EL MANDARÍN

Este es un cuento y además chino- como me hubiera gustado vivir del cuento- y mira que lo intento. El protagonista de este cuento, Teodoro, un oscuro escribiente de Lisboa también trató de vivir del cuenterete, pero hay amiguinos para eso tuvo que vender su alma al diablo.

Un noche, de hace años, comencé a leer en uno de eso infolios cierto capítulo titulado "brecha de las almas"; e iba cayendo en una grata somnolencia, cuando, en medio del tono neutro y apagado de la página, llamó mi atención un párrafo singular, como el relieve de una pulida medalla de oro brillante sobre un tapete oscuro. Transcribo textualmente:

"En lo más remoto de la China existe un mandarín más rico que todos los reyes que refiere la fábula o la historia. Nada conoces de él, ni el nombre, ni el rostro, ni la seda con que se viste. Para que tú heredes sus infinitos caudales, basta que hagas sonar la campanilla, puesta a tu lado sobre un libro. Él exhalará apenas un suspiro en los confines de Mongolia. Entonces será un cadáver y tú verás a tus pies más oro del que puede soñar la ambición de un avaro. Tú, que me lees y eres un hombre mortal, ¿harás sonar la campanilla?

Pues bien a ver quién ye el "guapu" que no toca la campañilla y liquida al pobre Mandarín, bueno más bien al rico Mandarín- palabra portuguesa por cierto- lo malo es la conciencia, esa señora que al protagonista de nuestro cuento no lo deja vivir en Paz, y mira que la intenta lavar con Ariel, que lava "mais" blanco, pero no hay manera, también recurrió a las oraciones, pero claro Ti- Chin-Fu- que quedó Fuuuu- sería Budista por lo menos, y claro nuestro Teo le rezaba a Nossa Senhora das Dôres. Pero de aquella no existía lo que hoy se conoce como traducción simultanea y ya os podeís imaginar el lío que se montarían entre el portugués y el chino mandarín, además la oración no es más que:

(...)un ficticio consuelo inventado por los poderosos para contentar a quienes no poseen nada...Yo pertenezco a la burguesía y sé que si ella muestra a la plebe desposeída un Paraíso distante y unos gozos inefables que alcanzar, es para que los pobres no reparen en las riqueza ni en las propiedades que las sustentan.

"Sólo tiene buen sabor el pan que día a día ganan nuestras manos"

¡"Y nunca mates al Mandarín"!

Este es un cuento recomendado para todo el mundo, pero especialmente para adolescente- como yo- y además Eca de Queirós, junto con Pessoa, son dos de los mejores escritores portugueses.

Está publicado en una cuidadosa edición de los Libros del Zorro Rojo, y con ilustraciones de Alberto Cedrón.

P.D. Por el mismo precio otro cuento: En Madrid-donde reina la Cojonuda- si te compras un Porche, tienes una rebaja de impuestos de cinco mil euros. Ahora bien si te compras un 600 nada de nada. ¡No lo dudes comprate un Porche!

RABIOSA ACTUALIDAD EN VIÑETAS

A través de KIKELIN llegue a este humorista gráfico MANEL FONTDEVILA buenisimo. Aquí si se puede decir eso de, sobran las palabras

♪♫♫♪♫♫ AL MUNDO LE FALTA UN TORNILLO ♪♫♫♪♫♫

CRONICAS DEL LINFOMA

Para vivir muerto de miedo
hace falta, en efecto, muchísimo valor.

Angel González

Este libro de José Comas es una pequeña joya, no se si literaria, pero de sentimientos humanos seguro. Leyendo una crítica de Ramón Lobo en el País sobre el mismo me entraron unas enormes ganas de leerlo, y en verdad que no me defraudó.

"En un mundo inmortal como el nuestro, basado en el culto al cuerpo, a la belleza y al éxito a cualquier precio, incluido el de la decencia ética, la muerte representa un molesto accidente que casi siempre le sucede a los demás. En esta vida simuladamente eterna no existen las enfermedades, las guerras en nuestro nombre, las pateras al otro lado de la verja de Melilla o de la costa canaria, los pobres y los parados".

José Comas era corresponsal del País en Alemania, cuando se le detectó un linfoma, y nos cuenta con su especial sentido del humor como afronta el mismo

(...Después de permanecer cinco días enchufado a la industria química alemana los médicos que dirigían la ofensiva contra No hodgkin se apiadaron del paciente... Salí de la clinica Virchow con cinco Kilos de más. No fue como consecuencia de la comida, que era horrorosa, sino que era el peso de la química que me metieron dentro.

Que diferencia con Un mar de Muerte, de David Rieff donde narra los últimos años de su madre, muerta en vida, Susan Sontag, la cual también padeció un linfoma.

José Comas escribió las crónicas más sinceras de su larga carrera para narrar la evolución de su propia enfermedad.

(...)El llamado autotrasplante no funcionó. Sus efectos duraron menos que un embarazo, unos nueve meses.

Al final le hacen un trasplante que fue un "éxito" y el paciente se murió. El cuerpo, como la mente a veces no obedece a nuestras ordenes, está también construido y es una maquina tan perfecta que rechaza lo que le es ajeno.

Por nueve euros que nos cuesta el libro, la cantidad de sesiones de Psicólogo que nos podemos ahorrar -lo siento Sonia- ya que todos los males que ahora nos puedan afectar no son nada comparados con lo que un cuerpo puede aguantar.

(...) Las armas arriba enumeradas, más la contribución de la industria química alemana y los huevos con patatas y "chorizu" de mi tía Aurorina...

Si todo sigue mal tendré que encargar al gaiteru para que toque Asturias Patria querida en el Puente Romano de Cangas de Onis y me tiráis al Sella. Un fuerte abrazo

Si uno pudiera escoger la manera de morir, yo procuraría no estar allí, pero como eso no es posible, preferiría que me dieran las buenas noches en lugar de la extremaunción.

P.D: "He nacido para ser poquita cosa y a veces pienso que me moriré por desaparición. Cuando llegue el momento iré pesando menos, menos...Cuarenta kilos, 20,4 kilos, 650gramos, 24 gramos... Y desapareceré". (César Saruchu, Bernardo en Camare Café)

CARTA A LA COJONUDA

Gerardo Diaz Ferrán
Presidente de la CEOE


Querida Cojonuda, te escribo cuatro letras- de cambio ehh- para expresarte mi admiración.

Como bien sabes queremos hacer un paréntesis en la economía de libre mercado, y tenemos muchas esperanzas depositadas en ti, Aguirre (o la colera de Dios).
Te necesitamos Espe, tú que eres gran especialista en quitar a los pobres para dárselo a los ricos, no como Zapatitos que ante mi propuesta me pidió un paréntesis en los beneficios y un reparto de los mismos entre los más necesitados.
"El problema que tenemos no es la grave crisis, sino los años de Zapatero" ¡cierra el micrófono coño!
¡Abre el micrófono! "Es que es cojonuda, es cojonuda, lo mejor que tenemos".

Pues bien aunque por ahí hay algunos que creyeron que eras cojonudamente tonta y trataron de aprovecharse de tu candor -Alberto López Viejo, Benjamín Martín Vasco, el alcalde de Boadilla, Panero, y otros seis imputados más - no es nuestro caso, nosotros sólo queremos despidos baratos , impuestos más bajos y más ayudas a las empresas, vamos la cuadratura del circulo.
Nada más cojonuda, te mando unos calcetines, no vaya a ser que te constipes, y según tenemos la sanidad en Madrid te puedes morir de la fiebre del pollo, bueno más bien de la de Gallina Blanca.

UN GATO EN UN PISO VACIO

Morir, eso no se le hace a un gato.
Porque qué puede hacer un gato
en un piso vacío.
Trepar por las paredes.
Restregarse entre los muebles.
Parece que nada ha cambiado
y, sin embargo, ha cambiado.
Que nada se ha movido,
pero está descolocado.
Y por la noche la lámpara ya no se enciende.

Se oyen pasos en la escalera,
pero no son esos.
La mano que pone el pescado en el plato,
tampoco es aquella que lo ponía.

Hay algo aquí que no empieza
a la hora de siempre.
Hay algo que no ocurre
como debería.
Aquí había alguien que estaba y estaba,
que de repente se fue
e insistentemente no está.

Se ha buscado en todos los armarios.
Se ha recorrido la estantería.
Se ha husmeado debajo de la alfombra y se ha mirado.
Incluso se ha roto la prohibición
y se han desparramado los papeles.
Qué más se puede hacer.
Dormir y esperar.

Ya verá cuando regrese,
ya verá cuando aparezca.
Se va a enterar
de que eso no se le puede hacer a un gato.
Se irá hacia él
como si no quisiera,
despacito,
con las patas muy ofendidas.
Y nada de saltos ni maullidos al principio.

Wisława Szymborska

P.D. Homenaje a mis dos gatos ocupas de la Casa del Pueblo, madre e hijo.

FURACO SE ANIMÓ

Aleluya, aleluya...tenemos coito, y gratis, no como Revilluca que tuvo que pagar.
Hay fumata blanca, o negra, o medio pensionista. El caso es que tengamos osos, y no Papa, que eso ye en el Vaticano; y nosotros no queremos Papa, sino Papá.
Nuestro oso Yogui, conocido como "Furacu", este fin de semana se creyó que estaba en el parque Yewerston y ¡Ala! a hacer el Pino con nuestra Tola.
Ahí van las pruebas del feliz acontecimiento sobretodo para los implicados.
Continuaremos informando "puntualmente".

♪♫♫♪♫♫ ANSIEDAD ♪♫♫♪♫♫

YA NO SERÁ

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

Idea Vilariño

P.D. Idea Vilariño, poeta Uruguaya que murió en Montevideo el 28 de Abril del 2009. Este poema celebra y deplora el fin de la relación con Juan Carlos Onetti.

Esta canción de Soledad Bravo

♪♫♫♪♫♫ PUNTO Y RAYA ♪♫♫♪♫♫

sugerencia de SERONDA Karen Dinesen

WARREN BUFFET

Esto no se donde encuadrarlo si en mis chorradas o en sus chorradas.
Ahí lo tienen, este señor es Warren, el tercer hombre más rico del mundo "No creo que el consumo vaya a mejor durante una temporada..."
Y él, rompiendo el hielo de la recesión y consumiendo un helado de la marca el Pingüino Feliz.
"Su empresa de inversiones Berkshire Hathaway ¡Sólo! ganó 1700 millones de dolares..." Y teniendo en cuenta que hace un año ganó 1900, pues a ver como se lo cuenta a sus accionista. Pues ahí sube Buffet (Buffet libre) al púlpito y se dirige a sus accionistas:
Queridos accionista ya sabéis que el dinero no da la felicidad.
Y los accionistas a coro ¡¡Si Warren, sobretodo si ye poco!!
Mira que son egoistas. Me viene a la mente otros egoistas, pero estos de Trobajo del Camino, el cura de Trobajo tenía un ama de llaves que se llamaba Dominga, y había estado mala. Un día desde el púlpito se dirigió a sus feligreses diciéndoles, tuve a la "minga" mala y no me la vinisteis a ver, menos mal que ahora ya se me levanta.
Hay que ser, mira que el cura tener a la Minga mala y no se la ir a ver, pues los del Buffet libre igual, una pandilla de egoísta, así marcha el mundo.

♪♫♫♪♫♫ POBRECITO MI PATRON ♪♫♫♪♫♫

GLOBOS

BALZAC Y LA JOVEN COSTURERA CHINA

El libro de Dai Sijie-los chinos ponen primero el apellido- es autobiográfico y trata de dos adolescentes cuyos padres son "enemigos del pueblo", estos son enviados a una aldea perdida en las montañas del Fénix del Cielo, cerca de la frontera con el Tibet, y así cumplir el proceso de "reeducación" implantado por Mao - no confundir con Mahou, el de la cerveza- cuanto mejor hubiera sido para los chinos el Mahou cinco estrellas. Pues bien, en esta aldea remota, de traficantes de opio reconvertidos en campesinos - con lo bien "colocados" que estaban antes - es donde nuestros dos adolescentes pasan toda clase de penalidades hasta que encuentran una maleta llena de libros de Balzac, Dumas, Stendhal.
...Aquel librito de Balzac se llamaba"Ursula Mirouët" (...) Imaginen a un joven virgen de diecinueve años, que dormitaba aún en los limbos de la adolescencia y sólo había conocido la cháchara revolucionaria sobre el patriotismo, el comunismo, la ideología y la propaganda. De pronto, como un intruso, aquel librito me hablaba del despertar, del deseo, de los impulsos, de las pulsiones, del amor, de todas esas cosas sobre las que el mundo, para mi, había permanecido hasta entonces mudo.
...Me zambullí literalmente en el poderoso río de aquellos centenares de paginas. Era para mí el libro soñado: al acabar de leerlo, ni la maldita vida ni el maldito mundo volvían a ser como antes. Lo anterior referido al libro de Romain Rolland Jean- Cristophe.
Pues bien los dos jóvenes descubrieron un mundo repleto de poesía, sentimientos y pasiones desconocidas, y aprendieron que un libro puede ser un instrumento muy valioso a la hora de conquistar a la atractiva costurera, la joven hija del sastre del pueblo vecino.
(...) El sastre tenía dos maquinas de coser. La primera , que llevaba siempre con él de aldea en aldea, era una vieja máquina en la que ya no se leía ni la marca ni el nombre de la fabrica. La otra era nueva, made in Shanghai, y la dejaba en casa, para su hija. Nunca llevaba a su hija con él durante esas giras , y aquella decisión, prudente pero implacable, hacía reventar de decepción a los numerosos jóvenes campesinos que aspiraban a conquistarla.
Bueno ya estoy agotado, la verdad ye que no "trabajo" nada la prosa, ni falta que me hace, es más, estoy pensando en contratar a un negro- mejor una negra- para que me haga estas entradas y yo pueda hacer algunas salidas.
No os perdáis las aventuras de estos adolescente, pues yo las tuve relegadas durante años y ahora me pesa tanto que voy a meter el libro conmigo en la cama. Saludos.

♪♫♫♪♫♫ YO PISARÉ LAS CALLES NUEVAMENTE ♪♫♫♪♫♫