ELPAPA SALUDA A SU JEFE DE PRODUCCIÓN

El Papa se reunió con 25.000 Kikos y ¿KIkes? en la plaza de San Pedro, esta Comunidad fundada por Kiko Argüello, y que en su breve alocución dijo que los miembros del Camino, tienen "5,5 hijos de media, la tasa más alta de Europa".
En la foto vemos como por este motivo el Papa felicita al jefe de producción de los Kikos S.A. por los resultados obtenidos. Lo que no explicó el Jefe, era si el Kiko 0,5 era debido a la interrupción del Kiki, por atender tareas inminentes, como por ejemplo la hora del Angelus; o quizá producto del Kiki interruptus practicado en esta nuestra comunidad.
En definitiva y lo que importa es que las cotas alcanzadas, fueron conseguidas con sumo placer, el abstencionismo laboral en esta empresa brilló por su ausencia, y los miembros de esta nuestra comunidad se ofrecen voluntarios para trabajar en los descansos y aumentar nuestra producción.

PD esto no es ciencia ficción, es noticia en el periódico de hoy.

♫♫♪♫♫♪ EL GALLO♫♫♪♫♫♪

ESCUDOS HUMANOS

Hasta hace poco las tropas israelitas estuvieron utilizando niños como escudos humanos, para evitar el lanzamiento de piedras y objetos contra sus soldados.
Hasta que les fue prohibido por una sentencia del Tribunal Supremo de Israel, aunque según fuentes palestinas aun lo siguen haciendo.

SEPTIEMBRE, RICARDO MENÉNDEZ SALMÓN

Escribía el bueno, el malvado, el tierno, el ácido, el admirado, el odiado, el revolucionario, el misántropo, el irreemplazable y magnifico Jean-Jacques Rousseau, ese hombre poliédrico de las mil caras, quizás el primer sujeto plenamente moderno de la historia occidental: "Los climas, las estaciones, los sonidos, los colores, la oscuridad, la luz, los elementos, los alimentos , el ruido, el silencio, el movimiento, el descanso, todo influye en nuestra máquina y por lo tanto en nuestra alma".

Me resulta muy grato pensar que, acabado el fingimiento agosteño, al fin podemos congratularnos otra vez de vivir bajo el vivificante nordeste gijonés sin por ello sentir lástima de nosotros mismos.

Recuperada "nuestra máquina" y " nuestra alma", llega de nuevo el tiempo de ser norteños a mucha honra, sin arrugar el ceño cada mañana al ver el mapa de las isobaras, como si tuviéramos el corazón de un fenicio, de un sirio o de un caribeño nacido y muerto bajo la férula de Amón Ra o alguno de sus hermanos de leche.

Cierto que nos desgañitamos entre Junio y Agosto clamando por calor; sol y un termómetro cercano a los 30 grados, pero ¿realmente nos gustan semejantes tormentos? Imaginemos un Gijón con el aire reventado por las chicharras, con la gente friendo huevos en la acera de la calle Corrida y con el emblema de Chillida o las chaponas de Alba como crematorios para paseantes. Imaginemos un Gijón con el ruido de fondo de los aires acondicionados sonando igual que la respiración de un gigantesco insecto, con chiringuitos llenos de pies y sobacos sudados mientras botellas de sidra languidecen entre agua almibarada, con piscinas de cloro viscoso donde nadan triperos de interior y Bustamantes o Bisbales se desgañitan en la radiofórmula del momento. Yo me lanzaría al Atlántico y lo más cerca que recalaba era con los rebaños de las remotas Shetland.

Somos un sudor escaso, lo que este viento nuestro nos susurra, la nostálgica vocación atlántica que se nos ha regalado. Fresco en las venas y la cabeza despejada; atezados por el salitre, que no por la forja, y comedores de pescado poco hecho. Lo demás son ganas de convertirnos en bárbaros del desierto.

Un clima suave, un otoño hermoso, un mar mercurial. Que duren.

 Ricardo Menéndez Salmón

EXCESO DE VIDA

Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.

Pero lo que presiento no se parece en nada

a la común tristeza. Más bien es certidumbre

de la totalidad de mis días en este

mundo donde he podido encontrarme contigo.

De pronto tengo toda la impaciencia de todos

los que amaron y aman, la urgencia incompartible

de los enamorados. No quiero geografía

sino amor, es lo único que mi corazón sabe.

En mi vida no cabe este exceso de vida.

Mejor, si te dijera que medito las cosas

(fronteras y distancias) en los términos propios

de la resurrección, cuando nos alzaremos

sobre las coordenadas del tiempo y el espacio,

independientemente del mar que nos separa.

Sueño con el momento perfecto del abrazo

sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.

Sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo

y espero la mañana en la que no habrá límites.

Juan Antonio González Iglesias

EROS ES MAS

LA ETIQUETA

La ministra de defensa Carmen Chacón fue muy criticada por el vestido que lució el día de la pascua militar. Y fue especialmente criticada por Pedro J. Ramirez director del Mundo, incluso con una editorial. Pues sí, siempre habla quién más tiene que callar. Y no digamos nada de los modelitos que el amo del Mundo mundial luce en la intimidad. El extracto de la editorial y la foto procede de Escolar.net.

Extracto de la Editorial:

La ministra de Defensa dio ayer la nota al acudir a la Pascua Militar con un atuendo y un discurso destinados sólo a llamar la atención, provocar y diferenciarse. Respecto al vestuario, la Casa Real es clara en sus exigencias de etiqueta (…) El vestuario de la ministra exhibido ayer no sólo no fue el adecuado, sino que evidencia un frívolo deseo de convertirse en el centro de todas las miradas. (…) Resulta un tanto ofensivo para el resto de asistentes su disposición a saltarse las reglas a su antojo, dando a entender que mientras los demás son unos anticuados o unos conformistas, ella es capaz de vestirse de gala marcando un estilo propio e informal.(…) Estamos seguros de que cualquiera que haya tenido que acudir a un acto regido por un estricto protocolo habrá sentido el deseo de romperlo unilateralmente y marcar su personalidad imponiendo sus gusto.


PD La foto es de la Boda de Felipe y Leticia

♫♫♪♫♫♪¡QUE BARBARIDAD!♫♫♪♫♫♪

GAZA

Donde están las familias con catorce hijos, donde los Rouco y los Kikos, donde los antiabortistas, donde están. Pues sí, están en sus casas, en sus Iglesias, rezando a su Dios, que si realmente existe, no tiene perdón de Dios. Que mueren niños, no importa, a estos les importan los cigotos, los no nacidos, ellos se escudan detrás de las faldas de Dios.

La plaza de Colón está vacía, los que mueren en Gaza, en Irak, no son hijos de su Dios. Los nacidos, esos que realmente importan, que padecen miseria, desarraigo, hambre, enfermedades; de esos que se encargue el papa estado, que de los otros ya se encargarán ellos, rezando,saliendo en peregrinación, gritando contra ZP, contra los homoxesuales, gritando contra todos los que piensan distinto a ellos.



Dedicado a todos estos un poema de Francisco Brines.


ALOCUCIÓN PAGANA

¿Es que, acaso, estimáis que por creer
en la inmortalidad,
os tendrá que ser dada?
Es obra de la fe, del egoísmo
o la desolación.
Y si existe, no importa no haber creído en ella:
respuestas ignorantes son todas las humanas
si a la muerte interroga.

Seguid con vuestros ritos fastuosos, ofrendas a los dioses,
o grandes monumentos funerarios,
las cálidas plegarias, vuestra esperanza ciega.
O aceptad el vacío que vendrá,
en donde ni siquiera soplará un viento estéril.
Lo que habrá de venir será de todos,
pues no hay merecimiento en el nacer
y nada justifica nuestra muerte.

FRANCISCO BRINES

DETENED LOS RELOJES

Detened los relojes, descolgad el teléfono,
Haced callar al perro con un hueso jugoso
Y silenciad los pianos; con tambor destemplado
Salga el féretro a hombros, desfilen los dolientes.

Den vueltas los aviones con vuelo inconsolable
Y escriban en el cielo las nuevas de su muerte,
Que lleven las palomas crespones en sus cuellos
Y los guardias de tráfico se enfunden negros guantes.

Era mi Norte y Sur, mi Oriente y Occidente,
Mi día laborable y mi domingo ocioso,
Mi noche, mi mañana, mi charla y mi canción;
Pensaba que el amor era eterno; fui un crédulo.

No queremos estrellas; apagadlas de un soplo;
Desmantelad el sol y retirad la luna;
Talad todos los bosques y vaciad los océanos;
Pues ya nada podrá llegar nunca a buen puerto.

W.H. AUDEN

♫♫♪♫♫♪ Venecia ♫♫♪♫♫♪

EL TIEMPO

El tiempo no existe. El tiempo sólo son las cosas que te pasan, por eso pasa tan deprisa cuando a uno ya no le pasa nada. Después de Reyes, un día notarás que la luz dorada de la tarde se demora en la pared de enfrente y apenas te des cuenta será primavera. Ajenos a ti en algunos valles florecerán los cerezos y en la ciudad habrá otros maniquíes en los escaparates. Una mañana radiante, camino del trabajo, puede que sientas una pulsión en la sangre cuando te cruces en la acera con un cuerpo juvenil que estalla por las costuras, y un atardecer con olor a paja quemada oirás que canta el cuclillo y a las fruterías habrán llegado las cerezas, las fresas y los melocotones y sin saber por qué ya será verano. De pronto te sorprenderás a ti mismo rodeado de niños cargando la sombrilla, el flotador y las sillas plegables en el coche para cumplir con el rito de olvidarte del jefe y de los compañeros de la oficina, pero el gran atasco de regreso a la ciudad será la señal de que las vacaciones han terminado y de la playa te llevarás el recuerdo de un sol que no podrás distinguir del sol del año pasado. El bronceado permanecerá un mes en tu piel y una tarde descubrirás que la pared de enfrente oscurece antes de hora. Enseguida volverán los anuncios de turrones, sonará el primer villancico y será otra vez Navidad. La monotonía hace que los días resbalen sobre la vida a una velocidad increíble sin dejar una huella. Los inviernos de la niñez, los veranos de la adolescencia eran largos e intensos porque cada día había sensaciones nuevas y con ellas te abrías camino en la vida cuesta arriba contra el tiempo. En forma de miedo o de aventura estrenabas el mundo cada mañana al levantarte de la cama. No existe otro remedio conocido para que el tiempo discurra muy despacio sin resbalar sobre la memoria que vivir a cualquier edad pasiones nuevas, experiencias excitantes, cambios imprevistos en la rutina diaria. Lo mejor que uno puede desear para el año nuevo son felices sobresaltos, maravillosas alarmas, sueños imposibles, deseos inconfesables, venenos no del todo mortales y cualquier embrollo imaginario en noches suaves, de forma que la costumbre no te someta a una vida anodina. Que te pasen cosas distintas, como cuando uno era niño.

MANUEL VICENT

SÁNDOR MÁRAI

Acabo de leer, Diarios 1984-1989, de Sándor Márai, escritor húngaro exiliado en los Estados Unidos. La muerte de su esposa Lola Matzmer, más bien la agonía, es lo que más me marcó en su lectura.

(...) ¿La quería? No lo sé. ¿Puede uno querer a sus piernas, a sus pensamientos?. Sin ella nada tiene sentido. No sé si la quería. Era algo diferente. Tampoco quiero a mis riñones o a mi páncreas. Simplemente forman parte de mí, como ella formaba parte de mí.

(...)Me quedé media hora más junto a su lecho, contemplándola. No está seria ni hermosa, sólo diferente. Como si todo el maquillaje de la vida - ira, dolor, alegría, tristeza-, todo lo que reviste el rostro humano, se hubiera borrado. Sólo capte en ella serenidad y nobleza dos rasgos que siempre quedan ocultos en la cara de los vivos. (...) Murió como una planta noble, helada por una inesperada ráfaga de viento glacial. Se la ha tragado el océano y en su lugar queda la Nada que está más presente que cualquier otra cosa que exista.

(...) Para ingresarla he de justificar con un aval bancario que dispongo de recursos suficientes para sufragar los gastos de enfermería durante un tiempo (sesenta dolares diarios, más los extras). Según la compañía Medicare, la vejez es un "estado" y por tanto no asume parte de los gastos.

(...) un buen numero de hospitales se hallan vacíos porque ni las aseguradoras pueden pagar sus precios salvajes ( cuatrocientos dolares al día en una habitación compartida), por eso los enfermos graves se quedan en casa, se toman una aspirina y se limitan a esperar la muerte, porque así es mas barato. La explotación comercial de la agonía es algo típico americano, me parece poco probable que hagan algo parecido en otros lugares del mundo.

(...)Llegan sin cesar las facturas desorbitadas del hospital, de los laboratorios, de los médicos. una cama en una habitación doble, trescientos dolares diarios. Y también de la medicinas(...) el robo descarado ejercido por la medicina y sus compañias es asqueroso. No caer en mano de estos, escapar.

Y Sándor Márai para no caer en manos de estos, seguro que contrarios a la eutanasia, y favorables al negocio de la muerte. Pues se suicidó en el año 1989.

Estoy esperando el llamamiento a filas, no me doy prisa, pero tampoco quiero aplazar nada por culpa de mis dudas. Ha llegado la hora. (15-1-1989). Márai suicido el 21 de febrero de 1989.

(...) La vida es casual, no tiene sentido ni utilidad alguna. La muerte es la consecuencia inevitable de la casualidad, y tampoco tiene sentido ni utilidad. "Cada día muero" S. Pablo.

El Universo es la obra más exquisita construida por nadie (Chesterton)

PD Abstenerse médicos y pusilánimes, de todas maneras, en estas memorias hay muchas más reflexiones interesantes. Sándor Márai es un gran escrito y tiene una obra muy amplia.

PROYECTOS DE FUTURO

Esta tarde soy rico porque tengo
todo un cielo de plata para mí,
soy el dueño también de esta emoción
que es nostalgia a la vez de los días pasados
y una dulce alegría por haberlos vivido.
Cuanto ya me dejó me pertenece
transformado en tristeza, y lo que al fin intuyo
que no habré de alcanzar se ha convertido
en un grato caudal de conformismo.
Mi patrimonio aumenta a cada instante
con lo que voy perdiendo, porque el que vive pierde,
y perder significa haber tenido.
Ya no tengo ambiciones, pero tengo
un proyecto ambicioso como nunca lo tuve:
aprender a vivir sin ambición,
en paz al fin conmigo y con el mundo.

Vicente Gallego