AQUEL MIRLO

¿Qué habrá sido de aquel mirlo

que cantaba la primavera pasada

cuando esperábamos el tren

en la estación de Dovlici?

Pero, ¿puede un poema sobre el mirlo

sustituir el canto del mirlo?

¿Puede?

Lo dudo

Izet Sarajlic

EL MUNDO HA SIDO VENDIDO

El poder ejecutivo
el poder legislativo
y el poder judicial
han sido trágicamente adquiridos
por el poder adquisitivo
el mundo ha sido comprado
el mundo ha sido vendido.

Juan Bufill

FADO DE LA LIMPIADORA

A las seis de la mañana
fregar el Banco.
Todo de mármol.

A las diez de la mañana
fregar la iglesia.
Toda de piedra.

A la siesta son los patios
de las señoras.
Todos de losas.

Al anochecer la esperan
largos pasillos.
Todos ladrillo.

Cuando se rinde en el sueño
un ángel le hace caricias
en las rodillas

METEOROS
Antonio Pereira

"WORK"

YO quería ser vendedor de lluvia,
llevar mi cartera llena de lluvia de puerta en puerta,
vender el trueno, vender la sensación de aire después del aguacero,
pero no había vacantes en el departamento de lluvias,
así que me dejaron pudrir detrás de esta mesa-sumando pitidos,
restando cachos-, y yo daría un cuenco de pétalos silvestres,
algo de lluvia, y dos puños agitados hacia el cielo por estar vivo.

John Engman

PRELUDIO

"...memoria
viejo palacio en ruinas que aún me salva
de la nada absoluta
cuando más gris se pone la mañana,
más culpable el olvido,
y me siento tan lejos de mi misma
que es inútil llamarme"

Angelina Gatell

SE CAYÓ LA LUNA

En el pozo-pozo-
la luna cayó.

-¿Quién la sacará?
-Pues quien la tiró.
-Que la saque el Viento.
-No, que se marchó
a rizar el mar;
el bosque lo vio.

-Que la saque el Búho.
No, que se asustó
y salió volando
el viejo gruñón.
_Que la saque entonces,
cuando llegue, el Sol.

El Sol orgulloso,
no se preocupó
de la pobre Luna que al pozo cayó.
Y en el agua-agua-,
igual que el jabón,
se gastó la Luna
cuando él alumbró.

Emma Pérez

TENDER AL INFINITO

Hay que buscar con la esperanza 
de no encontrarlo todo.
Hay siempre que pararse a dos jornadas 
de la felicidad.
Hay que tender al infinito.
Estar a punto de llegar 
pero no llegar nunca.
Eso es la plenitud. Eso es la vida.

Aquilino Duque

LA HUELLA

¿Y vos?
Al entrar en una casa cualquiera,
gris,
azul,
al subir las escaleras empinadas,
al entrar en los departamentos inundados de luz,
al percibir el sonido de las teclas del piano,
entregando como un regalo tu respuesta,
decime:
¿Qué huella dejaras?
¿Una que obligue a limpiar el parquet
y haga mirar de soslayo
o
una huella invisible
que permanecerá muchos años en otra alma?

Leonid Martinov
Tracucción de Natalia Litvinova

NANA DE LAS FLORES MUSTIAS

Mira que son bonitas
                                  a pesar de su languidez.
Las envuelve el recuerdo de lo que fueron
y la nostalgia del aroma que una vez cantaron.
                                                                          Yo las miro despacio
como miro la sombra de la música
                                             o la sombra ligera del vuelo de los pájaros.
Me acerco poco a poco
                                      y les canto la nana del olvido
para que no se asusten
y para que recuerden antes del abandono,
antes de convertirse en desperdicio,
                                           que un día fueron luz y perfume y asombro.
Y mientras yo les canto
                                      siento que mansamente se duermen en mis manos.

FRANCISCA AGUIRRE

MEDITACIÓN

Amor de mis amores
mira que resulta raro esto de
no haber tenido más que un hombre en mi vida.
Y todavía más raro
con la cantidad de mujeres que ha habido en la tuya...
Pues ya ves como son las cosas
como decía Gerardo Diego:
"Las naves por el mar, tú por tu sueño".
No sé si este verso
tiene algo que ver con nosotros
pero ¿a que resulta bonito?
Sí amor mío
después de tanto y tanto
hemos acabado como al principio:
tú cuidando de una niña huérfana
y yo cuidando de un niño que no sabía cómo querer a su madre.
Y como la vida es tan rara
pues aprendimos a vivir
con lo que éramos.
Y ya no nos asusta la vida
y estamos a punto de que
tampoco nos asuste la muerte.

Fancisca Aguirre
ANAMNESIS

DESPOBLADO

Crece
la marejada negra
del olvido. Sus aguas
llevan del ayer
al nunca.

El nunca
es el lugar
más habitado.

Alejandro Duque Amunso

ODA AL PRIMER DÍA DEL AÑO

Lo distinguimos
como si fuera
un caballito
diferente de todos
los caballos.
Adornamos
su frente 
con una cinta,
le ponemos
al cuello cascabeles colorados,
y a medianoche
vamos a recibirlo
como si fuera
explorador que baja de una estrella...

Pablo Neruda

El mentir de las estrellas/es muy seguro mentir,/porque ninguno a de ir/a preguntárselo a ellas.

LA SOLEDAD

La soledad que uno busca
no se llama soledad;
soledad es el vacío
que a uno le hacen los demás.

Pedro Garfias

MI MUERTE NO LA SABRÉ

Mi muerte no la sabré.
Por qué habría de llorar
la pena que no ha de ser.

Por otras muertes vecinas
pongo luto en el papel
y en la corbata respeto.
A mi muerte no estaré.

Que no me importe el asunto,
agua que no he de beber:
De estar aquí a estar enfrente
solo una media pared.
A este lado aún no es la muerte.
ya al otro la vida es.

Muerte que anega los ojos,
la mía no la veré.

De pie la tarde rezada
a la orilla del ciprés,
me canso por los amigos,
por mí no me cansaré.

Si yo no sabré mi muerte,
digo que no moriré.

ANTONIO PEREIRA
METEOROS

REINCIDENCIA

AHORA, en primavera
si llueve y sale el sol,
yo siempre tengo entrada
para el balcón.

La lluvia es una pátina
-ven, míralo-
que deja reluciente
el verde del Perdón:

el álamo, la encina,
los castaños en flor,
los pinta impresionistas
un mágico Corot

y, luego, de esas ramas
gotea una canción
dulcísima. ¿No oyes?
Do, re, mi ,do.

Sé lo que piensas: "Paparruchas.
¿En la naturaleza, un don?
Lo que recojo en ella
lo he sembrado yo.

Su belleza es producto
de la imaginación:
lo dijo, en sus Ensayos, Ralph
Waldo Emerson"

El mundo, entonces,
se me antoja pura ecuación;
el prado es lolium multiflorum;
el río, H2O.

Aunque queda una duda:
quizá tengas razón
y todo sea un artefacto,
pero ¿qué hay del autor?

LÍNEA DE NIEVE
Gabriel Insausti

POEMA

        24-X-2013
Sentir tu cuerpo, el paraíso;
la lejanía de tu cuerpo, el purgatorio;
la ausencia de tu cuerpo, el infierno.
Los viejos profetas tenían razón:
la condenación es eterna,
y la salvación también.

Rafael Argullol

RUBAIYAT

Haya cielo
o infierno, nadie
elige. Duerme tranquilo
el día
indiferente.
                 También
la puerta a la otra vida
te la abrirá el azar.

Alejandro Duque Amusco

LAS HIJAS DE BLUM

Las hijas de Blum
están envejeciendo.
Estos día fríos de invierno,
al cerrar sus habitaciones,
parece que se detienen para revisar,

tal vez las luces,
tal vez la cortina de la ventana,
o algo que ellas querrían
recordar y que
continuamente se les olvida.

Tú las has visto, cómo
permanecen ahí, perplejas,
(y un poco asustadas)
como si hubieran observado,
inesperadamente,

con el rabillo del ojo,
las vidas que ellas
han debido dejar alguna vez
en alguna parte, sobre una cómoda:
guantes que esperan unas manos.

Charles Wright

ROMANCILLO DE MAYO

Por fin trajo el verde Mayo
correhuelas y albahacas
a la entrada de la aldea
y al umbral de las ventanas.

Al verlo venir se han puesto
cintas de amor las guitarras,
celos de amor las clavijas,
las cuerdas lazos de rabia,
y relinchan impacientes
por salir de serenata.

En los templados establos
donde el amor huele a paja,
a honrado estiércol y a leche,
hay un estruendo de vacas
que se enamoran a solas
y a solas rumian y braman.

La cabra cambia de pelo,
cambia la oveja de lana,
cambia de color el lobo
y de raíces la grama.

Son otras las intenciones
y son otras las palabras
en la frente y en la lengua
de la juventud temprana.

Van los asnos suspirando
reciamente por las asnas.
Con luna y aves, las noches
son vidrio de puro claras;
las tardes, de puro verdes,
de puro azul, esmeraldas;
plata pura, las auroras
parecen de puro blancas
y las mañanas son miel
de puro y puro doradas.

Campea Mayo amoroso;
que el amor ronda majadas,
ronda establos y pastores,
ronda puertas, ronda camas,
ronda mozas en el baile
y en aire ronda faldas...


Miguel Hernández

LA CASA

La casa antigua tiene paredes que son gestos,
rasgos de aquellos seres que la hicieron entonces
habitable y posible, como un sol, como un nido
donde unas avecillas trinan tibias y torpes.

Amanecía y todo era cálido y rosa.
La vida se estiraba buscando un horizonte
sin limites ni fechas, y el pueblo era un pañuelo
colgado de las pinzas erguidas de sus torres.

Luego, vinieron, juntos, los años y la lluvia.
Una mano de niebla fue borrando los nombres,
las calles y las cosas. Como una profecía,
lenta, sobre la casa, cayó negra la noche.

Carlos Murciano