EL MANDARÍN

Este es un cuento y además chino- como me hubiera gustado vivir del cuento- y mira que lo intento. El protagonista de este cuento, Teodoro, un oscuro escribiente de Lisboa también trató de vivir del cuenterete, pero hay amiguinos para eso tuvo que vender su alma al diablo.

Un noche, de hace años, comencé a leer en uno de eso infolios cierto capítulo titulado "brecha de las almas"; e iba cayendo en una grata somnolencia, cuando, en medio del tono neutro y apagado de la página, llamó mi atención un párrafo singular, como el relieve de una pulida medalla de oro brillante sobre un tapete oscuro. Transcribo textualmente:

"En lo más remoto de la China existe un mandarín más rico que todos los reyes que refiere la fábula o la historia. Nada conoces de él, ni el nombre, ni el rostro, ni la seda con que se viste. Para que tú heredes sus infinitos caudales, basta que hagas sonar la campanilla, puesta a tu lado sobre un libro. Él exhalará apenas un suspiro en los confines de Mongolia. Entonces será un cadáver y tú verás a tus pies más oro del que puede soñar la ambición de un avaro. Tú, que me lees y eres un hombre mortal, ¿harás sonar la campanilla?

Pues bien a ver quién ye el "guapu" que no toca la campañilla y liquida al pobre Mandarín, bueno más bien al rico Mandarín- palabra portuguesa por cierto- lo malo es la conciencia, esa señora que al protagonista de nuestro cuento no lo deja vivir en Paz, y mira que la intenta lavar con Ariel, que lava "mais" blanco, pero no hay manera, también recurrió a las oraciones, pero claro Ti- Chin-Fu- que quedó Fuuuu- sería Budista por lo menos, y claro nuestro Teo le rezaba a Nossa Senhora das Dôres. Pero de aquella no existía lo que hoy se conoce como traducción simultanea y ya os podeís imaginar el lío que se montarían entre el portugués y el chino mandarín, además la oración no es más que:

(...)un ficticio consuelo inventado por los poderosos para contentar a quienes no poseen nada...Yo pertenezco a la burguesía y sé que si ella muestra a la plebe desposeída un Paraíso distante y unos gozos inefables que alcanzar, es para que los pobres no reparen en las riqueza ni en las propiedades que las sustentan.

"Sólo tiene buen sabor el pan que día a día ganan nuestras manos"

¡"Y nunca mates al Mandarín"!

Este es un cuento recomendado para todo el mundo, pero especialmente para adolescente- como yo- y además Eca de Queirós, junto con Pessoa, son dos de los mejores escritores portugueses.

Está publicado en una cuidadosa edición de los Libros del Zorro Rojo, y con ilustraciones de Alberto Cedrón.

P.D. Por el mismo precio otro cuento: En Madrid-donde reina la Cojonuda- si te compras un Porche, tienes una rebaja de impuestos de cinco mil euros. Ahora bien si te compras un 600 nada de nada. ¡No lo dudes comprate un Porche!

RABIOSA ACTUALIDAD EN VIÑETAS

A través de KIKELIN llegue a este humorista gráfico MANEL FONTDEVILA buenisimo. Aquí si se puede decir eso de, sobran las palabras

♪♫♫♪♫♫ AL MUNDO LE FALTA UN TORNILLO ♪♫♫♪♫♫

CRONICAS DEL LINFOMA

Para vivir muerto de miedo
hace falta, en efecto, muchísimo valor.

Angel González

Este libro de José Comas es una pequeña joya, no se si literaria, pero de sentimientos humanos seguro. Leyendo una crítica de Ramón Lobo en el País sobre el mismo me entraron unas enormes ganas de leerlo, y en verdad que no me defraudó.

"En un mundo inmortal como el nuestro, basado en el culto al cuerpo, a la belleza y al éxito a cualquier precio, incluido el de la decencia ética, la muerte representa un molesto accidente que casi siempre le sucede a los demás. En esta vida simuladamente eterna no existen las enfermedades, las guerras en nuestro nombre, las pateras al otro lado de la verja de Melilla o de la costa canaria, los pobres y los parados".

José Comas era corresponsal del País en Alemania, cuando se le detectó un linfoma, y nos cuenta con su especial sentido del humor como afronta el mismo

(...Después de permanecer cinco días enchufado a la industria química alemana los médicos que dirigían la ofensiva contra No hodgkin se apiadaron del paciente... Salí de la clinica Virchow con cinco Kilos de más. No fue como consecuencia de la comida, que era horrorosa, sino que era el peso de la química que me metieron dentro.

Que diferencia con Un mar de Muerte, de David Rieff donde narra los últimos años de su madre, muerta en vida, Susan Sontag, la cual también padeció un linfoma.

José Comas escribió las crónicas más sinceras de su larga carrera para narrar la evolución de su propia enfermedad.

(...)El llamado autotrasplante no funcionó. Sus efectos duraron menos que un embarazo, unos nueve meses.

Al final le hacen un trasplante que fue un "éxito" y el paciente se murió. El cuerpo, como la mente a veces no obedece a nuestras ordenes, está también construido y es una maquina tan perfecta que rechaza lo que le es ajeno.

Por nueve euros que nos cuesta el libro, la cantidad de sesiones de Psicólogo que nos podemos ahorrar -lo siento Sonia- ya que todos los males que ahora nos puedan afectar no son nada comparados con lo que un cuerpo puede aguantar.

(...) Las armas arriba enumeradas, más la contribución de la industria química alemana y los huevos con patatas y "chorizu" de mi tía Aurorina...

Si todo sigue mal tendré que encargar al gaiteru para que toque Asturias Patria querida en el Puente Romano de Cangas de Onis y me tiráis al Sella. Un fuerte abrazo

Si uno pudiera escoger la manera de morir, yo procuraría no estar allí, pero como eso no es posible, preferiría que me dieran las buenas noches en lugar de la extremaunción.

P.D: "He nacido para ser poquita cosa y a veces pienso que me moriré por desaparición. Cuando llegue el momento iré pesando menos, menos...Cuarenta kilos, 20,4 kilos, 650gramos, 24 gramos... Y desapareceré". (César Saruchu, Bernardo en Camare Café)

CARTA A LA COJONUDA

Gerardo Diaz Ferrán
Presidente de la CEOE


Querida Cojonuda, te escribo cuatro letras- de cambio ehh- para expresarte mi admiración.

Como bien sabes queremos hacer un paréntesis en la economía de libre mercado, y tenemos muchas esperanzas depositadas en ti, Aguirre (o la colera de Dios).
Te necesitamos Espe, tú que eres gran especialista en quitar a los pobres para dárselo a los ricos, no como Zapatitos que ante mi propuesta me pidió un paréntesis en los beneficios y un reparto de los mismos entre los más necesitados.
"El problema que tenemos no es la grave crisis, sino los años de Zapatero" ¡cierra el micrófono coño!
¡Abre el micrófono! "Es que es cojonuda, es cojonuda, lo mejor que tenemos".

Pues bien aunque por ahí hay algunos que creyeron que eras cojonudamente tonta y trataron de aprovecharse de tu candor -Alberto López Viejo, Benjamín Martín Vasco, el alcalde de Boadilla, Panero, y otros seis imputados más - no es nuestro caso, nosotros sólo queremos despidos baratos , impuestos más bajos y más ayudas a las empresas, vamos la cuadratura del circulo.
Nada más cojonuda, te mando unos calcetines, no vaya a ser que te constipes, y según tenemos la sanidad en Madrid te puedes morir de la fiebre del pollo, bueno más bien de la de Gallina Blanca.

UN GATO EN UN PISO VACIO

Morir, eso no se le hace a un gato.
Porque qué puede hacer un gato
en un piso vacío.
Trepar por las paredes.
Restregarse entre los muebles.
Parece que nada ha cambiado
y, sin embargo, ha cambiado.
Que nada se ha movido,
pero está descolocado.
Y por la noche la lámpara ya no se enciende.

Se oyen pasos en la escalera,
pero no son esos.
La mano que pone el pescado en el plato,
tampoco es aquella que lo ponía.

Hay algo aquí que no empieza
a la hora de siempre.
Hay algo que no ocurre
como debería.
Aquí había alguien que estaba y estaba,
que de repente se fue
e insistentemente no está.

Se ha buscado en todos los armarios.
Se ha recorrido la estantería.
Se ha husmeado debajo de la alfombra y se ha mirado.
Incluso se ha roto la prohibición
y se han desparramado los papeles.
Qué más se puede hacer.
Dormir y esperar.

Ya verá cuando regrese,
ya verá cuando aparezca.
Se va a enterar
de que eso no se le puede hacer a un gato.
Se irá hacia él
como si no quisiera,
despacito,
con las patas muy ofendidas.
Y nada de saltos ni maullidos al principio.

Wisława Szymborska

P.D. Homenaje a mis dos gatos ocupas de la Casa del Pueblo, madre e hijo.

FURACO SE ANIMÓ

Aleluya, aleluya...tenemos coito, y gratis, no como Revilluca que tuvo que pagar.
Hay fumata blanca, o negra, o medio pensionista. El caso es que tengamos osos, y no Papa, que eso ye en el Vaticano; y nosotros no queremos Papa, sino Papá.
Nuestro oso Yogui, conocido como "Furacu", este fin de semana se creyó que estaba en el parque Yewerston y ¡Ala! a hacer el Pino con nuestra Tola.
Ahí van las pruebas del feliz acontecimiento sobretodo para los implicados.
Continuaremos informando "puntualmente".

♪♫♫♪♫♫ ANSIEDAD ♪♫♫♪♫♫

YA NO SERÁ

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

Idea Vilariño

P.D. Idea Vilariño, poeta Uruguaya que murió en Montevideo el 28 de Abril del 2009. Este poema celebra y deplora el fin de la relación con Juan Carlos Onetti.

Esta canción de Soledad Bravo

♪♫♫♪♫♫ PUNTO Y RAYA ♪♫♫♪♫♫

sugerencia de SERONDA Karen Dinesen

WARREN BUFFET

Esto no se donde encuadrarlo si en mis chorradas o en sus chorradas.
Ahí lo tienen, este señor es Warren, el tercer hombre más rico del mundo "No creo que el consumo vaya a mejor durante una temporada..."
Y él, rompiendo el hielo de la recesión y consumiendo un helado de la marca el Pingüino Feliz.
"Su empresa de inversiones Berkshire Hathaway ¡Sólo! ganó 1700 millones de dolares..." Y teniendo en cuenta que hace un año ganó 1900, pues a ver como se lo cuenta a sus accionista. Pues ahí sube Buffet (Buffet libre) al púlpito y se dirige a sus accionistas:
Queridos accionista ya sabéis que el dinero no da la felicidad.
Y los accionistas a coro ¡¡Si Warren, sobretodo si ye poco!!
Mira que son egoistas. Me viene a la mente otros egoistas, pero estos de Trobajo del Camino, el cura de Trobajo tenía un ama de llaves que se llamaba Dominga, y había estado mala. Un día desde el púlpito se dirigió a sus feligreses diciéndoles, tuve a la "minga" mala y no me la vinisteis a ver, menos mal que ahora ya se me levanta.
Hay que ser, mira que el cura tener a la Minga mala y no se la ir a ver, pues los del Buffet libre igual, una pandilla de egoísta, así marcha el mundo.

♪♫♫♪♫♫ POBRECITO MI PATRON ♪♫♫♪♫♫

GLOBOS

BALZAC Y LA JOVEN COSTURERA CHINA

El libro de Dai Sijie-los chinos ponen primero el apellido- es autobiográfico y trata de dos adolescentes cuyos padres son "enemigos del pueblo", estos son enviados a una aldea perdida en las montañas del Fénix del Cielo, cerca de la frontera con el Tibet, y así cumplir el proceso de "reeducación" implantado por Mao - no confundir con Mahou, el de la cerveza- cuanto mejor hubiera sido para los chinos el Mahou cinco estrellas. Pues bien, en esta aldea remota, de traficantes de opio reconvertidos en campesinos - con lo bien "colocados" que estaban antes - es donde nuestros dos adolescentes pasan toda clase de penalidades hasta que encuentran una maleta llena de libros de Balzac, Dumas, Stendhal.
...Aquel librito de Balzac se llamaba"Ursula Mirouët" (...) Imaginen a un joven virgen de diecinueve años, que dormitaba aún en los limbos de la adolescencia y sólo había conocido la cháchara revolucionaria sobre el patriotismo, el comunismo, la ideología y la propaganda. De pronto, como un intruso, aquel librito me hablaba del despertar, del deseo, de los impulsos, de las pulsiones, del amor, de todas esas cosas sobre las que el mundo, para mi, había permanecido hasta entonces mudo.
...Me zambullí literalmente en el poderoso río de aquellos centenares de paginas. Era para mí el libro soñado: al acabar de leerlo, ni la maldita vida ni el maldito mundo volvían a ser como antes. Lo anterior referido al libro de Romain Rolland Jean- Cristophe.
Pues bien los dos jóvenes descubrieron un mundo repleto de poesía, sentimientos y pasiones desconocidas, y aprendieron que un libro puede ser un instrumento muy valioso a la hora de conquistar a la atractiva costurera, la joven hija del sastre del pueblo vecino.
(...) El sastre tenía dos maquinas de coser. La primera , que llevaba siempre con él de aldea en aldea, era una vieja máquina en la que ya no se leía ni la marca ni el nombre de la fabrica. La otra era nueva, made in Shanghai, y la dejaba en casa, para su hija. Nunca llevaba a su hija con él durante esas giras , y aquella decisión, prudente pero implacable, hacía reventar de decepción a los numerosos jóvenes campesinos que aspiraban a conquistarla.
Bueno ya estoy agotado, la verdad ye que no "trabajo" nada la prosa, ni falta que me hace, es más, estoy pensando en contratar a un negro- mejor una negra- para que me haga estas entradas y yo pueda hacer algunas salidas.
No os perdáis las aventuras de estos adolescente, pues yo las tuve relegadas durante años y ahora me pesa tanto que voy a meter el libro conmigo en la cama. Saludos.

♪♫♫♪♫♫ YO PISARÉ LAS CALLES NUEVAMENTE ♪♫♫♪♫♫

CANTO A LA LIBERTAD

El último discurso de Allende debería bastar para que incluso quienes no comparten con él ninguno de sus pensamientos honren su vida. Hay un pasaje célebre que se ha repetido hasta la saciedad y que se ha hecho verso:

"Sigan ustedes sabiendo que, mucho más temprano que tarde, se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre para construir un sociedad mejor". En esas palabras está el nudo de la moraleja: ¿era Allende quien perseguía construir una sociedad mejor o era Augusto Pinochet, Richard Nixon y Henry Kissinger quienes lo hicieron?

Las Manos cortadas de Luisgé Martín. Lo mejor que leí en los últimos años.

Esta entrada dedicada a Latía

LA SOGA AL CUELLO

EL ÁRBOL

En la isla Lenox hay un árbol. Uno. Indivisible, vertical, terco en su terrible soledad de faro inútil y verde entre la bruma de los océanos.

Es un alerce ya centenario y el único sobreviviente de un pequeño bosque derribado por los vientos australes, por las tormentas que hacen risible la idea cristiana del infierno, por la implacable guadaña de hielo que siega el sur del mundo.

¿Cómo llegó hasta ese lugar reservado al viento?

Según los isleños de Darwin o de Picton, transportado en el vientre de alguna avutarda, como semilla germinada y emigrante. Así llegó, llegaron, se abrieron camino entre las grietas de la roca, hundieron las raíces y se alzaron con la verticalidad más rebelde.

"Eran veinte o más alerces", dicen los viejos de las islas, que no tienen la mitad de los años del árbol sobreviviente ni llevan más de unos pocos en ese mundo donde el viento y el frío susurran: "Vete de aquí, sálvate de la locura".

Fueron cayendo uno tras otro con la lógica de las maldiciones marinas. Cuando el viento polar doblegó al primero y su tronco se partió con un rumor terrible, y que sólo se escuchará de nuevo-dicen los mapuches- el día en que se rompa el espinazo del mundo, empezó la condena del último árbol de la isla. Mas el camarada caído tenía en sus ramas el vigor de todos los vientos sufridos, de todos los hielos soportados, y su memoria vegetal fue sustento de los otros.

Así se hicieron fuertes, continuaron el desafío de tocar el cielo bajo de la Patagonia con las ramas, y así fueron cayendo, uno tras otro, de forma definitiva. Sin doblegarse en vergonzosas agonías, esos árboles azotados , desde la copa a la raíz, a las rocas, y a los vientos victimarios dijeron: "He caído, es cierto, pero así muere un gigante".

Uno quedó sobre la isla, El árbol. El alerce que apenas se vislumbra al navegar por el estrecho. Rodeado de muertos que son suyos, impregnado de memoria, y temporalmente a salvo de leñadores, porque su soledad no compensa el esfuerzo de atracar la nave y subir por las escarpadas rocas a tumbarlo.

Y crece. Y espera.

En la estepa polar, otros vientos afilan la guadaña de hielo que ha de llegar hasta la isla, que inexorablemente ha de morder su tronco, y , cuando llegue su día, con él morirán definitivamente los muertos de su memoria.

Pero mientras espera el inevitable fin, sigue vertical sobre la isla, altivo, orgulloso, como el estandarte imprescindible de la dignidad del Sur.

Luis Sepúlveda (La lampara de Aladino)

♪♫♫♪♫♫ MI ÁRBOL Y YO ♪♫♫♪♫♫

POEMAS ENCADENADOS

PARA TI

Aún no brotaron los versos
que para ti yo he sembrado.
¡¡ Y mira que puse esmero
en las labores de siembra !!
Los aboné con cuidado…
No les faltó nunca el riego…
De plagas los he librado…
Pero la tierra es la tierra.
Si no hay calor, no hay arado
ni agua, ni azada, ni apero
que haga salir la cosecha.
Y el calor, amigo mío,
el calor…viene de fuera…


Y PARA MÍ

Éstos siguen en barbecho…
No está en buenas condiciones
para la siembra el terreno.
Esquivo y apelmazado.
Reticente y desconfiado.
El fondo del pozo seco.
Sin agua los cangilones.
Más empinado el repecho.

No hay forma de hacer derecho
ni un surco con el arado.
Me aprieta el corsé en el pecho...
¡Si yo no llevo corsé!
¿Qué es lo que me aprieta pues?...
No hay forma de arar ni un trecho.
No está retrobateado
el terreno. Lo sospecho…

Ablandar es lo primero
que exigen estas labores.
¿Terrones...deshacer puedo?
¿Airear y oxigenarlo?...
Tendré más bien que intentarlo
si obtener frutos pretendo...
Y eliminar sinsabores...
si quererme es lo que quiero.


(Karen Dinesen) SERONDA


P.D. Para mi es un lujo, que la autora de estos dos poemas me permita ponerlos en mi blog.

♪♫♫♪♫♫ PACHELBEL♪♫♫♪♫♫

LA CUCARACHA

♪♫♫♪♫♫ LA CUCARACHA♪♫♫♪♫♫

ASUNTOS MATRIMONIALES

IONESCO Y SU VIUDA PREMATURA

Comiendo con Ionesco y su mujer: Cuando está con la mujer no rinde ni una décima de si mismo. Ella le riñe porque come, porque bebe, porque fuma. "Esta mujer", me susurra al oído, Tiene una irresistible vocación a la viudez. Querría que viviese como si estuviese muerto". Y come, bebe y fuma.

Diarios inéditos del Italiano Indro Montanelli, escritos entre 1957 y 1978.

Leído hoy en el Periódico El País.

¿QUIÉN DIJO?

ERES LA ÚNICA MUJER DE MI VIDA

DE VISITA

Cuando cierres la puerta, no hagas ruido.
La casa bulliciosa
olvirá tu paso al poco de irte
como se olvida un sueño desabrido.

No te valdrá el amor ni la paciente
entrega a su cuidado.
Marchate silenciosa
suavemente.

Entre sus moradores alguien crece
para quién defendiste la techumbre,
los muros y los altos ventanales
donde la luz cernida comparece
cada nueva mañana.
Es la costumbre:
Permanecer no entraba en el contrato
y ahora debes partir. De todos modos,
no pensabas quedarte mucho rato.

Joan Juristi

P.D. Poema dedicado a una buena persona, muerta recientemente, descanse en Paz.

UNA DE CANIBALES

Un Caníbal: Cada día me gusta más la humanidad.

AMARSE A UNO MISMO

"Amarse a uno mismo es el comienzo de un romance para toda la vida" Oscar Wilde

LA VIDA EN LA TIERRA...

Aunque siempre hay algún millonario, como Dennis Tito, que no sabe que está viajando gratis alrededor del sol, y prefiere pagar 20 millones de dolares por un viaje de ocho días al espacio

Si hubiera leído el libro de Muñoz Molina "El viento de la Luna" quizá, quizá, quizá... Se lo hubiera pensado mejor:

... la nave espacial cuando entra en la atmósfera terrestre tiene que entrar con una determinada inclinación ya que si entra perpendicular se puede desintegra y muy oblicua rebotar y perderse en el espacio.

...Además en su trayecto por el espacio tiene que ir girando para evitar el calentamiento en una parte de nave y que esta se desintegre debido al calor producido por los rayos solares.

...El primer astronauta que puso un pie en la luna fue Neil Armstrong y la huella que dejó su pie el 20 de Julio de 1969, permanecerá allí por miles de años, debido a la falta de atmósfera, viento etc. (Bely no te gustaría la luna, no hay viento de Levante).