LOS AÑOS

-¿Y cómo la reconoceré? Han sucedido diez años; un montón de tiempo.

-Chaval, el tiempo no es un montón, si acaso es un bosque. Si has conocido la hoja, reconocerás después el árbol. Si la has mirado a los ojos, volverás a encontrarla. Incluso si ha pasado un bosque de años.

El día antes de la felicidad

Erri de Luca

SEGURAMENTE habrás cambiado tanto
que aunque el azar de nuevo nos reuniera
no reconocería a la que fuiste
en la que ahora serás. También tus ojos,
si otra vez me miraran, mirarían
a un hombre en el que apenas queda nada
del muchacho de entonces.

¿Cómo puedo
saber que no fue un sueño la certeza
de nuestra juventud? ¿fue aquella gloria
que se nos concedió luz sucedida,
 luz que en verdad vivimos?
Va posándose
la niebla en la memoria, y acontece
la oscuridad, la noche en la que somos
nudo de sombras, fábula del tiempo.

Eloy Sánchez Rosillo
Elegias

"LA CARRERA DE VIVIR"

"SABRÁS por la presente que empeoré de vida"

Mariano Maresca

-Yo oro ni plata no te lo puedo dar; mas avisos para vivir muchos te mostraré.

Y fu así que, después de Dios, éste me dio la vida, y siendo ciego me alumbró y adestró en la carrera de vivir.

El Lazarillo de Tormes

"El Futuro es un criado lento, pero fiel"

Argentina me enseño a sobrevivir, que es acampar. Acampar es distinto a vivir, que es pasar el tiempo. Sobrevivir tiene como meta el final del día, el lugar adecuado para vivaquear, agua para el caballo y ramas para el fuego. Me hice huésped de la naturaleza y de su caridad abundante. Yo valía uno, que es el numero asignado a cada vida, sin garantía de poder conservarlo. Podía reducirse a cero todos los días, tenía que ganarme su perduración.

El día antes de la felicidad

Erri de Luca

NOCHE DE SAN JUAN

EN el remanso de la tarde
se ha posado un recuerdo
-su dulce sombra triste,
sus ojos negros.

La fiesta de San Juan
ardía en el pueblo.
Nosotros en la seda del silencio
bordábamos mirándonos
nuestros pensamientos.
Y la luna en lo alto
nos descubrió el secreto.
En el mundo, nosotros
la luna y el silencio.

José Antonio Muñoz Rojas

ESPEJO DE SIKANDER (FARO DE ALEJANDRÍA)

ESPEJO mágico atribuido por la leyenda a Alejandro Magno (Sikander). Dara (Darío) en lucha con Sikander por la posesión del reino, servíase de un espejo maravilloso que le revelaba todos los planes y ardides de su enemigo, por lo que frustraba siempre todas sus insidias. Hasta que hubo de saberlo Sikander y, reuniendo en consulta a los sabios y filósofos que lo acompañaban en sus expediciones, requirió su ayuda, y ellos le fabricaron un espejo mágico que, puesto en lo alto de una gran columna, le permitía ver cuanto pasaba en los siete climas del mundo. Base para la leyenda fue el famoso Faro de Alejandría construido por Alejandro Magno y destruido por los terremotos en el siglo XIV.

Antología de poetas persas

Rafael Cansinos Assens

HAI- KAIS DEL ABANICO JAPONÉS y (2)

OJOS de miel
detrás del abanico
y su aleteo.

DICE la luz:
soy el agua en un cesto
ya derramada.

ENSEÑAN más
los sueños que la vida
por ser más propios.

LA vida sigue
donde bailan los ángeles
y duerme el tiempo.

CIERRO los ojos
para ver el recuerdo
imaginado.

SON tantos años
de servirnos de espejo
el uno al otro.

Carlos Pujol

PD Las pequeñas editoriales como la Veleta necesitan vender, así que el que quiera más:
Poemas Carlos Pujol
La Veleta
Granada 2007

SEVERIANO MARTÍNEZ ANIDO

Cuando Eduardo Zamacois escribió su novela Los vivos  se entrevistó con el Director General de Prisiones Clemente Miquélez de Mendiluce con la intención de que le autorizase a visitar y convivir con los presos, ya que la novela iba a estar ambientada en una cárcel, pero le denegó la autorización.  El pintor Roberto Martínez i Baldrich amigo de Eduardo e hijo del general Severiano Martínez Anido Ministro de la Gobernación le invitó a una comida con su padre y éste, si le concedió el permiso.

El general me recibió con simpática familiaridad. Recuerdo la sensación que me dejó el contacto de su mano, corta y dura, la expresión cínica de sus ojos, color verdegay, y la sensualidad de su rostro, abotagado por el mucho beber. Como afligido de acromegalia, su cuerpo propendía a horizontalizarse, todo en él era ancho: el cuello, los brazos, los hombros, las caderas.

Un hombre que se va...

Eduardo Zamacois

Juan Gil-Albert en Memorabilia cuenta una anécdota de Martínez Anido, relacionada con la Semana negra catalana que demuestra la catadura de este individuo.

Como anécdota negra de este periodo luctuoso, merece ser recordado lo que recoge Pío Baroja en una de sus trilogías y en la que se refiere como, habiendo los sindicatos obreristas abatido a un policía de talla, el entonces Gobernador General Martínez Anido, a quién Unamuno calificó en una carta de cerdo epiléptico, hace que trasladen al depósito donde yace el muerto varios cadáveres de sindicalistas encarcelados con anterioridad y que, elegidos al azar, han sido ejecutados por orden gubernativa, cuando va a rendirle al caído su visita de adiós pronuncia estas palabras perfectamente entonadas en el crimen de Mateo Morral  sólo que, en esta ocasión, premiado por el éxito: "No te quejaras por las flores que he traído". Lo cual no deja también, de dar el tono de la gente que está en el poder".

Memorabilia

Juan Gil Albert

VEN ¡YO SOY LA LOCURA Y LA ALEGRÍA!

¡Qué sea la luz!-exclamó Alá
en la noche del caos; y surgió al punto
la luz maravillosa de tus ojos,
encendidos de amor, alumbraron el mundo.

Largo tiempo corrí tras de la necia
sabiduría y la virtud insulsa,
hasta que, al fin, llegué a cansarme
de mi juventud triste y ridícula. 
Entonces llegaste tú y me dijiste:
-Ven ¡yo soy la locura y la alegría!
¡Coge pecados de mi boca rosada,
y de mis tetitas erguidas!
Yo te escuché encantado e hice todo
lo que tus dulces labios me mandaban;
y al punto me curé de aquella murría,
que consumía mi juventud lozana.

HAFIZ

ESPEJO

SOY un espejo
un vulgar espejo de alcoba
en mí se contempla el mundo
se contemplan las cuatro estaciones del año

en mí se refleja
de la mañana a la noche
todo el esplendor de la tierra y de los cielos
mas ninguno de los reflejos me pertenecen

algún día el mundo dejará de hacer frente a mí
su aseo matinal y vespertino
algún día me subirán al desván
o me romperán en pedazos

vivir consiste
en ser un anónimo
espejo
que aguarda pacientemente en su rincón.

Józef Baran

LOS PECES NO CIERRAN LOS OJOS

Un escritor pone sus pensamientos en los libros que escribe y, si me gustan, los guardo en el desván de la memoria y los dejo allí hasta que tenga la oportunidad de sacarlos para hacer uso de los mismos; los tomo prestado. Erri De Luca es un escritor italiano que proporciona muchos. Como su hermana, que de mayor quería recorrer el mundo con un circo, se quedó en Nápoles, pues fuera de allí no existe circo más enorme.

En la novela, Erri de Luca cuenta los recuerdos de un verano que pasó con su madre en un pueblo costero de Napoles cuando tenía diez años. Allí conoce a una niña mayor con la que descubre las palabras amor y justicia. Le debo la liberación del verbo amar, que en mi vocabulario estaba bajo arresto.

El desván de mi memoria es el blog:

(...)Me gustaba estar resguardado del ocaso, no ver el fin certificado del día, con el sol embutido dentro del mar. Entonces prefería el alba. Hoy busco el ocaso en cada isla que llego. Voy al Oeste a la hora en que se vacía dentro del agua. Hoy rebano hasta la última luz del plato del horizonte. Albas he visto durante toda mi vida y también ahora, pero las de ahora son solo el vicio de despertarme con la oscuridad.

(...)Habíamos nacido después de la guerra, era la espuma que queda después de la marejada. 

(...)El descubrimiento de la inferioridad sirve para decidir sobre uno mismo.

(...)A los diez años se está en un envoltorio que contiene toda la forma futura.

(...)Destino, según su definición, es una trayectoria prescrita. 

(...)Yo creo en lo que veo escrito. Hablando se dicen un montón de mentiras. Pero cuando uno lo escribe entonces es verdad.

(...)Ella escuchaba con los ojos también.

(...)Era enemiga de cualquier cosa que acabara.

(...)La isla era mano abierta, en Septiembre las vides estaban hinchadas, pedían ser recolectadas. El racimo aplastado en la boca, grano a grano, descalzo en la tarde sobre la tierra dichosa por los pasos de un niño; aquello era la más justa de las gracias, no alcanzada por plegaria alguna.

(...)El tacto es el último de los sentidos al que presto atención. Y, sin embargo, es el más difuso, no está en un órgano como los otros cuatro, sino esparcido por todo el cuerpo.

(...)Saldría una tarde por la puerta cuya llave nunca tuve. Cerré despacio y bajé los más hondos escalones de mi vida, que no volvería a subir para habitar de nuevo. Recorrí aturdido el camino hacia la estación, en la cabeza retumbaban los adioses que nunca había dicho.

LA BANDEJA DE LA COLECTA

POR fin
tengo tan poco que perder
tan predispuesta siento mi mano
que un día de estos echaré
en la bandeja de la eternidad
los pocos céntimos
de mi existencia.

Jósef Baran