DÓNDE SE ENCUENTRA EL ALMA

La neurociencia nos dice que es altamente improbable que tengamos alma, pues cuanto pensamos y sentimos no es ni más ni menos que el parloteo electroquímico de nuestras neuronas. Nuestro sentido de la identidad, nuestros sentimiento y pensamiento, el amor que mostramos a los demás, nuestras esperanzas y ambiciones, nuestros odios y temores, todo eso muere cuando el cerebro muere. Mucha gente se niega a admitir este punto de vista, pues no sólo nos priva de una vida más allá de la muerte, sino que parece reducir el pensamiento a mera electroquímica, convirtiendo nuestros cuerpos en simples autómatas, en maquinas de carne y hueso. Esa gente se equivoca de medio a medio, pues lo que hace en realidad es elevar la materia a cimas infinitamente misteriosas que no comprendemos. En nuestro cerebro hay unas cien mil millones de neuronas. ¿Guarda cada una en su interior un fragmento de conciencia? ¿Cuántas neuronas nos hacen falta para estar consciente o sentir dolor? ¿O acaso la conciencia y el pensamiento residen en los impulso electroquímicos que aglutinan a esos miles de millones de células? ¿Tiene conciencia un caracol? ¿Siente dolor cuando lo aplastas con la suela del zapato? Nadie lo sabe.

ANTE TODO NO HAGAS DAÑO

HENRY MARSH

DESMONTAR EL SILENCIO

Se fumó los ideales.
Los lazos de sangre se deslazan con sangre.
Desmontar el silencio produce mucho ruido.
La nave antes de zarpar ya conoce su derrota.
El instante desmenuzado produce migajas de tiempo.


AFORISMiOS

ODA AL PRIMER DÍA DEL AÑO

Lo distinguimos

como

si fuera

un caballito

diferente de todos

los caballos.

Adornamos

su frente

con una cinta,

le ponemos

al cuello cascabeles colorados,

y a medianoche

vamos a recibirlo

como si fuera

explorador que baja de una estrella...

Pablo Neruda

NO TIRO LA TOALLA

A Richard Stern                                            Brookline 15 de noviembre, 1998

Querido Richard:

Tus notas siempre me producen gran consuelo.

¿Estoy bien? No, solo parcialmente bien. Mi memoria, de la que estaba orgulloso como si fuera West-Point, no deja de decepcionarme. La semana pasada no podía recordar el nombre de Katharine Hepburn y el nombre de su amante: Algo Tracey me eludió durante varios días. Y realmente tengo que recurrir a los libros de referencia para mi gran vergüenza. Bueno, quizá Dios intenta decirme que, aunque podía recordarlo todo, en realidad no entendía nada. El marcapasos, sin embargo, mantiene mi corazón latiendo con regularidad, y puedo beber todo el vino que quiera en la cena y meter la nariz en la cafeína.

No tiro la toalla todavía. Una pequeña anécdota para ilustrarlo; la envié en una nota, el mes pasado, a Jack Miles (lo verás por ti mismo en el próximo numero de TROL): Un anciano vive solo en el bosque y coge leña para el invierno, se ve incapaz de levantar su carga de palos. Levanta los ojos al cielo y dice: "Oh, Dios, mándame a la Muerte", y cuando la Muerte viene, dice: "¿Me ha mandado llamar, señor?" El anciano contesta:"Sí, échame una mano con estos palos. Pónmelos en el hombro y yo haré el resto".

   Quizá un día quieras que la toalla seque tu frente inspirada.

    Saluda a Alane.

    Siempre tuyo.

CARTAS

SAUL BELLOW

EDICIONES ALFABIA

CLEPSIDRA

El año nuevo rompió aguas.
Las horas se ahogan en su fluir.
El tiempo nada contracorriente.
La clepsidra baila el agua al tiempo.
En el reloj de agua el tiempo se agota.
El reloj de agua pesada suda la gota gorda.
En la clepsidra el tiempo se  pasa la vida con el agua al cuello.

AFORISMiOS

Clep sidra de verano.

REY DE PICAS

Rey de Picas es una novela perturbadora de Joyce Carol Oates, según la portada del libro, una novela de suspense. Yo más bien diría que Rey de Picas es un cuento fantástico. Andrew J. Rush es un autor de éxito que ha vendido millones de ejemplares de sus novelas. Utilizando el seudónimo de Rey de Picas escribe otro tipo de novelas, violentas y aterradoras, que el distinguido Rush nunca leería. Joyce Carol Oates le da voz al escritor. Un hecho inesperado viene a cambiar la vida de Rush y de su familia. Recibe una citación judicial de una mujer del pueblo que lo acusa de plagio. Lo malo que le puede ocurrir a un escritor es que le salga un negro en la mente. El negro hace el trabajo y el escritor recibe los aplausos y el dinero. Pero lo peor es que el fantasma también quiera participar de los derechos de autor. La ley antideshaucios no llegó todavía a la piel que habitas. El diablo se viste de Prada. No confundir con Juan Manuel de Prada que ahí hay mucha tela que cortar. Decir que Rey de Picas es una novela entretenida no es ningún atrevimiento y sino que se lo pregunten a Andrew J. Rush que se pasa la novela distraído con  la mente. Nunca la tiene en blanco.  

EL DESPERTADOR DE PLATÓN

Se cuenta que el gran filósofo Platón construyó hace dos mil años un ingeniosos despertador para que los alumnos de su Academia ateniense se despertaran a tiempo por la mañanas. Utilizó uno de los métodos más conocidos para medir el tiempo: el agua. Con ayuda de dos vasijas, un poco de chatarra y un sistema de agua que goteaba continuamente creó un tremendo despertador. Cuando el agua había llenado una de las vasijas caía en la otra, donde estaba la chatarra que se volcaba. La chatarra caía en una base y formaba un gran estruendo. Todo el mundo se despertaba.

    Había empezado el día.

Arenas movedizas

Henning Mankell

AJUSTAR CUENTAS

La división exacta echa el resto. Cero.
La soga del ahorcado tiene cuerda para rato.
El dentista se metió en la boca del Lobo. Carrasco.
Poner el reloj en hora es ajustar cuentas con el tiempo.
Tanto fue el cántaro a la fuente que terminó lloviendo a cántaros.

AFORISMiOS

André Kertész

EL CUADERNO GRIS

En el cuaderno gris el lector hallará en cualquiera de sus paginas un chispazo de genio, una insólita formula expresiva, una observación certera del detalle real, un rasguño de humor inolvidable. En esta páginas hay de todo: innumerables notas de viaje, juicios políticos, consideraciones intelectuales, criticas literarias etcétera. Pero lo que más abunda y rebrilla son sus paisajes, sus retratos y sus instantáneas en las que el instante queda detenido y aprisionado en la misma condición de su fugacidad.

Dionisio Ridrujo

Alella, 1973

A primera hora de la mañana, hace a veces tanto calor que se pone sobre el agua como una calígine de color grisáceo. Estas brumas caniculares sobre el mar en calma, enjabonado, se mantienen, a veces, inmóviles un largo rato. Hacen ver extraños espejismos. Pero si entra un poco de viento, la calígine se diluye, se deshace en la vaguedad del cielo y el mar.
En el momento en que la bruma se diluye se ve salir, como una aparición, una vela que pasa, una gaviota agitando las alas sobre el agua. La sorpresa es impresionante. Es como si estas cosas hubiesen nacido del mar.
La gaviota-las gaviotas-circundan redondeles puros, tocando el agua con una punzada del pico. Pasa zumbadoras chillando y se llega a escuchar el batir de las alas. Deben de sentir un estremecimiento de placer cuando el desorden del espumaje deja entrar, hasta el calor de la piel, la salpicadura del agua salada.

EL RESORTE DE LA VERTICALIDAD

El indeciso duda mucho de serlo.
Al vago le falla el resorte de la verticalidad.
El corazón galopa a lomos de la taquicardia.
A la cadena de montaje se le salió la cadena.
Pecar perjudica seriamente la salud del alma.
La inestabilidad de los sentimiento afecta a la azote de la razón.

AFORISMiOS