ANTONIO BETETA VIVE DE LA TETA

Los partidarios de la iniciativa privada suelen tener algo en común, viven del dinero público, un caso muy evidente es el de Antonio Germán Beteta Barreda, Secretario de Estado de Administraciones Públicas que durante su participación en el Foro Aragonex acaba de dejar, entre otras, estas profundas reflexiones:

Los salarios de los empleados públicos no deben de vincularse con la evolución de la inflación. 

"Olvidarse del cafelito y de leer el Periódico" y ser más productivo con responsabilidad y humildad.

Este señor debe de hablar por experiencia propia ya que en la administración pública desempeñó los siguientes cargos: 

Diputado en la Asamblea de Madrid (1983-2000)

Portavoz en la Asamblea de Madrid (1993-1995)

Consejero de Hacienda de la Comunidad  de Madrid. (1995-2000)

Secretario General de política Fiscal, territorial y Comunitaria.(2000-2003)

Diputado en la Asamblea de Madrid. (2003-2011)

Portavoz de la Asamblea de Madrid. (2003-2008)

Consejero de Economía y hacienda de la Comunidad de Madrid.(2008-2011)

Consejero de Transportes de la Comunidad de Madrid.(2011)

Secretario de Estado de Administraciones Públicas (2011...y con Esperanza de serlo, para toda la vida)

Para ser  Secretario, Diputado, Consejero, Portavoz, Diputado, Secretario...No hace falta oposición, sino más bien devoción a un partido a unas siglas o a una tela de araña:

Siendo un individuo de cualidades morales e intelectuales más bien pobres, poseía en grado muy notable la virtud que en todos los climas, es la más necesaria para la conquista del poder, es decir, el amor al poder.

Contemplar el comportamiento de quién actúa no de acuerdo con la razón sino según sus impulsos más profundos, es un espectáculo de interés extraordinario (...)Rovi había conquistado su cargo actuando con la misma espontaneidad atávica con que la araña teje su tela; porque como la araña sin la tela, Rovi sin su cargo no podía vivir(...) Se había rodeado de una pequeña corte de marmitones, escribientes, sacristanes, espías, mensajeros, bravucones a los que remuneraba en especies con víveres sustraído a la ración de la comunidad. Sus cortesanos como siempre sucede eran mucho peores que él..

LA TREGUA

Primo Levi

EL HILO DE LOS DÍAS

"La vida es un deseo, y el deseo un tormento sin fin"
Daniel Halévy

LA ESPERA

Días que van amontonándose uno a uno
como sábanas sucias que se apilan en un rincón del cuarto.

Y tú,
como un niño que chupa su pulgar,
esperando que alguien toque a la puerta y se lleve
las sábanas, los días, tu  memoria.

Piedad Bonnet
El hilo de los días
1995

¡VIVE TU VIDA!

Los hombres de esta familia no se dejaban seducir por la idea de ascender en el escalafón de la vida.

El hermano mayor de mi madre, Jenö, quiso se músico, pero solo logró ingresar en la banda de música del ejercito, y se mató por pura desesperación cuando estaba destacado con las tropas en Póla.

Jenö se suicidó por no poder ser músico y otro hermano, dejó los estudios porque sintió de pronto vocación por el oficio de carnicero. Era una familia muy extraña. El hermano menor de Jenö, Dezsö, iba ya al sexto curso del liceo cuando tuvo de repente esa inspiración, se plantó delante de mi abuelo y le confesó que no lo podía remediar: se veía obligado a abandonar sus estudios de Humanidades porque sentía una irresistible vocación de carnicero. Mi abuelo, que era un hombre severo pero justo, al oír ese extraño deseo le pidió una semana de reflexión. Tras dicho período de meditación, el abuelo llamó a Dezsö, le soltó un largo sermón y le dio una paliza. Pegar a los hijos se consideraba un método pedagógico fundamental; las bofetadas formaban parte integrante de la marcha cotidiana de los día, como las oraciones o los deberes. En principio no hacía falta una razón, un motivo especial para la paliza diaria; los padres y los educadores pegaban a los niños por pura tradición, para respetar la costumbre. Tras la mencionada paliza, mi abuelo comunicó a Dezsö que no veía ningún impedimento para que cambiase de carrera, de modo que a la edad de dieciséis años, con el certificado de estudios del liceo en el bolsillo, se fue a la capital y se colocó como aprendiz de carnicero.

Yo sólo vi a ese hombre tan interesante en dos ocasiones. Sin embargo, creo que era muy normal, uno de esos hombres que sabían vivir su vida y se atrevían a hacerlo.

Cuando se casó, como era ya maestro carnicero y sabía todo acerca de su profesión, se escapó de su propia boda, abandono a los invitados  y se fue tal cual, vestido con frac y sombrero de copa, al matadero, donde se puso su delantal, mató un buey y volvió muy satisfecho al lado de su flamante esposa. Su esquela decía que había sido "un marido ejemplar y el mejor de los padres". Y efectivamente así fue; su instinto le hizo sentir el peligro inminente y lo salvó.

Confesiones de un Burgués

Sándor Márais 

POR QUÉ LLUEVE SIEMPRE EN SEMANA SANTA

La noche del aguacero,

dime dónde te metiste

que no te mojaste el pelo.

F. de los Ríos

Antiguamente,durante la cuaresma, se cubrían las imágenes de las iglesias. Un refrán dice, que cuando se destapan los santos, llueve.

La Semana Santa guarda una estrecha relación con la Luna. El 21 de  Marzo entra la primavera, y, el domingo siguiente a la primera luna llena es Pascua. En el 2012 la primera luna llena fue el día 6 de Abril que coincidió con el Viernes Santo, por lo tanto, el Domingo 8 fue Pascua.

Lo que hay que hacer en próximas Semanas Santas es dejar a los santos tapados, sería una buena señal para el Dios de la Lluvia. Con las procesiones nunca  sabe si los santos se sacan para que llueva o para qué no llueva. Otra solución es poner la Semana Santa antes de la Semana Santa (Miner). "Lo mejor es suprimirla" (Luis de Guindos, ministro sin economía). Prohibir cantar saetas (Paquirrín). Cambiar la primavera de fecha (Ya es primavera en El Corte ingles). Retrasar la Navidad ¡hace mucho frío!(Papá Noel). Pero a la que más influencia tiene sobre el tiempo atmosférico, la Luna, no la cambia ni Dios.  

EL ASOMBROSO TIEMPO

UN puñado de arroz
(Lo más pequeño dura),
el olor a manzanas,
la luz esquiva que huye en los cristales,
el asombroso tiempo que nos pone
en las manos el don de no olvidar.
Nos queda todo eso,
como si nos quedara el infinito.

Carlos Pujol
Un otoño de Suabia
Poemas Carlos Pujol
La veleta

DIARIO DE INVIERNO

Yo en esto de la lectura soy un hombre fácil, y en lo demás también, me gusta casi todo. En este diario, que en vez de invierno parece de entretiempo, Paul Auster nos cuenta su vida y, en algunos casos, se repite, como el episodio en el que su padre murió en acto de servicio (echando un polvo). Una manera muy gustosa de morir, lo malo fue para la amante que quedó traumatizada. En Diario de invierno "Has entrado en el invierno de tu vida", también nos enteramos de que el autor tiene una mujer casi perfecta y muy guapa. Corres a Internet y lo compruebas, sí señor, es muy guapa, incluso ahora que tiene cincuenta y siete tacos. Para conseguir a Diri Hustvedt, Paul tuvo que hacer muchas pruebas; también tuvo que padecer... purganciones, ladillas y cayó en la cama  "...Cayendo en la cama de diversas mujeres a las que intentaba amar pero no podía". Éste termina como el padre. 

En Diario de invierno, ya llegará el verano, nos cuenta las experiencias que tuvo en las veintiún casas en las que vivió : Calle Ciento siete Oeste, 16; Manhattan. Otro apartamento más de dos habitaciones y cocina... Si fracasa como escritor siempre nos quedará París, donde también vivió, o meterse a vendedor de fincas urbanas.La figura de la madre, una mujer destinada a perder, está muy bien tratada, con mucho cariñó, es lo que más me gustó de los diarios. Se casó joven con un hombre al que no quería y vivió una vida infeliz.

 "...Habitaba en ella tres mujeres, tres personas distinta que no parecían guardar relación entre sí, y a medida que te hacías mayor y empezabas a mirarla con otros ojos, a verla como alguien que no era sólo tu madre, nunca sabías qué máscara llevaba en un día en concreto." 


Paul Auster debe de ser un hombre difícil, ¡para la cuestión inmobiliaria!, pues además de vivir en veintiún casas, también vivió mucho tiempo en aviones, que es como no estar en ninguna parte. Eso ya lo contaba (cantaba) mucho mejor Alberto Cortez: No soy de aquí ni soy de allá no tengo edad ni porvenir y ser feliz es mi color de identidad.

Pero nada te resulta más desconcertante que viajar en el avión mismo, esa extraña sensación de estar  en ninguna parte que te envuelve cada vez que pones el pie en la cabina, la irrealidad de verte propulsado por el espacio a más de mil kilómetros por hora, tan lejos del suelo que empiezas a perder la impresión de tu misma realidad, como si el hecho de tu propia existencia se te fuera escapando poco a poco, pero tal es el precio que pagas por salirte de casa, y mientra continúes viajando , esa ninguna parte que se encuentra entre el aquí de casa y el allí de algún sitio seguirá siendo uno de los lugares en donde vives.

Paul, después de salir en el blog de Miner vas a vender libros como churros. Según las estadísticas, El  Tiempo que nunca cesa tuvo una media de 310 visitas diarias en el último mes. El día de la Huelga General  923, ¡lo que hace el aburrimiento! Tengo muy buenos colaboradores, Mariano Rajoy Missing fue visitado 1276 veces. 

Acabo de comprar La Nueva España: "Cae la Bolsa, la prima de riesgo se dispara y los mercados exigen más reformas". ¡Mariano, yo por España lo que sea! Voy a sacar el dinero del calcetín que estará "negro" de polvo.

SOL

MI AMIGO el sol bajó a la aldea
a repartir su alegría entre todos,
bajó a la aldea y en todas las casa
entró y alegró los rostros.

Avivó las miradas de los hombres
y prendió sonrisas en sus labios,
y las mujeres enhebraron hilos de luz en sus dedos
y los niños decían palabras doradas.

El sol se fue a los campos
 y los árboles rebrillaron y uno a uno
se rumoraban su alegría recóndita.
Y eran de oro las aves.

Un joven labrador miró el azul del cielo
y lo sintió caer entre su pecho.
El sol, mi amigo, vino sin tardanza
y principió a ayudar al labriego.

Habían pasado los nublados días,
y el sol se puso a laborar el trigo.
Y el bosque era sonoro. Y en la atmósfera
palpitaba la luz como abeja de ritmo.

El sol se fue sin esperar adioses
y todos sabían que volverían a ayudarlos,
a repartir su calor y su alegría
y a poner mano fuerte en el trabajo.

Todos sabían que comerían el pan bueno
del sol, y beberían el sol en el jugo
de las frutas rojas, y reirían el sol generoso,
y que el sol ardería en sus venas.

Y pensaron: el sol es nuestro, nuestro sol,
nuestro padre, nuestro compañero
que viene a nosotros como un simple obrero.
Y se durmieron con un sol en sus sueños.

Si yo cantara mi país un día,
mi amigo el sol vendría a ayudarme
con el viento dorado de los días inmensos
y el antiguo rumos de los árboles.

Pero ahora el sol está muy lejos,
lejos de mi silencio y de mi mano,
el sol está en la aldea y alegra las espigas
y trabaja hombro con hombro con los hombres del campo.

Aurelio Arturo

LOS ROTHSCHILD

En Frankfurt, la presencia del dinero era visible y vistosa, como las verjas de los palacetes de la Bockenheimer-Landstrasse, cuyas puntas en forma de lanza estaban pintadas en oro. El dinero que se había acumulado en la ciudad durante siglos se había hecho omnipresente, la había impregnado por completo, la había cargado de elegancia y dignidad con una arquitectura de proporciones majestuosas.

Todas las mañanas a las once en punto pasaba por delante de mi ventana, en una calesa tirada por dos caballos de color negro azabache, ataviada con una mantilla y protegida por una sombrilla de encaje, la señora Gudula, la más vieja de los Rothschild. Vivía al final de la calle en el castillo que la familia tenía en Frankfurt. El castillo se encontraba en medio de un parque inmenso que estaba rodeado de guardias armados día y noche. La señora Gudula saludaba de manera campechana a los vecinos de la ciudad con los que se cruzaba, los cuales se quitaban el sombrero para devolverle el saludo como si ella fuese la soberana de un principado feudal. Era muy vieja y su rostro estaba lleno de arrugas. En el pescante de la calesa se sentaban el cochero, ataviado con sombrero de copa, pantalones blancos y botas de charol, y a su lado un criado, también vestido de gala; en la república "revolucionaria" alemana, el desfile parecía una verdadera manifestación o una protesta. Los reyes y los príncipes había desaparecido, pero quedaban los Rothschild. La señora Gudula vivía en una especie de estado de extraterritorialidad en su palacio de Frankfurt. Una vez al año, con ocasión de alguna fiesta familiar, iban a verla sus hijos y sus parientes, los Rothschild de París, Londres y Viena; entonces, los vecinos de la ciudad permanecían asomados a las ventanas todo el día para no perderse ni el menor detalle del desfile de la dinastía.

El barón de Rothscild-Goldschmied, ayudaba a los músicos. El Barón regalaba un billete de tren a todos los que iban a verlo, además de cincuenta marcos; los visitantes vendían el billete y se quedaban con el dinero. En cambio la señora Gudula no daba dinero a nadie ya daban suficiente sus hijos.

Confesiones de un Burgués

Sándor Márai

Salamandra

P.D.  Sándor Márai vivió en la ciudad de Frankfurt en los años 20 del siglo pasado.

ABRIL Y ROSA SE CASARON

ABRIL  y Rosa se casaron
como se sabe, un jueves a las cinco,
el cinco mismo. No llegaron las azucenas a tiempo.
Los celindos en punto.

José Antonio Muñoz Rojas


LOS ESPINOS

VERDOR nuevo los espinos
tienen ya por la colina,
Toda de púrpura y nieve
En el aire estremecida.

Cuántos ciclos florecidos
Les has visto; aunque a la cita
Ellos serán siempre fieles,
Tú no lo serás un día.

Antes que la sombra caiga,
Aprende cómo es la dicha
Ante los espinos blancos
Y rojos en flor. Ve. Mira.

Luis Cernuda

EL FRUTO

EL FRUTO es el resumen del árbol,
el pájaro es el resumen del aire,
la sangre es el resumen del hombre,
el ser es el resumen de la nada...

Roberto Juarroz

LO VISIBLE es un adorno de lo invisible

Las fotos son de un melocotonar (Piescos). Espino blanco (Endrinos) Y Cerezal. Están tomadas el 30 de Marzo del 2012. Ese día escuché por primera vez, este año, al Cuquiellu (Cuco) en Llueves (Cangas de Onis). También vi y escuché, el tamborileo de los Picos Picapinos.

El cuco llegó

puntual, como un 

reloj de Cuco.

Este Haiku??? me quedó a falta de una sílaba, es que los cuquiellos llegaron antes de tiempo, viajan en AVE. En Abril el cuquiello ha de venir.

Con los andrinos (últimos de Agosto) hacemos un Pacharán a la Asturiana (Un litro de anís dulce y Andrinos).

Con las Guindas (Variedad de cerezas, más pequeñas y ácidas) "Anis de Guinda": Coñac, anís corriente, hierbaluisa,canela y azúcar.  

RUMOR INTERIOR

CLARO que me gustaría
sentarme en la orilla de este pequeño río
que ni siquiera arrollo
de un rumor interior que se produce ahora mismo
y me hace decir cuánta hermosura
de cualquier cosa que se mueve
sin saber adónde.

José Antonio Muñoz Rojas