DETENED LOS RELOJES

Detened los relojes, descolgad el teléfono,
Haced callar al perro con un hueso jugoso
Y silenciad los pianos; con tambor destemplado
Salga el féretro a hombros, desfilen los dolientes.

Den vueltas los aviones con vuelo inconsolable
Y escriban en el cielo las nuevas de su muerte,
Que lleven las palomas crespones en sus cuellos
Y los guardias de tráfico se enfunden negros guantes.

Era mi Norte y Sur, mi Oriente y Occidente,
Mi día laborable y mi domingo ocioso,
Mi noche, mi mañana, mi charla y mi canción;
Pensaba que el amor era eterno; fui un crédulo.

No queremos estrellas; apagadlas de un soplo;
Desmantelad el sol y retirad la luna;
Talad todos los bosques y vaciad los océanos;
Pues ya nada podrá llegar nunca a buen puerto.

W.H. AUDEN

♫♫♪♫♫♪ Venecia ♫♫♪♫♫♪

EL TIEMPO

El tiempo no existe. El tiempo sólo son las cosas que te pasan, por eso pasa tan deprisa cuando a uno ya no le pasa nada. Después de Reyes, un día notarás que la luz dorada de la tarde se demora en la pared de enfrente y apenas te des cuenta será primavera. Ajenos a ti en algunos valles florecerán los cerezos y en la ciudad habrá otros maniquíes en los escaparates. Una mañana radiante, camino del trabajo, puede que sientas una pulsión en la sangre cuando te cruces en la acera con un cuerpo juvenil que estalla por las costuras, y un atardecer con olor a paja quemada oirás que canta el cuclillo y a las fruterías habrán llegado las cerezas, las fresas y los melocotones y sin saber por qué ya será verano. De pronto te sorprenderás a ti mismo rodeado de niños cargando la sombrilla, el flotador y las sillas plegables en el coche para cumplir con el rito de olvidarte del jefe y de los compañeros de la oficina, pero el gran atasco de regreso a la ciudad será la señal de que las vacaciones han terminado y de la playa te llevarás el recuerdo de un sol que no podrás distinguir del sol del año pasado. El bronceado permanecerá un mes en tu piel y una tarde descubrirás que la pared de enfrente oscurece antes de hora. Enseguida volverán los anuncios de turrones, sonará el primer villancico y será otra vez Navidad. La monotonía hace que los días resbalen sobre la vida a una velocidad increíble sin dejar una huella. Los inviernos de la niñez, los veranos de la adolescencia eran largos e intensos porque cada día había sensaciones nuevas y con ellas te abrías camino en la vida cuesta arriba contra el tiempo. En forma de miedo o de aventura estrenabas el mundo cada mañana al levantarte de la cama. No existe otro remedio conocido para que el tiempo discurra muy despacio sin resbalar sobre la memoria que vivir a cualquier edad pasiones nuevas, experiencias excitantes, cambios imprevistos en la rutina diaria. Lo mejor que uno puede desear para el año nuevo son felices sobresaltos, maravillosas alarmas, sueños imposibles, deseos inconfesables, venenos no del todo mortales y cualquier embrollo imaginario en noches suaves, de forma que la costumbre no te someta a una vida anodina. Que te pasen cosas distintas, como cuando uno era niño.

MANUEL VICENT

SÁNDOR MÁRAI

Acabo de leer, Diarios 1984-1989, de Sándor Márai, escritor húngaro exiliado en los Estados Unidos. La muerte de su esposa Lola Matzmer, más bien la agonía, es lo que más me marcó en su lectura.

(...) ¿La quería? No lo sé. ¿Puede uno querer a sus piernas, a sus pensamientos?. Sin ella nada tiene sentido. No sé si la quería. Era algo diferente. Tampoco quiero a mis riñones o a mi páncreas. Simplemente forman parte de mí, como ella formaba parte de mí.

(...)Me quedé media hora más junto a su lecho, contemplándola. No está seria ni hermosa, sólo diferente. Como si todo el maquillaje de la vida - ira, dolor, alegría, tristeza-, todo lo que reviste el rostro humano, se hubiera borrado. Sólo capte en ella serenidad y nobleza dos rasgos que siempre quedan ocultos en la cara de los vivos. (...) Murió como una planta noble, helada por una inesperada ráfaga de viento glacial. Se la ha tragado el océano y en su lugar queda la Nada que está más presente que cualquier otra cosa que exista.

(...) Para ingresarla he de justificar con un aval bancario que dispongo de recursos suficientes para sufragar los gastos de enfermería durante un tiempo (sesenta dolares diarios, más los extras). Según la compañía Medicare, la vejez es un "estado" y por tanto no asume parte de los gastos.

(...) un buen numero de hospitales se hallan vacíos porque ni las aseguradoras pueden pagar sus precios salvajes ( cuatrocientos dolares al día en una habitación compartida), por eso los enfermos graves se quedan en casa, se toman una aspirina y se limitan a esperar la muerte, porque así es mas barato. La explotación comercial de la agonía es algo típico americano, me parece poco probable que hagan algo parecido en otros lugares del mundo.

(...)Llegan sin cesar las facturas desorbitadas del hospital, de los laboratorios, de los médicos. una cama en una habitación doble, trescientos dolares diarios. Y también de la medicinas(...) el robo descarado ejercido por la medicina y sus compañias es asqueroso. No caer en mano de estos, escapar.

Y Sándor Márai para no caer en manos de estos, seguro que contrarios a la eutanasia, y favorables al negocio de la muerte. Pues se suicidó en el año 1989.

Estoy esperando el llamamiento a filas, no me doy prisa, pero tampoco quiero aplazar nada por culpa de mis dudas. Ha llegado la hora. (15-1-1989). Márai suicido el 21 de febrero de 1989.

(...) La vida es casual, no tiene sentido ni utilidad alguna. La muerte es la consecuencia inevitable de la casualidad, y tampoco tiene sentido ni utilidad. "Cada día muero" S. Pablo.

El Universo es la obra más exquisita construida por nadie (Chesterton)

PD Abstenerse médicos y pusilánimes, de todas maneras, en estas memorias hay muchas más reflexiones interesantes. Sándor Márai es un gran escrito y tiene una obra muy amplia.

PROYECTOS DE FUTURO

Esta tarde soy rico porque tengo
todo un cielo de plata para mí,
soy el dueño también de esta emoción
que es nostalgia a la vez de los días pasados
y una dulce alegría por haberlos vivido.
Cuanto ya me dejó me pertenece
transformado en tristeza, y lo que al fin intuyo
que no habré de alcanzar se ha convertido
en un grato caudal de conformismo.
Mi patrimonio aumenta a cada instante
con lo que voy perdiendo, porque el que vive pierde,
y perder significa haber tenido.
Ya no tengo ambiciones, pero tengo
un proyecto ambicioso como nunca lo tuve:
aprender a vivir sin ambición,
en paz al fin conmigo y con el mundo.

Vicente Gallego

ODA AL PRIMER DÍA DEL AÑO

Lo distinguimos
como
si fuera
un caballito
diferente de todos
los caballos.
Adornamos
su frente
con una cinta,
le ponemos
al cuello cascabeles colorados,
y a medianoche
vamos a recibirlo
como si fuera
explorador que baja de una estrella...

Pablo Neruda

EL INTERCAMBIO

Hoy toca cine. Ayer nos fuimos a ver una peli de Clint Eastwood titulada el Intercambio,

La peli está basada en un hecho real ocurrido en Los Angeles en el año 1929, aunque más bien parece irreal. Christine Collins se va un día al trabajo y cuando regresa, su hijo a desaparecido, y transcurridos unos meses la policía le devuelve un niño diciendo que es su hijo, pero que realmente no es. Hombre si te secuestran una esposa, o un marido de cincuenta años y te la lo devolvieran por dos de veinticinco, podrías tragar, pero claro un hijo es un hijo y al otro lo encontré en la calle. Pues bien la policía presiona a la madre para que se quede con el niño, pues no quieren afrontar un fracaso.

Pero amigo aquí nos topamos con la Iglesia, esto es USA, un radiopredicador encarnado por el gran John Malkovich, presbiteriano de vocación. Y que desde el púlpito suelta unas homilías incendiarias contra el poder establecido, que son celebradas por los feligreses, hasta con aplausos, y no hacen la ola porque no se había jugado el mundial de Mexico. Y entonces la cosa cambia; y el que quiera saber más que saque la entrada y se vaya al cine, pues la peli atrapa desde el principio hasta el final, vamos, que no se oye ni el crujir de una palomita. La prota, Angelina Jolie, unos dicen que está bien, otros que mal, yo digo que está muy buena y que tiene unos ojazos que quitan el hipo.

A mi la película que más me gustó de Eastwood fue Mistyc River, pero esta se deja ver y además esta muy bien ambientada.

PD Carolina, la protagonista, ye supervisora de la compañía telefónica de Los Ángeles. Y curiosamente, se desplaza en patines para resolver problemas de las operadoras.

MADRIGAL LENTO

Te haces al deshacerte más hermosa,
lo mismo que en la nieve derretida,
bajo su tersa limpidez dormida,
el tiempo, vuelto espíritu, reposa.

Te haces tan dulcemente tenebrosa,
lago de mi montaña ensombrecida,
que en tu quietud recoges hoy mi vida;
mi ayer que a mi mañana se desposa.

Igual que ayer cantaba a mi montaña,
hoy a ti, mi honda paz, mi nieve viva,
mi muerte atesorada en la costumbre

canto, mientras tu tiempo te acompaña,
oh, clara compañera fugitiva,
hacia el desnudo mar desde la cumbre.

Leopoldo Panero

LA VELOCIDAD DE LA LUZ

Acaba de morir el autor teatral HAROLD PINTER, premio nobel de literatura 2005. Y aprovecho para poner algo que leí sobre Pinter, en un libro que me gustó. La velocidad de la luz, de Javier Cercas:

(...) Ya no me acuerdo dónde leí como descubrió su método de escritura Harold Pinter.

Estaba el tipo con su mujer y le dijo:

"Cariño,tengo escritas varias escenas bastante buenas, pero no tienen ninguna relación entre si. ¿Qué hago?".

Y la mujer le contesto: "No te preocupes: tú pégalas todas, que ya se encargaran los criticos de decir lo que significan."

La cosa funcionó la prueba es que no hay ni una sola linea de Pinter que los críticos no entiendan perfectamente.

Dialogos del protagonista de la novela con el padre de Rodney:

(...) Lo que quiero decir es que quien siempre sabe adonde va nunca llega a ninguna parte, y que sólo se sabe lo que se quiere decir cuando ya se ha dicho.

(...) La gente tiende a creer que muchas explicaciones convencen menos que una sola, me dijo el padre de Rodney. Pero la verdad es que para casi todo hay más de una razón.

(...) "Es usted demasiado joven para tener hijos", me dijo el padre de Rodney cuando nos despedíamos, y no lo he olvidado. No los tenga, porque se arrepentirá. Así es la vida; haga lo que haga, se arrepentirá. Pero déjeme que le diga una cosa: todas las historias de amor son insensatas, porque el amor es una enfermedad; pero tener un hijo es arriesgarse a una historia de amor tan insensata que sólo la muerte es capaz de interrumpir

EL REGRESO DEL SOLDADO

Chris Baldry regresa del frente para encontrarse con las tres mujeres de su pasado: Kitty, su esposa, fría y hermosa; Jenny, su devota prima, que nunca admitió su amor por él… y Margaret, la única mujer a la que Chris recuerda, su primer amor de hace quince años. Debido a su amnesia, de su prima sólo recuerda la infancia y de su mujer nada en absoluto. En su recuerdo sólo permanece Margaret. Las tres mujeres deben tomar una decisión: dejarle seguir en el estado en el que ha regresado o intentar «curarle»…, pero también Chris quiere elegir…
Una joya estilística y psicológica que trasciende su época y llega a la nuestra con toda su frescura y la misma delicadeza. La sofisticación del texto, aparentemente sencillo, es profundamente conmovedora y su escritura de una belleza absorbente. Uno de los estudios más imaginativos sobre la intimidad, la ilusión, la posesión y el terrible, destructivo esnobismo de la convención social, con la tragedia de la Primera Guerra Mundial como trasfondo.

Esto es el resumen de este libro, copiado literalmente de la portada posterior del mismo. Y lo pongo, pues define muy bien de lo que va el libro, calificado por algunos críticos, por ejemplo José María Guelbenzu, como obra maestra. Básicamente la escritora Rebecca West, lo que nos quiere hacer ver atraves del personaje de Chris Baldry, es la resistencia de algunas personas a la perdida de la juventud,y al paso del tiempo por eso Chris, sólo quiere ver lo que ocurrió hace quince años.

Margaret es la antigua amante que él sigue viendo hermosa, a pesar de ser una persona vulgar y a la que se le nota demasiado el paso del tiempo. Así es como la ve Jenny la narradora de la novela (...) Alejé el bolso de mi con el pie y la odié como los ricos odian a los pobres, que son como insectos que salen de las grietas donde les corresponde vivir, introduciendo fealdad en la luz del día. En cambio así describe a Kitty (...) Así que Kitty -cuya belleza esta alterada por la pena- igual que una rosa es distinta bajo la luz de la luna que bajo la del día. Y así la ve cuando se arregla para recibir al marido (...) Cerca de ella había unas cortinas verdes y los reflejos de satén del vestido se volvieron esmeraldas de hielo roto. Su aspecto era frio como la luz de la luna, como la virginidad, pero estaba preciosa; bajo la luz fugaz de las velas su pelo parecia de color oro brillante, Así se dispuso a esperarle.

Pues ni por esas, Chris sólo veía lo que quería ver, como nos pasa a veces a la gente, sólo vemos y oímos lo que nos interesa, pero que bien nos describe Rebecca Weast las situaciones, por ejemplo, los buenos modales de Chris (...) Antes de que la tarde hubiera terminado Chris las había envuelto a todas en la aterciopelada red de sus buenas maneras.

Novela recomendada para todos aquellos que quieran librase de su esposa y no sepan como. Yo, ¿Quién yo? no me acuerdo de nada, por no acordarme no me acuerdo ni de la hipoteca. Lo malo ye, que siempre hay alguien que te quiere hacer ver la realidad, una Kitty, una Jenny, y así ocurre al final de la novela, con una frase que susurran entre las dos y que yo no voy a desvelar.

HAZME REIR COMPAÑERO

Hazme reír compañero,
hablame de esas cosas
que tanto me gustan.
Emplea tu ingenio como sabes,
y consigue otra vez
que la pena no me oprima las entrañas.
Que el miedo
no me haga las noches espantosas.
Que el temor
no me acorrale en los rincones
a cada paso.
Hazme reír,
que llegue tu voz suave
a mi oído.
Tu voz,compañero,
de besos,penas y caminos.
Acercame las manos,
envuelveme en los brazos,
ya ves
que no consigo ser mayor
y que me asustan
los trasgos
las brujas
y los diablos

II

Ya sé que no me perteneces,
que detrás de esos ojos
grandes y suaves
se esconde
un terreno sin limites.
Agujeros abismales
largas noches de tormentas
detrás de los ojos,
amor mio.
Se esconde sorda y muda
una canción de nadie,
sueños,
llamas que habitan en el sonido
de mi hogar.
Ya lo se,
que allá en los más hondo
hay una ventana que se asoma a otro camino,
oscuro,
de retorcidas palabras
como hojas de sonrisa
que caen entre la lluvia.
Yo lo se, amor,
aunque a veces me hables de otras cosas
o me cierres la boca con tus besos.

Mª Teresa González

♫♫♪♫♫♪ SAINT SAENS ♫♫♪♫♫♪

Faime riir, compañeru

Faime riir,compañeru.
Falame d'eses coses
que tanto me presten
Emplega'l to inxeniu como sabes
y fai otra vegada
que la murnia nun m'aprete nes coraes.
Que'l mieu
nun me faiga les nueches espantibles
Que la llercia
nun m'acorripie nos requexos
a cada pasu

Faime riir,
que cuele la to voz sele
nel mio oyíu.
La to voz, compañeru,
de besos,de penes y caleyes.
Apúrriame les manes,
arródiame nos brazos,
ya ves
que nun soi pa ser mayor
y que me asusten los trasgos
les bruxes y los diaños.

II

Ya sé que nun me perteneces,

que detrás d´esos güeyos

grandes y melgueros

escuéndese

un tarrén ensin llendes.

Furacos abismales,

llarga nueche de tormentes

detrás de los güellos,

amor míu.

Escuéndese, sordu y mudu,

un canciu de naide,

sueños,

llames que non aliten nel son

del mio llar.

Yo sélo,

qu´allá no más fondo

hai un ventanu qu´asoma a otru camín,

tapecíu

d´entrincaes pallabres

como fueyes de sonrisa

que cain entre l´orpín.

Yo sélo, amor,

anque a vegaes me fales d´otres coses

o me pieslles la boca con besos.

Mª Teresa González

WILLIAM SHAKPEARE

Cuando pienso que todo cuanto crece
dura en su perfección un breve instante,
como de la mañana el sol radiante
que, al avanzar la tarde, se oscurece;

cuando miro que todo se envejece
como flor mañanera y rozagante
que pronto se deshoja, agonizante,
y al morir el crepúsculo perece;

se aflige mi alma y por tu suerte llora;
mas todo cuanto pierdes en frescura,
con sus matices el ensueño dora,

y a medida que el tiempo tu hermosura
con implacable saña decolora,
con desquite, mi amor te transfigura.

William Shakespeare

CHE GUEVARA

La fotografía del Che Guevara fue tomada por Alberto Díaz (Korda) el 5 de marzo de 1960 —cuando Guevara tenía 31 años— en un entierro por la víctimas de la explosión de La Coubre, pero no fue publicada sino hasta siete años después. El Instituto de Arte de Maryland (Estados Unidos) la denominó Korda's photo, es decir, La Foto de Korda: "La más famosa fotografía e icono gráfico del mundo en el siglo XX".

En la explosión murieron setenta y seis obreros.
El barco traía armas y municiones para la defensa de Cuba, y el gobierno de Eisenhower ha prohibido que Cuba se defienda.
La multitud cubre las calles de la ciudad. Desde el podio, El Che Guevara contempla tanta furia reunida. Tiene la multitud en los ojos.
Korda toma esta foto cuando los barbudos llevan poco más de un año en el poder. Su diario no la publica. El director no le ve nada especial.
Esta imagen empezó a hacerse famosa unos siete años después de la muerte del Che en Bolivia, cuando un editor italiano, Giangiacomo Feltrinelli se hizo con los derechos para publicar el Diario del Che en Bolivia e imprimió la imagen en un gran póster. Feltrinelli había conseguido de Korda imágenes del Che unos meses antes de su muerte, que fueron usadas para imprimir gran cantidad de posters en octubre de 1967. Entonces será un simbolo de nuestro tiempo.

Eduardo Galeano y Wikipedia.

♫♫♪♫♫♪ HASTA SIEMPRE COMANDANTE ♫♫♪♫♫♪

EL ZAPATAZO A BUSH

♫♫♪♫♫♪ ERES ZAPATO PISADO ♫♫♪♫♫♪

ZELIA GATTAI

Zelia Gattai era la esposa del escritor brasileño Jorge Amado. Y empezó a escribir a los 66 años, y así todo le dio tiempo a escribir 13 libros, murió a la edad de 91 años, en el año 2008. Y tiene un libro del año 1979 delicioso de verdad, Anarquistas Gracias A Dios, donde cuenta la vida de su familia en Brasil. Su abuelo era un emigrante Italiano que se embarcó para Brasil con toda la familia. El padre de Zelia, Don Ernesto y su madre Angelina eran dos personajes maravillosos. Hay en el libro un episodio del abuelo de Zelia que me llamó la atención, y que me hizo recordar un relato de Edurdo Galeano, donde se habla de El León y la Hiena, y en el que al final, resulta, que la hiena, que tiene peor fama, es mucho mejor que el león.

(...) Entonces supimos que el abuelo, anarquista convicto, había resuelto dar ese nombre (Hiena) a su hija para afirmar sus principios anticlericales.

Fue al Registro, allá en Florencia, donde la niña había nacido y donde vivía la familia, quiso inscribirla:

-¿Qué nombre va a darle?- le preguntó el empleado.

-¡Hiena!- declaró el rebelde.

El hombre pensó que no había comprendido y repitió la pregunta:

-¡Qué nombre va a darle?

-¡Hiena!- repitió el padre de la criatura, entusiasmado con la reacción del tipo; la polémica deseada estaba garantizada.

El funcionario del registro trató de disuadirlo, no se resignaba ante tamaña reacción.

-Señor, ¿Cómo puede ponerle a una niña inocente el nombre de un animal repugnante como ése?

-¿Si el Papa puede llamarse León por qué mi hija no puede llamarse Hiena?- replico el viejo Gattai que en esa época tenía poco más de treinta años de edad.

La niña fue registrada con el nombre de Hiena y así quedo hasta morir.

(...) Le pregunte a papá por el paradero de esa tía, ¿por dónde anda?

Cambiando de tono de voz, casi en sordina, papá satisfizo mi curiosidad:

-Murió de hambre. _ hizo una pausa para concluir-:

Aquí, en Brasil, antes de cumplir un año de edad.

Zelia Gattai

Del Marido de Zelia, Jorge Amado, tengo recogido, de su libro Navegación de Cabotaje, algo que siempre me gustó. Y se trata de la amistad y de como una vez que pierdes la confianza en una persona, lo mejor es ignorarla, así de bien lo cuenta Jorge Amado, por algo fue aspirante a premio Nobel de literatura:

Tengo horror a los hospitales, a los fríos corredores, a las salas de espera que parecen antesalas de la muerte o, mejor aún, cementerios donde las flores pierden lozanía. No hay flor hermosa en un camposanto. Tengo, con todo, un cementerio mío, personal. Yo lo construí y lo inauguré hace algunos años, cuando la vida hizo madurar mis sentimientos. En él entierro a aquellos a quienes maté, es decir aquellos que para mí han dejado de existir, a aquellos que murieron: los que un día tuvieron mi estima y la han perdido.Cuando alguien rebasa todo límite y me ofende, no me enfado ya con él, no me enojo ni me pongo furioso, no me peleo, no corto mi relación, no le niego el saludo. Lo entierro en la fosa común de mi cementerio -en él no existen panteones familiares, tumbas individuales, los muertos yacen en la fosa común, en la promiscuidad de la vileza, de la maldad. Para mí, aquél fulano se ha muerto, ha sido enterrado, haga lo que haga ya no puede molestarme más.Son raros estos entierros -¡menos mal! -. Sólo a veces un pérfido, un perjuro, un desleal, alguien que ha faltado a la amistad, que ha traicionado al amor, alguien que fue excesivamente interesado, falso, hipócrita, soberbio - la impostura y la presunción me ofenden fácilmente-. En el pequeño y deslucido cementerio, sin flores, sin lágrimas, sin sombra de añoranza, se pudren unos cuantos sujetos, unas pocas mujeres. A unos y a otras los he barrido de la memoria, les he retirado la vida.Encuentro en la calle a uno de esos fantasmas, me paro a conversar, escucho, correspondo a las frases, a los saludos, a los elogios, acepto el abrazo, el beso fraternal de Judas. Sigo adelante. Él piensa que me ha engañado una vez más, y no sabe que está muerto y enterrado.

Jorge Amado

PD. Dedicado a: Pili, Carolina, Latia. Tres nombres distintos y una sola persona verdadera, como el Espíritu Santo, pero sin alas. Y que está a punto a punto de aterrizar de Argentina. Espero que con alas.... el avión. ♫♫♪♫♫♪ VOLVER ♫♫♪♫♫♪

EL HEROE CLANDESTINO

En diciembre de 1967, el doctor Christian Barnard anunció al mundo una asombrosa noticia: el primer trasplante de corazón entre humanos realizado con éxito. Había sido realizado en el hospital Groote Schuur, de Ciudad del Cabo. En la Suráfrica del racismo de Estado, nadie supo entonces que buena parte de la operación la había realizado un hombre de raza negra, Hamilton Naki. "Si hubieran publicado mi fotografía habrían ido a la cárcel. Así eran las cosas en aquel entonces", recordaba Naki en este periódico el 26 de abril de 2003. Naki falleció el pasado 29 de mayo del 2005 a la edad de 78 años.

Oficialmente fue, durante casi cuarenta años, un auxiliar del hospital. Hamilton Naki nunca terminó la escuela primaria. Entró en la institución como jardinero, aunque pronto se dedicó a limpiar las jaulas de los animales con los que el equipo del prestigioso cirujano Barnard experimentaba en el campo de los trasplantes.

Poco a poco, las habilidades de Naki llevaron a los médicos a pedirle que manejara a los animales durante las operaciones; luego, que se hiciera cargo de la anestesia, y finalmente, que los operara con sus propias manos. A partir de la mera observación, según explicaba él mismo, Naki se convirtió en un experto cirujano de manos precisas y firmes, aunque sólo conocido para los que compartían quirófano con él. De cara a la ley, era el jardinero.

La noche del 3 de diciembre de 1967 fueron las manos de Naki las que extrajeron el corazón de una mujer, atropellada por un coche, para que fuera trasplantado a un hombre blanco, la primera persona que recibió un corazón ajeno. No fue hasta 2001, poco antes de morir y una década después del fin del apartheid, cuando Barnard le confesó la historia a un realizador interesado en hacer un documental sobre el tema. "Técnicamente, él es mejor que yo", le dijo.

Naki siguió trabajando hasta 1991. Tras conocerse la historia le llegaron los reconocimientos, además de un graduado honorífico en Medicina por la Universidad de Ciudad del Cabo. Naki se jubiló con una pensión de 226 euros al mes. La que le correspondía como jardinero.

PD Esta necrológica la leí en el País en el 2005. Por supuesto, yo no sabía nada, y para mi fue una sorpresa.

EMILY DICKINSON

Cuando Emily Dickinson murió, la familia descubrió mil ochocientos poemas guardados en su dormitorio.
De sus antepasado puritanos heredó el aburrimiento. Los caballeros hacían política y negocios y las damas perpetuaban la especie y vivían enfermas.
Emily habitó la soledad y el silencio. Encerrada en su dormitorio, inventaba poemas que violaban las leyes, y allí escribía una carta por día a su cuñada, Susan, y se la enviaba por correo, aunque ella vivía en la casa de al lado.
Esos poemas y esas cartas fundaron su santuario secreto, donde quisieron ser libres sus dolores escondidos y sus prohibidos deseos.

Eduardo Galeano Espejos


Ahí van dos poemas, uno el 288. Con dos versiones diferentes, a mi me gusta más la primera. El otro, Ensueño, es un poema, con el que estoy de acuerdo, yo viajo mucho con los libros. Viajo por todo el mundo, conozco personajes diferentes, y todo sin salir de casa. Los libros los quiero tanto que incluso los meto conmigo en la cama, y además no necesitan pilas. Por lo tanto gasto cero.


SOY NADIE

Soy nadie. ¿Tú quién eres?
¿Eres tú también nadie?
Ya somos dos entonces. No lo digas:
lo contarían, sabes.

Qué tristeza ser alguien,
qué público: como una rana
decir el propio nombre junio entero
para una charca admiradora.

Versión de L.S.


¡No soy nadie! ¿Quién eres tú?
¿Eres tú. -Nadie- también?
¿Somos entonces dos?
¡No lo cuentes! ¡Sabes que lo dirán!

¡ Que triste- ser- alguien!
¡Que vulgar -como una rana-
recitar el propio nombre -a lo largo de todo Junio-
a un admirado pantano!


ENSUEÑO

Para fugarnos de la tierra
un libro es el mejor bajel;
y se viaja mejor en el poema
que en el mas brioso y rápido corcel.

Aún el más pobre puede hacerlo,
nada por ello ha de pagar:
el alma en el transporte de su sueño
se nutre sólo de silencio y paz.

Emily Dickinson

YA TE ESPERAMOS...

Ya te esperamos ansiosamente
ya preparamos alimentos y bebidas
ya está limpia la sala, las ventanas como espejos
la entrada con flores y ramas de picea.

Ya te anuncian Mercurio y Venus
los adivinos auguran que llegarás mañana
queman incienso y ensayan reverencias
de noche velan y atienden el alba

y tú llegas imperceptible
no tienes ni corona ni alas
no eres una princesa ni tampoco un arcángel

sólo un latido más fuerte del corazón.

Ryszard Kapuscinski

SECRETO

Son los ojos de la amada
pasmo cierto de las gentes;
yo, que todo lo conozco,
sé muy bien lo que me advierten.
Dicen ellos: -A este adoro,
a este sólo, a nadie más;
cesen pues, oh buenas gentes,
vuestro pasmo, vuestro afán.
Sí, con brillo poderoso
resplandecen en redor;
y es que quieren anunciarme
La hora dulce del amor.

Johann Wolfgang Goethe

♫♫♪♫♫♪ SERENATA ♫♫♪♫♫♪

LO QUE PUEDE EL DINERO

Hace mucho el dinero, mucho se le ha de amar;
Al torpe hace discreto, hombre de respetar,
hace correr al cojo al mudo le hace hablar;
el que no tiene manos bien lo quiere tomar.

También al hombre necio y rudo labrador
dineros le convierten en hidalgo doctor;
Cuanto más rico es uno, más grande es su valor,
quien no tiene dinero no es de sí señor.

Y si tienes dinero tendrás consolación,
placeres y alegrías y del Papa ración,
comprarás Paraíso, ganarás la salvación:
donde hay mucho dinero hay mucha bendición.

El crea los priores, los obispos, los abades,
arzobispos, doctores, patriarcas, potestades
a los clérigos necios da muchas dignidades,
de verdad hace mentiras, de mentiras hace verdades.

El hace muchos clérigos y mucho ordenados,
muchos monjes y monjas, religiosos sagrados,
el dinero les da por bien examinados,
a los pobres les dicen que no son ilustrados.

Yo he visto a muchos curas en sus predicaciones,
despreciar el dinero, también sus tentaciones,
pero, al fin, por dinero otorgan los perdones,
absuelven los ayunos y ofrecen oraciones.

Dicen frailes y clérigos que aman a Dios servir,
más si huelen que el rico está para morir,
y oyen que su dinero empieza a retiñir,
por quién ha de cogerlo empiezan a reñir.

En resumen lo digo, entiéndelo mejor,
el dinero es del mundo el gran agitador,
hace señor al siervo y siervo hace al señor,
toda cosa del siglo se hace por su amor.

Arcipreste de Hita