SALÓN

La araña se encendió,
como un astro en un cielo.
Debajo, tú surjiste,
casi Venus naciendo.

    ¡Luces y desnudeces!
¡El centro
de la vida, en la entraña
roja de tu salón de terciopelo!

Juan Ramón Jiménez
IDILIOS
Sistolá

DOS HISTORIAS NADA DECENTES

Lo más indecente de Dos historias nada decentes (Alan Bennett) es no disfrutar de los dos relatos que forman el libro, La señora Donaldson rejuvenece y La ignorancia de la señora Forbes. 

La señora Donaldson  viuda de un marido del que estaba harto, en este caso el dolor y la muerte no iban unidos y, con una hija, representante de su padre en la tierra, necesita para completar la pensión de viudedad trabajar a tiempo parcial como simuladora; hacer de paciente en un hospital para ilustrar las clases del doctor Ballantyne. En sus actuación la señora Donaldson se muestra como una hábil actriz superando todas las expectativas en simulación.

-Recuerde usted es el médico. No es policía ni sacerdote. Tiene que aceptar a la gente tal cual es. Recuerde también que aunque usted sepa, por lo general, más que el paciente sobre su estado, es él quien lo padece, y esto, más que cualquier otra cosa, le otorga una especie de sabiduría. Los conocimientos que usted posee no le facultan para creerse superior. El conocimiento lo convierte en el criado, no en el amo.

Si el primer relato es divertido, el segundo, más corto, supera la expectativas del anterior. Una narración llena de equívocos donde nadie es lo que parece. Un hijo que juega en el bando contrario. Una madre, que con su aire de suficiencia y desenvoltura hace creer a la gente que es viuda. Un marido que optaba por la modalidad silenciosa y una nuera que sabe todo lo que los demás ignoran. Como muchos hombres guapos, Graham Forbees había elegido casarse con una mujer no tan agracia como él y hasta un poquito mayor...

EL ORADOR Y LA MORENA

Lucio Licinio Craso el Orador, vivió durante un tiempo como un besugo, enamorado de una morena. La morena no era guapa pero si callada y tenía  memoria de pez; le prometías llevarla a comer pulpo a la gallega y, como estaba muy caro, la llevabas a comer sardinas a la plancha y no se enfadaba. La morena tenía siempre los ojos rojos y Domiciano  decía que era por beber demasiado. El que bebía demasiado era él que todo el día le estaba dando al Daikiri, la morena solo tomaba agua sin alcohol. Cuando la morena murió, Domiciano quería comerla en salsa verde y como Craso se negó, lo estuvo criticando en el Senado, diciendo que estaba  enamorado de una morena. Craso, en lugar de enterrarla, la incineró, y, la comió a la parrilla, luego se  fue con los amigos a Orar al Senado.

 Craso tenía gran cariño a una morena mansa de su estanque, un pez opaco, mudo, de ojos rojos, que se convirtió en tema de conversación en la ciudad; y cuando en cierta ocasión, Domiciano, queriendo tacharle de chiflado, le reprochó en el senado haber vertido lágrimas por la muerte de aquel pez, Craso le contestó: "De esa manera hice yo a la muerte de mi pez lo que vos no hicisteis al morir vuestra primera, ni vuestra segunda mujer.

Carta de Lord Chandos

Hugo von Hofmansthal

La morena comiendo un carabinero

UNA BIBLIOTECA DE VERANO

Se encontraba mi cuna junto a la biblioteca,

Babel sombría, donde novela, ciencia, fabula,

Todo ya polvo griego, ya ceniza latina

Se confundía.

Charles Baudelaire

Las Flores del Mal

Estaba ya bien entrado julio cuando conocí William Hazlitt.

Me enamoré al momento de su inteligencia, de su sentido del humor, de su perspicacia y finura.

Después de mi tío, era el primer hombre que me infundía un respeto total-por supuesto respetaba a muchísimas mujeres...-.

Era el remedio-aunque pasajero-contra mi angustia, contra aquel dolor sin nombre. La Bienhereuse, como Hazlitt, sólo lo calmaba. E incluso en ocasiones se volvía una cárcel de belleza que tan sólo, tras las tapias, dejaba fuera un poco de realidad; pero dentro-dentro de mí y dentro de la casa-no podía evitar que se pudrieran, poco a poco las lagrimas que no podían manar.

Quería estar a todas hora con él, dedicarle mi tiempo. Casi me convertí en una adoradora del culto Hazlitt.

Le hable de él a Suzanne. Con entusiasmo. Ella sonreía mientras yo barboteaba mis palabras.

-Solo había un problema: William Hazlitt había muerto en 1830. 

UNA BIBLIOTECA DE VERANO

Mary Ann Clark Bremer

Periférica

SOL, SOLECITO...

Sol, solecito...

Cuando era pequeño
vivía encogido:
la calle era negra
el muro era húmedo,
pero el sol alegre.

Para San José
el buen solecito,
entraba y lucía
por la calle estrecha.

En mi  flaco cuerpo
entonces sentía
un escalofrío:
gozo y alegría.

Joan Maragall

AMANECER

Te quitaste, riendo,
lo mismo que una reina loca,
tu corona de sueños,
y la echaste, radiante, al sol alegre,
¡y te abrazaste a mí, toda desnuda,
solo con tus cabellos negros, blanca!

Juan Ramón Jiménez
Idilios (Sistolá)

LOS PESIMISTAS VIVEN MÁS

El otro día ojeando la revista científica "Pronto" en la sala de espera de "Pesimistas sin fronteras", que preside mi madre, me encontré la siguiente noticia  "Los pesimistas viven más"; levanto la cabeza de la revista para comentar la primicia y veo a mama comiendo una palmera de chocolate, pero bueno, que haces comiendo esa basura. "El pesimismo da hambre". 

Mi madre dice que siendo tan optimista nunca voy a llegar a viejo, pero según el PapaPaco, soy hijo de Dios, un optimista que creó el mundo en seis días y en el séptimo descansó. Así está el mundo, mejor hubiera descanso seis y trabajado uno. Pero entonces tú, en vez de Pesimista sin frontera serías "Pesimista sin universo" y, eso no desgrava en Hacienda.

Ayer estando en un comercio de ropa de la calle Uría de Oviedo oí a una empleada comentar que la mitad de las tiendas de la calle iban a cerrar. Como soy optimista pensé: la otra mitad seguirán abiertas. "Lo mismo caviló la plancha cuando esa misma tienda lanzó lo de "la arruga es bella" y se quedó en paro" (Mi Madre).Yo, que soy optimista, gracias a Dios, creí que cuando el Secretario de Desorganización del PSOE Oscar López ponía su cargo a disposición del partido éste lo aceptaría, pero mi madre dice que un socialista sin partido es como un Tesorero sin Suiza. Pesimista y de derechas, durará cien años o más. No hijo, noventa y nueve coma nueve. Todos los días vaticina el fin del mundo. Muere Chaves, renuncia el Papa y Mariano Rajoy nos recorta las pensiones en Diferido.

Diferido: Dicho de un programa de televisión  qué se emite con posterioridad a su grabación.

Cospedal en diferido.

EN EL CAMINO

"Nuestra vida es un camino y, cuando nos paramos, la cosa no va. Hay que caminar siempre"
Jorge Mario Bergoglio (Francisco)

Por el camino pensamos cosas puras,
uno al lado del otro, fugitivos,
cogidos de la mano y pensativos
en medio de las flores más oscuras.
Paul Valéry

Videla recibiendo una hostia.

LA NEVADA ES SILENCIOSA

La nevada es silenciosa,
cosa lenta;
poco a poco y con blandura
reposa sobre la tierra
y cobija a la llanura.
Posa la nieve callada
blanca y leve;
la nevada no hace ruido;
cae como cae el olvido,
copo a copo.
Abriga blanda a los campos
cuando el hielo los hostiga,
con sus lampos de blancura;
cubre a todo con su capa
pura, silenciosa;
no se le escapa en el suelo
cosa alguna.
Donde cae allí se queda
leda y leve,
pues la nieve no resbala
como resbala la lluvia,
sino queda  y cala.
Flores del cielo los copos,
blancos lirios de las nubes,
que en el suelo se ajan,
bajan floridos,
pero quedan pronto
derretidos;
florecen sólo en la cumbre,
sobre las montañas,
pesadumbre de la tierra,
y en sus entrañas perecen.
Nieve, blanda nieve,
la que cae tan leve
sobre la cabeza,
sobre el corazón,
ven y abriga mi tristeza
la que descansa en razón.

Unamuno
Abril, 1910

PD La foto está hecha hoy 13 de marzo del 2013 por David Felton desde el Bustiello en Llueves (Cangas de Onís).

BUFONES

José Moreno Villa, en su libro, locos, enanos, negros y niños palaciegos, refiriéndose a la gran cantidad de personas de servicio que todavía podía haber en la primera veintena del siglo XX, en familias simplemente bienestantes  poco antes del tiempo que él vivió, habla de casas donde había una criada para dar de comer a la cacatúa y otra para abrir la puerta, y en esa familia había, además, costumbres de hacer una sopa de galletas para los gatos de los alrededores. Pero yo también he visto los coletazos de esa situación, y podría decir que había persona, tanto hombres como mujeres  que podían llamarse, y a veces se llamaban, efectivamente, "de compañía", y que contaban historias para pasar el rato. Nunca oí que fueran lectoras o lectores, porque quienes los empleaban no tenían interés alguno por los libros, sino que relataban historias como los viejos bufones.

Casi siempre éstas eran historias de robos nocturnos, llevados a cabo con caretas o disfraces y travestismos; aunque también contaban algunas gracietas campesinas, y una de sus preferencias era definir a personas conocidas en unas cuantas palabras casi siempre de nada fácil comprensión, exactamente como hacían los viejos bufones como don Francesillo de Zúñiga.

Éste, por ejemplo, hace un formidable retrato del Cardenal Cisneros pintándonoslo como "galga envuelta en manta de xerga", pero luego habla a seguido del obispo de Ávila, que ayudó a Cisneros en la gobernación del reino y dice que "parecía mortero de mostaza" o "tinajón de anchovas de Bilbao", y un don Francés de Viamonte, natural de Navarra, "pastelazo de banquete enharinado en casa del conde Nasao o buey blanco en Tierra de Campos", etcétera. Ocurrencias todas como se ve, que sólo son gracietas espesas, que eran las más de las que producían también en general esos bufones caseros, que no de Corte, a los que aludo,  que tenían asimismo su repertorio de obscenidades y escatologías, de lamentaciones y letanías, y sus oficios de celestineo incluso, pero también una retahíla de rezos estereotipados.

Los cuadernos de Rembrandt
José Jiménez Lozano