LAS ISLAS VÍRGENES ESTÁN EMBARAZADAS

La noche sorprendió al sueño dormido.
La carne procesada fue condenada a picadillo.
Hacienda investiga la fuga de caballos fiscales.
El amor verdadero ni se compra ni se vende. Se alquila.
Se busca padre. Las islas Vírgenes están fuera de cuentas.
Sentado a la sombra de la duda vio pasar el cadáver de la confianza.

AFORISMiOS

INÚTILMENTE GUAPO

El relato autobiográfico de Jorge Martínez Reverte tendría que venderse en las farmacias. A Jorge le dio el peor de los ictus y por fortuna vivió para contarlo. Si un medicamento tiene un prospecto, este libro también. Javier Reverte, hermano del escritor, advierte en el prologo sobre los efectos secundarios de Inútilmente guapo. La risa. Este libro desgarrador y bravo está escrito por alguien que sabe que la risa forma parte de la naturaleza intima de la valentía. Pero si te parece poco esto, hay más. El valor. Al que no concebimos como una forma de enfrentamiento con los otros, física o intelectualmente, sino como una manera de afrontar las dificultades de la vida. Hay que tener cuidado no confundir Martínez con Pérez. Reverte. En los libros de Pérez el valor produce ardor. Ardor guerrero. En los de Martínez el valor nos da la risa. El libro lo forman capítulos breves escritos con la ayuda de Mercedes, la mujer del escritor. Tengo que decir que yo ya era consumidor de la medicina Reverte en su versión genéricos, columnas del País, pero desde ahora cuando me duela el alma en lugar de acudir a mi confesor, que lo arregla todo con tres Padrenuestros y un Ave María, acudiré al vademécum, Inútilmente guapo, para levantar el espíritu. Una cura sin curas. Curaré. El libro tiene dos apéndices. Apendicitis. Uno de ellos, Una muerte digna, fue publicado en el País el 23 de Febrero de 2008 a raíz de la muerte de la madre del escritor y dedicado al doctor Luis Montes y sus compañeros.

NOCHES SIN DORMIR

Comencé este diario el 16 de enero 

y lo terminé el 16 de mayo de 2015.

Sólo unos días de primavera

nos fueron concedidos, por tanto;

son los recuerdos de nuestro 

último invierno en Nueva York.

Elvira Lindo

Once años en la ciudad dan para mucho. El libro es delicioso, entre otras cosas, gracias a la escritora. Escribe como habla. Deliciosa. En este diario, Elvira Lindo, nos lleva de la mano a conocer el Nueva York de los que viven en la ciudad. Hoy Nueva York es una ciudad más vulgar, feudo de los ricos, difícil para la clase media, inalcanzable para los pobres. En ella se alcanza la maestría en ignorar la presencia del otro. Solo por amor se pueden aguantar once años en Nueva York con insomnio y ratones domésticos. Contra el insomnio: La fe y contra los ratones, el botafumeiro. Una ciudad de millones de habitantes que viven su soledad en compañía. Duros inviernos en los que echas de menos a los tuyos. De pronto una de ellas, Lole, se ve viviendo aquí. Y yo le digo que no. Que no. Es imposible reproducir en esta ciudad la cadencia de la vida malagueña, es disfrutar a diario de placeres que van más allá del dinero que se tenga, que están relacionados con el tiempo del que se dispone, con la luz y la temperatura, con el cobijo familiar, con la importancia que se le conde a la conversación, al paseo, con la seguridad de no saberse solo, tener un respaldo y reservar a diario un rato par los amigos;  un catálogo de pequeños saberes que conforman un hedonismo al alcance de un pueblo que fue pobre. Elvira Lindo recoge en más de sesenta fotos escenas de la ciudad. 

BEBER O NO BEBER

Agua o vino. La resaca más peligros es la del agua "Se ahogó en un vaso de agua". Cómo una ola la resaca llegó a mi vida, como una ola de fuerza desmedida. Con una buena torrija al vino tinto se ahogan las penas. Eres fuego que me quema y que sube por mis venas directo al corazón. Llegas al ascensor y encuentras a un vecino, en los ascensores solo hay hombres del tiempo, acabo de beber hasta los vientos y vengo con un ciclón explosivo, pero lo más grave será cuando lleguen las altas presiones."Dónde cogiste esa castaña". Pilonga."Yo solo bebí agua, pero estaba ardiente". Aguardiente. Está en el cielo la luna llena vestido blanco de frente al mar. No cuela. Así que me convertí en vendedor de Biblias. Dios le dijo a Noé: entre toda la gente de este tiempo, solo tú vives de acuerdo con mi voluntad Por lo tanto entra en la barca junto con tu familia. Si Dios escogió al primer borrachin de la historia ¡Sagrada! para salvar al mundo, lo metió en una chalupa con toda la familia y unos animales de compañía, cuarenta días sin perro que te ladre se hacen muy largos, mandó un diluvio de cuarenta días y cuarenta noches- Igual que un verano asturiano-, así que algo tendrá en el vino cuando lo bendicen. Si Noé subió a la gabarra con seiscientos años y no era de Bilbao, el vino da vida. El mejor vino está en la Ribera del Duero. ¡En la ribera!   

NUESTRA CASA

Nuestra casa

Vivimos en un gran departamento,

ya sin hijos y libres del tormento

de que llegue el dinero a fin de mes,

sin sustos ni sorpresas enojosas.

Tú en tus quehaceres sola en la salita,

yo con mis españoles en mi estudio.

Ya no tienen espinas nuestras rosas,

sólo los dos y cada vez más solos.  

Hace años que sólo nos reunimos

a la hora del almuerzo y de la cena,

y esperamos ansiosos el momento

de acostarnos, cada uno en su rincón.

Para casos urgentes de importancia

podemos recurrir al celular.

Emilio Coco

Sonetos del amor tardío

LAS PALMAS ECHAN HUMO

La desnuda verdad se viste con mentiras.
A enemigo que huye puente de Calatrava.
Por el humo se sabe donde está el aplauso.
Estaba leyendo en sus ojos cuando parpadeó página.
En las mentiras hay mucho donde escoger. Verdad única.
Buscó en el mapa de las ideas la frontera de los pensamientos.

AFORISMiOS

LA PLAZA DEL PALAIS ROYAL

Otro día fue Elorrio por el hotel y salió con Escalante a la plaza.

-Usted sabrá la historia de esta plaza- dijo Elorrio a Escalante

-De la antigua no recuerdo mucho. Sé, por lo que he oído en el hotel, que Luis XIV regaló este palacio a su hermano y que luego pasó al Duque de Orleans, que fue Regente y que se hizo célebre por las orgías que celebraba, en donde iban desde su hija, la Duquesa de Berry, hasta coristas y bailarinas de los teatros.

-Luego esta plaza tuvo su fama en 1789, cuando Camilo Desmoulins arengó a la multitud para que se pusieran todos en el sombrero una escarapela verde y se marcharan a atacar a los batallones suizos que estaban en el Campo de Marte.

- A mí esta plaza me recuerda la vida de un español que, después de haber llegado no sé si por el talento o por la intriga o por la suerte a una gran posición, vino a pasear por aquí los último tiempos de una vida pobre y miserable.

-¿No se referirá usted a Primo de Rivera?-preguntó Abel.

-No, se trata de un tipo más antiguo.

-No caigo, yo no conozco bien la historia española.

- A quien me refiero es a don Manuel Godoy, Príncipe de la Paz.

-¿Del tiempo de Carlos IV?

-Eso es. Un tipo guapo que tenía amores con tres mujeres a la vez: la reina María Luisa, María Teresa, hija de un infante, y Pepita Tudó.

-¡Hombre de suerte!

- Principió en todo, luego se hizo rico y más tarde le quitaron su fortuna, se refugió en París, se sentaba en este jardín, vivía de una pequeña pensión que le pasaba Luis Felipe. Los chicos le llamaban el señor Manuel y jugaban con su bastón haciendo como si fueran a caballo. Cuando murió en París no lo supo nadie.

LOS CAPRICHOS DE LA SUERTE

PÍO BAROJA

ESPASA

SOBREBEBER

A 30 llegan caballo o mulo
y del beber su saber es nulo.
Cabras y ovejas mueren con 20
y nunca catan el aguardiente.
Teniendo 15 la palma el perro
y nadie lleva whisky a su entierro.
Tríncase el gato mares de leche
y a los doce años ya es escabeche.
La gallina desconoce la embriaguez,
pone huevos y revienta a los 10.
De agua se harta la pobre vaca
y con 18 ya es pura caca.
Jamás pilló una berza el triste pollo
y con 10 años ya está en el hoyo.
Los seres que no prueban la bebida
sin pecado la espichan enseguida.
Pero el hombre, de vida turbulenta,
copa a copa supera los ochenta.
Y muchos carcamales van en pos
del bebercio hasta los 92.
Algunos, los más extraordinarios,
logran ser beodos centenarios.

ANÓNIMO, citado en Verse and Worse de Arnold Silcock

LA LEY DEL MENOR

Cuando su matrimonio se derrumba, la jueza de familia Fiona Mayer, encuentra refugio en los problemas de los demás. Un hospital solicita la intervención de Fiona en el caso de Adam Henry un testigo de Jehová, menor de edad, que se opone junto con sus padres a una transfusión de sangre. Dos medicamentos administrados contra la leucemia que padece producen anemia que solo se puede contrarrestar con una transfusión de sangre. En un lado la ciencia en el otro las creencias religiosas. Fiona acude al hospital para entrevistarse con Adam y dictar sentencia. Impecable. Ya quisieran muchos jueces hacer una redacción como la que pone Ian Mcewan en boca de la juez. En el año 2000 el juez Alan Ward fue uno de los tres miembros del tribunal de apelación de Londres que tuvo que tomar la decisión de sacrificar a una de las dos gemelas siamesas, Jodie y Mary, para salvar a la otra. "Este tribunal es un tribunal de Derecho, no de moralidad, y nuestra tarea ha consistido en buscar, y nuestro deber es aplicar después, los principios pertinente de la ley a la situación que analizamos y que es única".  Pero aquí tropezamos con la iglesia. El arzobispo católico de Westminster, Cormac Murphy, apuntó que la sentencia sentaría un peligroso precedente "al permitir a otros médicos matar a un inocente para salvar a alguien". No voy a desvelar la resolución de la sentencia porque eso pertenece a la trama de la novela. Es muy difícil escapar del destino propio. Novela absolutamente recomendable y una de las mejores del 2015.

PERDIÓ LA CABEZA POR AMOR

El imán sufre un trastorno bipolar.
El tuerto tiene fe ciega en un solo ojo.
La veleta culpa al viento de su desvarío.
Perdió la cabeza por el amor de un verdugo.
Las opiniones son variaciones sobre un mismo tema.
Los bomberos tienen prohibida la entrada en el infierno.

AFORISMiOS.