ACONTECIMIENTO UNIVERSAL

Hoy se celebra el primer aniversario de un acontecimiento mundial, que digo mundial, ¡¡UNIVERSAL!! La creación de Mi Blog: El tiempo que nunca cesa, como bien sabéis el tiempo se hace así mismo y no se detiene, pero el de mi blog es como el de las inscripción que hay en algunos relojes antiguos de sol, lo voy a poner en latín que farda más: Horas non numero nisi serenas.

Un día que estaba sentado en mi hamaca favorita contando nubes y escuchando El Porrón pompero, una luz cegadora surgió de entre las mismas y, lo primero que pensé, cosa rara en mi, este hombre del tiempo no acierta una, hoy tenía que estar nuboso y por hacerle caso dejé las gafas de sol en casa. Pero el rayo no era de sol, sino de una extraña luz que iba a iluminarme en la creación del blog que serviría de guía para millones de personas en todo el mundo.

"¿Y ahora Miner, qué vas a contar en tú blog?"
"Ya empezamos, esta Mary siempre metiendo baza",
"¡pues contaré mi vida!"
"¡claro! de la cama al sofá, del sofá a la mesa, de la mesa al sofá, del sofá a la cama de la..."
"vale, vale, tú como no sabes latín, no entendiste eso de: horas non numero nisi serena
( solamente cuento las horas serenas). Oye, no pretenderás que cuente cuando me pones a fregar los platos, a bajar la basura, a pasar la fregona.

Y en aquel momento ¡Milagro! Milagro! volví a pensar por segunda vez en un día. Estando en el sofacama, que me acababa de comprar para ahorrarme el viaje del sofá a la cama, se me iluminó la bombilla de bajo consumo. Miner, porqué en vez de contar tu apasionante vida no cuentas la de todos eso personajes encerrados entre las tapas de los libros (que bien me quedó esto), pues no es mala idea, y que el mundo sepa lo que lee Miner. Y así fue como nació este blog Universal.

-!Ay Miner, Miner! te voy a dedicar un poema.

Ni por enfermedad, ni por vejez,
ni exceso en la mesa o en en la cama.
Tampoco por haberle malherido
la funesta manía de pensar.
Murió de sobredosis de si mismo.

Enrique Badosa

-¡Ay Mary, Mary! Yo desde de bajo de la cama, para no hacer excesos, te dedico estos versinos y también la entrada primera de este blog que ¡¡¡¡Ye mundial!!!!!

Me dolía la cabeza;
me he puesto a pensar en ti.
Para que la tonta aprenda
a no doler porque sí,

Enrique García Maiquez

INICIO

"La vida es, en su mayor parte, espuma y pompas de jabón;
Pero existen dos cosas que son sólidas como el mármol:
La compasión ante la desgracia ajena
y el valor ante la desgracia propia."

Adam Lindsay


Cuando pronuncio la palabra FUTURO,
la primera silaba pertenece ya al pasado,
Cuando pronuncio la palabra SILENCIO.
Lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra NADA,
creo algo que no cabe en ninguna no existencia.

Wislawa Szymborska

ESTAMOS TOCANDO FONDO

"Estamos tocando fondo".

Siempre estamos tocando fondo.
Porque la vida es como un cajón con bajos fondos.
Muchos bajos fondos.
Y cada fondo de cajón es techo de otro.
Y cuando el suelo cruje y se desprende,
queda otro fondo a cielo raso.
Pero mientras tocamos fondo rozamos vida.
Y hacemos amigos y enemigos.
Sufrimos verdades y mentiras.
Momentos dulces y amargos.
Y sueños... y pesadillas...
Y días de vino y rosas.
Amaneceres y ocasos.
Arañas y mariposas.
De amor hambre.Nunca hartazgo.
Porque el amor nunca sacia aunque en el fondo no falte.
Y mitiga la angustia y amortigua...
Aunque siempre estemos tocando fondo.

Karen Dinesen (Seronda)

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

Gabriel Celaya

LA MUERTE DE LORCA

El que quiera un corazón
que pregunte por mi olvido.
Lorca

Leo en Hotel Universo, el último diario de José Luis García Martín, esta historia sobre la muerte de Federico Gacía Lorca:

A Lorca lo mataron porque, pocos años antes, un tipógrafo fue despedido al no querer afiliarse al sindicato socialista del Arte de Imprimir. Se llamaba Ramón Ruiz Alonso.
Como siempre he sentido fascinación por los fantasma y los monstruos, leo de un tirón El hombre que detuvo a García Lorca, el libro que le acaba de dedicar Ian Gibson. Y resulta que también los monstruos tienen su corazoncito. "Era un padre estupendo, tierno y cariños, con algunos defectos, claro, como todo el mundo", declaró su hija, la actriz Terele Pávez en un programa de Jesús Quintero. Le tocó cargar, sin culpa al decir de su hija, con uno de los más horrendos crímenes de la Guerra Civil. A él y a toda su familia. Cuando estudiaban, cuando leían en clase algún poema de Lorca, siempre había alguna niña que había oído algo en casa y murmuraba y las miraban mal y se apartaban de ellas en el recreo. También luego algún compañero de trabajo. Las tres hermanas dejaron de lado el apellido del padre. Pero no porque se avergonzaran de él, sino para evitar preguntas incomodas, esquivar la calumnia. Porque su padre no tuvo nada que ver con la muerte de Lorca. A él le ordenaron detener al poeta y llevarlo al gobierno civil para que fuera interrogado. Y cumplió ordenes. Eso fue todo. Volvió a casa con su familia y no tuvo nada que ver con lo que vino después. Su padre no tenía ningún poder, no era nadie un hombre de pueblo, un trabajador que había conseguido llegar a diputado con mucho esfuerzo. Cumplió una orden sin tener siquiera idea de lo que podía significar y solo por eso tuvo que cargar con la culpa del crimen horrible. "¿Por qué no fue al gobierno civil el padre del poeta para sacarlo de allí? -se lamenta Terele Pávez-. ¿por qué no fueron los Rosales? ¡Y luego resulta que Ruiz Alonso tuvo la culpa de todo!"
Si no tuvo la culpa de todo, sí tuvo buena parte de la culpa, según documenta, con minucia ejemplar, Ian Gibson. Y cargó con esa culpa, e hizo cargar con ella a toda su familia, aunque nunca fuera juzgado ni denunciado. Sus propios correligionarios le dejaron de lado ya en plena guerra civil, como cuenta Ridruejo en sus memorias.Y luego, en el franquismo, aunque nadie decía nada, todo el mundo sabía y le repudiaba. Cierto día,una de sus hijas, la actriz Emma Penella, sufrió un accidente de automóvil sin consecuencias cuando volvía de una juerga por los alrededores de Madrid con Paco Rabal. Un periódico, creo que Informaciones, se permitió aludir maliciosamente a la pareja adúltera. El padre se presentó como un energúmeno en el despacho del director. Este, sin inmutarse, le recordó que no estaban en 1936 ni en Granada. El "obrero amaestrado", el mastín de la CEDA, el ogro vengativo de la guerra civil, ya no asustaba a nadie. Cuando algún investigador llegaba hasta él, proclamaba su admiración por Lorca (entre los pocos libros de su despacho nunca faltaba el tomo de Aguilar con las obras del poeta) y su inocencia. Llevó al escritor hasta el gobierno Civil solo porque creía que no iban más que a interrogarle; si hubiera llegado a imaginarse el fin horrible que le esperaba, aunque él se jugara la vida, habría desobedecido la orden...Cuando murió Franco, temiendo que hicieran con él lo que él había hecho con tantos, Ruiz Alonso desapareció de España, se borró del mapa. Parece que murió en Estados Unidos en fecha no precisada.

TODAS ÍBAMOS A SER REINAS

"El aburrimiento de la ostra produce perlas" Bergamín





Todas íbamos a ser reinas,
de cuatro reinos sobre el mar:
Rosalía con Efigenia
y Lucila con Soledad.

En el Valle de Elqui, ceñido
de cien montañas o de más,
que como ofrendas o tributos
arden en rojo y azafrán.

Lo decíamos embriagadas,
y lo tuvimos por verdad,
que seríamos todas reinas
y llegaríamos al mar.

Con las trenzas de los siete años,
y batas claras de percal,
persiguiendo tordos huidos
en la sombra del higueral.

De los cuatro reinos, decíamos,
indudables como el Korán,
que por grandes y por cabales
alcanzarían hasta el mar.

Cuatro esposos desposarían,
por el tiempo de desposar,
y eran reyes y cantadores
como David, rey de Judá.

Y de ser grandes nuestros reinos,
ellos tendrían, sin faltar,
mares verdes, mares de algas,
y el ave loca del faisán.

Y de tener todos los frutos,
árbol de leche, árbol del pan,
el guayacán no cortaríamos
ni morderíamos metal.

Todas íbamos a ser reinas,
y de verídico reinar;
pero ninguna ha sido reina
ni en Arauco ni en Copán.

Rosalía besó marino
ya desposado con el mar,
y al besador, en las Guaitecas,
se lo comió la tempestad.

Soledad crió siete hermanos
y su sangre dejó en su pan,
y sus ojos quedaron negros
de no haber visto nunca el mar.

En las viñas de Montegrande,
con su puro seno candeal,
mece los hijos de otras reinas
y los suyos no mecerá.

Efigenia cruzó extranjero
en las rutas, y sin hablar,
le siguió, sin saberle nombre,
porque el hombre parece el mar.

Y Lucila, que hablaba a río,
a montaña y cañaveral
en las lunas de la locura
recibió reino de verdad.

En las nubes contó diez hijos
y en los salares su reinar,
en los ríos ha visto esposos
y su manto en la tempestad.

Pero en el Valle de Elqui, donde
son cien montañas o son más,
cantan las otras que vinieron
y las que vienen cantaran:

«En la tierra seremos reinas,
y de verídico reinar,
y siendo grandes nuestros reinos,
llegaremos todas al mar».

Gabriela Mistral

CASTA DIVA

ANTÓN CHÉJOV (Natalia Ginzburg)

ANTÓN CHÉJOV
NATALIA GINZBURG
ACANTILADO

A Verdi le gustaba plantar un árbol por cada una de las óperas que estrenaba. Plantó un alegre plátano por el triunfo de Rigoletto, un soberbio roble por Il Trovatore. Pero por La Traviata puso un sauce llorón. Acostumbrado a los éxitos desde el comienzo de su carrera tuvo que soportar no sólo los pateos y los silbidos sino las risas del público de la Fenice. Y sin embargo , ni las protestas ni las risas pudieron con su inmensa seguridad. Sabia que la obra era bueno, y nada ni nadie logró convencerlo de lo contrario. Un año después del fracaso se atrevió a reponerla en la misma ciudad, cambiando solamente los cantantes y el vestuario cosechando un éxito total.

A Antón Chejov le pasó lo mismo con casi todas las obras de teatro que estrenaba, le pasó con la Gaviota, El Tío Vania etc. pero al final siempre terminaban siendo un éxito.

La gaviota se representó en San Petersburgo el 17 de octubre de 1896. fue un desastre. En los momentos más dramáticos, el público reía. Cada frase era recibida con silbidos y gritos ensordecedores. Los actores actuaron aterrados, se olvidaban de sus entradas y de su parte. Al final del segundo acto, Chejov se marchó. Luego caminó por la calle cubierta de nieve...Al cabo de tres días, se hizo una segunda representación, esta vez exitosa. Potapenko le telegrafió "Éxito colosal."

Este es un libro minúsculo; en el tamaño, en el numero de paginas 83, pero sólo en eso, en lo demás es un gran libro. El narrador del mismo, nos cuenta la vida de Antón Chejov desde su nacimiento en Taganrog el 17 de enero de 1860 hasta su muerte. "hacía mucho que no bebía champán". Vació la copa y se acostó de lado . Poco después dejó de respirar Era el 2 de julio de 1904.

Durante un tiempo fue médico municipal y llegó a ser un buen médico. Tenía muchos pacientes. A los pobres los atendía gratis. En Mélijovo, los campesino iban a verlo para que los curara, y el patio estaba siempre lleno de enfermos que esperaban. Llegaban incluso de aldeas lejanas. él no les cobraba porque eran pobres.

También nos cuenta el narrador la relación de Tolstói con Chéjov:

Le fastidiaba Tolstói, a quien siempre había admirado mucho, y cuyas obras amaba con pasión, pero por entonces le pareció que adoptaba actitudes de profeta y que derramaba ríos de palabras superfluas.
El monje negro es de enero de 1894. Le contaron a Chéjov que cuando lo leyó Tolstói, siempre cauto con los comentarios elogiosos, exclamó: "¡Qué hermoso es! ¡Ah, qué hermoso es!"
De Tolstói, Chéjov solía decir que cuando hablaba con él caía totalmente en su poder. Decía que era un ser extraordinario, un ser "casi perfecto". De Chéjov, Tolstói por entonces decía: " Es un hombre de gran talento, de buen corazón, pero hasta ahora no me parece que tenga un punto de vista bien definido sobre la vida."

Esta biografía termina dándole la razón a Tolstói, el que fuera uno de los mejores retratistas del alma humana, no supo retratar la suya. Es casi imposible contar más en menos.

LA TRAVIATA

ABORTO

En el tema del aborto hay mucha hipocresía; los que estuvieron gobernando durante ocho años en España- periodo en el que se produjeron más de ¡QUINIENTOS MIL ABORTOS!- van a una manifestación contra el aborto, y encima los aplauden. No entiendo nada, bueno si lo entiendo, a estos no les importa nada más que el poder. ¡ZP, dimisión!

EL NACIMIENTO

El hospital público, ubicado en el barrio más copetudo de Río de Janeiro, atendía a mil pacientes por día. Eran, casi todos, pobres o pobrísimos.

Un médico de guardia contó a Juan Bedoian:

-La semana pasada, tuve que elegir entre dos nenas recién nacidas. Aquí hay solo un respirador artificial. Ellas llegaron al mismo tiempo, ya moribundas, y yo tuve que decidir cuál iba a vivir. Yo no soy quién, pensó el médico: que decida Dios.

Pero Dios no dijo nada.

Eligiera a quien eligiera, el médico iba a cometer un crimen. Si no hacía nada, cometía dos.

No había tiempo para la duda. Las nenas estaban en las últimas, ya yéndose de este mundo.

El médico cerró los ojos. Una fue condenada a morir, y la otra fue condenada a vivir.

Eduardo Galeano

DEL ABORTO

...El aborto legal debe ser pedido ante todo por justicia. Debe ser una decidida y severa petición que la gente dirige a ley. Es intolerable que las mujeres pobres corran el peligro de morir o mueran abortando con agujas de hacer punto, y que las mujeres ricas puedan disponer de cómodas clínicas y no corran ningún peligro o muy poco

...La ley debería ser de pura justicia, no debería ser ni rígida ni blanda, sino solo justa, e interferir en los asuntos de los individuos solo cuando estos se encuentren en condiciones de peligro, de desgracia, de culpa o de enfermedad.

...Cuando se quiere y se pide algo, es necesario llamarlo por su verdadero nombre. Me parece hipócrita afirmar que abortar no es matar. Abortar es matar. El derecho a abortar debe de ser el único derecho a matar que la gente debe pedir a la ley.

...Al no estar legalizado el aborto en nuestro país, las mujeres mueren por agujas de hacer punto; y entre la muerte de una persona que tiene ojos, facciones y voz, y la muerte de una forma sin voz ni ojos, es imposible no preferir lo segundo. Abortar no significa eliminar a una persona, sino el proyecto remoto y pálido de una persona; está claro que es un mal menor que mueran estos proyectos remotos y pálidos y no la madre que los lleva dentro de sí; y también un mal menor que mueran estos proyectos remotos y pálidos en lugar de convertirse en niños abocados a un destino de hambre.

... Tal elección no puede ser, pues, más que individual, privada y oscura. Es una facultad pesada como el plomo, una libertad que arrastra consigo hierros y cadenas, porque quien elige debe elegir por dos y el otro está mudo.

Natalia Ginzburg (Ensayos)

Febrero de 1975

P.D. Este es un extracto de un articulo titulado "Del aborto", incluido en el libro Ensayos, de Natalia Ginzburg.

MI HOGAR YA NO ES MI HOGAR

...Volverá la primavera otra vez, y con ella el urogallo
y traerá el sol y la lluvia, las abejas y las flores,
rojo estará el brezal sobre colinas y valles.
Y suave correrá el arroyo en esas horas de mayo;
brilla hermoso el día sobre la casa, la puerta sin cerra;
en la chimenea el pájaro canta y pone los pies.
Pero yo me voy para siempre y nunca he de regresar.

Robert Louis Stevenson

Más quiero que me olvides y sonrías,
que no que me recuerdes y estés triste.
Christina Rossetti

P.D. Dedicado a Alberto; buen padre, buen abuelo y buena persona.

EL SECRETO DE SUS OJOS

"...Al terminar, me quedo en la butaca con sensación de felicidad hasta que desaparecen los últimos títulos de crédito, recuerdo momentos mágicos que me han colocado un nudo en la garganta..." (Carlos Boyero)

Benjamín Expósito ha trabajado como empleado en un Juzgado Penal. Acaba de jubilarse y decide escribir una novela. Para ello utiliza un hecho ocurrido en el año 1974 que le correspondió a su Juzgado, la violación y asesinato de una mujer hermosa y joven.
Expósito acude a la escena del crimen, "cansado de ser feliz", con esta frase saluda Expósito al policía encargado del caso, pero más cansado y conmocionado quedará por lo que ve. Conoce a Ricardo Morales, quien se ha casado con la mujer asesinada poco tiempo antes y a la que ama con toda su alma. Expósito con la colaboración de un compañero del juzgado, Sandoval y, con su jefa inmediata, la secretaria del juzgado Irene, de la que se siente profundamente enamorado, intentarán encontrar al culpable, pues no espera nada de la torpe policía de comienzos de la dictadura argentina.

Esta es una película que te engancha desde la primera escena hasta el final, gracias entre otras cosas a unos magníficos actores, que hacen creíbles a los personajes que interpretan. Personajes que tratan de recuperar el pasado y su propia vida, "he vivido una vida llena de nada", dice Expósito. Las dos horas las pasas en vilo siguiendo las peripecias del protagonistas, incluso te ríes con Sandoval, personaje maravillosamente interpretado por Guillermo Francella, "Banco de esperma, sección de prestamos dígame" así responde al teléfono cuando alguien llama al juzgado, también te enamoras de los preciosos ojos de Soledad Villamil (Irene) y de su magnifica interpretación. Ricardo Darín esta genial en el papel de Benjamín Expósito. Además la peli tiene un final sorprendente.

Los argentinos, que hacen colas ante los 81 cines de Buenos Aires donde proyectan esta película, dicen de ella, que no parece argentina. El director de esta película es Juan José Campanella que también dirigió entre otras, El hijo de la Novia, Luna de Avellaneda, El mismo amor, la misma lluvia. También participa como director en capítulos de la serie House y, dice que gana más dinero con un capitulo de la serie, que con cualquiera de sus películas, pero que siente mucha más satisfacción dirigiendo estas, entre otras cosas porque puede intervenir en el guión, y en la serie House no. Esta película esta basada en una novela de Eduardo Sacheri "La pregunta de tus ojos".

LA BREVEDAD DE LOS DÍAS (Lope de Vega)

LA BREVEDAD DE LOS DÍAS

La fruta fresca, hijas mías
es gran cosa, y no aguardar
a que la venga a arrugar
la brevedad de los días.

Lope de Vega


A UNA NIÑA

Si te conocí capullo
quiero conocerte flor:
alborada que así ríe
promete esplendido sol.

Romperá la primavera
de tus gracias el botón;
serás, en tu mediodía,
gaya pompa de color.

Contemplarás verdecido
lo noble del corazón;
sabrás que bello brota
por influjo del amor.

Y si al llegar el ocaso
te ves triste, como yo;
sueña en ver al sol abierto
el capullo de otra flor.

Enrique de Mesa

P.D. En el periódico de esta mañana, entre basuras y bigotes, encuentras un precioso articulo de opinión de Gustavo Martín Garzo sobre los ensayos completos de la escritora italiana Natalia Ginzburg y entonces te alegra la mañana.

LA CUIDADORA DE OCAS.

...También se ocupa de Dios. No del Dios que preside los silos de esas ávidas cosechadoras de almas que son las iglesias oficiales, sino del Dios de las espigadoras. Ese Dios que se esconde, del que nadie puede apropiarse, que vive en lo más pequeño y frágil, no en las palabras de los que gritan más. Ese Dios "que es como un trozo de vela que llevamos en las manos y que parece siempre a punto de apagarse", y que incluso le lleva a pedir a los pdres no creyentes que eviten negar su existencia ante sus hijos pequeños, porque entonces ¿cómo se enfrentarían a la terrible angustia que a todos los niños les produce la muerte?