DEL DIARIO DE UN DIFUNTO

"Me molestan mucho estas visitas que nos hacen los vivos en estos día. Más parece cosa de teatro que de íntima devoción. Las coronas, la luminarias y los llantos enfadan a los difuntos tan modestos como yo, que ya en vida odiaban el rebullicio. Mi pariente, el notario, me ha obsequiado este año con una redondilla, que ha mandado labrar sobre mi piedra funeraria. Este hombre es implacable, no se conforma con haberme heredado; su rencor me persigue más allá de la tumba.

(...) "Ahora estoy muy contento, y si no fuese por esta conmemoración hipócrita de los aniversarios...Pero esto me indigna y me saca de mi ataúd. Los que no nos quisieron, los que nos olvidaron, los que fueron felices al heredarnos, ¿a qué vienen este día a escarnecer nuestra memoria? "Vosotros, los que heredasteis mi fortuna, partisteis mis tierras y engalanasteis vuestras personas con mi chaleco de fantasía y mi chaqué perla, os aborrezco también con toda la fuerza que cabe dentro de mis huesos descarnados! Sois unos redomados hipócritas. Encendéis sobre mi tumba cuatro luces y sois vosotros  los alumbrados con el rico vino de mis viñas. Yo os prometo no dejaros dormir tranquilos, pellizcando vuestros pies cuando estéis en la cama...."

Así termina esta hoja del diario de un difunto. Como habéis visto, es un cadáver de buen humor, y yo opino que el pobre tiene razón que le sobra al protestar de la mascara lúgubre de los cementerios.El recuerdo de los seres amados es una luminaria encendida en la soledad del corazón. Y el dolor no es precisamente un pagaré que vence a plazo fijo.

Emilio Carrére

No dejes para mañana lo que  puedes comer hoy

RÉQUIEM

                                                    Al amigo X
EN el féretro negro te vas. Creo que haces bien.
Mi intimo fuiste, eres y probablemente serás,
que no es mucho ser. ¿Qué color tuvo nuestra amistad?

Hubo en eso algo de juvenil buena fe,
el calor de la hora aburrida y el tedio conjunto,
la tiranía del rato, el naipe y el asueto,
la taza de café.

Nos queríamos tan mal, que nos queríamos bien,
No pudiendo ser esclavo o amo te quedaste en amigo,
que es el último grado dentro de lo afectivo,
El paripé del corazón, ¡Psche!

Realmente fuiste tan distinto, que no sé,
que no me explico que pudo forjar nuestras simpatías.
Debió ser el demonio de la misantropia
o el no saber qué hacer.

Hoy has dimitido de la vida; muy bien.
Procura ingresar en la oposición celeste.
Pero mejor te deseo el sueño de la muerte.
Adiós. Amén.

Antonio Espina

Somos como un puru

CONGRESO Y SENADO ASILO DE INVÁLIDOS

Habéis osado declarar en vuestros presupuestos que la boca de los cañones es más sagrada que la boca de los hombres, y su ánima de acero más digna de cuidados que el alma tierna de los niños.

Alejandro Sawa

Un zascandil me despierta bruscamente de un ensueño mental para expresarme su indignación porque a Sánchez Guerra,  que es motivo de la gacetilla política del instante, lo hayan hecho ministro.

Y yo veo en el zascandil de mi cuento un ejemplo de la incurable ceguera española. ¿ Por qué esa indignación ? ¿Acaso todos los gobiernos que existieron en España, desde la implantación del régimen constitucional, no han estado formados por reclutas de la intelectualidad borrosa  y epicena que ese ministro de ahora a quien quieren hacer, por lo visto, pagar las faltas de todos sus antecesores?

Que se cuenten los consejeros del rey que desde la creación de las barracas parlamentarias han sido moral ni intelectualmente superiores al triste ministro de ahora. ¿Son diez los que le aventajan en talento y garbo personal? ¿Son ocho? ¿Son cinco? No es inferior a casi ninguno de ellos llevándoles en cambio la ventaja de que, plebeyo, supiera desde el primer instante llevar su cartera, como un predestinado de la fortuna política, con no menos dignidad que un aguador su cuba.

Los sendos barracones del Senado y del Congreso son, efectivamente, verdaderos asilos de inválidos de la desmedrada intelectualidad española, y sin más esfuerzo que el de dar tozudos aldabonazos, los mediocres y los lisiados tienen allí seguro su derecho de asilo.

Iluminaciones en la Sombra

Alejandro Sawa

PD Esto muy bien podría ser hoy, pero fue en el año 1903, cuando Sánchez Guerra fue nombrado ministro de la gobernación en el gobierno de Maura.

José Sánchez Guerra

ÚLTIMA CANCIÓN

Si aún puedes
óyeme, río de cristal, ave
matutina. Óyeme
luminoso hilo tejido por la nieve,
esquiva y al fin aplazada
señal del paraíso.
Óyeme, si aún puedes,
devastador deseo,
cobrizo animal de la alegría.
Si no eres alucinación
o espejismo o quimera, óyeme
aún: ven ahora
y no en la hora de nuestra muerte
-dame de beber la propia sed.

Eugénio de Andrade

AUTORRETRATO CON RETOQUES

Acabo de leer autorretrato de Edouar Levé, un señor algo raro, era tan raro que se acabó ahorcando a los 42 años y eso que decía:  "Si me asomo por el balcón con ganas de suicidarme el vértigo me salva". Imitando a Edouar Levé, menos en lo de ahorcarme, me voy a hacer mi autorretrato.

Llevo en la tierra 21090 días, 3 horas, 15 minutos y 55 segundos y no tengo necesidad de nada. Se me escapó un segundo de vida. ¿Y si resulta que el mejor día de mi vida ya pasó? Me cambio de profesión haber si lo encuentro. Últimamente se me rompían todas las sillas y hamacas que probaba. Mi familia me dice que son chinas. ¡Cómo me quiere mi familia! Me voy hacer, blanqueador de dinero (está protegido por la ley) o novio de la Pantoja.  La única herramienta que me gusta es el destornillador (Vodka con naranja).No me gusta la tele. Me gusta el cine. Me gusta leer. No me gustan los envidiosos. Así que no me gusto, envidio a Briatore que, siendo más feu que yo, tiene más dinero y mejores hembras.  No me gusta la gente que no te mira a los ojos. "Cuando un hombre esquiva la mirada esquiva el alma" A.Sawa. Cuando veo una cara no me olvido de ella así que, no me pidas prestado. Me gusta mirar pájaros. Conozco a todos los de la zona: lavanderas, jilgueros, Mirlos, Camachuelos, Colirrojos Reales, Pinzones...Algunos los identifico por el canto como El Carbonero, la curruca, el chochín, El Petirrojo, el Malvis. Conozco algunos arboles: Castaños, robles, hallas, pinos, eucaliptos, fresnos, arces, abedules, tilos, mimosas, acacias...También de mi época de probador de hamacas conozco todas las constelaciones y estrellas del hemisferio norte. Orión con su estrella Sirio preside el firmamento en invierno. Conmigo la humanidad seguiría en la edad de piedra. Me gusta el sonido del viento y de la lluvia. Me gusta más la mar que el río.  Me gusta Gijón. No me gustan los banqueros. Me gustan los atracadores. Coño, pues ahora que lo pienso, entonces me gustan los banqueros. No me gustan los mentirosos. Soy un papanatas (persona simple y crédula). Me gusta mi blog. Gracias a el Tiempo que nunca cesa  me siento seleccionador nacional de libros, cine, escritores...No me gusta cocinar. Me gusta comer y beber. Es que sino me muero.  Me gusta el Sporting.  Pero no me gusta el fútbol. Normal, Sporting y fútbol son incompatibles. No me gustan los políticos mentirosos. Por lo tanto no me gustan los políticos. No me gustan los nacionalistas. Tampoco los nacionalistas españoles. Prefiero a la gente mayor que a la joven. Como dice Edouar escuchando a un anciano contar su vida: "Este hombre es un museo de si mismo". Hoy nos devuelven una hora que nos robaron en Marzo. 

LA ISLA DE LOS OLVIDADOS

El titulo de la película lo dice todo o casi todo. En la isla de  Bastoy viven los olvidados de la sociedad, aunque el mundo se hunda nadie se acordará de los habitantes de la isla. La película podría parecer una más dentro del tema carcelario y de correccionales sino fuera porque lo que en ella se narra está basado en hechos reales ocurridos en 1915.

En la isla de Bastoy en el fiordo de Oslo un grupo de chicos que solo conocieron de la sociedad el puño que amenaza, nunca la mano que acaricia, viven bajo la tiranía del director y sus guardianes,  hasta que un joven recién llegado,Erlig, se subleva contra los métodos del director y sus secuaces, convirtiéndose en líder de los encerrados. La película me gustó a pesar de su dureza, además me recordó a las de Ingmar Bergman, con unos paisajes espectaculares y de una sórdida belleza. Personajes muy bien interpretados y un final en el que esperas algo más, cómo puedo ser que después de los sucesos ocurridos en 1915 el reformatorio siguiera funcionando hasta 1950.

ILUMINACIONES EN LA SOMBRA

Dice Andrés Trapiello en la presentación de Iluminaciones en la Sombra que es un libro misceláneo en forma de diario, genero donde cabe todo lo que no cabe en ningún sitio. A mi me gustas los escritores españoles raros y desconocidos de finales del diecinueve y principios del veinte como Alejandro Sawa, Antonio Espina, Rafael Casino Assens, Eduardo Zamacois... En 1901 comenzó Alejandro Sawa a escribir Iluminaciones en la Sombra siendo publicado por primera vez en 1910, una vez fallecido el escritor.  

Hojeo un grueso cuaderno de estadísticas  y en él advierto  que España, según el último censo oficial, con una población de diecinueve millones, tiene, descontados los menores de diez años, 11.784.890 analfabetos.

De tiempo secular, por atavismo y por miseria, sobre ese mismo campo andaluz, oliente a azahares y verbena, se levanta, ¡con qué menguado verticalismo!, la choza del labriego, oliente también, pero con el hedor que trasciende de un malestar histórico que clama a Dios sin ser escuchado  y que si no lleva derecho a todas las reivindicaciones de la ira justa es porque, felizmente para muchos, aunque no para el santo Derecho, todavía alientan en esos campos más cráneos que cerebros.

La columna vertebral de esa pobre gente tiende a arquearse para que el señorío rumboso y fanfarrón de la calle de las Sierpes, en Sevilla, y de los tentaderos de toros pueda hacer flotar al viento, como una bandera, sus insolencias, es preciso, se hace preciso que muchas cabezas temblonas se afanen sistemáticamente inclinadas hacia la tierra; que muchos brazos, precozmente seniles, esgriman, durante toda su vida, herramientas que, aun siendo de creación, son, para los que las manejan, de muerte. Es preciso que la proyección luminosa del Evangelio se haya desvanecido de la tierra y que los días del Apocalipsis se hallan ya prestos e inminentes, portadores del caos, tremendos.Yo quería decir que no conozco en España pueblo tan triste como el de Andalucía.

Iluminaciones en la sombra
Alejandro Sawa

¡ATRACO!

¡ATRACO!

Eduard Cortes

Parece ser que esta película es una comedia pero yo no le encontré la gracia, eso sí, cuando la supuesto comedia se transforma en Thriller gana enteros y además tiene un final bastante potable. 

En el invierno de 1955 Perón se encuentra exiliado en Panamá después de ser derrocado por un golpe militar. Ante las dificultades económicas del general uno de sus ayudantes propone empeñar la colección de joyas de Evita, pero debe hacerse sin que Perón lo sepa pues jamás autorizaría deshacerse de ellas, son  un talismán para él. El ayudante viaja a Madrid y consigue empeñarlas en una de las Joyeria de más prestigiosa de la ciudad pero un hecho fortuito- en forma de Carmen Polo de Franco- pone en peligro la custodia de las joyas, enterados los peronistas organizan un falso atraco con el fin de recuperarlas. 

Carmen Polo de Franco tenía una afición, visitar las joyerías de Madrid y cuando le gustaba alguna de las joyas expuestas mandaba que se las enviaran al palacio del Pardo y entonces nunca más se sabia de ellas. El joyero donde fueron empeñadas las de Evita había creado una caja común entre todos los de Madrid para resarcir al que la Señora visitara. Así que la cosa se complica, con Franco hemos topado y, los dos argentinos que vienen a realizar el atraco se encuentra en serias dificultades.

La actuación del actor Guillermo Francella -el atracador Merello- vale por toda la peli. En el secreto de sus ojos ya estuvo genial en el papel del descreído inspector de policía Sandoval.

BIOMBO JAPONÉS

Loto

      como la risa

         que tiene prisa 

                para ir a misa.

Ibis

    Aquel Tenorio

          cual un notario

                    zar ilusorio.

Dragón,

      sonaja 

             para la caja, 

                     para la caja y la mortaja.

¡Y el

       farolillo japonés!

Antonio Espina

PAULINE VIARDOT

En su juventud Ivan Turgénev se enamoró de Pauline Viardot. Se puede ver en los retratos que se conservan que no era muy agraciada. Un día la madre de Turguénev, Varvara Lutovinova le escribe a su hijo que tenia veinte años: "Me parece que, como tu primer amor fue naturalmente tu madre, pálida, cetrina, nerviosa, estás acostumbrado a amar a mujeres cetrinas. Eso está bien para aventuras amorosas, pero una mujer cetrina no es muy saludable".

Si Varvara tenía este concepto de si misma ya nos podemos imaginar la clase de arpía que era. Turgénev le escribe a Paulina Viardot: "Sus últimos días fueron muy tristes. Que Dios nos libre a todos nosotros de una muerte semejante. Sólo quería distraerse. La víspera de su muerte, cuando la agonía había ya comenzado, en la habitación contigua una orquesta tocaba polonesas, por orden suya". Y líneas más adelante confiesa:"No pensaba en sus últimos instantes sino en-me da vergüenza decirlo- arruinarnos a mi hermano y a mí, y la última carta que escribió a su administrador era una orden clara y formal de vender todo a cualquier precio, de prender fuego a todo si hacía falta, para que nada...En fin, hay que olvidar..."

Paulina Era hija de un cantante famoso en los finales del XVIII y principios del XIX, Manuel García, sevillano, al parecer de origen gitano, que desde los veinte años recorría los teatros de Europa cantando, muy considerado por los compositores. Rossini le dedicaba los mejores papeles de sus obras y para él compuso la sonata de El barbero de Sevilla.

Paulina tenía una voz maravillosa y grandes cualidades para la escena, en la que logró éxitos que casi superaban a los de su hermana, la Malibrán, que durante algunos años llegó a ser la máxima figura de la ópera, pero murió muy joven, en todo el esplendor de su carrera. El Hermano mayor se dedicó al estudio de los órganos de la voz e inventó el laringoscopio, siendo considerado una autoridad en esta materia. Una calle de Madrid donde nació, lleva su nombre, "Manuel García".

Juan Eduardo Zúñiga

Desde los bosques nevados

Memoria de escritores rusos