LOS ALUMNOS

Si la maestra les pregunta qué quieren ser cuando sean grandes, ellas callan. Y después, hablando bajito, confiesan: ser más blanca, cantar en la tele, dormir hasta el mediodía, casarme con uno que no me pegue, casarme con uno que tenga auto, irme lejos y que nunca me encuentren.

Y ellos dicen: ser más blanco, ser campeón mundial de fútbol, ser el Hombre Araña y caminar por las paredes, asaltar un banco y no trabajar más, comprarme un restorán y comer siempre, irme lejos y que nunca me encuentren.

No viven a gran distancia de la ciudad de Tucumán, pero ni de vista la conocen. Van a la escuela, a pie o a caballo, un día sí, dos no, salteando, porque se turnan con los hermanos en el uso del único delantal y el par de zapatillas. Y lo que más preguntan a la maestra es: cuándo viene el almuerzo.

Bocas del tiempo Eduardo Galeano

Ye evidente el contraste entre la viñeta y lo que cuenta Galeano. Los nuestros están mucho más "Refalfiaos".

Contaba Fabían Estapé en sus memorias, que había un profesor en la universidad de Barcelona, -es bona si la bolsa sona (sino digo esto último reviento)-; que a la pregunta de ¿por qué no suspendía a ningún alumno?, él respondía: "Ya los suspenderá la vida".

TIZIANO Y FELIPE II

Tiziano pintaba Venus para FelipeII, quien las ponía en un cuarto secreto y se retiraba a contemplarlas a veces no como pinturas sino como mujeres.

Felipe II después de contemplar los desnudos que le enviaba Tiziano, se iba a presidir autos de Fe.

Artehistoria-Genios:

Tiziano nunca consintió en venir a trabajar a España, pese a que tanto Carlos I como su hijo Felipe II se lo rogaron en diversas ocasiones. Este lienzo dedicado a Dánae lo pintó para Felipe II, que quería decorar sus habitaciones privadas en el antiguo Alcázar de Madrid. El tema de todas las pinturas es similar y muestra a diversas heroínas clásicas en varios grados de apuros. Dánae es la hija de un rey que fue enclaustrada en una torre para evitar que fuera violada por Zeus, pero el dios, esclavo de sus instintos, se convirtió en lluvia dorada para poseer a la joven y burlar al padre. El lienzo recoge el momento en que Zeus llega a Dánae mientras distrae a su sirvienta con unas monedas de oro.

UN MAR DE MUERTE

Hay solo dos países: el de los sanos y el de los enfermos,
por un tiempo se puede gozar de doble nacionalidad pero,
a la larga, eso no tiene sentido.
Duele separarse poco a poco de los sanos a quienes
seguiremos unidos hasta la muerte.
Separadamente unidos...
Enrique LLihu

El libro Un mar de Muerte, de David Rieff narra el último año de la vida de su madre Susan Sontag. A la edad de 71 años, Susan fue diagnosticado de una leucemia letal, probablemente mente producida por un tratamiento contra un sarcoma uterino que había padecido. Ya en el año 1975 había tenido un cáncer de mama, grado cuatro, que había superado contra todos los pronósticos.
En este libro David nos narra como una persona racional, como su madre, se agarra a la vida con todas sus fuerzas, y nos describe la lucha de esta por la supervivencia. Realmente vale la pena todos los sufrimientos padecidos, incluyendo un trasplante de médula fracasado, para estar día y noche pensando en la muerte, o dicho de otra manera, muerta en vida.
Y digo lo de una persona racional, pues no le quedaba tan siquiera el consuelo de una vida futura, ya que sabe, que cuando se acabe esta, se acabó todo.
"Algunos médicos en Seattle estaban sorprendidos y poco menos que desconcertados, como descubrí más tarde, por su negativa a todo consuelo, fuera espiritual o familiar".

Y no solo eso, sino que se daba cuenta de la llegada del final, sin ni siquiera el consuelo de dejarse engañar. Se pasaba el día colgada de Internet, consultando sobre su enfermedad.
"De un modo extraño, la información se había transformado para mi madres en sinónimo de esperanza: cuanto más se supiera, mayores eran la probabilidades de burlar a la muerte una vez mas".
"Mi madre se había visto siempre a sí misma como alguien cuya hambre de verdad era absoluta. Después del diagnostico el hambre persistió, pero su desesperación no era por la verdad sino por la vida".

Pudo deslizarse hacia la muerte con cuidados paliativos y prefirió el tormento de los quirófanos y la quimioterapia. Esto es una manera de afrontar la muerte, otros se entregan y no quieren este tipo de sufrimiento para llegar al mismo final.
Como se puede ver, es una historia dura, de todas maneras muy significativa de la condición humana y de la obsesión de una persona por no morir, cuando realmente a la muerte no se la puede engañar.

EL PUNTO DE APOYO

HACE UNOS MESES vino a verme mi casero. Llamó tres veces a la puerta antes de que me diera tiempo a abrir, y eso que fui lo más rápidamente que pude. No podía saber que era él. Por aquí viene muy poca gente, casi todos miembros de secta religiosas que me preguntan si estoy en paz con Dios. Me produce cierto placer, pero nunca les dejo pasar de la puerta, pues la gente que cree en la vida eterna no es racional, no se sabe lo que puede llegar a hacer. Pero esta vez era, como ya he dicho el casero. Le había escrito hacía casi un año para informarle que la barandilla de la escalera estaba rota, y pensé que venia por eso, así que le deje entrar. Miró a su alrededor. "Vive usted bien aquí", dijo. Era una afirmación bastante tendenciosa, que me hizo ponerme a la defensiva. "La barandilla de la escalera está rota", dije. "Sí, ya lo he visto. ¿La rompió usted?". "No, ¿por qué yo?". "Supongo que es el único que la usa, porque, aparte de usted, sólo vive gente joven en este portal, y no creo que se haya roto sola, ¿no?". Era obviamente una persona intratable y no quise entrar en ninguna discusión con él sobre cómo y por qué se estropean las cosas, de modo que dije escuetamente: "Como usted diga, pero yo necesito esa barandilla , estoy en mi derecho". No contestó nada a eso, a cambio, dijo que me subiría el alquiler un veinte por ciento a partir del mes siguiente. "¿Otra vez? -dije-, y en un veinte por ciento nada menos ". "Debería ser más -contestó-, esta finca no produce más que pérdidas, pierdo dinero con ella". Hace mucho que dejé de discutir de economía con personas que dicen perder dinero con algo de lo que podrían haberse deprendido hace treinta años, de modo que no dije nada. Pero no le hizo falta argumento alguno para seguir con el tema, es de ese tipo de personas que funcionan solas. Se puso a disertar sobre todas las demás fincas que también daban pérdidas, resultaba lamentable escucharle, debía de ser un capitalista muy pobre. Pero no dije nada, y por fin cesaron las lamentaciones, ya iban siendo hora. En cambió me preguntó, sin ninguna razón aparente, si creía en Dios. Estuve a punto de preguntarle a qué Dios se refería, pero me limité a negarlo con la cabeza. "Pues tiene que hacerlo", dijo, así que después de todo había dejado colarse a uno de ellos en mi casa. En realidad no me sorprendió, pues es bastante corriente que la gente con muchas propiedades crea en Dios. Ahora bien, no quise darle pie para que pasara a otro tema, pues había tomado la firme determinación de no dejar pasar a los evangelistas de la puerta, de modo que no le deje seguir. "Así que sube el alquiler un veinte por ciento -dije-, presumo que ese es el motivo de su visita": Al parecer, mi resistencia le pillo de sorpresa, pues abrió y cerro la boca un par de veces sin que saliera de ella sonido alguno, algo, me imagino, poco corriente en él. " Y espero que se ocupe de arreglar la barandilla" proseguí. Se puso rojo, "La barandilla, la barandilla -dijo impaciente-, vaya lata que está dando con la barandilla". Me pareció muy mal que dijera eso y me irrite. "Pero ¿no entiende usted -dije-, que en algunas ocasiones esa barandilla es mi punto de apoyo en la vida?. Me arrepentí nada más haberlo dicho, pues las formulaciones precisas deben reservarse para personas reflexivas, si no, pueden surgir complicaciones. Y surgieron complicaciones. No tengo fuerzas para repetir lo que me dijo, pero en su mayor parte trataban del más allá. Al final añadió algo sobre estar con un pie en la tumba, se estaba refiriendo a mí, y entonces me enfadé. "Deje ya de molestarme con su economía", le dije, porque en realidad era de lo que se trataba. Como no se disponía a marcharse, me permití dar un golpe en el suelo con el bastón. Entonces se marchó. Fue un alivio, me sentí contento y libre durante unos cuantos minutos, y recuerdo que me dije a mí mismo, para mis adentros, claro: "No te rindas Thomas, no te rindas.

Kjell Askildsen (últimas notas de Thomas F. para la humanidad)

COSAS DE LA NATURALEZA

FOTO DE CAXI

Los anfibios están en extinción. Un estudio de 2004 atribuye la extinción de la rana "Xenopus laevis" a la extensión de un hongo.
Y quién es esta ranita, pues esta rana es muy famosa, durante décadas se utilizó con dudosa fiabilidad para decir si la mujer estaba embarazada o no. La prueba consistía en inyectar una muestra de orina de mujer bajo la piel de una rana. Si la mujer estaba embarazada, las hormonas de su orina harían desovar a la rana en pocas horas.
La enfermedad de los anfibios muestra la enfermedad de ecosistema y su fragilidad.




Las orugas también merecen cierto reconocimiento por sus beneficios indirectos para el mundo. Son un pilar en la dieta de algunos pájaros cantores muy apreciados; y para defenderse de ellas, las plantas han desarrollado muchos de los compuestos químicos preferidos de la humanidad, incluidos la nicotina, la cafeína, y el tanino. "Cuando alguien inclina un vaso de vino debería de agradecérselo a las orugas"

(Anotaciones echas en el año 2006 de mis dispersas lecturas, en este caso de los periódicos. Leyendo atentamente los periódicos aprendes de todo, hasta de economía.)



(...) En aquel tenderete las tortugas estaban colocadas de espaldas y prisioneras de su propio caparazón, mueven sus patas como los relojes. Pueden resistir así largo tiempo; en los buques de vela eran una de las provisiones vivas.
Manglares: Allí estaban los innumerables cangrejos de mar grandes y pequeños. Allí estaban los arbustos y arboles alzados sobre sus zancos con sus hojas duras que hacían pensar en el laurel. Allí estaban sus frutos embrionarios ya maduros, esbeltos torpedos de color verde provistos de una corona de pestañas que garantizan su caída vertical, tenían que hundirse profundamente en el fango y echar raíces enseguida para poder hacer así frente al continuo sucederse de la pleamar y la bajamar. Allí estaban también, finalmente, los peces que respiraban con pulmones y trepaban por raíces desnudas, se dejaban caer como si fueran ranas y se alejaban deslizándose sobre la superficie, parecidos a canoas.

(Pasados los setenta de Ernest Jünguer. Y bien que los pasó, llegó a los 102 años, este libro es un viaje en barco que hizo por el mundo, Ernesto pa los amigos era escritor y naturalista)

PECES

¿Señor o señora? ¿O los dos a la vez? ¿O a veces él es ella, y a veces ella es él? En las profundidades de la mar, nunca se sabe.
Los meros, y otros peces, son virtuosos en el arte de cambiar de sexo sin cirugía. Las hembras se vuelven machos y los machos se convierten en hembras con asombrosa facilidad; y nadie es objeto de burla ni acusado de traición a la naturaleza o a la ley de Dios.

(Bocas del tiempo Eduardo Galeano)

P.D. Lo que no sabe Galeano, ye eso de "tienes memoria de pez". Tengo entendido que los peces no tienen memoria, por lo tanto, no se acordaran si el día anterior fueron pez o "Peza"(soy inventor de palabras). Y además en la oscuridad, menudas orgías que se montaran con la luz apagada. Claro que con lo que subió el recibo de la misma no me extraña.

KJELL ASKILDSEN

Ayer me acerque a la biblioteca, en busca de un libro; Desde ahora te acompañaré a casa, del escritor noruego Kjell Askildsen. Y como no lo encontré, traje otro del mismo autor, últimas notas de Thomas F. para la humanidad.
Pues bien el libro esta formado por una serie de relatos cortos. El narrador, es un viejo cascarrabias y misántropo que atraves de estos relatos nos da su impresión del mundo y la vida. Yo me lo leí rápidamente pues me gustó mucho.
El cascarrabias, narrador de los diferentes relatos, los cuenta con mucho humor negro y sarcasmos, con lo cual quita dramatismo a las cosas que cuenta
(...) acepto la cortesía, pero la compasión pueden guardársela
(...)Yo había empezado a perder la esperanza, era un sentimiento poco usual el de tener esperanza que perder.
(...)La ventaja de vivir en un sótano es que subes cuando estás descansado y bajas cuando llegas cansado a casa

Voy a poner alguna cosina más de los relatos, a ver si eso anima a su lectura:

El primer relato se titula AJEDREZ:
El mundo ya no es lo que era. Ahora, por ejemplo, se vive más tiempo tengo ochenta y muchos, y es poco. Estoy demasiado sano, aunque no tenga razones para estar sano. Pero la vida no quiere desprenderse de mí. El que no tiene nada por qué vivir, tampoco tiene nada por qué morir. Tal vez sea ese el motivo.
(...) "Cada hora que pasa, el mundo se libra de miles de tontos. ¿Te has parado alguna vez a pensar en la cantidad de estupidez almacenada que desaparece en el transcurso de un día? Imagínate todos los cerebros que dejan de funcionar, pues es ahí donde se almacena la estupidez. Y sin embargo, todavía queda mucha estupidez, porque algunos la han perpetuado en libros, y así se mantiene viva.

CARL
Mi mujer murió hace ya mucho. Era una mujer exigente, que descanse en paz, por fin me la concedió a mi.
(...)"Bueno, el chal se ha perdido y no se puede recuperar-dije- tendrás que consolarte pensando que sólo lo perdido se posee eternamente, como dice el poeta".

¡VAYA!
"Mientras tengamos sombra hay vida". "Cada vez que me encuentro con alguien, me siento más solo que antes"

EN EL CAFÉ
Si uno deja de albergar esperanzas, se ahorraría un montón de decepciones.
(...) Así se ha vuelto la gente en los cafés, eso sí que lo aprendí, se aprende mientras se vive, aunque no sé de que sirve, así, justo antes de morir.

LA AGLOMERACIÓN
(...)El mundo está lleno de insensatez y confusión, la falta de libertad tiene profundas raíces, la esperanza de igualdad está disminuyendo, la fuerza superior es demasiado grande, eso parece. Tenemos que estar contento con lo bien que vivimos, dice la gente, la mayoría vive peor. Y luego toman pastillas contra el insomnio. O contra la depresión. O contra la vida.

THOMAS
Si cayera enfermo con muchos dolores y supiera que la enfermedad y los dolores iban a ser para siempre, me gustaría tener un amigo que pudiera facilitarme la entrada en la nada. Es cierto que las leyes lo prohíben. Desgraciadamente las leyes son conservadoras, de modo que los médicos alargan los dolores de un ser humano, incluso cuando saben que no hay esperanza. Eso se llama ética médica. Pero nadie se ríe. Las personas que tienen dolores no suelen reírse. El mundo no es misericordioso.


P.D. A raíz de esto último pongo aquí un articulo muy interesante de Roberto Saviano sobre el caso Eluana PIDAN PERDÓN A BEPPINO ENGLARO. Amén

CONTRA NUBLADOS

FOTO: FERTRABAN

Cuando el cielo se nuble y el aire te asfixie,
cuando sufras el hambre de quienes la sufren
y sientas el frío de quienes lo sienten…
Cuando te angustie la sed de los sedientos
y añores la ausencia de todas las madres e hijos que se fueron…
Cuando te llegue el lamento de los que se quedan
en este escenario incierto de muerte,
de enfermos que gimen
sin saber que sus gemidos no tendrán eco,
de cuerpos errantes, de asustados huérfanos,
enmudecidos, quietos….con el miedo
albergado en sus pupilas…
Entonces…¡ Grita! ¡Aúlla! ¡Brama! ¡Insulta! ¡Blasfema!....Y llora con ellos.

(Karen Dinesen) SERONDA


P.D. (Después echa el aire fuera de tus pulmones con fuerza y contempla durante un tiempo el cielo que te ofrezco….Y mañana haz algo para acabar con esto. Lo que puedas…)



P.D. Seronda es un blog que vale la pena visitar. Por lo bien que escribe (Karen Dinesen). La prueba es el poema, Contra nublados.

PUERTA

FERTRABAN

Abre la puerta. Puede
que fuera te espere un árbol,
un bosque, un jardín,
una ciudad mágica.

Abre la puerta. Puede
que un perro la esté arañando,
o que un rostro te espere,
o sólo un ojo,
o la huella borrosa
de una imagen pasada.

Abre la puerta, si es niebla
lo que te espera, se deshilachará
cuando abras la puerta.

Abre la puerta. Aunque
sólo encuentres una oscuridad
susurrante, aunque te espere sólo
un hueco soplido, aunque no
haya nada de nada,

Tú abre la puerta, así al menos
cambiarás aire por aire.

Miroslav, Holub

LA CRISIS

Leyendo el periódico de hoy me encuentro con que ni Schwarzenegger puede con la crisis: California manda a casa a los funcionarios dos días sin cobrar. Así que como vamos a poder aquí con ella.

En España todo se inició con otro Rambo y su secretario (Aznar y Rato) y, con una ley del suelo que hace de toda España un solar con posibilidades de ser urbanizado salvo excepciones y que además no fija plazos para poner en construcción los terrenos adquirido, con unas consecuencias que son analizadas por Joaquín Leguina en un articulo muy interesante titulado MENTIRAS Y DELITOS de fecha (13-1-2003). La ley del suelo fue aprobada por el gobierno del PP a su llegada al poder, lo que sirvió para que unos avispado promotores adquirieron la mayoría del suelo y lo fueron poniendo a disposición de los constructores poco a poco, con la consecuencia del encarecimiento del mismo y la corrupción en los ayuntamientos.

Según el periódico el Mundo - editorial - la aprobación de la ley iba a abaratar el precio de la vivienda, ya que el suelo significaba el 40% de su valor final. Como se puede comprobar acertó de pleno, pero eso no importa, el director del Mundo mundial es capaz de decir una cosa y la contraria sin despeinarse.

Ahora me voy a apoyar en un artículo de la Nueva España, de Fernando Alvarez LA SALIDA DE LA CRISIS:

(...) Nuestra cultura de compra de viviendas (el 90 por ciento del parque de viviendas es de propiedad privada en España, y en los países de nuestro entorno es tan sólo el 15 por ciento) lo es porque al terminar aquella carnicería que fue la Guerra Mundial, en el lejano 1945 del siglo XX, el plan Marshall, norteamericano, volcó sobre la derruida Europa el cuerno de la abundancia, de forma que los municipios y las grandes corporaciones industriales, dueñas del suelo y, en donde no lo eran, lo expropiaron, reconstruyeron las destruidas ciudades, crearon las barriadas dormitorio y alojaron, en régimen de alquiler, a las multitudes que desarrollaron una Europa en paz y bienestar social en el período más largo de su historia. Como el plan Marshall pasó de largo por España, por razones obvias, y sólo dejó la ácida muestra de humor codornicesco de la película de Berlanga, fue el «ladrillo» el que hizo posible el desarrollismo de los años cincuenta y sesenta, en donde se promocionaron viviendas protegidas con exenciones fiscales del 90 por ciento durante 20 años y créditos hipotecarios a intereses racionales, por el 70 o el 80 por ciento del valor, amortizables los mismos 20 años y con dos años de carencias, sistema racional, que tuvo éxito, cuando la banca no intervenía en el proceso y eran el Banco Hipotecario, el Banco de Crédito a la Construcción y las cajas de ahorros provinciales quienes financiaban la construcción. A nadie se le ocurría que se podría comprar una vivienda sin tener ahorrado un 30 por ciento de su valor. Era una demostración de que se trataba de gente ahorradora, seria y solvente, con visión de futuro, que daba confianza. La renta hipotecaria era un pelín mayor que la renta de alquiler y el pueblo dedicó su previsión de ahorro a comprar su vivienda. A nadie, de los millones de compradores que las adquirieron entonces, le pesó.

La guinda a todo esto la pusieron los bancos con la concesión de créditos baratos en forma de hipotecas, muy por encima del bien hipotecado, en este caso pisos, con unas tasaciones sobrevaloradas, efectuadas por los mismos bancos.

En aquel momento, como se estaba gastando más de lo que se ahorraba, los bancos españoles se vieron obligados a pedir dinero a Francia y Alemania. Y ahora, ese dinero lo están devolviendo gracias a la liquidez que les dio el Estado. Compuesto entre otros por los que padecen los efectos de la crisis.

Ahora una pregunta tonta: ¿ Por qué el Banco Santander cuando la burbuja estaba en plena expansión vendió todas sus propiedades y se quedó de alquiler?

POEMA DE AMOR

Podría perfectamente suprimirte de mi vida,
no contestar tus llamadas, no abrirte la puerta de la casa.
No pensarte, no desearte,
no buscarte en ningún lugar común y no volver a verte.
Circular por calles por donde sé que no pasas,
eliminar de mi memoria cada instante que hemos compartido,
cada recuerdo de tu recuerdo,
olvidar tu cara hasta ser capaz de no reconocerte,
responder con evasivas cuando me pregunten por ti,
y hacer como si no hubieras existido nunca.
Pero te amo

Darío Jaramillo

LA CLASE

Hoy nos fuimos a ver una peli, LA CLASE. Fui yo y tres de mis chicas preferidas, el harén quedó vacío.
Pues bien, la peli es francesa, por lo tanto tiene muchos primeros planos, movimientos de cámara, y muchos diálogos; antes de continuar debo de decir que a mi me gustó. Bueno a ver si no me enrollo más y voy al grano.
Esto es un instituto de los suburbios de París, y por lo tanto una mezcla de nacionalidades, principalmente africanas, por lo tanto nos muestra los conflictos que se crean con unos chavales que encima no se integran dentro del sistema, y no sólo eso, sino que no se sienten franceses.
Los profesores son gente que se implican mucho en los problemas de sus alumnos, bueno se implican tanto que la peli está basada en un libro del profesor, Francois Bégaudeau que a la vez hace de actor y de coguionista, los chicos fueron seleccionados en un instituto francés.
La película dura algo así como dos horas de continuo dialogo entre alumnos y profesor, se desarrolla toda prácticamente en la Clase, y es como un microcosmo de lo que ocurre en la sociedad francesa.
Abstenerse amigos de las palomitas, de las pelis americanas a lo Rambo etc. Aconsejable para sufridos trabajadores de la educación, y para gentes con profesiones duras, mineros, canteros, picapedreros, toreros. Pues vale más, practicar cualquiera de las profesiones anteriores, que encerrarse con estos 25 Miuras en clase.

CATALINA DE RUSIA Y PEDRO III EL GRANDE

Catalina de Rusia se casó con PedroIII el Grande, dicho matrimonio no se consumó porque había una dificultad sin importancia, que con una pequeña operación que no merece tal nombre se podría arreglar, pero el príncipe tenia miedo. Cualquier dolor físico le aterraba a él que había de morir de una manera tan cruel, empalado. Realmente lo que tenía era el frenillo (fimosis)... Un día estando el príncipe borracho, el médico le hizo la operación sin que se diera cuenta. Pero tenía fama de impotente. No tenía demasiado interes por las mujeres.

La verdad ye que viendo las fotos no me extraña que él fuera impotente y ella se la pegara.

De todas maneras Catalina se las arregló bastante bien, ya se sabe que el dinero no da la felicidad, pero en este caso da algo parecido, amantes; por supuesto más jóvenes, el último tenía 40 años menos que ella.

VENDRÁ LA MUERTE Y TENDRÁ TUS OJOS

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, amada esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo.

Cesare Pavesse

♪♫♫♪♫♫VENDRÁ LA MUERTE Y TENDRÁ TUS OJOS♪♫♫♪♫♫

AL CABO

Al cabo, son muy pocas las palabras
que de verdad nos duelen, y muy pocas
las que consiguen alegrar el alma.
Y son también muy pocas las personas
que mueven nuestro corazón, y menos
aún las que lo mueven mucho tiempo.
Al cabo, son poquísimas las cosas
que de verdad importan en la vida:
poder querer a alguien, que nos quieran
y no morir después que nuestros hijos.

Amalia Bautista

SIMONETTA VESPUCCI

La anunciación de la Virgen María

El nacimiento de Venus

La joven rubia que sirvió de modelo en casi todas las obras de Botticcellli se llamaba Simonetta Vespucci. Era la esposa de Marco Vespucci, genovés y primo de Américo, el que dio su nombre al continente Americano después de los primeros viajes de Colón.
Simonetta murió en plena juventud y fue acompañada al cementerio por la ciudad de Florencia entera. El ataúd iba descubierto y Leonardo de Vinci la vio pasar e hizo un apunte a lápiz, exquisito. Luego la puso en uno de sus cuadros. La anunciación de la Virgen María.
Uno de los cuadros más conocidos de Botticcelli es el nacimiento de Venus

♪♫♫♪♫♫ que no se despierte♪♫♫♪♫♫♪

OPERACIÓN MASACRE

Este libro está basado en un hecho real ocurrido en el año 1956 en Argentina. Durante la dictadura militar de Pedro Eugenio Aramburu. Un grupo de hombres fueron detenidos antes de la entrada en vigor de la ley Marcial decretada ante un posible levantamiento del general Juan Jose Valle contra la dictadura militar; no se les instruyo un proceso; no se averiguo quienes eran; no se les dictó sentencia; y se les masacro en un descampado.
El libro se lee como una novela de misterio, primero vamos conociendo a los doce personajes que se reúnen para escuchar un combate de boxeo por la radio. Luego llega la detención y el fusilamiento, chapucero, ya que de doce que llevaban a fusilar se les escaparan siete. Y por último todo el proceso contra los militares que esa noche actuaron contra los detenidos.
Esta novela surge a raíz de las investigaciones del escritor Rodolfo Walsh, y gracias al testimonio de uno de los que logró escapar a los fusilamientos. La novela es espeluznante y se lee de un tirón, la sensación de injusticia que deja es tremenda, como unas personas cualquiera son detenidas y asesinadas por el poder establecido sin ningún tipo de garantías.
Rodolfo Walsh termino integrándose en el grupo guerrillero de los Montoneros, siendo más tarde desaparecido durante la dictadura del general Videla.

♪♫♫♪♫♫ NO LLORES POR MI ARGENTINA ♪♫♫♪♫♫

SONETO DE LA DULCE QUEJA

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

Federico García Lorca


♪♫♫♪♫♫ SONETO DE LA DULCE QUEJA ♪♫♫♪♫♫

LOS VIAJES DE LA CIGÜEÑA

Es el viaje en bicicleta del autor, Gustavo Martín Garzo, por los lugares castellanos de su infancia. Que habla de la comarca en que nació y vivió, Tierra de Campos, y de los pueblos, Villabrágima, Medina de Rioseco, Tordehumos, Villagarcía d Campos, Urueña. Y de las reflexiones que le produce el viaje por la comarca.

(...) Nunca he entendido su afán por ensombrecer la vida. La religión nos pone en contacto con los grandes enigmas de la existencia, nos enfrenta a las oscuridades del alma, debería de volvernos comprensivos con la debilidad humana. Nos debería enseñar a amar esas debilidades humanas, pues el hombre no es más que un montón de dudas y temores, y todo lo que esperamos de los demás es que si tiene una palabra correcta nos la ofrezca como harían con un pedazo de pan.

(...)Las mujeres romanas cuidaban su belleza aplicándose en el rostro rebanadas de pan empapadas en leche de burra. Popea, esposa de Nerón, se hacia acompañar en cada viaje por cuatrocientas burras de cría, con herraduras de oro y cinchas de piedras preciosas, que aseguraban con su leche caliente sus dos baños cotidianos de la mañana y la noche.

(...)Hay gentes que tienen el raro poder de imantar. Gentes sin las que el mundo andaría sin un centro que le ordenara.

(...)Tiene sus ideas pero ya no discute, convencido que no hay forma de hacer cambiar a nadie de opinión(...). La vida le ha enseñado que más vale buscar lo que se comparte con los demás, aunque a veces no sea fácil, que empecinarse en lo que nos separa de ellos.

(...)En Villagarcia de Campos hay un castillo en ruinas. Pero un castillo que, al contrario de lo que suele ser común, no está situado en un alto, sino a ras de suelo, buscando la vecindad de las casas. Perteneció a los Ulloa, y en él pasó su niñez don Juan de Austria. Que era hijo natural de Carlos V, producto de sus amoríos con una mujer soltera de Ratisbona. Cuando tenía nueve años lo trajo a España, y lo confió a aquellos nobles bondadosos, Don Luis de Quijada Y Doña Magdalena de Ulloa, sus padres adoptivos. Tenía doce años cuando lo fue a conocer Felipe II.

(...)Había entonces una vieja costumbre en el pueblo que tenía que ver con un cerdo especial: el marrano Antón. No pertenecía a nadie y gozaba de libertad. Unas veces lo alimentaban unos vecinos y otras, otros. El día de San Antón era un cerdo adulto y se rifaba entre los vecinos, y el ganador se lo llevaba a su casa. El origen de esta costumbre se sitúa en las comunidades de conversos. Comer carne de cerdo era costumbre de cristianos viejos y, como era fácil tener un marrano, los conversos compartían uno entre ellos a fin de demostrar a sus celos guardianes que vivían con arreglo a la ley.

♪♫♫♪♫♫ ADIOS RIOS, ADIOS FONTES ♪♫♫♪♫♫

UNA DE MATRIMONIOS

El príncipe Conti era feo por demás y no brillaba precisamente por su ingenio. Un día en que salia de viaje le dijo a su esposa:
-Cuidado, no me seas infiel durante mi viaje.
-Parte tranquilo: esa tentación no la tengo más que cuando te veo en casa.

Ya lo dice Woody Alle, "La principal causa del divorcio es el matrimonio"

♪♫♫♪♫♫ SIN DOCUMENTOS ♪♫♫♪♫♫

EL PENTATEUCO DE ISAAC

La primera pagina del libro dice: Sobre la vida de Isaac Jacob Blumenfeld durante dos guerras, en tres campos de concentración y cinco patrias.
Pues bien, este es un judío que como él dice con mucho sentido del humor: "¡Gracias, Dios mío, por el honor tan alto!, ¿pero no pudiste escoger a algún otro Pueblo como el elegido". Por favor, no busques lógica en los acontecimientos, sino que esos me empujaron a mí. No he sido la piedra del molino, ni el agua que la hace girar: he sido la harina. Y desconocidos han sido para mí los propósitos del Molinero, santificado sea su nombre por los siglos de los siglos y después del último de los siglos también.
Pues bien según el búlgaro Ángel Wagenstein, Isaac fue un personaje real nacido en 1900, quién después de buscar al autor le contó su vida. Y no le autorizó a que escribiera sobre ella hasta su muerte. Este es un libro precioso, y que con una mezcla de humor y tristeza te cuenta los acontecimientos acaecidos en la primera mitad del siglo (...) Pero , como te he dicho, las capas transparentes del tiempo se sobreponen una encima de otra y atraves de la lente de aumento resultante se ve mejor la verdad sobre los autoengaños del pasado.
Contado todo de una manera que te hace leer los acontecimientos con la sonrisa en la boca aunque parezca increible. (...) Es una ley natural, confirmada tanto por los científicos como por los videntes, que el mal universal no tiene día de descanso.
El padre de Isaac era sastre, Mode Parisienne, así se llamaba la sastrería, hasta que llegaron los rusos y pasó a denominarse Cooperativa Textil Nº6. el padre de Isaac contaba una anécdota:(...) El cliente quedó muy contento "lo único que no entiendo es por qué necesitaste todo un mes para hacer un uniforme normal y corriente, si vuestro Dios judío hizo el mundo en seis días". A lo cual mi padre le contesto. "Pues, mire usted señor oficial, la chapuza que le salió y sin embargo"¡ fijese en este precioso uniforme!.
Bueno podría seguir poniendo cosas que me gustaron de la novela, pero tendría que ponerla entera, pues me encantó, pero voy a poner el final, no soy indiscreto pues no se descubre nada, aquí Isaac pensó en suicidarse como Stefan Zweig que lo hizo en Brasil con su amante:
(...)Abro los ojos, en la mesilla de noche están intactos los tres frascos de Dormidón. Perdóname, Estefan Zweig, viejo astuto, que les enseñabas a los demás cómo vivir, ¡ mientras tú mismo te escapaste! Si la vida nos ha sido dada, la hemos de vivir, no faltaría más..
Laila tov o, como decís vosotros ¡Buenas noches!

♪♫♫♪♫♫ MILONGA DEL MORO JUDIO ♪♫♫♪♫♫

FUNDACION DE LAS AGENCIAS DE NOTICIAS

Napoleón fue definitivamente derrotado por los ingleses en la batalla de Waterloo, al sur de Bruselas.
El mariscal Arthur Wellesley, duque de Wellington, se adjudicó la victoria, pero el vencedor fue el banquero Nathan Rothschild, que no disparó ni un tiro y estaba muy lejos de allí.
Rothschild operó al mando de una minúscula tropa de palomas mensajeras. Las palomas, veloces y bien amaestradas, le llevaron la noticia a Londres. Él supo antes que nadie que Napoleón había sido derrotado, pero hizo correr la voz de que la victoria francesa había sido fulminante, y despistó al mercado desprendiéndose de todo lo que fuera británico, bonos, acciones, dinero. Y en un santiamén todos lo imitaron, porque él siempre sabía lo que hacía, y a precio de basura vendieron los valores de la nación que creían vencida. Y entonces Rothschild compró. Compró todo, a cambio de nada.
Así Inglaterra triunfó en el campo de batalla y fue derrotada en la Bolsa de Valores.
El banquero Rothschild multiplicó por veinte su fortuna y se convirtió en el hombre más rico del mundo.
Algunos años después, a mediados del siglo XIX, nacieron las primeras agencias internacionales de prensa: Havas, que ahora se llama France Presse, Reuters, Associated Press...
Todas usaban palomas mensajeras.

Eduardo Galeano

EN PAZ

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, Vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

Porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales coseché siempre rosas.

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas las noches de mis penas;
mas no me prometiste tan sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Amado Nervo

DIOS EXISTE

MENOS MAL QUE SE VA, SINO ACABA HASTA CON DIOS


Alguien hizo una pintada en un muro con eso de DIOS EXISTE, y por allí pasó otro que remató la jugada y puso, DE PURO MILAGRO. Estoy por la mitad de un libro que se titula; El Pentateuco de Isaac y como me gusta tanto, no tengo ninguna prisa en acabarlo. En dicho libro- puro humor e ironía- encuentro este sermón del Rabino Samuel Bendavid, bueno en el momento del sermón es Samuel Davídovich. Pues el pueblo de Galitzia donde habita, ahora pertenece a Rusia, primero fue Austrohungaro, luego Polaco, y luego será Austriaco. Ya contaré más de este libro, que estoy leyendo con una sonrisa en la boca. Ahora quedémonos con este sermón que para si lo quisiera el Papa, bueno el Papa nunca haría un sermón tan bonito:

Cuando llegó el momento del sermón el Rabino dijo:

-Busqué a Dios en esta casa, llamada la Casa de Dios, y no lo encontré. No lo busquéis porque no está aquí. Buscad, hermanos, en vuestro corazón, y si lo encontráis, dejad que éste se convierta en vuestra sinagoga, en vuestro templo, en vuestro sagrario, en vuestras Tablas de la Ley. Porque Dios es amor y sólo en los corazones se puede hallar el amor, no en las piedras. Porque ¿qué otra cosa es este edificio sino un montón de piedras? ¿Y que sería de nuestro corazón si dejara de guardar, el amor por el Prójimo, por el otro ser humano? (...) Bajad la mirada de los cielos hacia vuestros pies, para que no tropecéis con las penas terrenales del prójimo y para que no os caigáis en la cueva de los lobos de la indiferencia. (...) Sed respetuosos con la creencias ajenas, pero no seáis sumisos y dóciles ante la fe propia, porque es lo que tratarán de imponeros los sacerdotes a sueldo de los falsos dioses, tanto celestiales, como terrenales.Querrán hacer de vosotros esclavos y sirvientes en los banquetes de los grandes, os querrán ciegos en la oscuridad de la ignorancia y la mentira, y no gente libre encaminada hacia la Luz. Nuestro padre y profeta Moisés trajo del monte Sinaí las Tablas de la ley que reúnen una gran sabiduría y por eso las tenéis que obedecer, pero con la razón, y no como un rebaño de brutos que puede llegar a precipitarse al abismo. No cumpláis la Ley al pie de la letra, sino observando su espíritu. No seáis siervos humildes, sino jueces valerosos.
¡Lástima que Karl Marx no pudiera escuchar este comentario talmúdico a los libros de Moises!

PD El me enseñó a dudar de la fe y a tener fe en las dudas.

CHESIL BEACH

Esta novela de Ian Mcewan ha sido votada por diferentes escritores y críticos españoles como la mejor del año 2008, sin embargo en Inglaterra no tuvo tan buena acogida.
Pues bien, como decía Sandor Maraí en sus diarios, los tomos de las enciclopedias son ladrillos que tanto pueden servir para levantar presidios como catedrales. Ya que no es difícil saber, pero crear algo nuevo a partir de los datos sigue siendo tan arduo hoy como lo ha sido siempre.
Aplicando esta máxima de Sandor, a la novela de Ian, se puede decir eso de que con cuatro ladrillos, levanta, no digo que una catedral, pero si una basílica.
Porque vamos a ver, si de la noche de boda de una pareja joven e inexperta, consigue construir una novela, se puede decir que ha hecho una buena utilización de los ladrillos. Tan inexperta era ella, que incluso acude a la noche de bodas con un manual- algo así como Escuela del amor y el matrimonio, este era un libro que tenía mi madre en casa, y que lo utilizaba de adorno, pues no sabía muy bien de que iba, pero ahí estaba yo, que ya me picaba el niki y lo utilicé para desentrañar los secretos del sexo, total para lo que me sirvió, para lo mismo que a la protagonista, para nada-.
No voy a recurrir a lo fácil de decir, que de esos polvos salieron estos lodos. Pero el narrador si, y entonces analiza los lodos. El, Eward, pertenece a una familia que hoy se diría desestructurada, coño que palabreja, y ella, Florence, a una familia de clase alta. Se conocen en una manifestación pacifista, en los años sesenta, y todo para terminar en la cruda realidad, osea en el polvo, casi podemos decir que esta ye una novela circular, pero se cerrara el circulo. Que pasará al final (...).
El que lo quiera saber, sólo tiene dos soluciones, o comprar el libro o llamarme por teléfono, además yo por teléfono gano mucho, más bien pierdo, años. El teléfono no lo pongo aquí, porque ya lo conocéis todos, total este blog sólo lo lee la familia. La verdad esto no es serio . Seguro que no me dan el ondas, ondas, ondas... pero bueno para lo que me pagan. Si queréis una crónica seria sobre la novela, pinchar aquí abajo. La critica ye de uno que sabe Eduardo Mendoza Chesil Beach

EL LIBERTADOR

La justicia ha sido, desde que tenemos memoria, una de las manifestaciones más cutres y pringosas del Estado. Antes de que la prensa publicara las fotografías de los expedientes judiciales amontonados junto a aquellas letrinas roñosas, ya sabíamos que el papel higiénico convivía desde siempre con el de la magistratura. Cualquiera que haya pasado al lado de una toga sabe perfectamente a qué huele. Pero llevan oliendo toda la vida de ese modo sin que el olfato de sus señorías sufriera por ello. Los pasillos de un juzgado son lo más parecido a una estación de autobuses de los años cincuenta del pasado siglo o al servicio de urgencias de un hospital cualquiera de Esperanza Aguirre. Traspasas las lindes del pulverulento reino de los tribunales y tienes la impresión de haber caído dentro de una novela de Franz Kafka

Siempre nos hemos preguntado por qué los jueces, de cuyo poder nadie duda (lo llevan escrito en la cara), toleraban esa situación, por qué no se modernizaban como el resto de las instituciones, por qué no ventilaban sus dependencias, por qué ignoraban la existencia de los detergentes modernos o las ventajas de la informática. Y la única explicación que encontrábamos era que no les interesaba. Mientras la justicia funcionara mal, ellos harían y desharían a su antojo, con coartada para justificar toda clase de desmanes. Lo cierto es que jamás se manifestaron por la falta de medios, del mismo modo que los obispos no se manifestaron, en tiempos peores, por la falta de libertad. Unos y otros se han caído del caballo ahora mismo, vaya por Dios, en plena democracia y con un Gobierno socialista en el poder. Está bien, más vale tarde que nunca. Lo curioso es que uno de los líderes de este movimiento sindical sobrevenido sea el juez Tirado. Son ustedes hábiles (y decentes) hasta para elegir a sus libertadores.

Juan José Millas

LA ISLA

...sólo la muerte es inmortal.
Eugénio de Andrade

La Isla de Giani Stuparich, es una novela maravillosa, más bien un breve relato de la vida y la muerte, donde un padre y su hijo viajan a una isla en los últimos días del padre. Pero yo no me atrevo ha hacer una critica de esta novela después de haber leído la que de la misma hizo en el Comercio Ricardo Menéndez Salmón. La Isla

Simplemente me voy a limitar a poner algunos pasajes de la misma. Como estos pensamientos, que se quedan en eso, pensamientos , cuando los dos van caminando juntos por la Isla:

"¡La vida , papá, qué sabor tan pasajero, y sin embargo tan saturado de esencia! Es como el viento que trae el aroma del mar: basta respirarlo. Has visto hace poco a esas dos chicas: iban al gustoso encuentro de la nada de la vida y estaban llenas de gozo..."

"No pienses en mi, en este viejo que ahora ya está en las últimas. Abandónate a tu instinto. Mira la mañana y el baño que se te preparan. Yo mismo me entristezco por tu tristeza, mientras disfrutaría de tu disfrute. Me ha complacido transmitir siempre mi sangre festiva. Si se apaga en mi, que yo tenga el consuelo de verla brillar en ti. Ayer por la mañana me gustabas..."
Padre e hijo caminaba uno junto a otro en silencio. En la intensa luz los contornos de las cosas vibraban como electrizados; el viento pasaba casi visible, expandiendo su sonoridad por todas partes.
De pronto el camino llegó al filo del acantilado y un espectáculo admirable se presentó ante la vista de los dos hombres que, como de común acuerdo, se detuvieron. Bajo sus ojos una poblada guirnalda de suave vegetación, ondeante y ligera, coronaba una amplia ensenada, un perfecto semicírculo, a cuya arena dorada un mar color amatista, de encantadoras transparencias, llegaba acunándose, encrespándose en los bordes con sonrientes espumas. Toda la pinada clamaba en un canto embriagador de cigarras que rivalizaban con los múltiples sonidos del palpito de la mar(...) Por primera vez padre e hijo se miraron a la cara y, ajenos a sí mismos, hicieron que aflorara de la tristeza una genuina sonrisa y hablaron, intercambiando expresiones de maravilla ante aquella vista.

UNA HISTORIA VULGAR

Qué extraño es de repente todo esto
cuando te pasa a ti: que se arruine la carne,
que el entusiasmo falle, esos dos baluartes
que jamás se rindieron, ni siquiera
cuando todo tembló en algún momento.
La realidad te alcanza, y el mundo te parece
un chicle masticado que molesta
retener en la boca sin sabor. Vas llegando
donde jamás pensaste que llegaras,
porque no piensa el joven seriamente
—y ése ha sido el regalo más grande de la vida—
que su destino sea el deterioro.
Es vulgar esta historia como aquellas
que leías distante en los versos ajenos:
otro hombre comprende que ha gastado
para siempre la parte más hermosa
y también la más breve de su tiempo.
Es vulgar esta historia,
y al mundo no le importa.
Lo que tiene de nuevo es que por fin
ese hombre eres tú.

Vicente Gallego

EL VIZCONDE DEMEDIADO

En el blog Buridán, un comentario sobre la amabilidad y la bondad me hizo recordar una fabula de Italo Calvino, el Vizconde Demediado.

El Vizconde Medardo de Terralba es enviado a combatir contra los moros en Bohemia. Y fruto de su ardor guerrero y de la inexperiencia salta delante de la boca del cañón y una bala lo parte en dos mitades simétricas.Una mitad regresa a Terralba y se dedica a condenar a muerte, incendiar casas, destruir cosechas, y sobretodo seccionar por la mitad todo lo que cae en sus manos, convencido que lo auténtico y verdadero sólo se encuentra en las fracciones.Pero aparece un segundo Medardo, la otra mitad. Es el bueno, poco menos que un santo. Y entabla una disputa con la otra, la mala, en la que cada una se dedica a destruir las obras hechas por la otra, unas "buenas" y otras malas. Las consecuencias las sufren los habitantes de Terralba, con tanto hacer y deshacer.La moraleja del Vizconde demediado es que en todo ser humano hay una parte buena y otra mala y que las dos unidas producen el equilibrio.

Al hilo de esta fabula, me viene a la mente una anécdota del conde de Romanones que era dueño de medio Guadalajara, y un día se le averió el coche. El conductor descendió del mismo y pidió ayuda a un pastor, que a su vez llamó a un arriero que cuidaba de sus caballerías ¡Romanones, Romanones! Desde el coche seguía la escena Alvaro de Figueroa, conde de Romanones, que preguntó al pastor ¿por qué le llama Romanones? "Porque es un hijo de Puta", fue la respuesta. El conde que tenía sentido del humor, fue él quien contó la anécdota. (Romanones fue jefe del Gobierno y alcalde de Madrid).

ELPAPA SALUDA A SU JEFE DE PRODUCCIÓN

El Papa se reunió con 25.000 Kikos y ¿KIkes? en la plaza de San Pedro, esta Comunidad fundada por Kiko Argüello, y que en su breve alocución dijo que los miembros del Camino, tienen "5,5 hijos de media, la tasa más alta de Europa".
En la foto vemos como por este motivo el Papa felicita al jefe de producción de los Kikos S.A. por los resultados obtenidos. Lo que no explicó el Jefe, era si el Kiko 0,5 era debido a la interrupción del Kiki, por atender tareas inminentes, como por ejemplo la hora del Angelus; o quizá producto del Kiki interruptus practicado en esta nuestra comunidad.
En definitiva y lo que importa es que las cotas alcanzadas, fueron conseguidas con sumo placer, el abstencionismo laboral en esta empresa brilló por su ausencia, y los miembros de esta nuestra comunidad se ofrecen voluntarios para trabajar en los descansos y aumentar nuestra producción.

PD esto no es ciencia ficción, es noticia en el periódico de hoy.

♫♫♪♫♫♪ EL GALLO♫♫♪♫♫♪

ESCUDOS HUMANOS

Hasta hace poco las tropas israelitas estuvieron utilizando niños como escudos humanos, para evitar el lanzamiento de piedras y objetos contra sus soldados.
Hasta que les fue prohibido por una sentencia del Tribunal Supremo de Israel, aunque según fuentes palestinas aun lo siguen haciendo.

SEPTIEMBRE, RICARDO MENÉNDEZ SALMÓN

Escribía el bueno, el malvado, el tierno, el ácido, el admirado, el odiado, el revolucionario, el misántropo, el irreemplazable y magnifico Jean-Jacques Rousseau, ese hombre poliédrico de las mil caras, quizás el primer sujeto plenamente moderno de la historia occidental: "Los climas, las estaciones, los sonidos, los colores, la oscuridad, la luz, los elementos, los alimentos , el ruido, el silencio, el movimiento, el descanso, todo influye en nuestra máquina y por lo tanto en nuestra alma".

Me resulta muy grato pensar que, acabado el fingimiento agosteño, al fin podemos congratularnos otra vez de vivir bajo el vivificante nordeste gijonés sin por ello sentir lástima de nosotros mismos.

Recuperada "nuestra máquina" y " nuestra alma", llega de nuevo el tiempo de ser norteños a mucha honra, sin arrugar el ceño cada mañana al ver el mapa de las isobaras, como si tuviéramos el corazón de un fenicio, de un sirio o de un caribeño nacido y muerto bajo la férula de Amón Ra o alguno de sus hermanos de leche.

Cierto que nos desgañitamos entre Junio y Agosto clamando por calor; sol y un termómetro cercano a los 30 grados, pero ¿realmente nos gustan semejantes tormentos? Imaginemos un Gijón con el aire reventado por las chicharras, con la gente friendo huevos en la acera de la calle Corrida y con el emblema de Chillida o las chaponas de Alba como crematorios para paseantes. Imaginemos un Gijón con el ruido de fondo de los aires acondicionados sonando igual que la respiración de un gigantesco insecto, con chiringuitos llenos de pies y sobacos sudados mientras botellas de sidra languidecen entre agua almibarada, con piscinas de cloro viscoso donde nadan triperos de interior y Bustamantes o Bisbales se desgañitan en la radiofórmula del momento. Yo me lanzaría al Atlántico y lo más cerca que recalaba era con los rebaños de las remotas Shetland.

Somos un sudor escaso, lo que este viento nuestro nos susurra, la nostálgica vocación atlántica que se nos ha regalado. Fresco en las venas y la cabeza despejada; atezados por el salitre, que no por la forja, y comedores de pescado poco hecho. Lo demás son ganas de convertirnos en bárbaros del desierto.

Un clima suave, un otoño hermoso, un mar mercurial. Que duren.

 Ricardo Menéndez Salmón

EXCESO DE VIDA

Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.

Pero lo que presiento no se parece en nada

a la común tristeza. Más bien es certidumbre

de la totalidad de mis días en este

mundo donde he podido encontrarme contigo.

De pronto tengo toda la impaciencia de todos

los que amaron y aman, la urgencia incompartible

de los enamorados. No quiero geografía

sino amor, es lo único que mi corazón sabe.

En mi vida no cabe este exceso de vida.

Mejor, si te dijera que medito las cosas

(fronteras y distancias) en los términos propios

de la resurrección, cuando nos alzaremos

sobre las coordenadas del tiempo y el espacio,

independientemente del mar que nos separa.

Sueño con el momento perfecto del abrazo

sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.

Sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo

y espero la mañana en la que no habrá límites.

Juan Antonio González Iglesias

EROS ES MAS

LA ETIQUETA

La ministra de defensa Carmen Chacón fue muy criticada por el vestido que lució el día de la pascua militar. Y fue especialmente criticada por Pedro J. Ramirez director del Mundo, incluso con una editorial. Pues sí, siempre habla quién más tiene que callar. Y no digamos nada de los modelitos que el amo del Mundo mundial luce en la intimidad. El extracto de la editorial y la foto procede de Escolar.net.

Extracto de la Editorial:

La ministra de Defensa dio ayer la nota al acudir a la Pascua Militar con un atuendo y un discurso destinados sólo a llamar la atención, provocar y diferenciarse. Respecto al vestuario, la Casa Real es clara en sus exigencias de etiqueta (…) El vestuario de la ministra exhibido ayer no sólo no fue el adecuado, sino que evidencia un frívolo deseo de convertirse en el centro de todas las miradas. (…) Resulta un tanto ofensivo para el resto de asistentes su disposición a saltarse las reglas a su antojo, dando a entender que mientras los demás son unos anticuados o unos conformistas, ella es capaz de vestirse de gala marcando un estilo propio e informal.(…) Estamos seguros de que cualquiera que haya tenido que acudir a un acto regido por un estricto protocolo habrá sentido el deseo de romperlo unilateralmente y marcar su personalidad imponiendo sus gusto.


PD La foto es de la Boda de Felipe y Leticia

♫♫♪♫♫♪¡QUE BARBARIDAD!♫♫♪♫♫♪

GAZA

Donde están las familias con catorce hijos, donde los Rouco y los Kikos, donde los antiabortistas, donde están. Pues sí, están en sus casas, en sus Iglesias, rezando a su Dios, que si realmente existe, no tiene perdón de Dios. Que mueren niños, no importa, a estos les importan los cigotos, los no nacidos, ellos se escudan detrás de las faldas de Dios.

La plaza de Colón está vacía, los que mueren en Gaza, en Irak, no son hijos de su Dios. Los nacidos, esos que realmente importan, que padecen miseria, desarraigo, hambre, enfermedades; de esos que se encargue el papa estado, que de los otros ya se encargarán ellos, rezando,saliendo en peregrinación, gritando contra ZP, contra los homoxesuales, gritando contra todos los que piensan distinto a ellos.



Dedicado a todos estos un poema de Francisco Brines.


ALOCUCIÓN PAGANA

¿Es que, acaso, estimáis que por creer
en la inmortalidad,
os tendrá que ser dada?
Es obra de la fe, del egoísmo
o la desolación.
Y si existe, no importa no haber creído en ella:
respuestas ignorantes son todas las humanas
si a la muerte interroga.

Seguid con vuestros ritos fastuosos, ofrendas a los dioses,
o grandes monumentos funerarios,
las cálidas plegarias, vuestra esperanza ciega.
O aceptad el vacío que vendrá,
en donde ni siquiera soplará un viento estéril.
Lo que habrá de venir será de todos,
pues no hay merecimiento en el nacer
y nada justifica nuestra muerte.

FRANCISCO BRINES

DETENED LOS RELOJES

Detened los relojes, descolgad el teléfono,
Haced callar al perro con un hueso jugoso
Y silenciad los pianos; con tambor destemplado
Salga el féretro a hombros, desfilen los dolientes.

Den vueltas los aviones con vuelo inconsolable
Y escriban en el cielo las nuevas de su muerte,
Que lleven las palomas crespones en sus cuellos
Y los guardias de tráfico se enfunden negros guantes.

Era mi Norte y Sur, mi Oriente y Occidente,
Mi día laborable y mi domingo ocioso,
Mi noche, mi mañana, mi charla y mi canción;
Pensaba que el amor era eterno; fui un crédulo.

No queremos estrellas; apagadlas de un soplo;
Desmantelad el sol y retirad la luna;
Talad todos los bosques y vaciad los océanos;
Pues ya nada podrá llegar nunca a buen puerto.

W.H. AUDEN

♫♫♪♫♫♪ Venecia ♫♫♪♫♫♪

EL TIEMPO

El tiempo no existe. El tiempo sólo son las cosas que te pasan, por eso pasa tan deprisa cuando a uno ya no le pasa nada. Después de Reyes, un día notarás que la luz dorada de la tarde se demora en la pared de enfrente y apenas te des cuenta será primavera. Ajenos a ti en algunos valles florecerán los cerezos y en la ciudad habrá otros maniquíes en los escaparates. Una mañana radiante, camino del trabajo, puede que sientas una pulsión en la sangre cuando te cruces en la acera con un cuerpo juvenil que estalla por las costuras, y un atardecer con olor a paja quemada oirás que canta el cuclillo y a las fruterías habrán llegado las cerezas, las fresas y los melocotones y sin saber por qué ya será verano. De pronto te sorprenderás a ti mismo rodeado de niños cargando la sombrilla, el flotador y las sillas plegables en el coche para cumplir con el rito de olvidarte del jefe y de los compañeros de la oficina, pero el gran atasco de regreso a la ciudad será la señal de que las vacaciones han terminado y de la playa te llevarás el recuerdo de un sol que no podrás distinguir del sol del año pasado. El bronceado permanecerá un mes en tu piel y una tarde descubrirás que la pared de enfrente oscurece antes de hora. Enseguida volverán los anuncios de turrones, sonará el primer villancico y será otra vez Navidad. La monotonía hace que los días resbalen sobre la vida a una velocidad increíble sin dejar una huella. Los inviernos de la niñez, los veranos de la adolescencia eran largos e intensos porque cada día había sensaciones nuevas y con ellas te abrías camino en la vida cuesta arriba contra el tiempo. En forma de miedo o de aventura estrenabas el mundo cada mañana al levantarte de la cama. No existe otro remedio conocido para que el tiempo discurra muy despacio sin resbalar sobre la memoria que vivir a cualquier edad pasiones nuevas, experiencias excitantes, cambios imprevistos en la rutina diaria. Lo mejor que uno puede desear para el año nuevo son felices sobresaltos, maravillosas alarmas, sueños imposibles, deseos inconfesables, venenos no del todo mortales y cualquier embrollo imaginario en noches suaves, de forma que la costumbre no te someta a una vida anodina. Que te pasen cosas distintas, como cuando uno era niño.

MANUEL VICENT

SÁNDOR MÁRAI

Acabo de leer, Diarios 1984-1989, de Sándor Márai, escritor húngaro exiliado en los Estados Unidos. La muerte de su esposa Lola Matzmer, más bien la agonía, es lo que más me marcó en su lectura.

(...) ¿La quería? No lo sé. ¿Puede uno querer a sus piernas, a sus pensamientos?. Sin ella nada tiene sentido. No sé si la quería. Era algo diferente. Tampoco quiero a mis riñones o a mi páncreas. Simplemente forman parte de mí, como ella formaba parte de mí.

(...)Me quedé media hora más junto a su lecho, contemplándola. No está seria ni hermosa, sólo diferente. Como si todo el maquillaje de la vida - ira, dolor, alegría, tristeza-, todo lo que reviste el rostro humano, se hubiera borrado. Sólo capte en ella serenidad y nobleza dos rasgos que siempre quedan ocultos en la cara de los vivos. (...) Murió como una planta noble, helada por una inesperada ráfaga de viento glacial. Se la ha tragado el océano y en su lugar queda la Nada que está más presente que cualquier otra cosa que exista.

(...) Para ingresarla he de justificar con un aval bancario que dispongo de recursos suficientes para sufragar los gastos de enfermería durante un tiempo (sesenta dolares diarios, más los extras). Según la compañía Medicare, la vejez es un "estado" y por tanto no asume parte de los gastos.

(...) un buen numero de hospitales se hallan vacíos porque ni las aseguradoras pueden pagar sus precios salvajes ( cuatrocientos dolares al día en una habitación compartida), por eso los enfermos graves se quedan en casa, se toman una aspirina y se limitan a esperar la muerte, porque así es mas barato. La explotación comercial de la agonía es algo típico americano, me parece poco probable que hagan algo parecido en otros lugares del mundo.

(...)Llegan sin cesar las facturas desorbitadas del hospital, de los laboratorios, de los médicos. una cama en una habitación doble, trescientos dolares diarios. Y también de la medicinas(...) el robo descarado ejercido por la medicina y sus compañias es asqueroso. No caer en mano de estos, escapar.

Y Sándor Márai para no caer en manos de estos, seguro que contrarios a la eutanasia, y favorables al negocio de la muerte. Pues se suicidó en el año 1989.

Estoy esperando el llamamiento a filas, no me doy prisa, pero tampoco quiero aplazar nada por culpa de mis dudas. Ha llegado la hora. (15-1-1989). Márai suicido el 21 de febrero de 1989.

(...) La vida es casual, no tiene sentido ni utilidad alguna. La muerte es la consecuencia inevitable de la casualidad, y tampoco tiene sentido ni utilidad. "Cada día muero" S. Pablo.

El Universo es la obra más exquisita construida por nadie (Chesterton)

PD Abstenerse médicos y pusilánimes, de todas maneras, en estas memorias hay muchas más reflexiones interesantes. Sándor Márai es un gran escrito y tiene una obra muy amplia.

PROYECTOS DE FUTURO

Esta tarde soy rico porque tengo
todo un cielo de plata para mí,
soy el dueño también de esta emoción
que es nostalgia a la vez de los días pasados
y una dulce alegría por haberlos vivido.
Cuanto ya me dejó me pertenece
transformado en tristeza, y lo que al fin intuyo
que no habré de alcanzar se ha convertido
en un grato caudal de conformismo.
Mi patrimonio aumenta a cada instante
con lo que voy perdiendo, porque el que vive pierde,
y perder significa haber tenido.
Ya no tengo ambiciones, pero tengo
un proyecto ambicioso como nunca lo tuve:
aprender a vivir sin ambición,
en paz al fin conmigo y con el mundo.

Vicente Gallego