STIEG LARSSON

Stieg Larsson, es un escritor Sueco que tiene un libro titulado, Los hombres que no amaban a las mujeres, este es el primero de una trilogía que se titula Millenium. Acaba de salir la segunda entrega, que tiene un titulo, que como el anterior, también se las trae. La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina. Pues bien, queda una tercera, y ya no habrá más, puesto que este escritor murió de un ataque al corazón a los cincuenta años de edad, ahora hay problemas de herencia, entre sus padres y hermano, y su compañera sentimental . Estos libros son un éxito en todo el mundo, incluida España, donde se llevaban vendidos, del primero, más de trescientos mil ejemplares.

Yo leí, Los hombres que no amaban a las mujeres, y aunque es el típico éxito de ventas, que encuentras en las estanterías de los grandes almacenes, en este caso no están reñida la calidad y la diversión.

Un periodista de investigación Mikael Blomkvist acepta un extraño caso, la búsqueda de una chica desaparecida en una isla sueca, propiedad de una poderosa familia, y que en su momento, hace treinta y seis años, la policía no la había logrado encontrar. Para ello cuenta con la ayuda de todo un personaje, una hacker que se llama Lisbeth Salander, una chica inadaptada, tatuada y llena de piercings, pero de insólitas cualidades. El libro tiene 660 paginas y te atrapa practicamente desde la primera. En el mismo, no sólo hay una trama bien estructurada, y unos personajes atractivos, sino una denuncia del maltrato a las mujeres y de corrupción de ciertos empresarios, que se aprovechan de las ayudas de los gobiernos. Este libro es aconsejable para todos aquellos que les guste la lectura sin más consideraciones y que quieran pasar un rato agradable. Parece ser, que hay proyectos de película, la verdad es la típica novela que desde el principio la ves destina al cine.

TRATADO DE CULINARIA...

...Si encuentras a alguien que eres capaz de soportar (y ya es mucho), y ese alguien es también capaz de soportarte (y es ya casi sospechosa tanta coincidencia), y si a ratos no sólo lo soportas sino que lo quisieras más pegado tu lado, y si llega a faltarte cuando tarda mucho y si a su vista te vuelve la alegría, no temas, entonces, en someterte a esa desolación de la cercanía que es la convivencia: es posible que consigas aguantarla.

...Si estás nerviosa, aún sirve la vieja manzanilla, mas no debes cortarla con limón ni con dulce. No funciona si lo que te preocupa es más fuerte que tú. Y si es así, conviene estar nerviosa.

¿Pero es quizás un mal la soltería? No dejes que te agobien las casamenteras, no dejes que te ronden las falsas celestinas. Unas hay que se casan a la fuerza y son felices; otras que van sonrientes al rito de la boda sin siquiera pensar que andan hacia el patíbulo. ¿No podrán ser felices las que a la fuerza se queden solteronas por carencia de ofertas? Quizás entre las lágrimas te estés ganando un cielo aquí en la tierra. Eso de maridarse es una lotería. Los más apuestos jóvenes se vuelven barrigones poco antes del tercer aniversario. Dictadores ociosos, tiranos insaciables, indiferentes lelos que leen el periódico y ven televisión. Los príncipes azules son escasos de veras.

No cojas, eso sí, los vicios más funestos de la soltería.Deja de ser chismosa. Rechaza todo rastro de amargura. No seas vengativa con los que viven en parejas nefastas, no escarbes sus heridas con tus desapacibles comentarios. Desecha las manías, mantén la mente abierta. Goza tu libertad sin refregarla en la cara a los esclavos.

...Déjate envejecer: no combatas el tiempo con malicia. Señoras setentonas con la piel más templada que cualquier quinceañera, y sin embargo mustias. Con el pelo más rubio que las beldades suecas, y sin embargo opacas.Sin una sola cana, sin una sola arruga: notoriamente viejas. No engañarás a nadie, según aquel versito que decía,

por mucho que adelgaces

como un rejo,

por mucho que te tires

el pellejo

no podrás esconder que ya

estás viejo.

No digo que te eches a morir, que te encorves, camines con paso claudicante, exhibas el bastón, creas que cada cana es un trofeo y pongas cara de muerta; digo que no simules lo imposible. Acepta que una cara se tiene a los veinte años y otra a los cuarenta y otra a los sesenta. En asuntos de edad, es imposible mantenerse en los trece por mucho que lo intentes, La vejez,dijo Borges, “puede ser el tiempo de nuestra dicha, el animal ha muerto o casi muerto, quedan el hombre y el alma”; además hay arrugas que el rostro dignifican. Con el tiempo, únicamente con el tiempo, uno llega a tener su propia cara, la que su gesto y genio le fabrican. La sonrisa, la concentración, la rabia, la alegría, dejan su rastro en el rostro. No lo destruyas con violencias quirúrgicas.

Sí, tú debes descubrir las tretas con que la muerte nos quiere arrebatar la vida del espíritu y del cuerpo. Un sabio higienista francés decía que “todos se resignan a esperar el término de la vida sin hacer nada para apresurarlo”, pero yo diría más, hay que hacer todo lo posible por postergarlo. Hay que luchar contra la enfermedad, contra la muerte, contra los envejecimientos evitables. Pero sin tretas falsas, sin tramposos atajos que no llevan a nada. Los cirujanos plásticos sólo pueden servir cuando hay grandes estragos.

La vejez que se admite es natural y es agradable en las que son capaces de llevarla sin disfraces. La que se oculta y disimula con el vano intento de devolver el tiempo, representa un fracaso, da una apariencia de máscara que inspira desconfianza. El atractivo de tu edad no es enseñar el pecho; pasó la hora de seducir con las mejillas tersas. Has tenido el tiempo de saber más cosas, es decir de ser más inteligente: es esto lo que te hace más atractiva que las adolescentes.

Hector Abad Faciolince

♫♫♪♫♫♪ Tous les Garcons... ♫♫♪♫♫♪ de Francois Hardy.

YA SOMOS EL OLVIDO QUE SEREMOS

Ya somos el olvido que seremos.

El polvo elemental que nos ignora

y que fue el rojo Adán y que es ahora

todos los hombres y que no veremos.

Ya somos en la tumba las dos fechas

del principio y el término, la caja,

la obscena corrupción y la mortaja,

los triunfos de la muerte y las endechas.

No soy el insensato que se aferra

al mágico sonido de su nombre;

pienso con esperanza en aquel hombre

que no sabrá que fui sobre la tierra.

Bajo el indiferente azul del cielo

esta meditación es un consuelo

Jorge Luis Borges

HÉCTOR ABAD FACIOLINCE

...Haces volteretas con el cuerpo y la imaginación para evadir la tristeza. ¿Pero quién te ha dicho que se prohibe estar triste? En realidad, muchas veces, no hay nada más sensato que estar tristes; a diario pasan cosas a los otros, a nosotros, que no tienen remedio, o mejor dicho, que tienen ese único y antiguo remedio de sentirnos tristes.

No dejes que te receten alegría, como quien ordena una temporada de antibióticos cucharadas de agua de mar a estómago vacío. Si dejas que te traten tu tristeza como una perversión, o en el mejor de los casos como una enfermedad, estás perdida: además de estar triste te sentirás culpable. Y no tienes la culpa de estar triste. ¿No es normal sentir dolor cuando te cortas? ¿No arde la piel si te dan un latigazo?

Pues así es el mundo, la vaga sucesión de los hechos que acontecen (o de los que no pasan) crean un fondo de melancolía. Ya lo decía el poeta Leopardi: “como el aire llena los espacios entre los objetos, así la melancolía llena los intervalos entre un gozo y otro”.

Vive tu tristeza, pálpala, deshojala entre tus ojos, mójala con lágrimas, envuélvela en gritos o en silencio, cópiala en cuadernos, apúntala en tu cuerpo, apúntala en los poros de tu piel. Pues sólo si no te defiendes huirá, a ratos, a otro sitio que no sea el centro de tu dolor íntimo.

... Nadie puede indicarte la infalible ruta de la felicidad. Esa te la fabricas sóla y no depende sin embargo, ni si quiera de ti, sino de una mezcla casual y siempre diferente de azar y voluntad. ¿Que si tu imaginación te lleva a amar a la persona equivocada? ¿Si escoges soledad cuando más te convenía compartir lecho y techo? Pero no hay quien lo sepa de antemano y la esperanza ajena no te sirve.

Todo esto aderezado con recetas, en este caso sencillas:

...Pocas mujeres desconocen el arte de los ojos: la mirada. O lo aprenden mirando o ya nacen con él del vientre de sus madres. Para la brillantez de la mirada he de darte una receta de probable eficacia y de improbable daño. Consiste en enjuagarte los ojos con una solución de dos pizcas de sal por litro de agua hervida. Ya sé que algo tan simple no te sonará mágico. La sencillez inspira desconfianza; es esta la razón por la que brujos, curanderosy médicos viven inventando palabras y conjuros bastante altisonantes: nadie cree en lo simple.

Y que mejor compañia ♫♫♪♫♫♪ La Trucha de Schubert♫♫♪♫♫♪ 

LA PALOMA

♫♫♪♫♫♪SE EQUIVOCO LA PALOMA♫♫♪♫♫♪

LA PALOMA
Se equivocó la paloma,

se equivocaba.

Por ir al norte fue al sur,

creyó que el trigo era el agua.

Se equivocaba

Creyó que el mar era el cielo

que la noche la mañana.

Se equivocaba

Que las estrellas rocío,

que la calor la nevada.

Se equivocaba

Que tu falda era tu blusa,

que tu corazón su casa.

Se equivocaba

(Ella se durmió en la orilla,

tú en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti

DE VUELTA A CASA

Acabo de encontrar unas notas que tomé hace unos años cuando leí esta novela de Jim Harrison. Me parecieron interesantes y por eso las pongo aquí.

...Estamos convencidos de que la vida es algo solido, y nos asombramos cada vez que el tiempo nos convence de que es algo liquido.

...También había notado en los demás cómo la vida pasa en gran medida por su lado mientras hacen planes para vivirla. Cualquiera que no sea un cretino sabe que casi todos los hombres hipotecan su vida, ya sea para sobrevivir, o para obtener un beneficio.

...A veces nos cuesta perdonar a los demás, e incluso a nosotros mismos, porque la propia vida nunca perdona a nadie ni un minuto de tiempo.

...Resulta fascinante ver como la gente se agarra a cualquier tipo de ficción que le asegure la vida eterna.

...Es fácil olvidar que , por lo general, nuestra muerte, se produce a un ritmo sólo siete veces más lento que la de nuestro perros.

...Me sentí abrumado, pero de nuevo se me ocurrió pensar que la riqueza y el poder no significan nada, excepto como solución temporal.

...Los pobres no disponen de ninguna protección, como no sea la que ofrece la religión. En cambio, los ricos disponen de tantas capas protectoras que se vuelven ciegos, como murciélagos humanos. Hasta su lenguaje excluye otras consideraciones que no sean las suyas.

..."La mente, de la que no somos conscientes, es consciente de nosotros."

...La gente que tiene muchos dinero siempre trata de tener más, pero al preguntarles porqué, no lo saben con certeza. Y cuando ya no les quedan cosas en que gastarlo, se empeñan en que sus hijos parezcan los ricos. Pero el país no es como muchos creen que es . El dinero es demasiado escaso y está mal repartido. La gente ansía convertirse en lo que debería ser según la televisión y son pocos los que se lo pueden permitir.

...Al considerar que nuestros padres son una versión avejentada de nosotros mismos.

...A si mismo, veo los cambios que se producen en los rasgos de mis hijos como no los había visto en los mios, debido quizá a la visión diaria que tengo de mi, bastante agradable, incluye unos cambios demasiado graduales para que los advierta. Pero mis hijos sólo me visitan una o dos veces al año y esto hace que perciba de inmediato su proceso de maduración.

PD. Nos envejecen los demás, cuando veo a alguien después de muchos años, pienso, este abuelete cebolleta soy yo. Por eso los espejos son nuestros grandes aliados. Por ejemplo Marlene Dietrich, en la vejez, mandó cubrir todos los espejos de su casa de Paris. Claro, me imagino que no saldría de casa

JORGE LUIS BORGES

He cometido el peor de los pecados

que un hombre puede cometer. No he sido

feliz. Que los glaciares del olvido

me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego

arriesgado y hermoso de la vida,

para la tierra, el agua, el aire, el fuego.

Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente

se aplicó a las simétricas porfías

del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.

No me abandona. Siempre está a mi lado

La sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges

HISTORIA DE MIS CALLES

Historia de mis calle son unas memorias personales del escritor Francisco González Ledesma, que reflejan una época y una ciudad Barcelona.

...Pero los padres si que se daban cuenta, militaban en los partidos de izquierda y soñaban con un mundo mejor. El mundo mejor se alimenta siempre de esperanza, pero cuando no llega esta se acaba alimentando de odio. Y en el barrio había odio. A él contribuían otros dos factores que no eran estrictamente económicos.

Ante todo el ejército, al que tradicionalmente sólo iban los pobres, osea, los que no podían pagar la cuota que eximía del servicio militar. Incluso había compañias de seguros para pagar poco a poco la redención del hijo.

...La gente se imaginaba a los generales con fajín, sable y tripón (tampoco iban tan descaminados).

...Otro elemento de constante odio era el clero. Se decía que la iglesia era de la guerra imperialista, en la que los generales ascendían y los soldados iban a la fosa...Los hombres de sotana defendían a los ricos y predicaban la resignación a los pobres.

...Lerroux había ganado las elecciones de 1933. Era particularmente odiado porque se lo consideraban un traidor...Era sabido por todos que, en su época de mítines incendiarios, viajaba en primera, y poca antes del pueblo en que tenia que apearse, se trasladaba a tercera. Era sabido que comía en el restaurante del tren, pero al apearse llevaba en la mano un bocadillo envuelto en papel de periódico. Es sabido también que cierta vez lo sorprendieron bebiendo champán, y él salio del paso diciendo. Esta es el agua que beberán los obreros del porvenir.

Josep María LLadó: Él dejo demostrado que ser simpático es un regalo constante que haces a los otros, y que ser buena persona no da dinero, pero justifica una vida...Ya en su lechos de muerte, pidió como última gracia un puro que no fuese demasiado caro. Así mueren los hombres.

Pero los médicos se lo negaron. Menudos H.P.

En Cambio Francisco Bruguera y Rafel González tío del anterior tuvieron el mismo destino, fueron enterrados solos y ambos murieron de la misma enfermedad (Parkinson). Nunca como entonces llegué a saber lo inútil que puede se la vida de un hombre triunfador.

PD. Hay una palabra muy unida a la posguerra de España, a Lerroux y al hundimiento del partido radical: El estraperlo

AUTOBIOGRAFIA

AUTOBIOGRAFIA

Como el náufrago metódico que contase las olas

que faltan para morir,y las contase,

y las volviese a contar, para evitar

errores, hasta la última,

hasta aquella que tiene la estatura de un niño

y le besa y le cubre la frente,

así he vivido yo con una vaga prudencia de

caballo de cartón en el baño,

sabiendo que jamás me he equivocado en nada,

sino en las cosas que yo más quería.

Luis Rosales

PERIDIS

AMPLIACIÓN DE CAPITAL

RELIGIÓN

Después de que el enterrador nos halla preparado para el viaje al más allá, lo que necesitamos es una agencia de viajes, y donde acudimos, pues si, a esa agencia llamada religión. Por ejemplo, la Católica, que empezó con una piedra. Sobre esta piedra edificaras mi Iglesia. Se conoce que no les cogió la crisis del ladrillo, ni las hipotecas basura, aunque Pedro, que estaba bien avalado por Dios, no creo que le afectara mucho. Y vaya la que montó, no me extraña que al final terminara siendo San Pedro. Y el negocio no dejo de crecer y crecer. Para empezar nunca falla la clientela, ni el miedo al más allá, decía un personaje de la novela "Miau" de Benito Pérez Galdos

...La religión, entiendo yo, es el ropaje magnifico con que visten la nada para que no nos horrorice.

¿Y piensas tú que cuando nos morimos nos piden cuentas de nuestra acciones?

-¿ Y quién nos las va a pedir? ¿Los gusanitos? Cuando llega la de "vámonos" nos recibe en sus brazos la señora "materia", persona muy decente, pero que no tiene cara , ni intención, ni conciencia, ni nada. En ella desaparecemos, en ella nos diluimos totalmente.

Bueno tampoco hay que asustarse, también parece que cuando morimos el cerebro libera una descarga masiva de endorfinas, y nos drogamos a nosotros mismos, y de ahí que las persona que han regresado de las fronteras de la muerte cuentan todas vivencias semejantes: La intensidad, la amplitud de percepción, la propia existencia vislumbrada en su totalidad, como iluminada por un rayo sobrehumano de entendimiento... Es una especie de delirio pero también es la sabiduría sin trabas.

Vamos que podemos aplicar eso de viaje con nosotros al mas allá, va ha estar en la Gloria, eso si, en la gloria bendita. Y no se olvide de contratar nuestros servicios, tenemos mucho siglos de experiencia desde aquella primera piedra, y además no se arrepentirá, vamos, como todos los que le precedieron, que están divinos de la muerte.

EL ENTERRADOR

"Estamos destinados al olvido. A olvidar y a que nos olviden. Y así está bien"

Thomas Lynch, Poeta y enterrador. Bueno más bien empresario de pompas fúnebres, que suena mejor. Tiene un libro que se titula El Enterrador y que cuando lo leí algunas cosas que contaba me hicieron gracia, y las anote.

...Lo que trataba de decir, por supuesto, que ser un santo muerto no valía más la pena que ser un filodendro muerto o un angelote muerto. Vivir es y siempre ha sido el problema. Los santos vivos siguen sintiendo las llamas y los estigmas de este valle de lágrimas, el martirio de la castidad y el tormento de la conciencia. Una vez muertos , dejan que sus reliquias sean las que salen a trabajar, porque como le trataba de decir a este sacerdote, a los muertos no les importa. Sólo a los vivos les importa la muerte.
Y siento mucho repetirme a mi mismo, pero este es el hecho central de mi trabajo; no hay nada que se le pueda hacer a usted o para usted o con usted o sobre usted que le haga algún bien o algún mal; que el daño que hagamos o la decencia que tengamos, afecta a los vivos, a quienes les sucede la muerte de los otros, si es que le sucede a alguien. Los vivos tienen que vivir con ella; el muerto no. De ellos es la tristeza o la alegría por la muerte. De ellos es la ganancía o la perdida. De ellos el placer y el dolor del recuerdo. De ellos la factura por concepto de servicios prestados y de ellos el cheque en el correo para pagarla... Una vez muerto, suba los pies, de por terminado el asunto y deje que el marido o la señora o los niños o una hermana decida si lo entierran o lo queman o lo disparan por un cañón o lo dejan secar en cualquier zanja. No será su día para verlo porque a los muertos no les importa.
Cualquier existencia que tengan los muertos, la tienen sólo por la fe de los vivos.
Estar muerto es una -la peor, la última- pero sólo una, de una serie de calamidades que afectan a nuestra especie y a varias otras. Nunca hay escasez de desdichas.
... A mi tía que tenía noventa años, y estaba enferma, le dije que los médicos creían que iba a morir, " Y que hay de malo...", dijo ella. "¿No es lo que nos va a pasar a todos?

CAMBALACHE

♪♫♫♪♫♫cambalache♪♫♫♪♫♫

FERNANDO PESSOA

¡Qué lejos el ayer! En el pasado

hay una raya infranqueable: un día,

un mes, un siglo, todo está encerrado

en una irreparable lejanía.

¡Que difuso el mañana, qué distante
del lugar donde ahora está el ahora,
como una ola que se ve un instante
a lo lejos, y el agua la devora!

Esto es el tiempo: ser para la nada,
monstruo que en todos por igual se ceba;
que dura más que el sol, y sabe tanto

que no hay cifra que pueda ser mudada.
Esto es el tiempo, que a moriir me lleva,
seguro de esto sólo y de mi espanto.

Fernando Pessoa

CAMPAÑA AYT. MADRID

PARECIDOS RAZONABLES

HEROES

♪♫♫♪♫♫ MILONGA DEL MORO JUDIO ♪♫♫♪♫♫



Desde lejos, los presidentes y los generales mandan matar.
Ellos no pelearán más que en las reyertas conyugales.
No derramarán más sangre que la de algún tajito al afeitarse.
No respirarán más gases venenosos que los que escupe el automóvil.
No se hundirán en el barro, por mucho que llueva en su jardín.
No vomitarán por el olor de los cadáveres pudriéndose al sol, sino por alguna intoxicación de hamburguesas.
No los aturdirán las explosiones que despedazarán gentes y ciudades, sino los cohetes que celebrarán la victoria.
No les acosarán el sueño los ojos de sus víctimas.


Bocas del tiempo Eduardo Galeano

EL LEON Y LA HIENA

El León y la hiena


El león, símbolo de la valentía y la nobleza, vibra en los himnos, flamea en las banderas y custodia castillos y ciudades. La hiena, símbolo de la cobardía y la crueldad, no vibra, ni flamea, ni custodia nada. El león da nombre a reyes y plebeyos, pero no hay noticia de que ninguna persona se haya llamado o se llame Hiena.
El león es un mamífero carnívoro de la familia de los félidos. El macho se dedica a rugir. Sus hembras se ocupan de cazar un venado, una cebra o algún otro bicho indefenso o distraído, mientras el macho espera. Cuando la comida está lista, el macho se sirve primero. De lo que sobra, comen las hembras. Y al final, si algo queda todavía, comen los cachorros. Si no queda nada, se joden.
La hiena, mamífero carnívoro de la familia de los hiénidos, tiene otras costumbres. Es el caballero quien trae la comida; y él come último, después que se han servido los niños y las damas.
Para elogiar, decimos: Es un léon. Y para insultar: Es una hiena. La hiena se ríe. Por qué será.


Bocas del tiempo Eduardo Galeano

SARMIENTO, INSPECTOR DE ESCUELAS

Sarmiento
Inspector de escuelas

En 1856, Sarmiento era inspector general de escuelas del gobierno de Buenos Aires. Logró que el gobierno de Buenos Aires elevara el presupuesto educativo de 20.000 a 70.000 pesos. En realidad, él había solicitado un presupuesto mínimo de 200.000, pero la sugerencia fue ignorada porque la mayor parte del presupuesto nacional estaba destinada a dos rubros: gastos militares y pago de la deuda externa.

Cumpliendo sus funciones llegó sorpresivamente a un colegio y comprobó que los alumnos eran buenos en geografía, historia y matemáticas pero flojos en gramática y se lo hizo saber al maestro.Éste, asombrado, le dijo:

—No creo que sean importantes los signos de puntuación.
—¡Que no! Le daré un ejemplo.
—Tomó una tiza y escribió en el pizarrón: "El maestro dice, el inspector es un ignorante".
—Yo nunca diría eso de usted, señor Sarmiento.
—Pues yo sí —dijo tomando una tiza y cambiando de lugar las comas; la frase quedó así: "El maestro, dice el inspector, es un ignorante".

En la época en que Sarmiento se empezó a preocupar por la educación popular, el índice de analfabetos era altísimo. En el campo había muy pocas escuelas porque los estancieros no tenían ningún interés en que los peones y sus hijos dejaran de ser ignorantes. Cuanto menos educación tuvieran, más fácil sería explotarlos.


Mitos de la historia argentina

Felipe Pigna