LA ISLA

...sólo la muerte es inmortal.
Eugénio de Andrade

La Isla de Giani Stuparich, es una novela maravillosa, más bien un breve relato de la vida y la muerte, donde un padre y su hijo viajan a una isla en los últimos días del padre. Pero yo no me atrevo ha hacer una critica de esta novela después de haber leído la que de la misma hizo en el Comercio Ricardo Menéndez Salmón. La Isla

Simplemente me voy a limitar a poner algunos pasajes de la misma. Como estos pensamientos, que se quedan en eso, pensamientos , cuando los dos van caminando juntos por la Isla:

"¡La vida , papá, qué sabor tan pasajero, y sin embargo tan saturado de esencia! Es como el viento que trae el aroma del mar: basta respirarlo. Has visto hace poco a esas dos chicas: iban al gustoso encuentro de la nada de la vida y estaban llenas de gozo..."

"No pienses en mi, en este viejo que ahora ya está en las últimas. Abandónate a tu instinto. Mira la mañana y el baño que se te preparan. Yo mismo me entristezco por tu tristeza, mientras disfrutaría de tu disfrute. Me ha complacido transmitir siempre mi sangre festiva. Si se apaga en mi, que yo tenga el consuelo de verla brillar en ti. Ayer por la mañana me gustabas..."
Padre e hijo caminaba uno junto a otro en silencio. En la intensa luz los contornos de las cosas vibraban como electrizados; el viento pasaba casi visible, expandiendo su sonoridad por todas partes.
De pronto el camino llegó al filo del acantilado y un espectáculo admirable se presentó ante la vista de los dos hombres que, como de común acuerdo, se detuvieron. Bajo sus ojos una poblada guirnalda de suave vegetación, ondeante y ligera, coronaba una amplia ensenada, un perfecto semicírculo, a cuya arena dorada un mar color amatista, de encantadoras transparencias, llegaba acunándose, encrespándose en los bordes con sonrientes espumas. Toda la pinada clamaba en un canto embriagador de cigarras que rivalizaban con los múltiples sonidos del palpito de la mar(...) Por primera vez padre e hijo se miraron a la cara y, ajenos a sí mismos, hicieron que aflorara de la tristeza una genuina sonrisa y hablaron, intercambiando expresiones de maravilla ante aquella vista.

UNA HISTORIA VULGAR

Qué extraño es de repente todo esto
cuando te pasa a ti: que se arruine la carne,
que el entusiasmo falle, esos dos baluartes
que jamás se rindieron, ni siquiera
cuando todo tembló en algún momento.
La realidad te alcanza, y el mundo te parece
un chicle masticado que molesta
retener en la boca sin sabor. Vas llegando
donde jamás pensaste que llegaras,
porque no piensa el joven seriamente
—y ése ha sido el regalo más grande de la vida—
que su destino sea el deterioro.
Es vulgar esta historia como aquellas
que leías distante en los versos ajenos:
otro hombre comprende que ha gastado
para siempre la parte más hermosa
y también la más breve de su tiempo.
Es vulgar esta historia,
y al mundo no le importa.
Lo que tiene de nuevo es que por fin
ese hombre eres tú.

Vicente Gallego

EL VIZCONDE DEMEDIADO

En el blog Buridán, un comentario sobre la amabilidad y la bondad me hizo recordar una fabula de Italo Calvino, el Vizconde Demediado.

El Vizconde Medardo de Terralba es enviado a combatir contra los moros en Bohemia. Y fruto de su ardor guerrero y de la inexperiencia salta delante de la boca del cañón y una bala lo parte en dos mitades simétricas.Una mitad regresa a Terralba y se dedica a condenar a muerte, incendiar casas, destruir cosechas, y sobretodo seccionar por la mitad todo lo que cae en sus manos, convencido que lo auténtico y verdadero sólo se encuentra en las fracciones.Pero aparece un segundo Medardo, la otra mitad. Es el bueno, poco menos que un santo. Y entabla una disputa con la otra, la mala, en la que cada una se dedica a destruir las obras hechas por la otra, unas "buenas" y otras malas. Las consecuencias las sufren los habitantes de Terralba, con tanto hacer y deshacer.La moraleja del Vizconde demediado es que en todo ser humano hay una parte buena y otra mala y que las dos unidas producen el equilibrio.

Al hilo de esta fabula, me viene a la mente una anécdota del conde de Romanones que era dueño de medio Guadalajara, y un día se le averió el coche. El conductor descendió del mismo y pidió ayuda a un pastor, que a su vez llamó a un arriero que cuidaba de sus caballerías ¡Romanones, Romanones! Desde el coche seguía la escena Alvaro de Figueroa, conde de Romanones, que preguntó al pastor ¿por qué le llama Romanones? "Porque es un hijo de Puta", fue la respuesta. El conde que tenía sentido del humor, fue él quien contó la anécdota. (Romanones fue jefe del Gobierno y alcalde de Madrid).

ELPAPA SALUDA A SU JEFE DE PRODUCCIÓN

El Papa se reunió con 25.000 Kikos y ¿KIkes? en la plaza de San Pedro, esta Comunidad fundada por Kiko Argüello, y que en su breve alocución dijo que los miembros del Camino, tienen "5,5 hijos de media, la tasa más alta de Europa".
En la foto vemos como por este motivo el Papa felicita al jefe de producción de los Kikos S.A. por los resultados obtenidos. Lo que no explicó el Jefe, era si el Kiko 0,5 era debido a la interrupción del Kiki, por atender tareas inminentes, como por ejemplo la hora del Angelus; o quizá producto del Kiki interruptus practicado en esta nuestra comunidad.
En definitiva y lo que importa es que las cotas alcanzadas, fueron conseguidas con sumo placer, el abstencionismo laboral en esta empresa brilló por su ausencia, y los miembros de esta nuestra comunidad se ofrecen voluntarios para trabajar en los descansos y aumentar nuestra producción.

PD esto no es ciencia ficción, es noticia en el periódico de hoy.

♫♫♪♫♫♪ EL GALLO♫♫♪♫♫♪

ESCUDOS HUMANOS

Hasta hace poco las tropas israelitas estuvieron utilizando niños como escudos humanos, para evitar el lanzamiento de piedras y objetos contra sus soldados.
Hasta que les fue prohibido por una sentencia del Tribunal Supremo de Israel, aunque según fuentes palestinas aun lo siguen haciendo.

SEPTIEMBRE, RICARDO MENÉNDEZ SALMÓN

Escribía el bueno, el malvado, el tierno, el ácido, el admirado, el odiado, el revolucionario, el misántropo, el irreemplazable y magnifico Jean-Jacques Rousseau, ese hombre poliédrico de las mil caras, quizás el primer sujeto plenamente moderno de la historia occidental: "Los climas, las estaciones, los sonidos, los colores, la oscuridad, la luz, los elementos, los alimentos , el ruido, el silencio, el movimiento, el descanso, todo influye en nuestra máquina y por lo tanto en nuestra alma".

Me resulta muy grato pensar que, acabado el fingimiento agosteño, al fin podemos congratularnos otra vez de vivir bajo el vivificante nordeste gijonés sin por ello sentir lástima de nosotros mismos.

Recuperada "nuestra máquina" y " nuestra alma", llega de nuevo el tiempo de ser norteños a mucha honra, sin arrugar el ceño cada mañana al ver el mapa de las isobaras, como si tuviéramos el corazón de un fenicio, de un sirio o de un caribeño nacido y muerto bajo la férula de Amón Ra o alguno de sus hermanos de leche.

Cierto que nos desgañitamos entre Junio y Agosto clamando por calor; sol y un termómetro cercano a los 30 grados, pero ¿realmente nos gustan semejantes tormentos? Imaginemos un Gijón con el aire reventado por las chicharras, con la gente friendo huevos en la acera de la calle Corrida y con el emblema de Chillida o las chaponas de Alba como crematorios para paseantes. Imaginemos un Gijón con el ruido de fondo de los aires acondicionados sonando igual que la respiración de un gigantesco insecto, con chiringuitos llenos de pies y sobacos sudados mientras botellas de sidra languidecen entre agua almibarada, con piscinas de cloro viscoso donde nadan triperos de interior y Bustamantes o Bisbales se desgañitan en la radiofórmula del momento. Yo me lanzaría al Atlántico y lo más cerca que recalaba era con los rebaños de las remotas Shetland.

Somos un sudor escaso, lo que este viento nuestro nos susurra, la nostálgica vocación atlántica que se nos ha regalado. Fresco en las venas y la cabeza despejada; atezados por el salitre, que no por la forja, y comedores de pescado poco hecho. Lo demás son ganas de convertirnos en bárbaros del desierto.

Un clima suave, un otoño hermoso, un mar mercurial. Que duren.

 Ricardo Menéndez Salmón

EXCESO DE VIDA

Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.

Pero lo que presiento no se parece en nada

a la común tristeza. Más bien es certidumbre

de la totalidad de mis días en este

mundo donde he podido encontrarme contigo.

De pronto tengo toda la impaciencia de todos

los que amaron y aman, la urgencia incompartible

de los enamorados. No quiero geografía

sino amor, es lo único que mi corazón sabe.

En mi vida no cabe este exceso de vida.

Mejor, si te dijera que medito las cosas

(fronteras y distancias) en los términos propios

de la resurrección, cuando nos alzaremos

sobre las coordenadas del tiempo y el espacio,

independientemente del mar que nos separa.

Sueño con el momento perfecto del abrazo

sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.

Sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo

y espero la mañana en la que no habrá límites.

Juan Antonio González Iglesias

EROS ES MAS

LA ETIQUETA

La ministra de defensa Carmen Chacón fue muy criticada por el vestido que lució el día de la pascua militar. Y fue especialmente criticada por Pedro J. Ramirez director del Mundo, incluso con una editorial. Pues sí, siempre habla quién más tiene que callar. Y no digamos nada de los modelitos que el amo del Mundo mundial luce en la intimidad. El extracto de la editorial y la foto procede de Escolar.net.

Extracto de la Editorial:

La ministra de Defensa dio ayer la nota al acudir a la Pascua Militar con un atuendo y un discurso destinados sólo a llamar la atención, provocar y diferenciarse. Respecto al vestuario, la Casa Real es clara en sus exigencias de etiqueta (…) El vestuario de la ministra exhibido ayer no sólo no fue el adecuado, sino que evidencia un frívolo deseo de convertirse en el centro de todas las miradas. (…) Resulta un tanto ofensivo para el resto de asistentes su disposición a saltarse las reglas a su antojo, dando a entender que mientras los demás son unos anticuados o unos conformistas, ella es capaz de vestirse de gala marcando un estilo propio e informal.(…) Estamos seguros de que cualquiera que haya tenido que acudir a un acto regido por un estricto protocolo habrá sentido el deseo de romperlo unilateralmente y marcar su personalidad imponiendo sus gusto.


PD La foto es de la Boda de Felipe y Leticia

♫♫♪♫♫♪¡QUE BARBARIDAD!♫♫♪♫♫♪

GAZA

Donde están las familias con catorce hijos, donde los Rouco y los Kikos, donde los antiabortistas, donde están. Pues sí, están en sus casas, en sus Iglesias, rezando a su Dios, que si realmente existe, no tiene perdón de Dios. Que mueren niños, no importa, a estos les importan los cigotos, los no nacidos, ellos se escudan detrás de las faldas de Dios.

La plaza de Colón está vacía, los que mueren en Gaza, en Irak, no son hijos de su Dios. Los nacidos, esos que realmente importan, que padecen miseria, desarraigo, hambre, enfermedades; de esos que se encargue el papa estado, que de los otros ya se encargarán ellos, rezando,saliendo en peregrinación, gritando contra ZP, contra los homoxesuales, gritando contra todos los que piensan distinto a ellos.



Dedicado a todos estos un poema de Francisco Brines.


ALOCUCIÓN PAGANA

¿Es que, acaso, estimáis que por creer
en la inmortalidad,
os tendrá que ser dada?
Es obra de la fe, del egoísmo
o la desolación.
Y si existe, no importa no haber creído en ella:
respuestas ignorantes son todas las humanas
si a la muerte interroga.

Seguid con vuestros ritos fastuosos, ofrendas a los dioses,
o grandes monumentos funerarios,
las cálidas plegarias, vuestra esperanza ciega.
O aceptad el vacío que vendrá,
en donde ni siquiera soplará un viento estéril.
Lo que habrá de venir será de todos,
pues no hay merecimiento en el nacer
y nada justifica nuestra muerte.

FRANCISCO BRINES

DETENED LOS RELOJES

Detened los relojes, descolgad el teléfono,
Haced callar al perro con un hueso jugoso
Y silenciad los pianos; con tambor destemplado
Salga el féretro a hombros, desfilen los dolientes.

Den vueltas los aviones con vuelo inconsolable
Y escriban en el cielo las nuevas de su muerte,
Que lleven las palomas crespones en sus cuellos
Y los guardias de tráfico se enfunden negros guantes.

Era mi Norte y Sur, mi Oriente y Occidente,
Mi día laborable y mi domingo ocioso,
Mi noche, mi mañana, mi charla y mi canción;
Pensaba que el amor era eterno; fui un crédulo.

No queremos estrellas; apagadlas de un soplo;
Desmantelad el sol y retirad la luna;
Talad todos los bosques y vaciad los océanos;
Pues ya nada podrá llegar nunca a buen puerto.

W.H. AUDEN

♫♫♪♫♫♪ Venecia ♫♫♪♫♫♪