FUNERAL DE JOHN F. KENNEDY

Kennedy era más partidario de hacer el amor que no la guerra. Las dolencias y el sexo tuvieron la culpa de la muerte del presidente en Dallas. No se pudo agachar para eludir el segundo y fatal balazo debido a la faja terapéutica que llevaba para los problemas de espalda que lo mantenía erguido (problemas provenían de su heroico intento de salvar a un compañero herido durante la Segunda Guerra Mundial agravados por una aventura sexual en un hotel en El Paso). Si andas por malos pasos te la pegas en El Paso. Esto de la faja terapéutica lo cuenta Ted Mercurio en la biografía novelada del presidente. Un adúltero americano (Anagrama). A saber si fue verdad o leyenda. John Cheever en sus Diarios cuenta como siguió el funeral de John Fitzgerald Kennedy por la Televisión.

Durante el día, a ratos, me ha parecido que nuestro dolor, mi dolor, era orgiástico. Lectura de Walt Whitman al son de los tambores fúnebres. La marcha "Hail to the Chief" ante el ataúd. La belleza y el dolor de la viuda. Lloré como un niño desilusionado, hice un puchero, cerré los ojos. Era un hombre magnífico, ahora sólo queda tomar su excelencia como ejemplo. Lo que más me sorprendió fue el amor que supo despertar. El dolor acaso excesivo, el buen o mal gusto, tal vez expresaron la rigidez afectiva, el involuntario endurecimiento de nuestros corazones, el desdén por las lágrimas propio de nuestro modo de vida. Me ofendió el orgullo del presentador de televisión al destacar lo nutrido de la concurrencia como si fuera un acontecimiento deportivo, cosa que probablemente es, en cierto modo. Es maravilloso observar la bondad de los corazones y las almas de los hombres. Uno nunca hubiera adivinado que el mundo poseía semejante capacidad de dolor autentico. Sólo nos queda explotar lo que recordamos de su excelencia.Sigue siendo difícil trabajar aquí. A las once subo a ver por televisión la misa de difuntos. Su Eminencia el cardenal Cushing, el vicario de Dios, es insoportablemente aburrido, y que Dios me perdone. Los ritos son esotéricos, la voz es ronca, el latín no suena como una lengua ni viva ni muerta, y, sobreponiéndose a todo, un tenor italiano canta el Ave María, pieza que detesto. Lo que más me conmueve es la pequeñez del ataúd. El tropel de dignatarios me parece cómico. El tráfico es lento, como en todas partes y parece que el camino de la tumba es más tortuoso que su paso por la vida. Hay gaiteros de la Black Watch, gaiteros de la Fuerza Aérea, desfiles de fusileros escoceses. Podría haber sido más sencillo, pero supongo que es difícil elegir bajo el peso del dolor.

♫♫AVE MARIA♫♫

OTOÑO (J.R. JIMÉNEZ)

ESPARCE octubre, al blando movimiento

del sur, las hojas áureas y las rojas,
y en la caída clara de sus hojas
se lleva al infinito el pensamiento.

¡Qué amena paz en este alejamiento
de todo, oh prado bello que deshojas
tus flores, oh agua, fría ya, que mojas
con tu cristal estremecido el viento!

¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,
en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,
echado en el verdor de una colina!

En una decadencia de hermosura,
la vida se desnuda, y resplandece
la excelsitud de su verdad divina.

Juan Ramón Jiménez

Foto: Amanecer desde Llueves. Cangas de Onis (10-10-10)

DIARIOS (JOHN CHEEVER)

Al morir, el 18 de Junio de 1982, John Cheever dejó veintinueve cuadernos de hojas sueltas, una obra ingente inédita y sin corregir. La publicación de una parte de sus diarios dejan al descubierto que el buen vecino, el ciudadano de orden, el marido modélico y padre ejemplar, era también un alcoholico compulsivo y un ardoroso homosexual.

La convivencia con su mujer era muy difícil, pues ésta pasaba grandes temporadas sin dirigirle la palabra, y eso acrecentaba el rencor que sentía hacia ella. Ya viuda declaró "puede que fuera infiel, puede que fuera borracho, pero siempre estaba en casa a la hora de cenar". "Que conste en actas: para el día de los enamorados, regalo a Mary un collar de perlas; ella me regala un plato. Me gusta la porcelana, pero hubiera preferido un juego de ropa interior con corazones bordados". Cheever vereverevere, el plato era para la cena

Y pienso que mi esposa a cocinado para mí durante cuarenta años.Me parece uno de los grandes trabajos de la historia. Muchas veces me la a servido con amargura; me a llamado a la mesa pero se ha negado a hablarme; pero noche tras noche, durante medio siglo menos una década, ha puesto la comida en la mesa. Desnudo a la luz del amanecer, pienso que es una gran misión. También pienso que he reunido fuerza de voluntad suficiente para partir y no me llevaré ningún recuerdo extraño, ya que éste es ante todo el hogar de mis hijos.

Encima queriendo llevarse el plato. El suyo - como atestiguan claramente estos diarios- no fue un matrimonio fácil; pero, obedientes y comprometidos, siguieron juntos hasta que la muerte los separó.

En la edición de Emecé las notas a pie de pagina de Rodrigo Fresán son muy interesantes y ayudan a comprender la compleja personalidad del escritor.

La relación de Cheveer con sus progenitores fue siempre complicada: consideraba a su madre como dominante y tiránica, y la historia - verdadero o falsa-de que su padre no quiso saber nada de él y que se inclinaba por un aborto acabó encontrando su sitio en las ficciones del escritor (ver Falconer). "Si no me hubiera bebido un par de Manhattans aquella tarde, tú nunca habrías sido concebido", le explicó su madre.

Con esta familia no me extraña que el escritor se dedicara a la botella, esto es lo que le contó su madre:"Mi familia, etc. Mi madre una mujer octogenaria me dijo que mi padre le dejó una carta en su escritorio para que la leyera después de su muerte, una carta en la que la ponía a parir".

"Mi sentido religiosos no tiene nada de evangélico...Funciona más como un aceptación de lo inconmensurable de los misterios de la vida y el acuerdo de una serie de simbolos para poder soportar y aprovechar esos misterios".

Según Norman Mailer: "Cheveer era un hombre religioso. Y es esa creencia y ese sentimiento lo que a menudo hace que sus textos nos parezcan diferentes y más especiales que los de otros escritores de su tiempo."

Que Dios te conserve la vista Norman, lo de los sentimientos te quedó muy bonito.

De rodillas en la iglesia (incluso en la catedral) nos enfrentamos a los hechos elementales de nuestra humanidad. Lo alabamos, lo bendecimos, lo glorificamos y nos preguntamos quién es el barítono del otro lado del pasillo y esa mujer hermosa de nuestra derecha que huele a manzano. Se conmueven nuestras entrañas, nos pica el culo y rezamos por nuestra vida espiritual con la esperanza de que no sea demasiado espiritual. A nuestra espalda cruje una puerta y nos preguntamos quién acaba de entrar. ¿Arthur? ¿Charlie? ¿Henry Penrose? ¿Quién es el joven de la camisa a cuadros? ¿Cuándo se confirmó? ¿ Por qué llora la señora de la primera fila? Y aun cuando la misa asciende a la poesía sobrecogedora del Pan y el Vino, continuamos con nuestras observaciones. Vemos que el escabel de terciopelo rojo de los monaguillos está clavado al suelo de roble del presbiterio y que el mantel del altar está bordado con tulipanes. Y por un instante el conocimiento de su Magnificencia y de los dones del hombre permiten reunir, al menos en una promesa de éxtasis, tos estos hechos elementales y dispares.

Pues va a tener razón Normán Mailer, de que el sentimiento religioso le era de gran utilidad para sus textos, sobretodo cuando le picaba el culo. Con estos diarios John Cheveer ganó el Pulitzer.

LABORAL CIUDAD DE LA CULTURA

La Universidad laboral de Gijón -La Laboral- fue construir como orfelinato minero cuando era ministro de trabajo José Antonio Girón de Velasco. El arquitecto que diseñó el edificio, uno de los más emblemáticos del siglo pasado, fue Luis Moya. A raiz de un accidente que hubo en una mina asturiana y en el que murieron ocho mineros, surgió la idea de construir un orfanato minero, que al final se terminó convirtiendo en la primera Universidad Laboral de España.
El edificio recuerda a El Escorial. La Universidad laboral tiene 130.000 metros cuadrados, más del doble que aquel. Su construcción se inició en 1945 y se terminó en el año 1954. Se accede al edificio atraves de una puerta situada en la fachada este, que da acceso al llamado patio Corintio, denominación que tiene su origen en las columnas que hay en el mismo. Atravesando dicho patio llegamos a una plaza inspirada en la de San Marcos de Venecia. Tiene una forma que recuerda a las plazas mayores de algunas ciudades castellanas, especialmente la de Salamanca, aunque ésta sea algo mayor.

Patio de la Laboral con la Iglesia, el teatro y la torre.

El Teatro de la laboral es el segundo más grande de Asturias, después del Campoamor de Oviedo que tiene catorce butacas más. Para conseguir una acústica de gran calidad se utilizó el conocido como sistema Copenhague, que consiste en unas laminas de madera rellanas de fibra de lana de oveja, este sistema también lo tiene la iglesia. Las butacas, que actualmente están renovadas, en su momento fueron de piel de cabra, aunque el rumor popular decía que cada butaca estaba forrada con la piel de un camello.

La Iglesia de la laboral es de forma elíptica, 807 metros cuadrados de planta recubierta de mármol. Una de las características más llamativas es la cúpula* de la Iglesia, que arranca a veinticinco metros del suelo y que por su forma elíptica es la mayor del mundo, tiene unas medidas de 28 por 34 y fue construida en poco más de dos meses, aunque parezca increíble, fue cierto. Veinte nervaduras de ladrillo cruzadas entre sí sostienen la cúpula sin necesidad de columnas. En la parte del altar hay un Baldaquín sin terminar, pues le falta la parte superior, tiene cuatro columnas que a pesar de su altura- unos diez metros- son de una sola pieza. Las mismas son de granito de Porriño (Pontevedra) rematadas con capiteles de mármol de Carrara. Los bancos de la Iglesia son de Embero, madera de Guinea Ecuatorial. Actualmente la Iglesia está desecularizada.

En el exterior de la Iglesia, sobre el dintel de entrada, hay una serie de esculturas de Santos y una imagen de la Virgen de Covadonga, custodiada por los dos Angeles de la Victoria, todas ellas fueron esculpidas por José Espinós Alonso. A una de ellas -San José obrero- le falta la cabeza y la mano, una tormenta desprendió la cruz de la cúpula de la iglesia decapitando al Santo más trabajador. En las reformas de la iglesia llevadas a cabo en el 2007, a las semicupulas que hay alrededor, por la parte exterior, se les pintaron las constelaciones que en el momento de su reinaguración había en el firmamento. Ninguna de ellas era la estrella: Vicente Álvarez Areces.

La torre de la Laboral es el edifico más alto de Asturias, 130 metros de altura, está inspirado en el Faro de Alejandría, lo mismo que la Giralda de Sevilla. Por medio de un ascensor, se puede subir a lo alto de la torre, donde hay unas magnificas vistas de Gijón. Al ascensor se accede atraves de un recinto que está ornamentado con azulejos de Talavera de la Reina pintados a mano.

Al final el monumento más importante y autor del reportaje, Miner

P.D. Ayer estuvimos visitando una exposición muy recomendable de la colección Theyssen- Bornemisza Art Contemporary. Pasajes (Viajes por el Hiper-Espacio). Se encuentra en El Centro de Arte y Creación industrial de la Laboral. Los Miercoles entrada gratis.

*Una leyenda urbana dice que Luis Moya y su familia se situaron debajo de la cúpula en el momento de la retirada de los andamios. Éste gesto fue motivado por las dudas que suscitaba entre algunos, que una vez retiradas la sujeciones, ésta no se viniera abajo.

PARAR EL TIEMPO

"El secreto de la vida consiste en volver a nacer cada mañana" Campoamor

Esta foto está echa desde ☛ Casa Aurora ☚ en Cardes. Un sitio precioso y con vistas maravillosas. Cuando estás en un lugar así, deseas que se pare el tiempo. Pero para que eso ocurra, hay que tener enchufe con Dios, y yo con Él me saludo, pero no me hablo, y claro, así será difícil que lo consiga. En sus Diarios, Miguel Torga nos hace este breve relato sobre el paso del tiempo y, de como el enchufado Josué, consiguió que Dios le concediera un día más. Ahora que no me oye ni Dios, yo también cada cuatro años, consigo un día más. ¡Viva el año Bisiesto!

En uno de esos relatos sorprendentes, un general mandaba que se parase el sol para que sus soldados pudieran ganar una guerra. El general se llamaba Josué, y su nombre ha llegado a formar parte de la lista de mis héroes. ¡Parar el tiempo! ¡Detener la carrera frenética de las horas! Bien que lo han intentado e intentan mis sentidos en momentos de ocasional reposo, o mi espíritu en permanente agonía, desde que una noche, solo, todavía sin edad para comprender que era el mundo, desamparado y perplejo, asistí a la muerte de mi abuelo, y me sentí para siempre sin la seguridad del día de mañana, convencido de que los dioses también habían muerto, y de que ninguno permitiría ya milagros iguales a los del relato bíblico. De que ahora en el auge de cada combate, anochecía, y se perdían sistemáticamente todas las batallas.Y en la melancolía de esta febril carrera en dirección a la nada, sólo nos queda la seguridad apaciguadora de que, junto a los acicates de la rapidez, existían también discretamente solícitos, los lentos relojes de arena de los afectos.

☛ Casa Aurora ☚ con los Picos de Europa al fondo. A Gerardo le voy a dedicar LA TRUCHA, para que pesque alguna, aunque sea la de Schubert.

ME FALTA LA RISA DE LA VIDA*

ARQUEOLOGÍA

DIRÁN entonces: aquí estuvo
la sala, más allá,
donde encontramos los fragmentos
de levísimo barro, el sitio
del calor y la dicha.
Luego

vendrá una pausa, mientras
el viento alisa los hierbajos
inconsolables; pero
ni un soplo habrá que les evoque
la risa, el buenas tardes,
el adiós.

Eliseo Diego

Contra nadie competí, pues nadie lo valía.

Amé la naturaleza, y amé también el arte:

Me calenté ambas manos ante el fuego de la vida;

ahora se va apagando, y estoy presto a marcharme.

Walter Savage Landor

El poeta Walter Savage Landor compuso notables cuartetas llenas de un maravilloso autoengaño. La anterior fue compuesta al cumplir 75 años. Savage "salvaje" fue un poeta romántico (nada romántico) que mantuvo constantes disputas literaria e incesantes pleitos.

*Encuentro esta frase Leyendo los diarios de John Cheever.

EL PASADO (JOHN CHEEVER)

Y pienso en el pasado: en lo ordenado, limpio y sensato que parece; y sobre todo, qué ligero. Sentado en un salón amarillo y bien iluminado, pienso en el pasado, pero en relación con él me parece estar sentado en la oscuridad. Recuerdo que mi padre se levantaba a las seis. Se baña y sale a hacer cuatro hoyos de golf antes del desayuno. El campo es ondulado y tiene una bella vista al mar. Se viste para trabajar y toma un desayuno generoso: pescado con huevos fritos y patatas, o bien un par de chuletas. El perro y yo lo acompañamos a la estación, donde me entrega el bastón y la correa del perro y sube al tren entre amigos y vecinos. Sus negocios son sencillos y rentables. Al mediodía toma unos bizcochos con leche en el club. Vuelve en el tren de las cinco, subimos todas al Buick y nos vamos a la playa. Tenemos una casita, una construcción sencilla sobre pilotes de madera, azotada por los vientos del mar. Hay vestuarios para cambiarse y una chimenea para los días de lluvia. Nos cambiamos y nos bañamos en el mar verde, oscuro, salitroso. Luego nos vestimos y cenamos juntos, impregnados de olor a sal, en el sombrío comedor. Terminada la cena, mi madre coge el teléfono. "Buenas noches, Althea-dice a la operadora-. Por favor, ¿Me pones con la heladería del señor Wagner?" El señor Wagner recomienda el sorbete de limón y poco después nos trae medio kilo en una bicicleta que tintinea en el crepúsculo estival como si tuviera campanillas. Tomamos el helado en el patio trasero, leemos, jugamos al whist, deseamos que el lucero nos traiga un reloj de oro con cadena, nos damos las buenas noches y a dormir. Parecían los comienzos de un mundo, cada día era una mañana; y si hubo un incidente que pudiera considerarse un punto de inflexión, diría que fue cuando mi padre, al salir hacia su golf matinal, halló a su querido amigo y socio ahorcado en un árbol de la calle del tercer hoyo.

John Cheever

LOS COLEGIOS (JOSÉ GUTIÉRREZ SOLANA)

"En plena insubordinación"Grabado anónimo (1898)

Las mesas negras de madera, las carteras viejas...Los tinteros metidos en los agujeros son de plomo y tienen metidos trapos o algodones para conservar la tinta (que no se evapore). La tinta es como agua, que el maestro la echa cuando se quejan. El maestro la echa de una botella que tiene en su mesa, encima de una tarima, donde tenía las esferas: la esfera armilar y la terrestre.En la mesa tenía, en los cajones, la tiza y las cartillas suyas, que invento y que ensañaba a los chicos. La a, decía, parece un perro sentado.

Tenía unos punteros, el corto y el largo, que los hacía rebotar en las cabezas. El puntero largo llegaba desde la mesa a todas las cabezas y algunas veces se equivocaba con las manos porque le temblaba el pulso y daba con el puntero al aplicado. Algunas veces hacía registros y sacaba de los bolsillos (...) y hondas. Algunos llevaban en los bolsillos un arsenal de cosas, todas de su propiedad, que quedaban en manos del maestro.

Había un chico que se había empeñado en ver todo lo que tenían dentro los bichos: cucarachas, moscas, mariposas... Tenía ideas de naturalista y se había hecho de una alfiler una espada de torero, con el puño forrado de hilo encarnado, y daba estocadas a las moscas o les ponía papeles en la cola y volaban por la habitación. Otro chico se entretenía en tirar al techo bolas de papel mascado.

De los tinteros de plomo con trapos que había en las mesas se solía sacar con la pluma un trozo y emborronaban toda la plana que estaban escribiendo con tanto cuidado. A veces, había un chico que estaba escribiendo una orla poniendo todos los sentidos, y venía un chico que empujaba con el codo.

El maestro también suele castigar a los chicos metiéndolos bajo la mesa y cerrando la salida con el banquillo forrado de alfombra donde pone los pies.

LA ESCUELA

(...) En lo concerniente a la escuela, el alma de ella era el maestro Borricón, uno que con el cura D. Nicolas era de los tipos más salientes de Arredondo. Era un hombre alto y fuerte que llevaba siempre puesto en clase un gorro como de dormir, de algodón negro, y un ancho levitón de color café, muy grueso, lo mismo en invierno que en verano, que se subía hasta el cuello, abrochado con grandes botones. Sus ojos pequeños y hundidos, su gran nariz de porra y sus morros salidos y afeitados, lo mismo que la cara arrugada y sus grandes orejas le daban el aspecto de un asno viejo.

(...) Encima de la tarima tenía la mesa donde daba lecciones y un sillón de brazos que tenía un agujero en un asiento y en el que su hermana ponía de vez en cuando un orinal pues el maestro tenía mucha edad y sus muelles no estaban del todo fuertes. También porque, como tenía unas almorranas antiguas, le molestaban todos los sillones y encontraba más cómodo este sillón...

José Gutiérrez Solana

La España Negra

Edición de Ricardo López Serrano y Andrés Trapiello
La Veleta

NADA HAY EN EL MUNDO

"En esta fuente que habla con sordina
de alguna cosa que yo no se entender
he bebido con ansia un agua pura
y a su pie me he sentado a descansar.
No había en el aire nada mas que luz,
una luz cenicienta y solitaria
despidiéndose frágil por los cielos.
Y a medida que la luz se diluía
en las sombras que nacen lentamente,
la fuente en el silencio más se oía.
Nada hay en el mundo. Nada. Nadie.
Solo un agua fresca que susurra
un secreto que yo no se entender.
Me levanté por fin. Muy tenuamente
una estrella brilló sobre la fuente."

Antonio Botto

JOSÉ LUIS RIESTRA

Foces del Pino

José Luis Riestra me manda una amplia muestra de sus nuevas pinturas. Él dice que para dar colorido a mi blog. Pero la realidad es bien distinta, y lo sabe. Pues todo lo que se publica en el blog de Miner es un éxito seguro a nivel Universal. La pintura de Riestra se caracteriza por sus enérgicas pinceladas, siendo además una pintura ágil y directa. En ella se refleja muy bien la luz de la naturaleza asturiana. En las pinturas: Colmenar y Pescadores, la luz es distinta, lo que demuestra su facilidad para captar los colores de la naturaleza . En estas nuevas pinturas, deja un poco de lado uno de sus temas preferidos, el ferroviario. La pintura titulada: La Sidra, es la ganadora del 1º Premio del Bulevar de la sidra en Oviedo. Riestra, a ver si otro día te presentas al bulevar del agua, pues por ir a ver tus pinturas y, abusar del liquido, enseguida dejé de estar solido. ¡Coño esti cuadro parece un Picasso!

El cielo del atardecer está teñido de presencias: ejércitos de nubes avanzan impetuosos, densos, como si cargaran en su interior sentimientos de muchas generaciones. La nubes del miedo, las nubes de la alegría, las nubes del amor, las nubes negras de la destrucción y de la muerte, las nubes ligeras del renacimiento. Y entre los ejércitos, oculto, sereno, dominador de todo sentimiento, el sol. (Rafael Argullol)

La Isla

Colombres

Es preferible el calor de la tierra, aunque a veces queme.
O, más precisamente: porque a veces quema.

Arriondas

Camargo

Colmenar

Pescadores

La sidra

LAS PELUQUERÍAS DEL 15 (JOSÉ GUTIÉRREZ SOLANA)

Hace unos años leyendo unas memorias de Alberto Oliart, "Contra el olvido", encontré lo siguiente sobre las sanguijuelas:

Los médicos antiguamente venían con su frasquito lleno de sanguijuelas y las colocaban sobre los moratones y chupaban la sangre para curarlos, la saliva de ellas contiene hirudina que impide la coagulación de la sangre.

LA PELUQUERÍA DEL 15 (LA ESPAÑA NEGRA)

Estas peluquerías siempre están en un piso bajo en las esquinas de los barrios apartados, frente a las tabernas y paradas de coches, pintadas las puertas de verde, con cortinillas rojas y la vacía de hojadelata colgando de un gancho en el escaparate, al lado de dos o tres barras de cosméticos y muy escaso frascos de colonia. Hay en el cristal un papel, pegado con miga de pan mascado, con este anuncio: "Se colocan amas de cría de buen ver y criadas de servir con buenas referencias".

Dentro, es un local pequeño y bajo, con divanes con unos cobertores de colcha desteñida. Hay una guitarra que toca un chico ciego que está aprendiendo y el maestro le da lecciones en los ratos de ocio. En este aposento hay una puerta con vidrieras y unos visillo de alcoba. En las paredes, clavadas con tachuelas, hay hojas en color de lidias antiguas y de El Motín (unos frailes que se llevan en las mulas y borricos a las mejores mujeres) y un mapa que representa a España, que se la comen entre la Compañía de Ferrocarriles y la Compañía Transatlántica, mientras que los pobladores de los pueblos no comen y están en los huesos.

En una mesa hay una redoma llena de agua y un frasco corto y ancho, con vinagre hasta la mitad, tapado con un corcho, lleno de sanguijuelas que trepan en seco por el cuello del frasco. En la pared, en un cuadrito, hay una explicación escrita y descriptiva. "Barómetro viviente fijo y de nueva invención:

Cual barómetro animado
de experimental doctrina,
la sanguijuela adivina
de la atmósfera el estado...

Y el relato de José Gutiérrez Solana continua. Éste y otros parecidos se encuentran en el libro La España Negra, edición de Ricardo López Serrano y Andrés Trapiello (La veleta) Granada. José Gutiérrez Solana fue pintor y escritor, según Andres Trapiello, a la altura de Baroja, Azorín, Unamuno o Galdós. En cierta ocasión confesaba: "Con esto de escribir no hay quien pinte y con esto de pintar no hay quién escriba".

PREDICCIÓN DEL TIEMPO CON BARÓMETROS VIVIENTES

Era costumbre depositar las sanguijuelas en un recipiente de cristal medio lleno de agua, cubierto con una tela ligera que permitía la renovación del aire. Había que cambiarles el agua cada semana en verano y cada quince días en invierno. Se editaban unas instrucciones que explicaban el lenguaje de las sanguijuelas. Su título: BARÓMETRO ANIMADO DE NUEVA INVENCIÓN :

Si la sanguijuela queda en el fondo, enrollada sin movimiento arrollada en espiral: BUEN TIEMPO

Si se arrastra hacia arriba: LLUVIA

Si parecía inquieta: VIENTO

Si parecía inquieta y se quedaba fuera del agua: TEMPESTAD

Si en el invierno permanecía quieta en el fondo: FRÍO

Si en el invierno se mantenía en la boca del frasco: NIEVE

CUANDO ESTÉS VIEJA (W.B.YEATS)

"Como el agua en el río y el viento en el desierto
ha pasado otro día de mi vida y la tuya."
Proverbio árabe


CUANDO ESTÉS VIEJA

Cuando seas vieja y gris, y el sueño te venza
y dormitando junto al fuego, tomes este libro
y lentamente leas, soñando con la dulce mirada
que una vez tuvieron tus ojos, y con profundas sombras;

muchos a amaron tus momentos de feliz gracia,
y amaron tu belleza con amor falso o auténtico
pero sólo un hombre amó en ti tu alma peregrina
y también amó la tristeza de tu combatiente cara.

Cuando te inclines al fuego del hogar,
lamentaras con algo de tristeza como el amor se fue
caminando a grandes pasos atraves de las montañas
y ocultó su rostro entre una multitud de estrellas.


CUANDO ESTÉS VIEJA

Cuando estés vieja y gris y soñolienta
y cabeceando junto al fuego, tomes este libro,
y leas lentamente, y sueñes con la mirada suave
que tus ojos un día tuvieron, y con sus profundas sombras;

cuántos amaron tus momentos de alegre gracia,
y amaron tu belleza con amor falso o verdadero,
pero un hombre amó el alma peregrina dentro de ti,
y amó los dolores de tu rostro que cambiaba.

E inclinándote junto al resplandor de los leños,
murmures, un poco triste, cómo huyó el amor
y se fue por sobre las montañas
y escondió su rostro entre una multitud de estrellas.

W.B.Yeats

P.D. El que traduce un poema crea un nuevo. No se de quién será cada una de las traducciones, pero a mi me gusta más la primera. ¿otro poeta?

El poema según Karen Dinesen:

CUANDO ESTÉS VIEJA

Cuando esté vieja y el gris me inunde,
y junto al fuego me adormezca, cogeré un libro
que leeré a intervalos, añorando el brillo
que una vez tuvieron mis ojos, entre las sombras.

Habrá quien haya amado mis momentos de gracia,
y me habrán visto bella con amor falso o cierto.
Pero sólo un hombre amó mi alma peregrina
y la tristeza doliente de mi rostro.

Y me inclinaré buscando el calor del fuego,
lamentando con tristeza que el amor se haya ido
cabalgando entre nubes sobre las montañas
y ocultando su rostro entre las estrellas.

W.B. Yeats

PERSONAJES DE ASTURIAS

El de la foto es nuestro sindicalista preferido, José Angel Fernandez Villa secretario general del Soma UGT, la foto fue toma para demostrar que de vez en cuando trabaja .El día ocho de Septiembre le concedimos la medalla de Oro del Principado. Y en pago por tan insigne galardón nos corta las carreteras. ¿Estará posando en la foto?

En el periódico La Nueva España el día anterior se recibió la siguiente llamada que fue atendida por un Becario.

Becario: La Nueva España, dígame
Villa: Buenos días, soy Villa.
B: ¡El guaje!
V:Yo de Guaje no tengo nada. Y esto va en serio, mañana voy a ir a quemar neumáticos a la carretera y manta.
B. No me jodas, entonces tú que yes Javi Villa, el piloto de fórmula tres. Y me dices qué mañana vas a quemar goma en la carretera. ¡Yo flipo tío!.
V:¡Cagomimanto chaval, tu yes bobu! Yo soy José Angel Fernández Villa y mañana voy a cortar la carretera minera con neumáticos.
B:Pues entonces lo que tiene que hacer usted ye llamar a Servirueda, porque en La Nueva España no vendemos ruedas de molino.
V:Anda chaval quitate de ahí y que se ponga Melchor.
B:¿Quién el rey mago?
V:Mira guaje ya estoy hasta les pelotes de aguantate, así que dile a Melchor Fernández que mañana quiero un fotógrafo en la carretera. Que hoy voy a ir a la peluquería y, a desempolvar la gorra troskista. Y que como me falle, me cambio de periódico y me voy para el Comercio, que allí está Gaspar.
B:¡Jo tío, yo vuelvo a flipar!: El rey Melchor en La Nueva España; Gaspar en el Comercio. ¡Oye Maravilla! y ¿dónde está Baltasar?
V:Cagomimanto chaval, dónde va a estar Baltasar, sacando carbón pa todos los niños malos como Zapatero, Areces y compañía.
B: Oye Villa y si te llevo una camiseta de la selección, me la firmas.
V:Lo que te voy a firmar ye la carta de despido como mañana no esté allí el fotógrafo.
B:¡Coño como se pone este paisano! me recuerda a Gila y la guerra: ¿Qué es el enemigo? Pues avisa al sargento que mañana empieza la guerra.

El otro personaje de Asturias es el nuevo Arzobispo Jesús Sanz Montes, éste por lo que se ve en la foto no tiene mucha gana de trabajar. Aunque eso si, como filosofo no tiene precio. Aunque la filosofía y la religión son una cosa, que con la cual y sin la cual nos quedamos tal cual.

Veamos lo que dijo el Arzobispo sobre Dios:
"Dios es el creador del Universo desde hace mucho tiempo".
Pues a ver si tomamos ejemplo Jesús, con tiempo se puede crear hasta el Universo.
"No creer en Dios o afirmar que no existe no es tan fácil".
Y creer en él ye facilísimo, es más yo lo veo todos los días y se llama. ¡MINER!
Y por último la que más me gusta "Dios existe y, sino que venga Dios y lo vea"
Eso, eso,que venga, que venga; y que todos lo veamos. Bueno vosotros si queréis verlo llamarme a mi y os mando una foto dedicada por ¡Dios=Miner!

Esta poesía en Asturiano, para todos los que tienen tiempo para regalar, como yo.

Dexo Marchar les hores
como aquel que tira una moneda
a un pozu ensin fondu.
Siento nun bancu
y regalo`l mio tiempu
a cualquiera que pase delantre de mio.
Pero naide
nin siquiera esi probe vieyu
cola fardela de les hores vacia
lu quier.
Eh tu rapaz
nun fai falta que me saques la navaya
doite gratis y en bona hora
esti tiempu míu...

¡Si al menos pudiera
abandonalu igual que se fai colos perros
que yá nun nos valen!

Miguel Rojo

Libru: Palabres Clares. Antología de poseía Asturian. José Luis Garcia Martín

♫LA CABRITINA♫

PROSTITUTA Y ESPOSA DE DIPUTADO

El diputado Mike Wealtherley se enteró de que era cornudo por el periódico. En el tabloide The Sunday Mirror aparecieron unas fotos de su mujer Carla Adriana haciendo un striptease. El diputado que es conservador de las buenas costumbres no supo conservar las de su mujer y como todo cornudo que se precie, declaró no saber nada. Carla le indicó al reportero que decidió mudarse a Londres para aprender el ingles y en los ratos libres practicar el francés.

David Cameron- no confundir con Camarón de la Isla- tenía pensado fundar con Mike, la Big Society ( la gran sociedad), pues Mike era un ciudadano ejemplar. Este ciudadano ejemplar, le agradeció al periódico la información- "Gracias por dármelo a conocer"- y le confesó al reportero : " lo que más me molestó no fue que me engañara a mi, sino que engañara a mis compatriotas, ya que las tarifas no incluían el IVA".

"Ella es una persona adorable y bondadosa y yo me haré cargo de todo lo que necesite hasta que lleguemos a un acuerdo con el divorcio". (Mike y los Torys)

Pero los abogados de Carla no se lo van a poner fácil, van a basar su defensa en las migrañas de Carla, ya que como política consorte, tiene derecho a utilizar la jurisprudencia de la Historia Sagrada:

Kennedy confesó al primer ministro británico Harold Mcmillan que cuando estaba más de tres días sin acostarse con una mujer tenia tremendas migrañas y que funcionaba mejor tras fornicar.
¡Ay como me duele la cabeza! me voy a tomar una aspirina. Entonces Jackie y él desaparecían y volvían a los veinte segundos. Hay una cita de la actriz Angie Dickinson que asegura que Kennedy liquidaba el acto en veinte segundos. El problema era cuando no estaba Jackie, entonces Kennedy se ponía muy cabezón y amenazaba con la bomba atómica, a no ser que le trajeran a la "bomba bombón" ¡ Marilyn Monroe !.

Mientras Mike estaba haciendo buenas obras, Carla también las hacia...curaba su migraña y aliviaba a los clientes y sus carteras. La lencería es de la tienda china: La chulina ta chula.

Articulo del País y tarifa de precios:

Prostituta y esposa de diputado

NO ME HAGAS DAÑO

                  No me hagas daño
La inseguridad provoca más cicatrices que la guerra
La seguridad es un gran pájaro de alas de plomo
                    No me hagas daño
Me he sentido alto mucho tiempo sin ver el sol
Me he sentido bajo mucho tiempo sin ver el suelo
                    No me hagas daño               
Gandhi dijo: «La peor violencia es la indiferencia»
Yo digo: «La peor soledad es la de mi amor por ti»
                    No me hagas daño
Mis brazos son un ánfora de barro húmedo al abrazarte
Mis piernas se doblan como una caña al sentirte
                    No me hagas daño
Cuando hayamos destruido el mundo descubriremos
que el dinero no se come ni sirve para sembrar
                    No me hagas daño
El amor es un cántaro con cien agujeros
Bebes por uno pero el agua se te escapa por los restantes
                    No me hagas daño
La vida es una novela que siempre acaba mal
Muere el protagonista
                    No me hagas daño

Jordi Sierra i Fabra

♫SUZANNE♫

EL CUENTO DE SIEMPRE ACABAR

"Hablar de uno mismo es hablar de los demás" Esta frase de Medardo Fraile es un buen resumen de éstas memorias en la que nos cuenta su infancia entre Úbeda y Madrid, la prematura  muerte de su madre,y la guerra civil, para continuar con la relación que mantuvo  con  escritores de  su generación como Ignacio Aldecoa, Carmen Martínez Gaite, Rafael Sanches Ferlosio, Claudio Rodriguez,  Alfonso Paso, José Hierro. Y también de generaciones anteriores como Azorín,  Dámaso Alonso, Menéndez Pidal. 

Con algunos de ellos hace su particular ajuste de cuentas. Uno de los que  peor parado sale en estas memorias es  Javier Pradera, ex cuñado de Rafael Sanchez Ferlosio, que cuando era miembro del consejo de Alianza Editorial, rechazó alguna de sus colaboraciones.

Medardo Fraile era un escritor desconocido para mí, pues vivía literalmente del cuento y,  a mí el cuento, no me gusta mucho. A no ser, que el que viva del cuento sea yo. De todas las maneras no os perdáis estas memorias, de alguien, que aunque se apellida Fraile, escribe como los ángeles. Menos mal que esto no lo lee nadie, porque mira que digo tonterías.¡Ay si Ángel Cristo levantara la cabeza!

Medardo Fraile además de cuentista, fue autor teatral y profesor. También colaboró en prensa. En Cuadernos de Ágora,  dirigida  por Concha Lagos, no sólo colaboró, sino que  mantuvo una "interesante" relación con su directora.

Así comenzó la guerra civil, a ojos del niño que era Medardo Fraile por entonces:

“La tarde del 17 de julio en Madrid fue nublada y ventosa y yo, que todavía no calificaba el tiempo de alegre o triste, me fui a jugar una partida de ras a San Fermín de los Navarros con cualquiera que estuviera allí. Las puertas de la vivienda de los religiosos, a ambos lados de la iglesia, estaban cerradas. Llamé repetidas veces sin obtener respuesta y, cuando me marchaba, se abrió a medias una de ellas y el padre Antonio, un sacerdote joven, me dijo: 'Vete a casa, hijo mío, que se han sublevado los militares en África'...

...Los sublevados en los nuevos ministerios no eran los comunistas, y no tenían por qué serlo,  porque ya habían agarrado toda la sartén por el mango, si no un coronel de ideas republicanas, Segismundo Casado, del que no habíamos oído  hablar en toda la contienda, respaldado por el admirable socialista Julián Besteiro y los suyos, por sectores anarquista relegados y por otros militares de ideas republicanas. A ese golpe de Casado contra la convivencia del presidente del gobierno Negrín con Moscú, y el deseo de ambos, Negrín y Moscú, de continuar sacrificando al pueblo en una guerra perdida, reaccionaron a tiros contra sus compañeros de izquierdas, grupúsculos comunistas y, sobre todo, las filocomunistas Juventudes Socialistas Unificadas de las que era secretario general Santiago Carrillo.

En la foto junto con Concha Lagos y Dámaso Alonso, están: Medardo Fraile, Claudio Rodriguez, Alfonso Paso, y José Hierro.

UN SONETO DISONANTE

"Todo se irá, la tarde, el sol, la vida:
será el triunfo del mal, lo irreparable.
Sólo tú quedarás, inseparable
hermano del ocaso de mi vida"
Alberto Valdivia

No quisiera morirme sin haber vivido,
sin haber exprimido el zumo de mis horas.
Como quien rompe un acta levantada a solas
multiplico por cero las cifras del destino.

Siempre olvido el paraguas en el bar,
el sombrero del tiempo sobre mi cabeza.
Algunos días grises me inyecto en la arterias
la gota que rebosa el vaso del azar.

Deshilvanados trozos de rimas arrimadas.
Balas que silban a la espalda del presente.
Fronteras trasgredidas con pasaportes falsos.

Soy transparente  a la luz de la memoria
vuelvo a calzar los pasos en mis zapatos viejos,
y lamo las heridas del tiempo en estos verso

Alberto Vega

EL INFANTE DON CARLOS

 "Si mi hijo fuera un hereje, yo mismo llevaría la leña para quemarlo" 
Felipe II

La relación de Isabel de Valois con su hijastro, el príncipe don Carlos, dio pábulo a comentarios malintencionados acerca de un incestuoso amor cuya verosimilitud no consta en tratado histórico alguno. El hecho de que estuviera prometida a él antes que al rey desató la imaginación del gran poeta alemán Friedrich von Schiller (1759-1805).
En su celebérrima obra “Don Carlos”, escrita entre 1788 y 1789, convirtió al enfermo mental que era el hijo de Felipe II en un héroe romántico que murió por no doblegarse al poder establecido.
Ochenta años después, el músico italiano Giuseppe Verdi (1813-1901), por encargo de la Ópera de París para la Exposición Universal de 1867, compuso una de sus más populares óperas, “Don Carlo”, basada en el drama de Schiller y con libreto de Françoise Joseph Méry y Camille du Locle. Quedó así inmortalizada la más falsa historia de amor que jamás haya existido. 

A Don Carlos, esa desagradable victima de los cruces dinásticos, lo inmortalizaría Schiller como un personaje bello, un príncipe amante de la libertad. Pero, en realidad, el infante era un degenerado físico y psíquico, un loco y un sádico al que le gustaba observar a  las muchachas desnudas mientras eran azotadas con una vara; y a los que le molestaban por algún motivo, los enviaba él mismo al otro mundo, preferiblemente, por la ventana. Cuando un zapatero le traía unos zapatos que le iban pequeños, le obligaba a comérselos.

Lecturas no obligatorias
Wislaba Szymborsa

POR LA CALLE DEL AGUA

Ahora que no te quiero
de lo mucho que te quería
¡cuanto me acuerdo!
Isabel Escudero

Y por la calle del agua
yo la veía pasar,
tan bonita y tan soltera,
guapa hasta no poder más.
Hoy, por la calle del agua, he vuelto ha verla pasar,
bonita, pero casada
casada, pero bonita.
Ser madre de la belleza
que el no ser ya novia quita.
Pero lo que yo daría,callecita albaycinera,
por verla otra vez pasar, bonita, pero soltera.

Manuel Benítez Carrasco
 

GOETZ Y MEYER (DAVID ALBAHARI)

"Nunca vi a Goetz y Meyer,así que sólo puedo imaginármelos".

"El Mundo cabe en un olvido" Este verso de jorge Guillen es muy apropiado para este libro del serbio David Albahari. Uno de esos libros llenos de "perlas" y que pasará desapercibido en los estantes de las librerías, y es un pena. Está escrito para poder ver los verdaderos rostros de todos los Goetz y Meyer del mundo y conseguir que no se repita la historia.

Acabo de sembrar la semilla de la memoria entre mis alumnos, una semilla que no daría fruto, pero que si había caído en tierra fértil, a menos impedirían que crecieran las malas hierbas del olvido. Pues cuanto más tiempo se mantenga la memoria, subsistirá la posibilidad , por pequeña que sea, de que alguien un día, en alguna parte, logre ver los verdaderos rostros de Goetz y de Meyer. Ya que mientras esos rostros sean el reflejo del vacío, y puedan ocupar el lugar de cualquier otro rostro, Goetz y Meyer volverán a venir y a reiterar lo irracional de la historia, la cual también convierte en absurdas nuestras vidas.

Pero ¿quién era Goetz y Meyer?

En 1941-42, en plena Segunda Guerra Mundial, tras el denominado «Holocausto por bala», que acabó con casi todos los judíos varones de Belgrado, se produjo en esta ciudad el exterminio de las mujeres, ancianos y niños judíos mediante el sistema de los camiones-cámara de gas, conocidos como «morideros del alma». Wilhem Goetz y Erwin Meyer fueron los dos suboficiales alemanes encargados de ejecutar la tarea.

Con una ironía violenta y una lucidez sardónica y brutal, David Albahari —uno de los autores serbios contemporáneos más importantes— firma con Goetz y Meyer la que quizá sea su obra más personal y autobiográfica (muchos de los miembros de su familia murieron en las mismas circunstancias descritas en este libro).

PERLAS
Las siguientes frases y fragmentos están extraídas de la lectura del libro. Por lo tanto forman parte de la narración, aunque aquí están fuera de contexto:

-"La vida no está en los sustantivos sino en los verbos".
-"El que reconoce que no sabe siempre tendrá una ventaja respecto al que cree saber".
-"Si no podemos fiarnos de los Dioses ¿cómo fiarnos de los hombres".
-"De cualquier modo, la vida es un engaño, en tiempo de guerra y en tiempo de paz. Siempre se trata del mismo esfuerzo denodado para poder durar un poco más de lo previsto".
-"Yo nunca me casé, dicho de otro modo, cuando estemos todos muertos, cuando los granos que somos hayan caído en la vasija del tiempo, nada quedará de la familia de mis padres".
-"El enfado nada aporta, salvo un veneno que se extiendo por las venas y nos nubla la mente".
-"No hay conocimiento definitivo, cada paso representa una vía que conduce a nuevos espacios de ignorancia."
-"El silencio es una valla que rodea la sabiduría."
-"A veces la victoria consiste en reconocer el fracaso".
-"No hay nada más presente que lo ausente".
-"La muerte no se halla sino que viene sola...hay personas que avanzan sin parar en pos de su destino; otras, como mis padres esperan que el destino les llegue".
-"Resulta mucho más complicado ser dueño del propio destino; gobernar el de los demás es más sencillo".
-"La historia es una piedra de molino, y una piedra de molino no se pregunta porqué muele el trigo. Con ochenta y tantos años, la edad que tenían en promedio, uno está contento con que la noche el día y los objetos sigan existiendo, y uno no se pregunta ya por qué sigue vivo".
"La duda es como la levadura no para de subir".

"Sólo nos ocurrirán desgracias si dejamos de contarnos historias, pues si actuamos así, ya nada nos ayudaría a soportar la pesadez de la realidad, aligerar el peso de la vida sobre nuestros hombros, les dije a mis alumnos. Todos dejaron de escribir, casi al unísono, como al dictado y me miraron. ¿Pero la vida no es acaso una historia? preguntaron. No, contesté, sujetando el lóbulo de mi oreja izquierda: la vida es ausencia de historias".

...Y me sentí feliz inicialmente,
pues quién abre los ojos,
quien los abre de veras,
ve un asombro,
un asombro sin límites:

La vida.

Luís Rosales