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viernes, 4 de enero de 2013

NO HAY LUGAR PARA LA MUERTE

No hay ningún lugar para la muerte,
ningún átomo que ella pueda destruir,
porque tu eres el Ser y el Soplo,
y tú no será jamás destruido.
Emily Dickinson

En la habitación en la que Emily Dickinson dormía, cuando apagaba la luz, recitaba a su hermana este poema que luego Higginson recitó a su muerte.

miércoles, 2 de mayo de 2012

CHISPAS EN LA NOCHE

La Roja-llama-es la Mañana-
La violeta-es Mediodía-
La amarilla-el Día-en su caída-
Y después-ya no hay luz-

Sino Millas de Chispas-en las noches-
Que revelan la inmensidad quemada-
El Territorio Argento-que-
Nunca hasta aquí-se consumió-

Emily Dickinson

viernes, 9 de diciembre de 2011

LA ROJA LLAMA


La Roja Llama, es la Mañana.
La violeta, es Mediodía.
La amarilla, el Día, en su caída.
Y después, ya no hay luz.

Sino Millas de Chispas, en las noches.
Que revelan la Inmensidad quemada.
El territorio Argento, que
Nunca hasta aquí, se consumió.

Emily Dickinson











jueves, 20 de octubre de 2011

DE NADA A NADA

La Araña sostiene un Ovillo de Plata
en su mano invisible.
Y mientas baila despacio para Sí
Su Hilo de Perla-ella devana-

Aplicado va de Nada a Nada.
Insustancial Industria-
Que Suplanta nuestros Tapices con el Suyo-
En la mitad de tiempo-

Una Hora para alzar Supremos
Sus Continentes de Luz-
Después el Ama de Casa hará colgar de la Escoba-
Esos Confines-ya olvidados-

Emily Dickinson

lunes, 10 de octubre de 2011

YO MIDO TODA PENA QUE ME ENCUENTRO...



No hay farmacia en la Naturaleza
Para el Malestar de la Existencia
Emily Dickinson


Yo mido toda pena que me encuentro
con ojos inquisidores y atentos-
Me pregunto si pesa como pesa la Mía-
O si es de tamaño llevadero.

Me pregunto si la sobrellevaron largo tiempo-
O si es muy reciente-
Ya no sabría decir la Fecha de la Mía-
La siento tan antigua-

Me pregunto si es doloroso estar vivo-
Y si Ellos han de hacer la prueba-
Y si-pudiendo elegir-
No elegirían-morir-

Advierto que Algunos- con acopio de paciencia-
Al cabo, renuevan La sonrisa-
Imitación de una Lámpara
A la que queda ya muy poco Aceite-

Me pregunto si transcurridos largos Años-
Miles-que acumulan en la Herida-
Que les dolió muy pronto- el lapso
Puede proporcionar un Bálsamo-

O si seguirán sintiendo aún el dolor
Tras siglos en el Nervio-
Iluminados a un Dolor más grande-
Que Contrasta con el Amor-

Los apenados-son muchos-me dicen-
las causas muy diversas-
La Muerte-es una- y llega solo una vez-
Y cierra con un clavo los ojos-

Hay un dolor que es de Carencia-y un Dolor de Frío-
Hay un destierro que te Aleja de los Tuyos-
Aún pudiendo respirar el Aire Propio-

Y aunque no logro adivinar la especie-
Sin Error- aun para mí
Supone un penetrante Alivio
Al pasar el Calvario-

Reconocer las formas- de la Cruz-
Los modos de llevarla-
Y aún me fascina Suponer
Que algunos se asemejan al Mio-

Emily Dickinson


FUERTEVENTURA (RUSSIAN RED)

jueves, 1 de septiembre de 2011

¡BUENOS DÍAS MEDIANOCHE!

¡Buenos Días-Medianoche-
Ya vuelvo a Casa-
El Día-se cansó de Mí-
¿Cómo podría yo-de Él?

El Sol y su Luz era dulce lugar-
Me gustaba permanecer allí-
Pero la Mañana-no me quería-ya-
¡Así que-Buenas Noches -Día!

Puedo mirar-¿verdad?-
Cuando el Este está Rojo
Los Montes-tiene algo-en ese instante-
Que hace del Corazón- un extranjero-

No eres-muy razonable-Medianoche-
Yo elegí-el Día-
Pero-por favor acepta a esta Niña-
¡Se dio media vuelta y se fue!

Emily Dickinson

¿Qué es un rayo lunar?
Un rayo lunar, es un rayo solar de segunda mano. Aguado y falseado.
La luna que ahora asoma como un reptil detrás del campanario de la iglesia tiene cara de mal agüero. Sus rasgos me parecen deformados, deshechos, comidos por un sufrimiento sin nombre. Miserable hombrecito lunar, ¿Qué haces allá arriba?¿Te han condenado por falsificador- por falsificar la luz de la diosa solar?

Doctor Glas
Hjalmar Soderberg


sábado, 27 de agosto de 2011

"LA ESPERANZA"



"La Esperanza" es esa cosa con plumas-
Que se posa en el alma-
Y canta la melodía sin su letra-
y nunca se detiene-para nada-...

Emiliy Dickinson


Lejos de casa estuve muchos Años
Y ante la Puerta ahora
A entrar yo no me atrevo, no sea que un Rostro
Que nunca había visto

Me mire imperturbable
Y me pregunte Qué hago allí-
"Busco sólo una Vida que dejé
¿Seguirá por aquí?"

Me apoyé en el Temor-
Me detuve en el Antes-
El Segundo avanzó como un Océano
Y rompió en oído-

Solté una sonora Carcajada
Tenerle miedo a una Puerta
Yo que la Consternación había conocido
Y jamás retrocedí.

Ajusté mi Mano
Al Picaporte, con vacilante esmero
No fuera que la temible Puerta se abriera de golpe
Dejándome en el Suelo-

Luego retiré los Dedos
Con el mismo cuidado que si fueran Cristal
Me tapé los oídos, y al igual que un Ladrón
Huí jadeante de la Casa-

Emily Dickinson

No hay dos puertas igulaes: respetadlas todos. Yo siento una profunda veneración por ellas; porque sabed que hay un instante en nuestra vida, un instante único, supremo, en que detrás de una puerta que vamos a abrir está nuestra felicidad o nuestro infortunio...
Azorín

jueves, 16 de junio de 2011

EMILY DICKINSON




Mido cada pena que encuentro
con ojos estrictos, indagadores.
Me pregunto si pesa tanto la mía
o tiene un tamaño más llevadero.

Emily Dickinson (561)


Emily Dickinso se retiró del mundo y entonces floreció su poesía. Encerrada- ¿protegida?- en su casa de Amherst, Massachussetts, vivió al mismo tiempo recluida y libre para creara su poesía.
Dickinson dijo a su sobrina Mattie que lo único que necesitaba hacer era retirarse a su habitación, cerrar con llave y "¡libertad!".

Joyce Carol Oates
Memorias de una viuda.



En mi flor me he escondido,
para que, al desaparecer de tu florero,
Tú sientas por mí, sin sospecharlo,
casi una soledad.
Emily Dickinson(903)

viernes, 16 de julio de 2010

LA EXPERIENCIA

Anduve de tabla en tabla
con paso lento y prudente.
Sentía en derredor las estrellas,
en torno a mis pies el mar.
Sabía que quizá la siguiente
fuera la pisada final.
Y anduve con ese precario paso
que algunos llaman experiencia.

Emily Dickinson


Hay revelaciones que no están pensadas para nosotros. Chuang- tzu (que en el siglo IV a.C. soñó ser una mariposa y, al despertar, no supo ya si era Chuang-tzu que soñaba ser una mariposa o una mariposa que soñaba ser Chuang-tzu) escribió este cuento: 
" El hijo de una familia pobre se gana la vida pescando perlas. Un día se lanza al mar y vuelve a la superficie con una perla que vale mil piezas de oro. En lugar de felicitarlo, su padre le ordena que destruya la perla con una piedra. Su razonamiento es que si una perla vale mil piezas de oro ha de ser  tan rara que sólo se encuentre en una sima de nueve brazos de profundidad y bajo la barba de un dragón negro. De ahí deduce que el joven sólo pudo llevarse la perla porque el dragón se había dormido. "¡Piensa- hijo mío, concluye- en lo que te sucederá cuando el dragón despierte!"

jueves, 4 de febrero de 2010

SUAVE COMO LA AGONÍA DEL SOL...


Suave como la agonía del sol
degollado por la espada de un
atardecer.
Emily Dickinson






Lluvia obstinada
pájaros mojados, silenciosos,
lejanas campanadas en la noche,
calendario sin hojas
¿Duda si continuar el mundo?

J.J. Lozano

Así de guapo estaba ayer el atardecer en Llueves. La primera foto es del macizo oriental de los picos de Europa, con Torrecerredo al fondo.
La segunda foto es del té de las cinco, que estaba tomando el Macizu*, en casa del ingles de Llueves. Al fondo el Picu Pierzu.

Fotos Miner (servicio a domicilio)
*Miner ( para los despistaos)

sábado, 13 de diciembre de 2008

EMILY DICKINSON

Cuando Emily Dickinson murió, la familia descubrió mil ochocientos poemas guardados en su dormitorio.
De sus antepasado puritanos heredó el aburrimiento. Los caballeros hacían política y negocios y las damas perpetuaban la especie y vivían enfermas.
Emily habitó la soledad y el silencio. Encerrada en su dormitorio, inventaba poemas que violaban las leyes, y allí escribía una carta por día a su cuñada, Susan, y se la enviaba por correo, aunque ella vivía en la casa de al lado.
Esos poemas y esas cartas fundaron su santuario secreto, donde quisieron ser libres sus dolores escondidos y sus prohibidos deseos.

Eduardo Galeano Espejos


Ahí van dos poemas, uno el 288. Con dos versiones diferentes, a mi me gusta más la primera. El otro, Ensueño, es un poema, con el que estoy de acuerdo, yo viajo mucho con los libros. Viajo por todo el mundo, conozco personajes diferentes, y todo sin salir de casa. Los libros los quiero tanto que incluso los meto conmigo en la cama, y además no necesitan pilas. Por lo tanto gasto cero.


SOY NADIE

Soy nadie. ¿Tú quién eres?
¿Eres tú también nadie?
Ya somos dos entonces. No lo digas:
lo contarían, sabes.

Qué tristeza ser alguien,
qué público: como una rana
decir el propio nombre junio entero
para una charca admiradora.

Versión de L.S.


¡No soy nadie! ¿Quién eres tú?
¿Eres tú. -Nadie- también?
¿Somos entonces dos?
¡No lo cuentes! ¡Sabes que lo dirán!

¡ Que triste- ser- alguien!
¡Que vulgar -como una rana-
recitar el propio nombre -a lo largo de todo Junio-
a un admirado pantano!


ENSUEÑO

Para fugarnos de la tierra
un libro es el mejor bajel;
y se viaja mejor en el poema
que en el mas brioso y rápido corcel.

Aún el más pobre puede hacerlo,
nada por ello ha de pagar:
el alma en el transporte de su sueño
se nutre sólo de silencio y paz.

Emily Dickinson