CORTINAS DE HUMO POR ENCARGO

Este lápiz es una mina.
La pereza es una soñadora.
El espejo carece de imaginación.
Somos supervivientes de los días muertos.
La memoria perdida habita en la desmemoria.
Se dedicaba a la venta y confección de cortinas de humo.

AFROISMiOS

ASPAS AL VIENTO

Adiós Inmundo cruel.
El fiel de la balanza es un pesado.
El futuro es una huida hacia adelante.
En esta vida fue un calavera y en la otra, ceniza.
Los sentimientos son el motor de los aspavientos.
Amaba la verdad pero le era infiel con la mentira.

AFORISMiOS

RÉQUIEM PARA UN LABURANTE

Cruzaba el cementerio en medio del viento, del sonido de las ramas a su merced, de la soledad de un día de semana al atardecer. Cerca de los crematorios, un hombre inclinado sobre una tumba cambiaba flores. Hablaba solo, o con la melancólica compañía del recuerdo de alguien. Volví a mi padre, era como si haber escrito no me alcanzara, pensé terminar la novela podía ponerle fin al asunto y que publicarla me iba a permitir pasar a otra cosa. Me di cuenta de que mi madre no iba a poder hacer lo que ese hombre estaba haciendo, no iba a poder cambiar las flores de la tumba de mi padre. Cuestioné su decisión de ser cremado, de no quedar en ningún lugar para fomentar no sé qué negocio. Luego sonreí, y lo nombré en voz baja. Inmediatamente pensé en el padre de mi amigo Alfonso, luego en mi amigo, y finalmente en mí. Lo que pensé me pareció en principio hermoso, pero después me quedé desolado. Pensé algo así: el único reconocimiento que puede recibir una persona, si hizo las cosas más o menos bien para unos pocos, es alguien inclinado sobre una sepultura, murmurando un rezo cotidiano y torpe, intentando inútilmente mantenerlo vivo en el recuerdo. Una plegaria humana, tartamuda, un monólogo acostumbrado, que se va haciendo inevitablemente frío. El acto doméstico, universalmente repetido, de reemplazar las flores de una tumba.

HASTA QUE PUEDA QUERERTE SOLO
PABLO RAMOS

PELEANDO A LA CONTRA

Orgullosos

flacos

muriéndose

Veo ancianos, jubilados, en el 

supermercado, aún orgullosos y están 

flacos y están muriéndose

están de pie muriéndose de hambré y no dicen 

nada. hace mucho tiempo, entre otras mentiras,

les enseñaron que callar era cosa

de valientes. ahora, después de haber trabajado toda la vida,

la inflación les ha cogido en su trampa. mirán a su alrededor

roban uva,

la mastican y hacen por fin una compra

minúscula, sólo para un día.

otra mentira que les enseñaron:

el séptimo, no hurtar.

prefieren morir de hambre a robar

(una uva no les salvará)

y en minúsculos cuartos

mientras leen los anuncios

se morirán de hambre

morirán sin pronunciar palabra

los sacarán de pensiones

jóvenes chicos rubios con el pelo largo

que les meterán en el furgón

y arrancarán, esos

chicos

de ojos grandes

que están pensando en las Vegas y en los coñitos y 

el triunfo.

es el orden de las cosas: a todos

nos toca primero probar la miel

y después el cuchillo.

CHARLES BUKOWSKI

HASTA QUE PUEDAS QUERERTE SOLO

Cuando el escritor argentino Pablo Ramos acudió por primera vez a Alcohólicos Anónimos un hombre de algo de más de cincuenta años, tostado de lámpara, con unas cadenas y unas pulseras enormes de oro falso le pasó el brazo por el hombro y le dijo "pase lo que pase vos vení que acá te vamos a querer, hasta que puedes quererte solo". De personas como Lulú, Isabel, Willy, Rolando y el propio autor es de lo que habla este libro dividido en doce pasos, un programa que se ideó para combatir el alcoholismo y toda clase de adicciones, cada paso es la historia de una persona que alguna vez se cruzó en su vida. Personas que no solo beben para olvidar sino para recordar esas cosas buenas que no pudieron hacer nada por retener y que gracias a la bebida siguen ahí. Licenciados  en la universidad de la botella. En el libro de Pablo hay un trozo de vida de seres como Rolando. Nunca discutía ni aún sabiéndose con la razón. Escuchaba al otro y prefería pasar por ignorante (cosa que estaba lejos de ser) tan solo para no imponer sus argumentos. No conocí a otra persona tan desprovista de vanidad y tan segura de si misma. O como Lulú. "Fuiste mi primavera". Yo no había leído, hasta ahora, nada de Pablo Ramos pero tengo la sensación de que es un escritor al que voy a volver. Me gusta porque escribe con palabras sencillas y bellas. Supongo que no, que jamás entendió que ese camino lo iba a llevar a la muerte, pero el camino de las prohibiciones lo iba a llevar, según su manera de ver las cosas, a la muerte en vida. Todos los caminos, el que se quiera tomar, llevan a la muerte. Eso lo sabe cualquier, pero no todos los caminos llevan a la muerte en vida. No pierdas más el tiempo y acude a leer este maravilloso libro de relatos. 

TRUMP DESMONTA EL SISTEMA SOLAR

Los ingleses nos ponen verde lechuga.
En Mallorca vieron una Roca levitando.
El Bigotes deja de pagar la Celda y es desahuciado.
Esperanza Aguire multada por dar un giro a la izquierda.
En una botella de Gatorade encuentran un gato encerrado.

Cesan al consejero del Banco Popular Ángel Ron.(Cacique).

A la infanta doña Cristina la declaración le sale a devolver.
Chicote adelgaza veinte kilos y se queda chiquito de la fabada.
El abogado de Urdangarin, Mario Pascual, es la leche. Condensada.
El estratega de Trump llama a la lucha para desmontar el sistema. Solar.
El Real Madrid queda eliminado de la Copa del Rey y se hace Republicano.
Después de viajar durante cuarenta años luz se queda a cinco minutos de su
                                                                        destino por un corte de suministro.

Para muestra basta un botón  nuclear.

UNA TEMPORADA EN EL PURGATORIO

Después de un baile en el club de campo una chica aparece asesinada y el principal sospechoso es Constant, el hijo de Gerald Bradley, patriarca de una rica y poderosa familia norteamericana de origen irlandés. Veintidós años más tarde Harrison Burns amigo de Constant está dispuesto a contar lo que sabe. La novela está divida en tres partes y comienza así: El jurado está en su tercer día de deliberación. Se está juzgando a Constant como sospecho del asesinato de la chica, pero para conocer el veredicto final tienen que transcurrir casi quinientas paginas de un vibrante y ameno relato. Puedes saltártelas y saber cual es la decisión del jurado pero yo que tú no lo haría, deja que sea Harrison, quien vaya deshaciendo la madeja. No te arrepentirás. Dominick Dunne sabe muy bien lo que cuenta, católico y rico, fue un miembro adinerado de la sociedad de la costa oeste americana. El libro está basado en el crimen de una chica de quince años, Marta Moxley. Enseguida se sospechó de su vecino Tommy Skakel primo de los Kennedy. Este libro de Dominick Dunne ayudó a abrir el caso de Marta en 1998. En Internet se puede ver el resultado final del proceso de Marta, que no tiene nada que ver con el del libro. El de una temporada en el purgatorio es más original. Bueno, según como se mire, puedes ver una Roca levitando.  

    

COMO PEZ EN EL AGUA

El álamo temblón se muere de frío.
La conversación se alimenta de palabras.
Moises fue el primer hombre que rompió aguas.
El control de natalidad es una ONG sin ánimo de lucro.
Mi vida está un sesenta y dos por ciento más cara y subiendo.
La peor noticia para un pez es que la mar esté como un plato.

AFORISMiOS

          

HELENA O EL MAR DEL VERANO

-Helena...,te quiero.
Y Helena, serena, sin dejar de mirarme a los ojos, grave y hermosa, se fue dejando atraer, y cuando tuvimos los labios muy cerca, me dijo:
-Y yo a ti más.
Bebí el aliento de aquellas palabras, las bebí, las respiré, no las oí. No hablamos más. Íbamos juntos y solos entre el silencio del crepúsculo. Solos entre el silencio del mundo y del tiempo. Solos para siempre. Andando juntos y solos entre el silencio del mundo y del mar, andando, andando. Y todo era como un gran arco y nosotros lo íbamos pasando y al otro lado estaba nuestro mundo, nuestro tiempo, nuestro sol, nuestra luz, nuestra noche estrellada y siempre...

HELENA O EL MAR DEL VERANO
JULIÁN AYESTA
ACANTILADO

EL TIEMPO NO TIENE PASADO

El tiempo no tiene pasado.
Pidió asilo etílico en el bar Refugio.
Hoy tuve una pesadilla que se mordió la cola.
La luz se perdió en el agujero negro de la noche.
El tiempo no tiene prisa, siempre llega a su hora.
El veinte por ciento de la felicidad se lo lleva hacienda.

AFORISMiOS