Vierte, campo, sin tregua, en nuestras venas
la destilada luz de tus estrellas.

Déjanos comulgar con tu llanura...
Danos, campo eucarístico, tu luna.

-¡Qué tierras sin aliento!- balbuceabas-.
Sólo produce muerto...
grandes muertos insomnes y locuaces
que en vez de reposar y ser olvido
desertan de sus tumbas, vociferan,
en cada encrucijada,
en cada piedra.
Los míos, por lo menos, son modestos.
No incomodan a nadie.

Y mil gracias por darnos la certeza
de poder galopar toda una vida
sin hallar otra muerte que la nuestra,

Con sólo descansar sobre tu suelo
ya nos sentimos, campo en pleno cielo.
-"¿Y si en vez de ser campo fuera ausencia?"
-"En mí perduraría tu presencia."

Espera, campo, espera.
No me llames.
¿por qué esa voz tan negra,
campo madre?

-"¿Es tu silencio mar quien me reclama?"
-"Ven a dormir a orillas de mi calma."

Tú que estás en los cielos, campo nuestro.
Ante ti se arrodilla mi silencio.

Oliverio Girondo
Fragmento de Campo Nuestro

PD.De este poema en forma de plegaria a la Pampa argentina, saco algunos de los versos que más me gustaron. Oliverio Girondo. Poesía. Editorial Losada (Buenos Aires)

CHISPAS EN LA NOCHE

La Roja-llama-es la Mañana-
La violeta-es Mediodía-
La amarilla-el Día-en su caída-
Y después-ya no hay luz-

Sino Millas de Chispas-en las noches-
Que revelan la inmensidad quemada-
El Territorio Argento-que-
Nunca hasta aquí-se consumió-

Emily Dickinson