sábado, 25 de febrero de 2012

ROMANCE DE LA LUNA SOLA


LA luna es una rueda de un carro
que tenía cuatro ruedas.
Yo le pregunté a la luna:
¿Dónde están tus compañeras?
-¿La de oro? Esa se fue,
rueda que te rueda, rueda,
a juntarse con su hermana
dormida sobre las trenzas
de tu novia.
La de diamante
también se fue hacia la tierra,
y se encontró allí un hermano
en su corazón de piedra.
La de cristal se rompió 
caminito de la tierra;
yo supe después que fue
porque los hombres no vieran 
que era negra turbiedad
la que creían transparencia.

-¿Y tú, Luna?

Aquí me tienes,
rueda que te rueda, rueda,
sin compañeras ni carro,
esperando que me quieras.

José Antonio Muñoz Rojas
poemas de juventud (1929-1935)

jueves, 23 de febrero de 2012

EL AMANTE DE LA AMANTE DEL REY

En 1937 Elena Garro y su marido Octavio Paz vinieron a España a participar en el II Congreso internacional de escritores para la defensa de la cultura. En Memorias de España, Elena Garro recoge la experiencia de su paso por  Madrid, Valencia y Barcelona durante la Guerra Civil Española. 

En el hotel Victoria apareció Juan Chabás, "el hombre más guapo de España". "¿No sabes que le quitó una amante al rey?", me preguntaron. Me quedé estupefacta. En mi casa había un retrato al oleo de Alfonso XIII, y cuando tardaba en comer las lentejas, la chacha española me decía; "¡Come, que sino saca la mano el rey y te da una bofetada!". Juan Chabás era alegre, le gustaba reír, tenía los ojos claros, muchas canas y usaba botas altas.
Memorias de España 1937
Elena Garro

¿Quién era Juan Chabás?

 Juan Chabás era un  critico literario, poeta y escritor. Sus criticas, tanto literarias como teatrales eran esperadas con expectación y temor. Ferviente republicano se exilió en Habana donde moriría en 1954.

                                         

¿Quién era la amante de Alfonso XIII?

La amante del Rey era la bellísima actriz Carmen Ruiz Moragas. Aunque Federico García Lorca tenia por gafe a Juan Chabás, su vida amorosa fue intensa. ¿Envidia o celos?









 ¿Qué consecuencias tuvo?
Leandro Alfonso y María de Teresa de Borbón Ruiz; hijos bastardos del rey.  Una sentencia del año 2003 reconoce a Leandro como hijo de Alfonso XIII.  En los analisis de sangre, en vez de leucocitos salieron principitos.
La otra consecuencia fue, que gracias a Juan Chabás, la Republica se quedó con la más guapa.

Juan Chabás fue el hombre más guapo de España hasta el nacimiento de Miner Nava, El Rey de la Cama.



P.D. Si las visitas a esta entrada son para saber quién es la amante de Juan Carlos I, lean este lúcido articulo de José Antonio Zarzalejo y lo averiguaran: Historia de como la corona ha entrado en barrena. Aquí se habla de una tal Corinna Zu Sayn- Wittgengstein (17-4-2012)

martes, 21 de febrero de 2012

COPLAS (JOSÉ ANTONIO MUÑOZ ROJAS)

ARROYO que andado vas,
dime si el mar es tu fin
o si la tierra es tu mar.

Y si la sierra es tu mar,
¿por qué, arroyo de mi vida,
por qué tan despacio vas?

Al fin  y al cabo vereda,
unas veces por el llano
y otras veces por la sierra.

Caminitos del vivir,
tan ligeros al bajar
y tan tardos al subir.

En verano polvorientos
los caminos de la vida,
y encharcados en invierno

Fue vereda al empezar,
más tarde se hizo camino,
luego camino real.

Nació  camino real,
luego se quedó en camino,
y en vereda al acabar.

A la corta o a la larga,
el valor que menos vale,
el valor de las palabras.

Los dos seres de mi yo 
aunque son hombres distintos
tienen sólo un corazón.

El corazón da consejos
tan buenos como una madre,
tan sabios como los viejos.

En otros odres distintos
vertamos el vino añejo,
los odres hacen el vino.

Lo que importa únicamente 
caminante 
es caminar.
Caminar siempre de frente,
sin mirar
lo que tuvimos delante
o lo que está por andar.

¡Oh!, los pobres ojos míos.
de piedra son, aunque abiertos;
de mirar sin ver, cansados;
de cerrarse y ver, sedientos.

¡Lira de mi corazón,
has destemplado tus cuerdas
y apagado tu canción!

José Antonio Muñoz Rojas
De versos de retorno (1929)
poemas de juventud (1929-1935)

LA ALACENA OLVIDADA
OBRA COMPLETAS EN VERSO
EDITORIAL PRE-TEXTO

lunes, 20 de febrero de 2012

ARTEMIO PRECIOSO





La actualidad literaria es la aparición, a la que la publicidad ha dado caracteres sensacionales, de la La Novela de Hoy, fundada y dirigida por un hombre hasta ayer totalmente desconocido: Artemio Precioso.
¿Quién es Artemio Precioso? ¿De donde ha salido? Los enterados dicen que se trata de un ricacho murciano, hijo del inventor y fabricante del famosos Anís Precioso. Físicamente, Artemio Precioso no justifica en modo alguno su apellido. A juzgar por sus fotografías, es un hombre gordo, ramplón, con una caraza morena, inexpresiva y tosca de labriego levantino. Pero, en el fondo, debe de tener algo de romántico, puesto que arriesga el dinero que gana con el anís, poniéndolo a la carta de la vanidad literaria.
Su novela de hoy, ha salido a la calle, precedida de una propaganda, y con unos caracteres sensacionales, que recuerdan la aparición de la Novela Corta de Don José de Urquía. En la Novela de hoy solo colaboran las primeras firmas, los consagrados, los Pérez de Ayala, los Araquistáin, los Insúa, los Zamacois, etc. Mil pesetas por novela. 
El señor Precioso viene a ser como un hombre que organiza un lujoso tren de millonarios de la fama, para darse el gusto de que lo vean entre ellos como uno de tantos, en la plataforma. Literariamente, las producciones del señor Artemio, son inferiores a su anís, aunque también aspira a tener grados alcohólicos. No he tenido aún ocasión de conocerlo personalmente, pero quienes lo conocen, lo describen como un hombre zafio, rural, de una grosería campechana.

La novela de un literato
Rafael Cansino-Asséns

domingo, 19 de febrero de 2012

EL GATO ENCERRADO

EL GATO ENCERRADO
ANDRÉS TRAPIELLO
EDITORIAL PRE-TEXTOS

"Ya se que se ha escrito todo ya. Pero conviene repetirlo, para que no se olvide" Marcel Proust 

El gato encerrado es el primer diario de Andrés Trapiello; el último: Apenas Sensitivo. Diecisiete diarios publicados.  En el año 2010 hay una tercera edición Del Gato encerrado en la editorial Pre- texto, la que acabo de leer y disfrutar. Desde la publicación del primer diario en 1990 hasta hoy han  transcurrido veintidós años. Ya entonces, como se puede comprobar en este primer diario, Andrés Trapiello escribía  muy bien;  los escritores no se hacen, nacen. Yo como lector de "oído" se cuando algo suena bien y los diarios de Andrés Trapiello, suenan muy bien. Los títulos ya invitan a la lectura: Las nubes por dentro, Una caña que piensa, El fanal hialino, Troppo Vero, Las Inclemencias del tiempo.
Como también escribo de Oido...duro, mejor me callo y pongo un tráiler, cómo en el cine.    

APRENDEMOS de los poetas. Nos enseñan a mirar el pasado sin que temblemos por ello. A mí sólo me conforta el pasado, recordamos haber leído en un viejo libro de versos. Que todo haya pasado. Vivir para poder contarlo. En la vida de un hombre hay, sin embargo, un segundo supremo que se escapa al pasado: su propia muerte, aquello que puede ser contada por todos, menos por su protagonista. Es el único segundo de futuro que a un poeta le interesa. Todo lo que escribe lo hace para preparar ese segundo. (Incluso el genio popular poético se inventó un Cristo para ese instante: El de la Buena Muerte.)
Por eso la muerte, la idea de la muerte, nos hace tanto daño. Siendo lo único verdaderamente nuestro, puesto que no podemos ni transferirla ni aplazarla, no nos pertenece. Las cosas pertenecen a quien pueda contarlas. Un poeta, se ha dicho, tiene el don de conocer el mundo, el don de la palabra, pero no tiene el don de la única palabra que le importa, que busca vanamente entre todas las demás palabras: la palabra en cuyas sílabas se esconde la cifra de su propia muerte. No la fecha, sino la cifra, el enigma. Ese primer golpe de vista desde allí hacia aquí. En buscar esa palabra quema su vida. Por eso en todo poema leemos un secreto ruego. El que el poeta le hace a Dios. Le pide que le acompañe esos primeros metros de la muerte. Le pide la primera palabra de la muerte, aunque luego Dios no exista, aunque después Dios sea omnipresente, eterno y poderoso. 

Mi gata está encerrada muy feliz

sábado, 18 de febrero de 2012

MUERTE DEL ARCOIRIS




NUNCA vio nadie un arcoiris tal,
de punta a punta del espacio celestial.
Nunca vio nadie un arco como éste,
tan tenso, tan espléndido, tan ancho.
Pero el día pasó.

Saciaba las miradas de los rústicos,
de los bueyes, pinzones y estorninos.
Pero puños y ojos recelaban
de tan sencillo juego de colores,
de tan simple belleza.

El viejo sol, burlón, se hacía una pegunta
oculto entre los pliegues de las nubes:
¿cómo podía ser tan admirado
en esta tierra, entre sudor y estiércol
un arcoiris?

El arcoiris continuó brillando un rato más
y se tornó más bello. Después se hundió
pálido y triste en el confín del campo
cuando en sus límpidos colores
las nubes saciaron su sed.

Entonces fue apagándose el sol muy suavemente
y respiró otra vez en paz la tierra.
Cuánta inútil belleza,
cuánta celeste y mágica ilusión
para este mundo de sudor y lágrimas.


Endre Ady


viernes, 17 de febrero de 2012

ELEGIDO POR LA DESDICHA

A mí me gustaba César Vallejo. Nunca entendí la manía que le tenía Pablo Neruda ni la persecución que ejercía contra él. En España Pepe Bergamín me dijo: "Envidia de La Chirimoya". Así llamaba a Pablo Neruda. "¿No recuerdas  que es muy envidioso? César Vallejo es mucho mejor poeta que él y además los dos son poetas de América y eso, "La Chirimoya" qué no es tonta,  lo sabe y no se lo perdonaba."

Una noche que fuimos con César Vallejo a un mitin, Vallejo quiso colocarse adelante, para no perder ni una palabra de lo que allí se iba a decir. El teatro estaba repleto y nos quedamos de pie en el pasillo, muy cerca del escenario. A mí no me interesaban los oradores, me fascinaba el rostro grave de Vallejo, como si estuviera devorado por un terrible sufrimiento, y no pude quitarle la vista de encima. Él se dio cuenta de como lo miraba y me echó un brazo al cuello, sin dejar de escuchar a los oradores. A su contacto, me invadió una corriente de bondad que nunca más he vuelto a sentir. Aquel hombre era un hombre aparte, era un poeta. Creo que la poesía va unida a la profundidad de la bondad. Todavía veo su suéter de lana cruda y sus ojos trágicos.

César Vallejo nunca se quejó. Tal vez sabía ya, que el hombre moderno tiene el corazón de piedra y que era inútil pedir socorro. Yo sentía que Vallejo era desdichado, pero no sabía la causa a pesar de su mirada febril y terriblemente profunda. Vallejo se sabia el elegido de la desdicha. El desdichado nunca tiene razón, siempre es culpable. Esto lo he comprobado a lo largo de mi larga vida. Nosotros sabíamos que Neruda no lo quería, pero no imaginábamos que su poder fuera tan grande como para hundir a Céasar Vallejo en aquella desgracia. Poco tiempo después supe que Vallejo había muerto de hambre en París. ¡De hambre! No era una frase, era una terrible verdad. Los comunistas tenían razón: unos eran demasiado ricos y otros demasiado pobres, y esto se daba hasta entre los propios comunistas.
Elena Garro
Memorias de España 1937
Salto de Pagina

BORDAS DE HIELO

VENGO A VERTE pasar todos los días,
vaporcito encantado siempre lejos...
Tus ojos son dos rubios capitanes;
tu labio es un brevísimo pañuelo
rojo que ondea en un adiós de sangre!

Vengo a verte pasar; hasta que un día,
embriagada de tiempo y de crueldad,
vaporcito encantado siempre lejos,
la estrella de la tarde partirá!

Las jarcias; vientos que traicionan; vientos 
de mujer que pasó!
Tus fríos capitanes darán orden;
y quien habrá partido seré yo...!

César Vallejo


jueves, 16 de febrero de 2012

LA TIERRA COME NIEVE

COPOS de nieve, melodías dulces,
sueños helados, plumas de ángel, lana,
como un dulce aleteo bajan
su consuelo a la tierra.

Arriba está la nada, el limpio mundo.
Bella es la nada, pero aún más lo es la tierra.
Nunca rosas de niebla, sino estiércol,
que el estiércol es principio de vida.

Querida tierra, encarecido barro,
te alimentas de copos, de un vano hervor de sueños.
Con la vista hacia el cielo, clavada en el vacío,
alegremente vives.

Endre Ady

Santa María del Naranco (9 de Enero del 2010)

miércoles, 15 de febrero de 2012

CLARA CAMPOAMOR Y VICTORIA KENT


En la Novela de un literato, Rafael Cansinos- Asséns narra acontecimientos que le tocaron vivir muy de cerca. En una recepción organizada por la Asociación de la Prensa en honor del monarca Alfonso XIII : Visto ahora de cerca, me produce más bien lástima, con sus ojos inexpresivos, su cara llena de costurones y su quijada prognata. El machismo de la época queda muy bien reflejado en los relatos sobre  Clara Campoamor y Victoria Kent. Lo que cuenta Rafael Cansino Asséns en sus memorias, no lo supera ningún historiador y mucho menos los que tratan de reinventar la historia.

CLARA CAMPOAMOR
En el periódico "La Libertad", conozco a la famosa Clara Campoamor (Clarita, como todos la llaman), esa mujer abogada, diputada, escritora y sin embargo muy mujer, pequeñita, redondita, con una carita de manzana asturiana y una expresión gachona en sus ojos negros.Pero con una energía más que varonil en su carácter. Hablaban en la redacción del tema hoy de actualidad: si debe darse o no el voto a la mujer.
Clarita se declaraba rotundamente partidaria de lo primero. Los demás le objetaban:
-Pero, Clarita, tenga usted en cuenta que la mujer española no está capacitada políticamente, está en manos del cura, del confesor, del director espiritual...empleará su voto contra la República...
-Eso a nosotros no debe interesarnos...Es cuestión de justicia concederle el voto a la mujer y debe concedérsele. La República debe de ser justa y acabar con ese estado de inferioridad, en que hasta ahora se nos ha tenido. Yo en la Cámara votaré a favor del voto para la mujer.

VICTORIA KENT

En la casa de Concha Espina  conozco a la famosa Victoria Kent, la discípula de Alvaro de Albornoz y-según los maledicentes- su amiga.
Es físicamente el tipo caricaturesco de la virago, de la antigua sufragista inglesa, sin ningún rasgo femenino, y fea como un hombre feo. Alta, desgarbada, escuálida, con el pelo lacio y de un negro mate, un cuello que se le sale por su tirilla masculina y un cuerpo todo liso, sin pecho ni caderas.
Da la impresión de ser un raquítico, que no ha llegado a desarrollarse y se ha quedado entre hombre y mujer. Su voz débil y opaca confirma esa impresión.
No es posible que una mujer (!) así sea la querida de nadie y por eso hay quién la supone una lesbiana.
Pero esta desgraciada apariencia física no quiere decir que en el fondo no sea una gran mujer, una mujer de talento y corazón, de sentimientos maternales, amplios y generosos...y una mentalidad viril, limpia de prejuicios y supersticiones tradicionales de su sexo...
Podrá parecer físicamente un adefesio. Pero el espíritu la embellece y transfigura a nuestros ojos.

La novela de un literato
Rafael Cansinos-Asséns     

EL ASTER


CON dignidad plebeya y cubierto de escarcha
el áster otoñal crece en la huerta.
Pide perdón por haber vivido
y perdón por seguir viviendo.

Si sueña se marchita, por eso espera.
Y cuando mustio está es arrojado lejos.
Prendido en el ojal de un hombre rico
ocupa oscuramente el lugar del crisantemo.

Oh áster, flor plebeya, también
el lirio florece en la ceniza.
Despreció el aldeano el crisantemo.
Tú llegará a ser flor imperial.

Endre Ady

martes, 14 de febrero de 2012

LIBRE MERCADO Y DESIGUALDAD



El modelo anglosajón  implica la liberación de los mercados: desregularización de la economía, del sector financiero, privatización de los bienes del estado, impuestos bajos y mínimo posible de gasto público. Se consideraba que el papel del estado consistía en no obstruir la capacidad de creación de riqueza de los individuos y las empresas. Estados Unidos y Gran Bretaña fueron los animadores mundiales de estas políticas. 

La adopción de este modelo tiende a dar como resultado importantes y cuantificables crecimientos de PIB.Un punto de vista más moderno consideraría que el capitalismo de libre mercado tiende a la desigualdad y a los ciclos de Boom y bancarrota. Podemos observar que, en el caso presente, la practica se ajusta a la teoría. El mayor boom en setenta años condujo directamente al mayor crac.

Los trabajadores norteamericanos tienen, en comparación con los europeos, un tiempo de vacaciones ridículo (dos semanas por año), carecen de asistencia sanitaria gratuita y su esperanza de vida es más baja que la de los europeos. En los años setenta, los norteamericanos y los europeos trabajaban aproximadamente la misma cantidad de horas por año; ahora, los primeros trabajan casi el doble de tiempo.  

En Estados Unidos los ingresos medios, no presenta para los trabajadores ningún cambio desde los años setenta, mientras que la desigualdad de ingresos entre ricos y pobres se ha ampliado notablemente. Desde 1970, los ingresos de la quinta parte mejor pagada de Estados Unido  han crecido el 60 por ciento. El resto gana el 10 por ciento menos.Entre 1980 y 2007, para el 0,1 por ciento de los norteamericanos, los más ricos,  los ingresos aumentaron un 700 por ciento.

¡HUY!
Jonh Lanchester
Anagrama
Colección Argumentos

ETERNA ANNA

ETERNA ANNA

LOS años vinieron y los años marcharon:
mis recuerdos de ti
se fueron desvaneciendo,
tu cara fue volviéndose para mi tan misteriosa
como tú corazón,
el dulce arco de tus hombros
se volvió más vagoroso de lo que ya era,
incluso tu voz
se fue diluyendo en el aire
como una canción escuchada sólo una vez,
no soy ya capaz de seguirla
entre las hondas sombras del bosque nocturno.
Hoy puedo pronunciar tu nombre
sin temblar,
no sentir un escalofrío al evocar tu cuerpo,
y sé que eras simplemente una más entre la otras,
que el corazón es ciego y la juventud, loca.
Pero, corazón mio olvidadizo,
no se te ocurra pensar ni siquiera por un momento
que todo fue en vano,
que su encanto desapareció para siempre.
¡No pienses eso!
porque ella vive aún
en cada una de mis manías,
en cada palabra dicha con cariño,
en cada saludo equivocado
y en cada carta escrita y rota después en mil pedazos;
en cada segundo de mi vida hay un instante
que sigue siendo tuyo, Anna,
y en ese instante vivirás junto a mi ya siempre

Gyula Júhasz

lunes, 13 de febrero de 2012

DAME TUS OJOS


DAME  tus ojos,
yo entraré en tu mirada
gozoso recreándome en mi gloria.

Dame tus ojos,
su luz azul que levemente
exalta y suaviza lo que miran.

Dame tus ojos,
que canden, hieren y deseo expresan,
su luz profunda me ilumina.

Dame tus ojos,
que yo, amándome a mí, a ti te amo,
y  a tu mirada amo y  envidio.

Endre Ady

TU CALOR

¿DE qué forma podrían otros rostros
de mujer echarte de mi alma?
Sean de carne o tallados en piedra
¿cuál si no el tuyo, sabe darme este calor?

En cada beso tuyo quiero morir
y en tus labios resucitar de nuevo.
Dulces mujeres y cálidos vientos
en vano arden y se consumen
en torno a mí.

Muertas o vivas, inútilmente
persiguen acallar tu voz,
substituir tu fuego con llama.
Pero ninguna sabe darme el calor
que tú me dabas.

Endre Ady


domingo, 12 de febrero de 2012

JUAN MARCH



Entra en la redacción de La Libertad un hombre sumamente  largo y flaco, ondulante como un berlingot humano, con unos ojillos pequeñines y una naricilla larga y torcida. Viste de oscuro, modesta y hasta ramplonamente. Trae en la mano un sombrero flexible, abollado por la presión. Ese hombre tan vulgar es el hombre más rico de España, con el que sólo puede competir el catalán Cambó. Es don Juan March.
Entretenemos el tiempo de espera con comentarios, naturalmente mordaces, para el hábil advenedizo que de cargador en los muelles de Palma de Mallorca se ha elevado a la categoría de Rockefeller, reuniendo una colosal fortuna a costa del contrabando. Se recuerda que la voz popular (que no es siempre la de Dios) le achaca el homicidio, que quedó impune, de un compañero de trabajo cuando cargaba bultos en el muelle. Es un hombre que si quisiera, podría  hacer la revolución y derrocar al régimen. Pero él no quiere. Precisamente ahora, el Dictador acaba de concederle el monopolio de tabaco de Marruecos y ha publicado una de sus notas de inserción obligatoria  rehabilitando el buen nombre del ex-contrabandista, y haciendo constar que al pecador arrepentido, hay que abrirle los brazos.

La novela de un literato
Rafael Cansinos-Asséns

P.D.  Cuando Rafael Cansinos Asséns escribió ésto, era el año 1929, final de la dictadura de Primo de Rivera. Juan March ayudó a derrocar  La República Español aportando 15 millones de libras esterlinas a Francisco Franco. 

sábado, 11 de febrero de 2012

POEMA DE UN MUCHACHO PROLETARIO


"Tengo miedo, luego soy"
E.Ady


Día y noche mi padre
trabaja como un burro
y nunca he visto a nadie
de tal valor y fe.

Solo es dueño de un traje,
pero vestirme supo
y habla con amor
de un futuro de oro.

Es siervo de los ricos
y su opresión aguanta,
pero su corazón
de esperanza rebosa.

Mi padre es un gran hombre
orgulloso y altivo,
nunca jamás será
esclavo del dinero.

Es muy pobre mi padre
y solo yo le importo.
Bien podría de un golpe
la tierra detener.

Si él lo quisiera, todos
serían mis amigos
y ni pobres ni ricos
habría sobre el mundo.

Una palabra suya
y todos marcharían
temblando hacia otra vida
más justa y verdadera.

Mi padre, tenaz, lucha
y es más fuerte que nadie.
El rey más poderoso
no es tan fuerte como él.

Endre Ady

Foto: Eugene Heilig



viernes, 10 de febrero de 2012

DE LA DICTADURA A LA DICTABLANDA

Alfonso XIII y Miguel Primo de Rivera

Cayó al fin el Dictador, no precisamente por la presión de sus enemigos políticos, sino por efecto de las intrigas palatinas, de la famosa "camarilla" que tanto papel desempeño en la época isabelina. El general se dio traza de granjearse las antipatías de todos esos elementos de Palacio, empezando por la reina Victoria, cuya corrección británica no se avenía bien con las extravagancias de ese militar borrachín, jaranero y aplebeyado, que se permitía con ella familiaridades intolerables. El general, con su ingenuidad acostumbrada, quejábase en una de sus últimas notas oficiosas, de que se le había puesto en contra hasta los obispos.
La "camarilla" pues, influyó en el ánimo de Su Majestad logrando inspirarle recelo y aversión a su presuntuoso valido que con su grotesco figurón casi eclipsaba al monarca, reduciéndolo a la mera función de la firma. El rey, según dicen, llegó a tomarle miedo a su prepotente favorito y hubo de lamentarse una vez en presencia de sus allegados:-¿No habrá quién me libre se este tío?-dijo, en ese lenguaje achulapado, que le atribuyen. Y entonces, el general Berenguer que se hallaba presente, respondió decidido:Yo mismo, si Su Majestad me autoriza.
Lo autorizó el rey y en el acto le confirió los poderes dictatoriales. El nuevo dictador se encargó de eliminar al antiguo con el cual parece que tenía viejos resentimientos. El dictador destituido bajó las escaleras de Palacio, refunfuñando amenazas y en unión de Martínez Anido, su brazo fuerte, su verdugo, marchó a París, a preparar desde allí la Revolución. Su última extravagancia ha sido la de jurar como un héroe del Romancero, que no se raparía las barbas hasta no destronar a don Alfonso.

La novela de un literato
Rafael Cansinos Asséns
Alfonso XIII y Dámaso Berenguer

jueves, 9 de febrero de 2012

TRETA PARA ACOSADOS



AL otro lado de la puerta
alguien te está llamando.

No
abras, tú no vayas a abrir
por más que insistan.

Busca
primero entre las últimas
llaves abandonadas:
apresúrate a usar
la que cierra
la boca.

J.M.Caballero Bonald

Foto: Fer Trabanco

THÉOPHILE GAUTIER


Théophile Gautier- quién hace cien años llevaba una melena larga, al estilo del autorretrato de  Durero o del Moisés de Miguel Ángel- se mantuvo escribiendo folletines. Pero eso era algo muy raro. Gautier gastaba mucho y disponía de una carroza de ruedas rojas tirada por ponies blancos, y ganaba el dinero necesario para permitírselo escribiendo folletines y relatos de viajes en revista y periódicos franceses. Durante varios años escribió un capitulo al día. Sus contemporáneos no comprendían cómo era posible al lado de un desgaste así escribir libros nobles y buenos. Parece ser que sí es posible.

Para los escritores de cualquier época siempre fue difícil vivir de lo que ganaban con los libros, quién lograba sobrevivir sin publicar en los periódicos era sospechoso. En París, en su habitación recubierta de corcho, Proust llevaba una vida ociosa que le permitía  perseguir el tiempo perdido porque disponía de una fortuna. Valéry disponía de tiempo: no tenía fortuna, pero trabajaba como empleado en la agencia Havas. 

¡Tierra Tierra!
Sándor Márai

miércoles, 8 de febrero de 2012

CANCIONCILLAS



I
MUJER

EL  amor tiene mil caras.
Mil caras tiene el amor.
Amor con amor se paga.
Así siente el corazón
ante estos que lo aman.

II

MUJER

¡CUÁNTAS penas son las penas,
las penas que da el querer!
Es muy duro que yo tenga
a la fuerza que escoger.


Uno viene de la Mina,
otro viene por el Mar.
Y si el otro es tierra mía,
¿a cuál de los tres amar?

III

HOMBRE


SI es de bien esta mujer,
por mucho que la quisieran
no ha de entregar su querer
ni al que viene de la mar,
ni al que viene de la sierra.

Lo que tiene ella que hacer 
es querer al de su tierra.

Carmen Conde

martes, 7 de febrero de 2012

¿ERA RAMÓN Y CAJAL TOBILLERO?


A los 82 años muere en Madrid, el sabio por antonomasia don Santiago Ramón y Cajal.
Su premio Nobel de Medicina lo había hecho para el vulgo la personificación del Sabio.
Los vendedores ambulantes de específicos se amparaban en su autoridad y al pronunciar su nombre, se quitaban el sombrero.
Yo conocí a Don Santiago, en la imprenta de Juan Pueyo donde se hacían sus obras y tuve el honor de conversar con él. Hablé de sus libros en La Libertad  y cruzamos algunas cartas...
Luego volví a verlo en la Glorieta de Atocha, sentado en una terraza, solo y con aire fatigado.
Entonces me limité a cambiar con él un saludo, que me prestigiaba a los ojos de lo camareros.
Don Santiago era un hombre serio, consciente de sí mismo.
Poco antes de morir, unos periodistas quisieron conocer su opinión sobre la situación política. Don Santiago les contestó:-A mi edad, señores, ya no se tiene opinión mas que para la familia-.
Don Santiago tenía cierta fama de tobillero, de perseguidor de menores y se murmuraba que por ello había tenido sus tropiezos con la policía.
Don Santiago asistió a su decrepitud  y muerte como observador curioso e impasible. Dos años antes de morir publicó su libro El mundo visto a los ochenta años, en que anotaba los síntomas progresivos de su decadencia.

La novela de un literato
Rafael Cansinos-Asséns

PD Un tobillero hoy en día sería Pepe el defensa del R. Madrid, pero en 1934, cuando murió Santiago Ramón y Cajal, parece ser que era otra cosa. Rafael Cansinos-Asséns fue periodista y escritor. Dominaba más de diez lenguas y tradujo a escritores como Dostoievski, Balzac, Goethe, Schiller. También tradujo el Corán y Las mil y una noches. En La novela de un literato reconstruye la época que va desde principios del siglo XX hasta la Guerra Civil Española.

lunes, 6 de febrero de 2012

LA DOMA DE LOS INDOMABLES

Prisioneros italianos
Somos los combatientes fieles de Mussolini.
Somos fuertes y estamos orgullosos del nombre de Italia.
Tan pronto como lleguemos a España,
aplastaremos a todos los comunistas.
¡Española encantadora!
Te liberaremos de la suerte que te amenaza.
Firma:
Fila de ametralladoras de los "Indomables"

Los italianos adoran las exposiciones. Envían al exterior pabellones de mármol y marcos dorados con proyectos  de escuelas maravillosos, planos de carreteras, diagramas cuyas curvas demuestran el alto nivel de vida del pueblo italiano. Pero no hay rosa sin espina. En 1937, los italianos organizaron en la Península Ibérica una exposición jamas vista. Fue inaugurada en Guadalajara. Hombres vivos. Cientos de prisioneros, como muestra de lo que han hecho los fascistas con el pueblo italiano. ¿Prosperidad? Aquí, un parado. Tiene cuarenta y seis años, ocho hijos. A su lado, un mozalbete. Diecinueve años.  Ha buscado empleo en vano. El gobierno italiano decidió matar dos pájaros de un tiro: conquistar España y deshacerse de sus parados. Ha enviado a España carne de cañón. Decenas de miles de hombres que pasaban hambre en el "país feliz" y que anhelaban un plato de sopa. Hombres que, en las manifestaciones fascistas, habían sido obligados a cantar el Himno al trabajo y no sabían en qué ocupar sus manos.
¿Educación? Cerca de la mitad de los prisiones responden
-Analfabeto.
¿Higiene? El cuerpo expedicionario estaba provisto de lanzagases para destruir al enemigo, pero no tenían jabón. Estaban llenos de piojos.
¿Conciencia política? Si, señor, todos son miembros o están inscritos en el Partido Fascista, pero ninguno-y he interrogado a más de cien- supo explicarme qué era el fascismo. Sonriendo me decían:
-El partido sirve para que a uno le den de comer.
Se hicieron fascistas para recibir un plato de sopa que nunca llegaba.

Los republicanos no solo han vencido a unos batallones de italianos en Guadalajara: han destruido el mito del fascismo. Mientras los diplomáticos italianos exigen de los poderoso el reconocimiento del nuevo imperio romano, los campesinos de Castilla y Andalucía vencen a los legionarios de ese imperio. Unos campesinos que, hace pocos meses, ignoraban lo que era una ametralladora. Les ofrezco a mis colegas, los dramaturgos del imperio fascista, un tema excelente: "La doma de los indomables"

Corresponsal en España
Ilya Ehrenburg


sábado, 4 de febrero de 2012

EL GALLARDO ALBERTO RUIZ GALLARDÓN

Gallardón ejerciendo su ministerio


 "Un moderado es un  señor que se interesa moderadamente por el bien de los demás".
Jules Renard
Dicen las malas lenguas que Alberto Ruiz Gallardón fue nombrado  ministro de justicia como "experto" en deuda pública. La deuda del Ayuntamiento de Madrid, del que fue alcalde, es de 6.891 millones de euros. El PP tiene pensando un  proyecto de ley para sancionar a los gestores públicos que superen el déficit previsto. Alberto Ruiz Gallardón le dijo a Ana Pastor en los desayunos de TVE; "una buena periodista como usted no debe de confundir la deuda con el déficit, ya que no es lo mismo". Claro que no es lo mismo, pero la deuda y en esto si que soy experto, es una consecuencia de un déficit excesivo.

Alberto Ruiz, es un señor muy inconformista ya que  pudiendo ser Gallardo es Gallardón. En el momento de llegar al ministerio lo primero que hizo fue aplicar sus ideas, que ya le salieron deficitarias:
No cerrar en agosto los juzgados. Que los matrimonios y divorcios se efectúen ante notario. Y modificar la ley del aborto. Yo cuando quiero mantener una conversación inteligente, hablo conmigo mismo y, eso es lo que voy hacer:

Si el Juez  "Calamidad" tiene una causa pendiente y se va de vacaciones en  Mayo, la causa queda paralizada un mes, lo mismo que si se fuera de vacaciones en Agosto. Solución: Los jueces, que se vayan de vacaciones en Febrero. Veintiocho días tiene el mes.

Lo que le gustaría al señor Gallardo es  que todo el mundo se casara cómo Dios manda, por la Iglesia y de blanco, así se evitarían los divorcios. Ahora ya entiendo lo del notario: una hipoteca para toda la vida.  Lo mejor será quedarse soltero o meterse a cura. Ésto tiene cura.

Yo soy partidario de la vida y del aborto.  ¡Cómo puede ser eso! Éso puede ser, porque no vivimos en un mundo perfecto y aunque prohibamos el aborto, no por eso va a dejar de existir. Las mujeres lo seguirán practicando y, lo que es peor, poniendo en riesgo sus vidas. Un mundo perfecto existe, pero está en Londres. A la vuelta de London, una visita a la Macarena para darle las gracias.
Francisco Camps dando le las gracias a la Justicia Divina

viernes, 3 de febrero de 2012

ALGO SOBRE EL ALMA


ALMA se tiene a veces.
Nadie la posee sin pausa
y para siempre.

Día tras día,
años tras año
pueden transcurrir sin ella.

A veces sólo en el arrobo
y los miedos de la infancia
anida por más tiempo.
A veces nada más en el asombro
de a ver envejecido.

Rara vez nos asiste
en las tareas pesadas,
como mover los muebles,
cargar las maletas
o recorrer caminos con los zapatos apretados.

Cuando hay que cortar carne
o llenar solicitudes,
generalmente está de asueto.

De mil conversaciones
toma parte sólo en una,
y no necesariamente,
pues prefiere el silencio.

Cuando el cuerpo nos empieza a doler y doler,
escapa sigilosamente de su hora de consulta.

Es muy escrupulosa:
con disgusto nos ve en la muchedumbre,
le repugna nuestra lucha por supuesta ventajas
y el rumor de los negocios.

La alegría y la tristeza
no son para ella sentimientos distintos.
Solo cuando se unen
está presente en nosotros.

Podemos contar con ella
cuando no estamos seguros de nada
y tenemos curiosidad por todo.

De los objetos materiales
le gustan los relojes con péndulo
y los espejos que trabajan afanosos
aunque no mire nadie.

No dice de dónde viene
ni cuando se irá de nuevo,
pero evidentemente espera esa pregunta.

Según parece,
así como ella a nosotros,
nosotros a ella
también le servimos de algo.

Wislawa Szymborska

P.D. El día 1 de Febrero del 2012 murió en Cracovia la poeta  Wislawa Szymborska. Su expresión favorita era "no sé".

LA DAMA DE HIERRO

La pelicula de Phyllida Lloyd es una hagiografía de Santa Margarita del Gran Poder. A sus ochenta años la Thacher convive con su marido Denis Thatcher muerto en el  2003. ¿Cómo, pero no está muerto? Sí, pero los fantasmas nunca mueren. Para Margaret Thatcher, su marido, su familia, sus vecinos, sus conciudadanos, sus hijos, solo fueron alucinaciones. En una de las escenas  finales de la película se ve a Denis partir: "No me dejes sola". A lo que él le responde  "siempre has estado sola". 
Margart Thatcher se aprovechó de su condición de mujer para llegar al poder y, una vez en él, actuar al más puro estilo machista. Si hubiera sido hombre, no habría llegado nunca a conseguir las cotas de poder a las que llegó; era maleducada, dura, despiadada, gritona. La película refleja muy bien esta manera de ser y de actuar de Margaret Thatcher. Por ejemplo en el episodio en el que el viceprimer ministro Geoffrey Howe presenta la dimisión después de ser humillado por ella.  Muy buena la interpretación de Meryl Streep. Y lo de hacer el fantasma, me hubiera venido muy bien a mi, es mi especialidad.

P-En 1975 nadie esperaba que Thatcher ganara el liderazgo de su partido.
R-Cierto. En aquella ocasión el sexo fue un arma secreta. Ojo.No quiere decir que Thatcher sedujera a los militantes sino que se aprovecho de que nadie creía que  una mujer pudiera ganar.
P-Se sintió humillado por Thatcher
R-Nunca. Ella me gritó muchas veces pero gritaba a todo el mundo. Teníamos personalidades muy diferentes.
Entrevista de Eduardo Suarez  a Geoffrey Howe
(El Mundo (3/5/2009)

En Londres Té con Margaret Thatcher en el número 10 de Downig Street. No me necesitaba. Ella misma respondía las preguntas.
En una carta a Martin Amis, 3 de Junio, 1990
(...)Amigos estadounidenses me han preguntado mis impresiones sobre Margaret Thatcher. "Bueno, vas cruzando una carretera interestatal y a unos cientos de metros por delante ves un coche perfectamente ordinario, como cualquier otro producto de GM, de Chrysler o de Japón, y de repente resulta que enciende sus peligrosas luces azules de policía y te das cuenta de que lo que tomaste por un vehículo perfectamente normal está lleno de poder. Ese sobrenatural destello azul es lo que causa la diferencia. 
Saul Bellow
Cartas
Ediciones Alfabia

miércoles, 1 de febrero de 2012

FRANCISCA AGUIRRE


Cuando alguien "canta con el espíritu", es poesía; cuando alguien "canta con la mente", es prosa.
Sándor Márai

"Cantaré con el espíritu pero también con la mente"
San Pablo
Epístola a los Corintios


PAISAJES DE PAPEL
A mis hermanas Susy y Margara

AQUELLA infancia fue más triste.
Ser niño en el cuarenta y dos parecía imposible.
Nuestra niñez era una mezcla de comprensión y aburrimiento.
Éramos serios y aburridos.
Recuerdo aquellas tardes; era como el mundo era entonces:
sin resquicios y tristes.
Veo a mis pocos años observar con ahínco,
tras el cristal opaco, la calle larga y gris;
el sol estaba lejos y era lo único barato,
lo único que traía alegría sin exigirnos nada.
Veo a mi niña adulta y consecuente
con un programa bien trazado:
crecer, crecer muy pronto, darse prisa
-ser niño era una carga demasiado pesada
para nosotros y para los grandes-.
Sólo en verano el mundo parecía asequible,
durante tres o cuatro meses saltar, correr, era la vida.
Lo gris volvía siempre muy pronto.
Un día amanecimos lentas, crecidas,
llenas de miedo, de presente.
Buscábamos palabras en el diccionario
con el afán de comprenderlo todo:
necesitábamos hacer lenguaje.
Algunos nos miraron con asombro,
decían que eramos inteligentes.
Nosotras,durante los dolientes domingos
dibujábamos inseguros paisajes.
Durante mucho tiempo ésas fueron todas mis excursiones.
Salir a un campo que no fuera pintado
suponía gastar unos zapatos.
Salir, salir, ése era el sueño,
abolir a las trenzas, inaugurar la barra de labios:
¡mi reino por un trabajo!
¿Cómo rendir ahora un homenaje a aquellos días?
¿Cómo añorarlos sin desconfianza?
Se arrugaron, igual que los paisajes de papel,
mientras crecíamos hacía ese desconsuelo que hoy nos puebla.


LOS TRECIENTOS ESCALONES

PAPÁ, perdimos tantas cosas
además de la infancia y los trescientos escalones que tú pintaste
nunca he sabido si para decirnos que había que subirlos o bajarlos.
Y ahora pienso, desde tu mano que me ayudaba a recorrerlos,
que tal vez me dijiste entonces
que había que subirlos y bajarlos
y para eso los pintaste
y para eso pasaste días enteros
pintando una escalera interminable,
una hermosa escalera rodeada de árboles y árboles
llena de luz y amor,
una escalera para mí,
una escalera para que pudiera subir,
vivir,
y una escalera para descender,
callar,
y sentarme a tu lado como entonces.


Francisca Aguirre nació en Alicante en 1930. Es hija del pintor Lorenzo Aguirre, que en 1942 fue asesinado por el régimen de Franco. En 1963 se casa con el poeta Felix Grande y en 1965 nace la hija de ambos, Guadalupe. En el 2011 obtuvo el Premio Nacional de Poesía por el libro Historias de de una anatomía (Hiperión)