martes, 31 de enero de 2012

EL TUERTO ES EL REY

El graffiti está en el apeadero de RENFE en Ciaño (Asturias).

 

lunes, 30 de enero de 2012

EL DINERO DE LOS DEMÁS

EL DINERO DE LOS DEMÁS
JUSTIN CARTWRIGHT
ATICO DE
LOS LIBROS


(...)Todos parecen culpables de un fraude, el de fingir que sabían lo que hacían con el dinero de los demás. Una vez leyó que en las salas donde trabajaban los inversores, cuando iba mal y se perdían millones, porque una inversión no funcionaba, todos gritaban alegremente "¡EDDD!" el dinero de los demás.

El banco privado londinense Tubal & Co. está en apuros, tiene perdidas por seiscientos millones de libras en derivados que no estaban ligados a ningún activo, a ningún valor, a ningún propósito ni empresa humana. Resultaron ser imaginarios. Es casi increíble que todo un sistema financiero cayera presa de un puñado de especuladores. 

El banco tiene más de tres siglo de antigüedad y es uno de los últimos a la antigua usanza, la propiedad es familiar. El presidente del Banco, Julian Trevelyan-Tubal, trata de venderlo y para ello tiene que inflar los balances inyectando dinero, en forma de depósitos, procedente de una fundación cultural y del fideicomiso familiar, que está registrado en Liechtenstein, donde no se paga impuestos de sucesiones. La intención es una vez vendido el banco recuperar el dinero.

Pero con lo que no contaba los propietarios del Tubal & Co. es que se cruzara es su camino una joven periodista que ha perdido su empleo por la crisis y que trabaja de freelance para el pequeño periódico de Cornualles,  Cornish Globe and Mail. El editor del periódico, es un viejo zorro llamado Tredizzick. La periodista y el editor poseen una información que puede dar al traste con la operación. 

La novela es entretenida, divertida y además tiene ritmo. No importa que el hilo sea grande o pequeño, sino que lo cuente bien y, así ocurre en está  novela. Pero como diría un personaje de la misma.
-Tengo buenas noticias para ti Macleod
-Pero también las hay malas, como suele suceder en la vida.
Las malas noticias son que la traducción parece estar echa con ayuda del señor Google. Hay párrafos que carecen de sentido. Se conoce que la traductora se levanta para atender alguna necesidad física o química y cuando vuelve se olvida por donde iba y así, el pene brota del vello público. O será que el público es bello y el pene da pena, la verdad no lo se. Eso sí, la novela de Justin Cartewright es tan buena que sobrevive. 


EL RELOJ DA CUERDA A LA VIDA



EL reloj con su verde tejadillo
redondo como un parpado;
giran sus manecillas, pero nunca
reposa la mirada; si llegara
a distraerse el tiempo,
perdiéndonos de vista,
cerrándose un instante,
nos desvaneceríamos en polvo
del color de la tierra.
Contempla esta pupila ensimismada
a la gente que compra, pasa y ríe,
a los amantes que en el beso ponen
una larga explosión de eternidad,
la vida a la que el reloj da cuerda
con tan sólo medirla en sus latidos.

Carlos Pujol

domingo, 29 de enero de 2012

EL HAMBRE ES MÁS PODEROSO QUE EL ORO



Florence Owens Thompson, una mujer de treinta y dos años,  acaba de vender las llantas de su coche para alimentar a su familia. Tiene la mirada perdida de quién no espera nada del futuro. La fotografía fue realizada por Dorothea Lange durante la gran depresión de los años treinta del pasado siglo.


El hambre es más poderoso que él oro:

Una madrugada, un barquero y yo atravesamos en su destartalada lancha el Danubio, lleno de bloques de hielo, para ir a una localidad de la isla de enfrente porque había oído que el molinero vendía harina a cambio de oro. Encontré a aquel Shylock pueblerino-un suabo gordo  de cara morada- en el molino, y sin decir palabra le mostré un reloj de oro suizo de mujer, uno de los últimos objetos de valor material que aún poseíamos. El molinero entendía no solo de harina, sino también de oro: abrió la tapa del reloj con un ademán de experto, digno de un joyero, y sacó una lupa del cajón del escritorio para examinar la marca del reloj de oro. Era bueno, de dieciocho quilates. Suspiró y me devolvió el reloj con un movimiento entre ridículo y serio.
-No tengo harina-dijo, abriendo los brazos con impotencia-. Los rusos se llevaron anoche toda la que tenía.
Allí estábamos- el molinero, hambriento de oro,y yo,el escritor hambriento de harina-,  impotentes en medio de la situación mundial.
¡Tierra Tierra!
Sándor Márai

jueves, 26 de enero de 2012

LA EXTRAÑA PAZ DEL PASADO


MUCHOS años descansan en el gris
de esta fotografía, duerme el tiempo
soñando con desastres
que aún tienen que llegar, aunque se anuncian
en las miradas quietas
de los que perduráis hechos de sombra.
Hay una extraña paz en el pasado
que ya nada perturba, salvo voces
indescifrables hoy;
en medio de la luz de la mañana
que mirabais con un perenne asombro,
quizá intuyendo que lo que se ve
no puede ser verdad,
posando bajo el sol
aquí seguís inmóviles
y a punto de saber que aquel instante
iba a durar aún más que vuestras vidas.

Carlos Pujol
CONVERSACIÓN

Fotografía: Agustí Centelles

LOS DESCENDIENTES



Después de ver esta película salgo de cine confundido: 
¿Los habitantes de Hawái son así o el guionista  era de Lepe? 
Estos personajes con pantalón corto y camisa Hawaiana, descendientes del Rey Kikiliki, ( el gallu de la familia) ¿Los habrá creado el de Lepe o serán el producto de una erupción volcánica? 

La esposa de Matt King (George Cloony) sufre un accidente acuático y queda en coma irreversible. Matt tiene dos hijas Scotti de diez años y Alexandra de diecisiete, cuando padre e hijas trata de reconducir la relación que hasta entonces era inexistente, Alexandra le confiesa que su madre tenía un amante.  Entonces Matt, sale corriendo. ¿Por qué?: 
Hay un maremoto en la isla,  acaso hay rebajas de camisas Hawaianas en el Corte Ingles, Matt va en busca del amante de su mujer o quizá, George va en busca del  personaje de su vida:  Forrest Gump. (Cloony nos brinda la interpretación de su carrera).

El Oscar en vez de dárselo a George Cloony habría que dárselo  a su mujer, que se pasa la  película  echada en la cama  y, sin morirse de  risa, viendo tanto paleto con  camisa  y pantalón corto desfilando por  la habitación. Parece la seguridad social española en hora de visita.

El padre de la del coma y punto, es otro personaje con indumentaria (HW), eso sí, aderezada con calcetines hasta las rodillas y sandalias de pescador,  se pasa la peli dando la turra a su yerno. "Si le hubieras comprado una barca a mi  hija no hubiera tenido el accidente con la moto acuática, ¡miserable!. Ahora no te damos el Oscar". 
Al final, la familia termina viendo un documental sobre el pájaro bobo de Hawai y comiendo un helado. Es mucho más interesante la vida de los animales que la de algunas personas.

martes, 24 de enero de 2012

COMO GOTA DE ROCÍO



Por más que lo pienso, no hallo mejor oficio que el de critico de Haikus, puesto que tuvo un poeta "zen" japonés llamado Senroy. Evaluaba cuantos poemas se le sometían y los que juzgaba mejores se publicaban. Se calcula que hizo la critica de dos millones y medio de piezas. También -cómo no- las escribió con mucho acierto. Murió en 1790, a la venerable edad de setenta y tres años. ¡Qué destino admirable! A este maestro lo heredó y sustituyó en el sutil oficio su hijo mayor, y muerto éste, otro hijo. De este tercero Senroy es esta composición  difícilmente mejorable por sus antecesores, hermano y padre respectivamente.

Como gota de rocío
sobre una hoja de loto,
desaparezco.


   
Antonio Martínez Sarrión
Escaramuzas

domingo, 22 de enero de 2012

OJOS POBLADOS DE FANTASMAS


LAS abuelas vivían de puntillas
por temor a que el tiempo las oyese,
y abrían un armario color rubio
lleno de cabos sueltos del pasado:
estampas de primera comunión,
descoloridas cintas, lanas tristes
en pequeñas pelotas,
y evaporados frascos de perfume
que olían asfixiantes
a algo perdido, irreparable y bello.
Sonreían al aire. En el espacio
sin misterio de aquella habitación
sus ojos se poblaban de fantasmas.

Carlos Pujol
Conversación
1998

viernes, 20 de enero de 2012

EL DÍA DE MAÑANA

EL DÍA DE MAÑANA
IGNACIO MARTÍNEZ DE PISÓN
SEIX BARRAL

Novela narrada por una serie de personajes que tienen en común haber mantenido una relación con Justo Gil, un emigrante embaucador, avispado y ambicioso, que llega a  la Barcelona de los años sesenta y   termina convirtiéndose en confidente de la Brigada Social. La relación con la policía política del régimen  se establece através del policía, Mateo Moreno, miembro de la comisaria  de Vía Layetana de Barcelona.

No hay peor clasismo que el de los lacayos. Sin dejar de ser unos muertos de hambre, llegan a creer que forman parte de la casta de sus señores: de ahí que se sientan a la vez inferiores y superiores al resto del mundo.

En esta frase se condensa lo que representa Justo "un muerto de hambre" en los ambientes intelectuales de Barcelona, alguien que lleva una vida que no le corresponde, un ser inferior, que para lograr ser superior, se hace confidente de la policía . La única persona que siente verdadera estima por él, es un niño de doce años.

Noel León es un niño cuyos padres son aficionados a los Palíndromos. El padre de Noel León (palíndromo) consiguió ser ganador del Palíndromo del año Año 71 en el pueblo de Unanu, con la frase: "Adán no cede con Eva, y Yavé no cede con nada", y por lo tanto  figurar en la Gran Enciclopedia. Gloria por un día. Te entiendo papa León, yo todos los años acudo con botella y vaso de sidra a intentar batir el récord de escanciadores de sidra y figurar en el libro Guines de los Records.
El día de mañana es una novela  muy bien narrada, con una construcción muy lograda y que consigue  reflejar el ambiente de finales de los años sesenta y principios de los setenta en  Barcelona. Algunos lugares y personajes existieron y, formaron parte de aquella época.  

jueves, 19 de enero de 2012

EL FRÁGIL EQUILIBRIO DEL VIVIR

, "Dios está en el Cielo
y el mundo va muy bien". ¡Qué desafío
a las cosas que pasan y se juzgan
apresurademte como malas!
De todos modos, muchas veces dudo,
aunque dudar es parte imprescindible
del extraño equilibrio
tan frágil del vivir...
Carlos Pujol

Beatas. Se acuestan con Dios el domingo, y lo engañan toda la semana.
La religión es la excusa para su pereza mental. Les da una explicación del universo ya hecha aunque mediocre. Y ellas se guardan mucho de buscar otra, primero porque son incapaces de buscar, y luego porque les da igual. No hay nada más practico que la religión.
Decís que soy ateo porque no busco a Dios de la misma forma; o más bien, porque vosotros creéis haberlo encontrado. Felicidades, yo lo sigo buscando. Lo buscaré diez años más, veinte años, si me da vida. Temo que no lo encontraré: pero lo buscaré igual. Quizá me agradecerá el esfuerzo. Dios se compadezca de vuestra confianza santurrona, de vuestra fe perezosa y un tanto boba.
Jules Renard
DIARIOS

P.D.Esto lo escribió  Jules Renard en 1903. Le quedaban siete años de vida. El fragmento de Carlos Pujol, es del poema, Me llamo Robert Brownig.  Poemas Carlos Pujol (La veleta 2007 Granada). 

miércoles, 18 de enero de 2012

PARA NOMBRAR EL MUNDO


Para nombrar el mundo,
que es claro y misterioso como el agua,
busco nuevas canciones que resuenen
como un campanilleo en la memoria.
Y el tiempo vuelve atrás, como si nunca
se le hubiera ocurrido abandonarnos,
y por un instante la alegría
parece sernos fiel
y quedarse esta vez para siempre.
Carlos Pujol

P.D. Acaba de morir el poeta Carlos Pujol. Andres Trapiello en el País, le hace un bello homenaje.
Hemeroflexia: Todo ha salido bien.

martes, 17 de enero de 2012

MANUEL FRAGA Y JULIÁN GRIMAU


La transición fue un apaño de urgencia, como bien se sabe. La derecha cedió algo para conseguirlo todo y la izquierda consiguió algo para no perderlo todo
José Caballero Bonald

Aquel puñado de luchadores fueron artífices de la Transición que ha sido mal explicada cuando se la reduce al empeño de un rey bueno y de unos conspiradores de sobremesa bien comidos, bien bebidos y bien intencionados...La transición la hicieron inevitablemente los agentes sociales que combatieron al franquismo en las fabricas, en los colegios profesionales, en la Universidad, primero en las catacumbas, finalmente en las calles.
Manuel Vázquez Montalban
Prologo de 
La Revolución y el deseo.

Tratando de conseguir el reconocimiento de presos políticos acudió una delegación de familiares al despacho de Manuel Fraga Iribarne...Fraga recibió, siendo ministro de Franco, a una delegación de familiares nuestros, de la que formaba parte mi madre. Los recibió, después de hacerlos guardar penosa antesala, y los despachó con malos modos, diciéndoles que "en la España de Franco no había presos políticos, sino delincuentes peligrosos, terroristas, espías al servicio del comunismo, que amenazaban la paz y la unidad de la Patria".
Miguel Núñez
Memorias

En el fusilamiento de Julián Grimau hubo una resistencia por parte del pelotón de fusilamiento. En teoría le correspondía a la Guardía Civil apretar el gatillo, pero su director alegó que sólo tenía la responsabilidad de custodiar al reo. Por su parte, el capitán general se negó a que fuera ejecutado por militares de carrera. Fue el propio dictador quien dio la orden de que a Julián Grimau lo fusilara un pelotón de soldados de reemplazo que, sin experiencia, al parecer, según los testigos, tuvieron que disparar hasta veintisiete balas sin acertar mortalmente con ninguna y hubo de ser el teniente el que rematara al reo con un tiro de gracia en la nuca. Este militar acabó años más tarde en un psiquiátrico al no lograr disolver este crimen en su conciencia.

Manuel Vicent
Aguirre el Magnifico

EL REGRESO DE JULIÁN GRIMAU


POR ENCIMA DE LAS POSIBILIDADES ¿DE QUIÉN?

Y estos, de qué se ríen.


Hoy no me resisto a reproducir esta carta al director publicada en el  diario el País. No se puede decir más en menos.

POR ENCIMA DE LAS POSIBILIDADES ¿DE QUIÉN?
Francisco Pastor Guzmán
Castellón
17/01/2012

Soraya Sánz de Santamaría, vicepresidenta de Gobierno, nos pide a los españoles "un esfuerzo más". Alberto Fabra Part, presidente de la Generalitat Valenciana, dice que los valencianos "vivíamos por encima de nuestras posibilidades".

Trabajo desde hace 14 años en I+D y desde hace 10 lo compatibilizo con unas horas semanales de profesor en la universidad. Me esforcé de niño y adolescente en intentar aprender, sacar buenas notas y pasarlo bien. Me esforcé luego dando clases particulares y continuo ahora esforzándome en mis dos trabajos. Hace 10 años, junto a mi pareja, compramos un piso que entraba dentro de nuestras posibilidades. Ahora, hemos ahorrado el dinero suficiente para pagar lo que nos queda de hipoteca. Llevo años esforzándome y nunca he vivido por encima de mis posibilidades. Podía permitirme coches más caros pero no los he comprado, nunca he pedido un crédito para irme de vacaciones, reformé mi piso cuando tuve dinero para hacerlo. Me esfuerzo en educar a mis hijos lo mejor posible, los llevo a la escuela pública y me esfuerzo en la asociación de padres para ayudar a mejorarla. Cuando mis hijos enferman los llevo a la sanidad pública y si me queda jarabe en casa le digo al médico que no me haga una receta que no necesito.

Ahora estoy a punto de quedarme sin trabajo gracia a los que han vivido "por encima de nuestras posibilidades". Ahora me piden "un esfuerzo más". Yo siempre he pagado puntualmente la hipoteca y lo sigo haciendo así que no he hundido a la banca. Yo no he hecho bajar la bolsa, no he hundido los mercados, no he inflado la economía,no he especulado con la vivienda, no he organizado carreras de coches en mi ciudad, no necesito un aeropuerto sin aviones, no tengo yate para ver la salida de la Copa América, no he ido nunca a ver la ópera en el Palau de les Arts. Yo no he deteriorado la escuela ni la sanidad pública, no he tenido becas ni subvenciones, no he cobrado nunca el paro ni he provocado déficit al Estado, la autonomía ni la Seguridad Social. Yo no conozco a Moody´s, Fitch ni Estandard & Poor´s pero sí conozco a los que vivieron por encima de mis posibilidades. Y no les voté, a mí no me representan.

Soraya, el esfuerzo se lo pides a ellos.



lunes, 16 de enero de 2012

LO QUE VEO PASAR...

Lo que veo pasar me ve pasar
y por eso estoy vivo.
Lo que veo
detenido me ve quedarme quieto
y por eso no muero.
En mis ojos,
los ojos de los árboles y el río
se miran para ser y darme el ser.
No espejos sin luz.
No parentesco
o relación sino lo mismo.
No
el tiempo desplegándose despacio
para extender su red
sino la araña
devorando a la araña para hacerse
tan grande como el tiempo y devorarlo.

Lo que veo pasar me deja ciego
y por eso estoy vivo.
Lo que veo detenido me aparta de mis ojos
y por eso me muero.
¡Sigo Aquí!

Jesús Aguado

(...)De manera que la vida va corriendo con una velocidad creciente, tremenda. No pasan lo mismo los años de los niños que los años de los viejos, los de los viejos son como meses o días; los de los niños son eternidades. (Fernado Vallejo, en el País Semanal).
Así lo siento yo también en el día de mi cumpleaños. (Miner)
La foto del Tiatordos está hecha desde el mirador de Les Bedules en San Juan de Beleño concejo de Ponga(Asturias). Septiembre del 2011. Ese día tuve poco trabajo,  no había  nubes.
La tía, Miner y Mary


domingo, 15 de enero de 2012

¡LA IGLESIA NO PAGA EL IBI! Y MARIANO RAJOY: ¿SUBE O BAJA IMPUESTOS?



Mariano Rajoy-que ni sube ni baja- dice que este vídeo es una manipulación. Que él no sube impuestos, los baja. "Si si... Señor Zapatero, no me mire así, yo los bajo y sino pregúntele al ciudadano ejemplar ¡Miner!"

ZP. Miner a usted le han subido o bajado los impuestos.
M. Bajado, ¡por su... impuesto!
ZP. Pongame un ejemplo.
M. El IBI
ZP.¿Y ?
M. Estoy exento.
ZP. ¿Cómo?
M.  Mi Santa y yo acabamos de fundar una nueva religión. ¡La milagrosa SA! Nuestro lema es: llegar al final de mes, un milagro es. Y encima este año es bisiesto y Mariano.
ZP. Sigo sin comprender
M.  Tengo una Santa, a la que adoro (Mary). Una capilla (mueble bar) con Fray Angélico, al que venero. Mi casa por lo tanto, es un lugar de culto exento de pagar  IBI.
ZP. Coño, pues ahora caigo.
M. También tengo una vecina que se llama Ana de Palacio.
ZP. ¿ Ana de Palacio? ¿La de las armas de destrucción masiva?
M.  No, esta Ana ye de  Chabola. Con ella y su familia numeraria acabamos de forma una SICAV (SIempre CAven Varios). Hay lista de espera. Así que la Chabola y yo,pagamos el 1%.
ZP. ¿Y la cruz?
M. Esa llévala tú; la otra: ¡Ay que ponerla en la casilla de La milagrosa S.A!


$$$:Supresión de Las Diputaciones y  El Senado. Incremento del impuesto de lujo. Control de las SICAV, se necesitan como mínimo cien socios. ¿Quién son estos? En la última subida del IRPF el 95% recayó sobre los que ganan menos de 53.000 Euros. Impuesto a las grandes fortunas. Financiación de la iglesia por sus feligreses. Suprimir concejales, el inconveniente sería el aumento del paro. La mayoría de los ediles no tienen oficio ni beneficio; bueno, beneficio si que tienen. 

Exenciones al IBI
 Los inmuebles de la Iglesia católica, en los términos previstos en el Acuerdo entre el Estado español y la Santa Sede sobre Asuntos Económicos, de 3 de enero de 1979, aunque éste se refería a la contribución territorial urbana, precedente del IBI, y los de las asociaciones confesionales no católicas legalmente reconocidas, en los términos establecidos en los respectivos acuerdos de cooperación suscritos en virtud de lo dispuesto en el artículo 16 de la Constitución. La exención resulta aplicable desde la finalización de la construcción del inmueble, sin que resulte aplicable al inmueble en construcción o al solar en el que previsiblemente se construya. La exención abarca los lugares de culto, dependencias y edificios y locales anejos destinados a oficinas, seminarios o a la formación, jardines, huertos y dependencias de dichos inmuebles, salvo aquellas destinadas a industrias o cualquier uso lucrativo.


sábado, 14 de enero de 2012

EL ENORME TIEMPO


"El hombre es indiferente como un reloj"
Jules Renard

...También nosotros llevamos dentro la derrota de la lentitud de Mineo, de sus hombres inmóviles dentro del Enorme  tiempo.

El Enorme tiempo de Giuseppe Bonaviri es un testimonio sobre la Sicilia profunda de la posguerra. Giuseppe Bonaviri  regresa su pueblo natal  Mineo, para ejercer la medicina y en su lucha para lograr una vida digna para los campesinos, se encuentra con la incomprensión de estos que, anteponen supersticiones y  costumbres, a su propia salud.
Giuseppe Bonaviri es nombrado oficial sanitario. Giorlando es su fiel ayudante, su Sancho Panza, tan alto que parecía inmerso en los colores de la tarde. En su condición de oficial sanitario, Giuseppe tiene que afrontar problemas como las fiebres de malta, un mal que se propaga por el pueblo debido al consumo de la leche de cabra, los mismos campesinos prefieren padecer la enfermedad, como toda la vida, antes que vacunar a las cabras para evitar su propagación.

-Siempre han existido las enfermedades- dijo un cabrero viejo, con los ojos hundidos entre las arrugas-. ¿Qué hacemos con la leche, la utilizamos para lavarnos si no podemos venderla?
-Usted también es un hombre-me dijo con lentitud uno de los cabreros, mirándome con unos ojos sin pensamientos.
El inspector Giorlando, fruncía el entrecejo y parecía aún más pálido a la luz que entraba por la ventana.
De golpe, sin que nadie lo esperara, dijo:
-Todos somos hombres. ¿Qué forma de hablar es esa?
Ustedes buscan el bien y el doctor busca el bien, Claro que es difícil alcanzarlo, pero si hablan así es que quieren sangre y no el bien.


Para ellos, Giuseppe Bonaviri, era la divinidad motora de toda norma inherente a la llamada sanidad pública. Cuando llegaba la matanza del cerdo, Mineo era una fiesta. Los niños que habían perdido el color con el aire de aquellos callejones sin salida y con el rostro envilecido de quien ha vivido mucho, casi todos descalzos, salían en silencio de debajo de la cama, algunos con los pedazos de hígado frito aún en la mano, otros con la boca sucia de churretes de aceite.
En Mineo Reinaba la alegría en las casas que visitábamos, y el humo de los asados y los fritos nos llegaba en oleadas. Algunas chimeneas despedían una estela de humo granizado que se curvaba bajo el azote de la lluvia.

Esta novela, diario o lo que sea, traerá muchos recuerdos a los que somos nacidos en los años cincuenta. Leche de burra para curar la tos ferina. Suplementos de hígado de Bacalao. Esa sensación entre el miedo y la fiesta que nos producían las vacunaciones colectivas. La matanza del cerdo. La emigración. Leyendo esta novela, el  enorme tiempo, se vuelve mucho menos enorme. Algo que me quedó grabado de la novela es "la mirada sin pensamientos del cabrero".  


viernes, 13 de enero de 2012

EL HÁBITO NO HACE AL MONJE


El hábito no hace al monje (¡Muy original!). Ni la pluma al escritor. Ni Doña Manolita millonarios. Ni el instrumento al músico.


La gente debe de pensar que, dado el relieve mundial y la opulencia de la figura, debería de tocar un Stradivarius. Nada más errado ni quimérico. No es que Casals tenga prejuicios sobre esta clase de instrumentos; de ninguna manera. El hecho es que siempre ha creido que en una ejecución es siempre más importante el ejecutante, el hombre, que el instrumento.

Paul Casals a José María Corredor:
A mi entender estos admirables instrumentos (los Stradivarius) tienen demasiada personalidad; cuando toco no puedo sustraerme a la idea de que tengo un Stradivarius en mis manos y me siento incomodo.

El maestro utiliza un Bergonzi, bueno, excelente, pero un tanto cansado de tantos años de desplazamientos de penas y fatigas. Es un instrumento que ha vivido muchisimo, muy maduro, que a menudo se ha podido ver aguantado con algún hueco. ¡Venerable instrumento! El maestro sostiene que las cuerdas de su Bergonzi suenan mejor cuando están a punto de romperse. A veces se le ha roto en pleno concierto. El público lo ha comprendido en seguida. Cuando se ve a Casals a través de su viloncelo, aparece un hombre lleno de humanidad de un buen sentido maduro y finísimo.
Grandes Tipos
Josep Pla

Ni el dinero lo compra todo. Bueno,bueno... mami que será lo que tiene el negro (Antonio Alemany).

Pau Casals ha sido-es-un gran fumador. Fumador de pipa. Ha fumado, con pipa-mejor dicho con sus innumerables pipas-, montañas de tabaco. Le gusta la mezcla de tabacos belgas, holandeses y de picadura francesa- es decir, tabacos por lo general ordinarios, fuertes y negros-. La pipa es un instrumento que ayuda al maestro a vivir fuera de la realidad, me refiero a vivir otra realidad, a distraerse. Es fabulosa la cantidad de tabaco de que dispone Casals en cada momento. Una parte procede de regalos. A veces le es difícil cobrar 15.000 francos por una hora de lección de violonchelo, pero no se olvida de decirle al discípulo: "Mais il faudra bien pagar le tabac du maître..." y entonces el tabaco le llega indefectiblemente. En Prades, durante la última guerra, el tabaco iba muy escaso y todas las provisiones estaban agotadas. Las personas que entonces se lo proporcionaban han sido objeto de la gratitud más cordial, y permanente del maestro.
(Pau Casals 1876-1973)

Grandes Tipos
Josep Pla

miércoles, 11 de enero de 2012

UN TAL MINER...

Un tal Miner 



Estas leyendo tranquilamente el blog de Andrés Trapiello, HEMEROFLEXIA y, de repente, te da un vuelco el corazón... de Melón.
(...) buscó por su cuenta ayer en internet hasta dar con el blog El tiempo que nunca cesa, de un tal Miner, a quien la lectura del fragmento Troppo vero, en el que se habla de esta misma foto, le llevó a estudiarla y a encontrar que, en efecto, la mujer que aparece al lado del poeta es R. del O, quien lo entrevistó para el periódico la Libertad...
Otra fotografía (y un enigma menos)


Y El Tiempo que Nunca Cesa; cesó por un segundo. Menos mal que tenía el desfiblirador (bota de vino) a mano,  con lo  que recobré las constantes vitales.
-Oye Mary soy famoso por un día.
-Anda déjame en paz, también yo fui reina por un día y al final, terminé como Urdangarín, ¡limpiando Cuartos!
-¡Qué no, que salgo en un blog!
-Será en el del  Rincón del Vago.
-No, de ese me echaron por Vago. Es un blog que se llama Hemeroflexia.
-Peor todavía, con ese nombre no puede ser nada bueno.
-Hemeroflexia, creo que es el arte de hacer pajaritas de papel.
- Pues Miner, ten cuida no te de un Pampurrio al incorporarte del sofá cama para realizar pajaritas.
-Qué no Mujer, que el blog es de Andrés Trapiello y, puedo seguir echado en el sofá disfrutando de lo que escribe.
-Peor todavía, con la brasa que me das con el tal Trapiello, ahora lo tendremos hasta en sopa... de letras.
-Bueno vale, por lo menos ya no soy un vago improductivo.
-No, ahora es mucho peor, eres un tonto productivo.

Papiroflexia: Arte y habilidad de dar a un trozo de papel, doblándolo convenientemente, la forma de determinados seres u objetos. Juan Ramón Jiménez era aficionado a la Papiroflexia. Esto úlltimo creo que se lo leí a Andrés Trapiello, gran admirador del poeta. 

martes, 10 de enero de 2012

VECINO DIOS

Alguien va a perder la cabeza.

Si llega tarde a la cita,
la espera forma parte
de la alegría
Luis Rosales


"Si Dios no existiera sería necesario inventarlo"
Voltaire

Siempre hubo fundadores de religiones que hicieron creer a los seres humanos que Dios los había creado a su imagen y semejanza y, no querían confesar, que en realidad fueron los seres humanos quienes crearon a Dios a su imagen y semejanza.
Carlota Sofía, reina de Prusia, dice a su camarera. No llores, me voy allí para saciar mi curiosidad, allí podré ver las cosas que ni el mismo Leibniz me ha podido enseñar, me voy más allá de la frontera del ser y de la nada.

Vecino Dios, si a veces te molesto,
con duros golpes en las noches largas,
es porque apenas te oigo respirar
y sé que siempre estás solo en tu cuarto.
Y si algo necesitas, y no hay nadie
que te acerque un sorbo hasta la boca:
yo te escucho siempre. Hazme una señal.
Estoy muy cerca.

Un leve muro, por azar,
nos separa. Y una llamada
tuya o mía podría
sin ruido
derribarlo.

Rainer Maria Rilke

domingo, 8 de enero de 2012

EL ACEITE DE LOS PENSAMIENTOS


En mi interior arde una pequeña llama como la de un calentador o una nevera de gas, una lucecita que nunca se apaga, un fuego que alimento diariamente con el aceite de los pensamientos, de las ideas que a pesar de mi mismo leo en los libros.

Bohumil Hrabal
Una soledad demasiado ruidosa


Sándor Márais no comprendía porque la palabra rusa "Jarasho", escritor, producía admiración en aquellos  soldados rusos, en su mayoría analfabetos, que llegaban en oleadas al pueblo en el que se encontraba refugiado cerca de Budapest durante la segunda Guerra Mundial.
Hasta que uno de ellos le dijo:
-Está bien que seas escritor, porque así puedes decir lo que nosotros pensamos.
Sin mirarme, salió despacio junto a su compañero. No volvió la cabeza. La carrera de un escritor no suele merecer muchos reconocimientos. Pero yo conservo esa frase como una condecoración especial.

El comandante me preguntó si yo era escritor.
Entonces anote, por favor- dijo con seriedad y severidad-, que vino a verlo un oficial ruso y que no le hizo daño alguno. Anote también que ese oficial ruso ha visitado la casa de Tolstoi en Yásnaia Poliana, la casa que los soldados de su patria saquearon por completo.
-¿Lo anotará?- me preguntó- con adustez.

¡Tierra, Tierra!
Sándor Márai

sábado, 7 de enero de 2012

EL RELOJ


Los chinos leen la hora en el ojo de los gatos.
Un día, un misionero que estaba paseando por los arrabales de Nanquín, se dio cuenta de que había olvidado el reloj y preguntó a un niño que hora era.
En un principio, el chavalito del Celeste Imperio se quedó mudo; luego, cambiando de parecer contestó: "Se lo voy a decir". Poco después, reapareció llevando en brazos un enorme gato, y, mirándole, como quien dice, en la pupila de los ojos, afirmó sin vacilar: "Falta poco para las doce". Lo cual era cierto.
En cuanto a mí, si me inclino hacia la bella Felina, la tan bien nombrada, que es, a la vez, la honra de su sexo, el orgullo de mi corazón  y el perfume de mi espíritu, sea de noche, sea de día, a plena luz o en la opaca oscuridad, siempre veo claramente la hora en el fondo de sus ojos adorables, siempre la misma, una hora dilatada,solemne, amplia como el espacio, sin divisiones de minutos ni de segundos, una hora inmóvil que no figura en los relojes, y sin embargo leve cual un suspiro, veloz como una ojeada.
Y si algún inoportuno viniera a molestar mientras mi mirada descansa en esta exquisita esfera, si algún genio grosero e intolerable, algún Demonio del contratiempo viniera a decirme: "¿Qué estás mirando con tanta atención?" "¿Qué andas buscando en los ojos de este ser? ¿Acaso lees la hora, mortal pródigo y holgazán?" Contestaría sin vacilar: "Sí, leo la hora; ¡son la Eternidad!".
¿Verdad, señora, que éste es un madrigal de mucho mérito, y tan lleno de énfasis como usted misma? En realidad, disfruté tanto tejiendo esta pretenciosa galantería que no le voy a pedir nada a cambio.

El Reloj
Charles Baudelaire
Pequeños poemas en prosa

jueves, 5 de enero de 2012

EL REGALO DE LOS REYES MAGOS




Un dólar y ochenta y siete centavos. Eso era todo. Y setenta centavos estaban en céntimos. Céntimos ahorrados, uno por uno, discutiendo con el almacenero y el verdulero y el carnicero hasta que las mejillas de uno se ponían rojas de vergüenza ante la silenciosa acusación de avaricia que implicaba un regateo tan obstinado. Delia los contó tres veces. Un dólar y ochenta y siete centavos. Y al día siguiente era Navidad. Evidentemente no había nada que hacer fuera de echarse al miserable lecho y llorar. Y Delia lo hizo. Lo que conduce a la reflexión moral de que la vida se compone de sollozos, lloriqueos y sonrisas, con predominio de los lloriqueos.
Mientras la dueña de casa se va calmando, pasando de la primera a la segunda etapa, echemos una mirada a su hogar, uno de esos departamentos de ocho dólares a la semana. No era exactamente un lugar para alojar mendigos, pero ciertamente la policía lo habría descrito como tal.
Abajo, en la entrada, había un buzón al cual no llegaba carta alguna, Y un timbre eléctrico al cual no se acercaría jamás un dedo mortal. También pertenecía al departamento una tarjeta con el nombre de "Señor James Dillingham Young". 

martes, 3 de enero de 2012

MARIANO RAJOY MISSING


"Escaramuzas" es la nueva entrega de los diarios de Antonio Martínez Sarrión.
Tres apuntes del libro:  Lo primero unos versos que aparecieron en un  pueblo manchego antes o después de la Guerra Civil. Lo segundo unas reflexiones del autor, después de la elecciones del año 2004. Y lo tercero es  lo que pensaba Juan Ramón Jimémez sobre la política y los políticos. 
La foto fue tomada en el  momento en el que a Mariano Rajoy Missing, le comunican el déficit del Estado Español. Desde entonces "Se busca"

"Ni que triunfe la falange,
ni que gane el comunismo,
los que sacan la basura
han de ser siempre los mismos".
Anonimo


Ahora, pasados los grandes acontecimientos de marzo de 2004, es cuando me estremezco de horror, imaginando que hubieran elegido Presidente del Gobierno al señor Rajoy. Este sujeto, casi invisible en su etapa de ministro e incluso en la campaña electoral, durante la tarde del sábado de reflexión tuvo el tupé de asomarse a la televisión, desprovisto de mascaras y cautelas. Y jamás, jamás en toda mi vida tuve una más intensa vivencia de lo que es el punto supremo de lo torvo, lo lúgubre, clerical y servil. Detestándolo también, prefiero mil veces a Aznar, reaccionario feroz, mentiroso, taimado y chulo, pero sin esa capa de repulsiva ranciedad de su lacayo.
Antonio Martínez Sarrión

"Yo no soy un político, siempre fui, soy y seré hombre libre. Siento adhesión a las ideas, no a los partidos. Porque en ellos no todos los hombres merecen igual adhesión. Soy demócrata y amo al pueblo, a mi pueblo. Mi partido, ahora y siempre, fue el pueblo verdadero, sano, noble, justo, honrado, que trabaja sufre y piensa".
Juan Ramón Jiménez


LA SOPA Y LAS NUBES




Mi pequeña loca querida me estaba dando de cenar, y por la ventana abierta del comedor, contemplaba las arquitecturas movedizas que Dios hace con los vapores, las maravillosas construcciones de lo impalpable. Y pensaba, en medio de mi contemplación: "Todas estas fantasmagorías son casi tan bellas como los ojos de mi bella amada, la pequeña loca monstruosa de los ojos verdes".
Y de repente, recibí un violento puñetazo en la espalda, y oí una voz rauca y deliciosa, una voz histérica y como enronquecida por el aguardiente, la voz de mi pequeña amada adorada, que decía: "¿Se la va a comer, la sopa, maldito vendedor de nubes?

Pequeños poemas en prosa
Charles Baudelaire

lunes, 2 de enero de 2012

EL VINO DETIENE LA MAQUINARIA BÉLICA RUSA


En Hungría, durante la Segunda Guerra Mundial, el ritmo del ataque de los rusos disminuyó en dos frente; cuando las tropas soviéticas llegaban a las regiones donde había  buen vino, los oficiales solo a duras penas conseguían convencer a los soldados de que siguieran, y hasta tenían que pedir refuerzos. Así ocurrió en las dos regiones vitivinícolas de las montañas del Mátra y del lago Balaton. Todos sus actos eran así de imprevisibles.
Golpeaban el suelo de las bodegas con las culatas de los fusiles y allí donde sonaba hueco empezaban a cavar hasta que daban con él.

Los rusos tenían todo lo que hacia falta para la guerra, pero ese todo era diferente, menos mecánico, menos reglamentario. Era como si un gran circo ambulante, temible y misterioso, hubiese salido desde algún punto lejano y desconocido del Este, desde Rusia. Ese circo ambulante, era en realidad, una de las maquinarias bélicas más inmensas de la tierra. Y los que la dirigían lo hacían de manera excelente, aunque totalmente incomprensible para un extraño: todo estaba en su sitio, en medio del caos y el desorden aparentes todo funcionaba.
A veces pasaban varios días sin que viéramos un ruso, y de repente llegaban a montones, atravesaban el pueblo con sus vehículos motorizados o sus carros, con el pelo alborotado como si fueran gitanos. Llegaban  en trenes militares, y la infantería se presentaba sobre innumerables carros que avanzaban en fila, con los oficiales y los soldados echados sobre montones de paja, con mujeres soldados e incluso muchachos soldado, de doce a trece años ataviados con sus uniformes y la distinción de su grado.

¡TIERRA, TIERRA!
SÁNDOR MÁRAI

domingo, 1 de enero de 2012

ODA AL PRIMER DÍA DEL AÑO

Lo distinguimos
como si fuera
un caballito
diferente de todos
los caballos.
Adornamos
su frente
con una cinta,
le ponemos
al cuello cascabeles colorados,
y a medianoche
vamos a recibirlo
como si fuera
explorador que baja de una estrella...

Pablo Neruda

P.D. La Oda de todos los años