martes, 30 de junio de 2009

INSTRUCCIONES PARA DAR CUERDA A UN RELOJ


Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.


Instrucciones para dar cuerda al reloj

Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan.

¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.

Julio Cortázar

CONSTANTINO CAVAFIS




DESEOS


Como cuerpos hermosos de muertos sin vejez
que encerraron, con lágrimas, en bellos mausoleos,
rosas a la cabeza, jazmines a sus pies
así parecen ir pasando los deseos,
sin ser cumplidos, sin apenas merecer
una noche de goce, un claro amanecer.



VELAS

Frente a nosotros,
como una fila de velas encendidas,
-radiantes, cálidas y vivas-
están los días del futuro.

Los días del pasado son
esas velas apagadas.
Las más cercanas todavía humeantes,
las más lejanas encorvadas, frías,
derretidas.

No quiero verlas. Me entristece
recordar su brillo.
Frente a mí miro las velas encendidas.

No quiero mirar hacia atrás y asustarme:
cuán rápido la negra fila avanza,
cuán rápido las velas apagadas crecen.

lunes, 29 de junio de 2009

EL HOMBRE VELA


El otro día visitamos a La Santina, ya que con motivo de la permanecía del Sporting en primera división le tenía ofrecida una vela, en este caso un velón, vaya papelón. Pues bien en agradecimiento a tal "milagro" había sembrado velina en la cabeza, pues mi intención era ofrecerme a La Santina en cuerpo y alma, y me salió este velón, vaya papelón.
El peluquero al que yo acudo habitualmente es Colombiano, y la última vez que estuve en su peluquería, me dijo: ¡Oye mi niño tu echas algo a la cabeza! No no no, serán los masajes que tu me das en el melón, corazón. Su peluquería es unixes y, la primera vez que acudí a la misma me dijo, como quieres que te corte el pelo, y yo, anda mira a ver si me dejas como la que acaba de salir y así me quedo tan "contentu" , desde entonces lo intenta, pero no lo consigue, además ya me dice que los destrozos de mi cabeza no los hizo él, sino el anterior. Pues menudo rollo que me estoy montando para contar lo del velón.
Cuando llegamos a Covadonga, con la vela en la cabeza, mi intención, como ya dije, era quedarme, ofrecerme en cuerpo y alma, yo y la vela, pero claro, tropezamos con la burocracia eclesiástica y, adiós pampa mía... no me pude quedar. Así que sólo se quedó en Covadonga el alma. Cogí tal "disgustu" que me entregue toda la tarde a la bebida, bueno y a la comida, así se escribe la historia. La mano que sujeta el "moñu", quiero decir el velón, ye la mano de Dios=Maradona.

P.D. En homenaje a la Santina le ofrezco este canto Mariano, no Mariano Rajoy, sino Mariano Mariano

sábado, 27 de junio de 2009

QUE LE DEN


Con el primer sorbo al gin-tonic de media tarde, caigo en el delirio de que soy senador y tesorero del PP. Me llamo Bárcenas y pesan sobre mí gravísimas sospechas que los medios de comunicación airean sin pausa. Media España piensa que soy un chorizo. Me ven por la tele y dicen ahí va un mangante, un sinvergüenza que se sirve de la política para robar. ¿Qué hacer?, me pregunto tras paladear el segundo sorbo del gin-tonic. Lo tengo claro: dimito a cien por hora, me desaforo en dos minutos, convoco una rueda de prensa y abro públicamente en canal mi patrimonio. Todo eso, claro, en el caso de ser inocente. Tras apurar otro sorbo de mi elixir vespertino, que acompaño de una patata frita, imagino sin embargo que soy culpable. ¿Qué hacer entonces? Dilatar el proceso fingiendo interés en acelerarlo, aferrarme a los cargos, sobreaforarme, en fin, y amenazar a mi partido con sacar trapos sucios relacionados con su financiación.
Doy un cuarto sorbo a mi gin-tonic e imagino ahora que soy Rajoy, ese hombre que ha hecho de la normalidad una bandera. Miradme, soy normal, grita en sus mítines, soy gris, rencoroso, insatisfecho, amargado. ¿Le parecerían normales a un hombre normal los enjuagues económicos de Bárcenas? ¿Es verosímil, desde la normalidad, guardar 330.000 euros debajo de la cama? ¿Es habitual devolver los créditos en billetes de 500 euros? Lógicamente, no. Entonces, tras dar un quinto sorbo a mi gin-tonic, voy y lo ceso y le exijo que entregue el acta de senador. Pero mientras me llega el segundo gin-tonic imagino que el tesorero de las narices conoce secretos inconfesables sobre mí. ¿Qué hacer en tal caso? Defenderle, claro. Hay un problema: el del ciudadano que se hace las mismas conjeturas que yo incluso sin necesidad de apurar un gin-tonic. A ése, me digo ya completamente en el papel de Rajoy, que le den.

Juan José Millás



P.D. Cuando lo que tenemos en la mente no somos capaces de expresarlo por escrito u oralmente siempre nos quedará gente como él, que lo hará por nosotros, gracias.
En cierta ocasión le oí decir a Juan José Millás sobre los blogs que no importaba tanto que estos estuvieran bien escritos, como que por medio de ellos tratáramos de mostrar algo de lo que pensábamos, de lo que nos gustaba, de lo que nos divertía... eso es lo que yo pretendo con este blog; divertirme y dar a conocer a los posibles visitantes, artículos, poemas o lecturas tan interesantes como esta de Juan José Millás, y por supuesto evitar el Egoblog.





viernes, 26 de junio de 2009

EL JUDAS DE LEONARDO

El Judas de Leonardo
Leo Perutz
Ediciones Destino

Leo Perutz nos deleita con esta novela ingeniosa sobre el dinero, el amor y, la gestación de una obra de arte. Es una mezcla de historia, leyenda y ficción, con personajes reales e inventados. Entre los históricos tenemos a Leonardo da Vinci, siempre fui un gran seguidor de las doctrinas de Leonardo ... Este explicó que los hombres de su genio a veces producen más cuando trabajan menos. ¡Viva Leo!

Milán, Marzo de 1498, en un día que trajo a la llanura lombarda aguaceros interrumpidos por ráfagas de viento y nevadas tardías, el prior del convento dominico de Santa Maria delle Grazie se dirigía al castillo de Milán parar presentar sus respetos al duque Ludovico Maria Sforza a quien llamaban el Moro... Leonardo da Vinci está terminando su Última cena-bueno en realidad todavía le quedaban algunas cenas más- para Santa María delle Grazie, un fresco en el que lleva tres años trabajando. Pero topa con un último escollo: el maestro no encuentra un modelo en el que inspirarse para el rostro de Judas. Hasta que se cruza en su camino Joachim Behaim, un honesto comerciante alemán que llega a Milán para cobrar una deuda de un usurero y se enamora de una joven, que resulta se la hija del deudor. Leonardo se inspira en él para pintar al discípulo que traicionó a Jesús y al apropiarse el pintor de su rostro, la vida de Joachim cambiará para siempre.

Esta es una obra muy bien estructurada, amena y magníficamente resuelta. Además bien documentada.
Leonardo antes de pintar un personaje paseaba por las calles de la ciudad en busca de una cara que se adaptara a las características requeridas, y en este caso el comerciante Joachim Behaim fue el inspirador de Judas.

Leonardo no hizo como el Papa que cuando fue a Cuba desde el púlpito dijo aquello de, bienvenidos a la última cena, y todos los cubanos a coro gritaron la famosa frase: y a todas las cenas que nos invite su Santidad.

Leonardo como si hubiese esperado ese instante, extrajo de debajo del cinturón su cuadernito y , rememorando la actitud y la expresión del prior cuando le regañaba, escribió, empezando por la derecha y terminando por la izquierda, sobre una hoja sólo parcialmente cubierta con bocetos, la siguientes frases:
Pedro, el apóstol, que está enfurecido: déjale alzar el brazo de manera que los dedos arqueados estén a la altura del hombro. Haz sus cejas bajas y fruncidas, los dientes apretados y las dos comisuras de la boca formando un arco a los lados. Así estará bien. Le llenaré el cuello de arrugas.

Y el amor : ¡Bah el amor!-dijo con un profundo suspiro el cerero-. ¿Qué sabeis vos del amor? Un breve placer seguido de un largo y amargo llanto, eso es el amor, si no preferimos llamarlo, como los filósofos, un mero delirio que confunde los sentidos.


Pues nada más, en tiempos de crisis una novela como esta da para varias entradas. Por la red de bibliotecas de Asturias hay varias novelas de, El judas de Leonardo, la que yo leí fue la de la casa del pueblo de Oviedo, Villa Magdalena, expropiada a la familia Rato Figaredo y que nos costó un huevu y la yema del otru.

lunes, 22 de junio de 2009

MUERTE Y RESURRECCIÓN

Estos dos poemas del argentino Oliverio Girondo y el checo Vladimir Holan siempre me gustaron mucho. Este Blog lo inicié con ellos, lo que pasa es que entonces sólo lo seguían cuatro gatos, y ahora no lo siguen ni los gatos, claro no les gustó el pienso que les compre de la marca Ali Meca y los tengo en huelga de lectura. Pues nada a ver si consigo interesar en la poesía a cualquier otro animal. Y así aprenderán a escaquearse de la Visita, y entonces tendrán la inmensa suerte de despertar con el canto del gallo, y el café de mama.














LA VISITA

No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
la afición al misterio,
el culto a la ceniza,
a cuanto se disgrega.
Jamas he mantenido contacto con la muerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
ni me tienta el reposo.
Todavía me intriga el absurdo, la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
para lo inhabitado.
Cuando venga a buscarme
díganle:
"Se ha mudado"

Olliverio Girondo


RESURRECCIÓN

¿Qué después de esta vida tengamos que despertarnos algún día
al terrible estruendo de trompetas y clarines?
Perdóname, Dios, pero me consuelo
pensando que el principio de nuestra resurrección
lo anunciará el simple canto de un gallo...
Entonces nos quedaremos todavía un momento tendidos.
La primera en levantarse
será mama... La oiremos
encender sigilosamente el fuego
poner sin ruido el agua sobre la estufa
y coger suavemente del armario el molinillo de café
entonces estaremos de nuevo en casa.

Vladimir Holan


jueves, 18 de junio de 2009

DIPUTADA VALIENTE




No os perdáis la intervención de esta diputada en la asamblea de Madrid. ¡Muy bueno!

LA REVOLUCIÓN Y EL DESEO


Bueno voy a terminar con las memorias de Miguel Nuñez, antes de irme para la casa del pueblo, ya que tengo a los gatos muertos de hambre. El otro día me dijo Mary tráeme comida para gatos, y claro, traje un pienso de marca blanca. Ahora ya entiendo porqué se ahorra tanto con las marcas blancas, no las come ni el "gatu".

Pues ahí os dejo la historia contada por el pueblo, que realmente es quién la padece. Por cierto el prologo de Manuel Vázquez Montalbán muy interesante:

Aquel puñado de luchadores fueron artífices de la Transición que ha sido mal explicada cuando se la reduce al empeño de un rey bueno y de unos conspiradores de sobremesa bien comidos, bien bebidos y bien intencionados...La transición la hicieron inevitablemente los agentes sociales que combatieron al franquismo en las fabricas, en los colegios profesionales, en la Universidad, primero en las catacumbas, finalmente en las calles.


Aquella militancia hizo de las cárceles universidades en la que nadie concedía el titulo de doctor, pero juzgar si algunos no lo merecían:

En esta galería estaba con nosotros un joven gitano, que había sido teniente en el Ejercito Popular. Era muy inteligente, y con una chispa especial. Recuerdo que cuando le decíamos que debía militar en el partido, siempre contestaba: "Los comunistas sois muy buena gente, y podéis contar siempre conmigo, pero yo no puedo afiliarme a un partido que ha puesto una hoz y un martillo en la bandera, instrumentos de trabajo que te echan para atrás. Con lo magníficos que sois, si hubieseis puesto en la bandera una mecedora, todo el mundo sería del partido".

En ocasión de la visita de un inspector de prisiones, estando formados, el inspector se dirigió a José Reina, andaluz, siempre con muy buen humor, y le preguntó, con la peor intención del mundo: "¿Os siguen molestando las chinches?". A lo que este respondió: "No, ya no". "¿Cómo que no?", insistió el inspector. "Es que tenemos un procedimiento para matarlas que no falla". "¿Cuál?", preguntó intrigado el inspector. "Nada, nada, no tiene importancia. "Pero, ¿cuál es el procedimiento?", interpeló el funcionario. Tras este forcejeo, Reina, muy parsimonioso, dijo: "Es muy simple. Se coge la chinche, se le abre la boca y se le mete una alpargata. Créame, no hay chinche que lo resista". La broma le costó un mes en celdas de castigo, pero todos nos sentimos felices con su estupenda ocurrencia.

Por último no me resisto a poner esto sobre un demócrata de toda la vida:

Tratando de conseguir el reconocimiento de presos políticos acudió una delegación de familiares al despacho de Manuel Fraga Iribarne...Fraga recibió, siendo ministro de Franco, a una delegación de familiares nuestros, de la que formaba parte mi madre. Los recibió, después de hacerlos guardar penosa antesala, y los despachó con malos modos, diciéndoles que "en la España de Franco no había presos políticos, sino delincuentes peligrosos, terroristas, espías al servicio del comunismo, que amenazaban la paz y la unidad de la Patria.

miércoles, 17 de junio de 2009

MIGUEL HERNANDEZ

Llegó con tres heridas
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.

Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.

Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor.




El otro día leí una noticia sobre Miguel Núñez- La muerte digna de una vida digna- luchador antifranquista y fundador del PSUC. Miguel Núñez tiene un libro de memorias que se titulan La Revolución y el deseo.

"En el penal de Ocaña recibió también la visita de Ernesto Giménez Caballero, ofreciéndole la libertad y un trabajo bien remunerado. El corneta, al que me he referido anteriormente, se encontraba en el despacho del Jefe de Servicios de la cárcel cuando tuvo lugar la entrevista. Por él conocimos lo sucedido: en un momento de la conversación, Miguel Hernández cogió del brazo a Giménez Caballero, le llevó hasta la ventana que daba al patio de la prisión- coincidiendo con la hora del paseo de los presos- y le dijo: "Mira, Ernesto, estos son mis camaradas, con ellos he luchado, con ellos sufro la derrota, y con ellos me quedo, porque sin ellos no soy nada"


lunes, 15 de junio de 2009

HABLAR DE DINERO


Acaba uno de leer en la Guerra civil española del británico Antony Beevor que el oro del que el Banco de España (cuarta potencia del mundo en reservas de oro) disponía en 1936 eran 635 toneladas, equivalentes a 715 millones de dólares, que la República se gastó íntegramente en comprar armas a la URSS, uno de los negocios más pingües y desvergonzados que hizo con los pobres republicanos... Ese asunto del oro ha sido objeto, como se sabe, de controvertidas disputas, pues oro pasado sí que mueve molinos. Por su parte los fascistas contaron también con grandes sumas de dinero para pagar los aviones, los mercenarios y la artillería con que alemanes e italianos se apresuraron a equiparles. Juan March, cuya estatua sigue aún en el vestíbulo de la fundación que lleva su nombre, desembolsó 15 millones de libras esterlinas y, esta es la sorpresa, el rey Alfonso XIII tuvo "la inmensa generosidad de aportar al movimiento nacional 10 millones de dolares de los 85 millones que había conseguido transferir al extranjero" de modo fraudulento, ya que ese dinero ni era suyo ni tenía derecho a evadirlo. Sabíamos, claro, que el rey de todos los españoles quiso que su hijo don Juan luchase contra una parte de ellos, pero no que encima pagase por eso. Claro que lo del señor March y lo del rey nunca fueron aportaciones desinteresadas, sino inversiones a corto y largo plazo respectivamente.

Andres Trapiello (El Magazine)



El 14 de Abril de 1931 se proclamó la II República española. En los días precedentes se habían celebrado elecciones municipales en las que no estaba en cuestión el régimen monárquico. Esta página de nuestra historia ya es conocida, aunque seguramente no tanto como sería conveniente en particular para las nuevas generaciones.
Aquel día, mi padre me dijo: "Chaval, vamos a la Puerta del Sol". Bajamos por mi calle llena de gente alegre cantando, hasta Lavapiés, donde nos reuníamos con otros muchos del barrio, y subimos hasta la plaza del Progreso, hoy Tirso de Molina, y de allí a la Puerta del Sol. Guardo en mi menta la imagen de una cantidad de madrileños en fiesta, ocupándolo todo como una inmensa ola arrolladora. Música, canciones, vivas a la República. La gente subida en los tranvías, en camionetas, incluso en carros. Un gran día. Se supo enseguida que el Rey había huido, dejando a la familia en Palacio. El pueblo generoso dejaría poco después salir del país a la familia real sin problemas.
Se abría una nueva etapa, llena de promesas para las gentes del pueblo y pienso ahora que, sin duda, de ansias de venganza para las fuerzas retrógradas, que preparaban el desquite.

Miguel Núñez
La revolución y el deseo

domingo, 14 de junio de 2009

EL CURA VERDUGO DE OCAÑA

En Ocaña la vida de los presos era muy dura. Sucedían cosa tremendas. Por ejemplo, el cura de la prisión y los falangistas de la zona, sacaban a la gente de las galerías por las noches y los torturaban. El cura se ensañaba pegando con una badila metálica ( con la que se movían las ascuas en los clásicos braseros). Se comentaba que para él era un placer acompañar a los pelotones de ejecución y dar los tiros de gracia. Por eso, en el grupo de estudios de literatura que formábamos alrededor de Miguel Hernández se escribió un poema titulado " el Cura Verdugo de Ocaña".

Muy de mañana, aún de noche,
antes de tocar diana,
como presagio funesto
cruzó el patio la sotana.
¡Mas negro, más, que la noche
menos negro que su alma
el cura verdugo de Ocaña!

Llegó al pabellón de celdas,
allí oímos sus pisadas
y los cerrojos lanzaron
agudos gritos de alarma.
"Valor, hijos míos,
que así Dios lo manda!".
Cobarde y cínico al tiempo
tras los civiles se guarda,
¡Más negro, más, que la noche
menos negro que su alma
el cura verdugo de Ocaña!

Los civiles temblorosos
les ataron por la espalda
para no ver aquellos ojos
que mordían, que abrasaban.

Camino de Yepes van,
Gigantes de un pueblo heroico,
camino de Yepes van.
Su vida ofrendan a España,
una canción en los labios
con la que besan la patria.

El cura marcha detrás,
ensuciando la mañana.
¡Más negro, más, que la noche,
menos negro que su alma
el cura verdugo de Ocaña!

Diecisiete disparos
taladraron la mañana
y fueron en nuestros pechos
otras tantas puñaladas.

Los pájaros lugareños,
que sus plumas alisaban,
se escondieron en los nidos
suspendiendo su alborada.

La luna lo veía y se tapaba
por no fijar su mirada
en el libro, en la cruz
y en la "star" ya descargada.
¡Mas negro, más, que la noche,
menos negro que su alma
el cura verdugo de Ocaña!

La revolución y el deseo
Miguel Núñez

viernes, 12 de junio de 2009

MENDEL EL DE LOS LIBROS

MENDEL EL DE LOS LIBROS
Stefan Zweig
Acantilado

Este libro de Stefan Zweig de poco más de 50 paginas es la historia de Jacob Mendel, un librero de viejo permanentemente instalado en su mesa del café Gluck, realmente una enciclopedia, un catálogo universal sobre dos piernas, insólito personaje que sorprende a propios y extraños con su enciclopédico conocimiento del mundo de los libros y su total aislamiento del mundo real.
Precisamente esto último le traerá fatales consecuencias.

Leía con un ensimismamiento tan impresionante que desde entonces cualquier otra persona a la que yo haya visto leyendo me ha parecido siempre un profano.


Treinta y tres años antes , todavía con la barba suave, de negras guedejas, y los ensortijados tirabuzones en las sienes, un jovenzuelo encorvado y de corta estatura, había venido del Este a Viena a estudiar para rabino, pero pronto había abandonado al riguroso Dios único, Jehovah, para entregarse al politeísmo brillante y multiforme de los libros.

Hay como me gusta todo esto, el politeísmo brillante... para mi fue un placer leer este libro. Y esto que nos cuenta sobre la vanidad de vanidades ¡Y no conoció internet! donde cualquier capullo como yo se cree el rey del mambo:

Las personas no le interesaban, y de todas las pasiones humanas tal vez sólo conocía una, por cierto la más humana de todas, la vanidad.


...Mientras que, por lo general, cuando se le presentaba un libro menor cerraba la cubierta con desprecio y sin más murmuraba "dos coronas", ante cualquier rareza o algo único se echaba hacia atrás lleno de consideración, poniendo debajo una hoja de papel, y uno podía ver cómo de pronto se avergonzaba de sus dedos sucios, cubiertos de tinta y de sus uñas negras.


La novela está escrita en 1929 pero leyendo esto da la impresión que fue escrita antes de ayer:

Por eso, cuando vi la mesa de mármol de Jakob Mendel, aquella fuente de oráculos, vacía como una losa sepulcral, dormitando en aquella habitación, me sobrevino una especie de terror. Sólo entonces, al cabo de los años , comprendí cuánto es lo que desaparece con tales seres humanos. En primer lugar, porque todo lo que es único resulta día a día más valiosos en un mundo como el nuestro, que de manera irremediable se va volviendo cada vez más uniforme.


Que hacéis ahí plamaos, leer este libro, pues en definitiva ¿qué es la vida?

Sentí un regusto amargo en los labios. El regusto de la fugacidad. ¿Para qué vivimos, si el viento tras nuestros Zapatos ya se está llevando nuestras últimas huellas?

Precisamente yo, que debía saber que los libros sólo se escriben para, por encima del propio aliento, unir a los seres humanos, y así defendernos frente al inexorable reverso de toda existencia: la fugacidad y el olvido.

miércoles, 10 de junio de 2009

LA LLUVIA ANTES DE CAER


Esta novela de Jonathan Coe, es una de las novelas más fascinante de mujeres, escrita por un hombre. De esta novela me gusta hasta el titulo- La lluvia antes de caer- que ya invita a su lectura, yo me quedé prendado de la historia que nos cuenta la protagonista de la misma.

Rosamond ha muerto. Su herencia deberá repartirse a partes iguales entre tres herederos: dos tercios para Gill y David, los hijos de su hermana, el otro para Imogen, una desconocida. Era una niña rubia y ciega de siete años, extraña y encantadora, que sedujo a todos los invitados. Pero cuando Gill va a casa de la muerta, encuentra otro legado: varias cintas de casete que Rosamond ha grabado antes de morir y una nota donde le dice a Gill que las cintas son para Imogen y, si no la encuentra, que las escuche ella. Meses más tarde, tras buscar sin éxito a la joven, Gill y sus dos hijas vuelven a oír la voz de Rosamond en esa grabación destinada a una ciega en la que, apoyándose en la minuciosa descripción de veinte fotografías ordenadas como un puzle fantasmal, cuenta una historia de madres e hijas que va desde los años cuarenta hasta el presente.

...Una de las formas que tiene la mayoría de la gente (la mayoría de la gente joven) de entender algo de sí misma es ver fotos, fotos de ellos mismos cuando eran pequeños, y fotos de sus padres y de sus abuelos y hasta de parientes más viejos...La vida familiar está llena de misterios.
...La vida sólo empieza a tener sentido cuando te das cuenta de que a veces (muchas veces, casi siempre) dos ideas totalmente contradictorias pueden ser ciertas.

Lo que había estado persiguiendo era una quimera, un sueño,algo imposible. Coma la lluvia antes de caer.


Así es como termina esta magnifica novela que te deja la sensación de que acabas de leer la vida de unas mujeres que existieron en la realidad, pues historias como estas son las que componen las vidas de muchas personas.

EL PRIMER BONITO...



El primer bonito de la temporada alcanza un precio récord de 41.4 euros el Kilo en la lonja de Avilés. Llegó el bonito del norte en el barco Esmeralda III. Pues la verdad no se esmeró mucho pa traernos esta joya. Fue adquirido por los Supermercados Alimerka.


Y yo tan tranquilo echado en el sofá...cama, en esto que me llama Mari, a ver momia vete a comprarme el primer bonito de la temporada a los supermercados Ali Meca, meca, meca, la que se va a liar.
Pero yo como para esto de los recados soy bastante inútil, siempre tengo que llevar una nota, ¡¡pero no una nota cualquiera!! sino que tiene que dibujarme lo que quiere que le traiga. Por ejemplo que quiere leche, pues me dibuja una vaca, sino soy capaz de traer leche condensada; que quiere Garbanzos pues me manda una foto mía, por algo soy el "garbanzu" negro de la familia; que quiere bonito pues me manda una foto de Alejandro Fernández, el de mátalas, que ye lo que me apetece a mi, pero bueno, para la pescadería del Ali Meca me dirijo.

Oye pesca, dame el primer bonito de la temporada, y va, y me saca el de arriba, que la verdad no se parece en nada al mi Jandro, así que cojo el móvil para hacerle una foto y, decirle a Mary, que en vez de bonito voy a llevar... "unes parrochines", que están muy buenas, buenas...

Desde entonces tengo la maleta, no esa de los grandes viajes, la de piel de camello; la otra, la de cuando fui para Alemania, si hombre, la de cartón a cuadros y, atada con una cuerda, pues lo que iba diciendo, que tengo la maleta en la puerta, mal presagio.
Así que este fin de semana que ye San Antonio para allá me voy a echarle el curriculum al Santo de los imposibles, para que me vaya buscando novia.
Eso si, primero habrá que echar unos bailes con los ritmos de la orquesta Dominó y Sonora Real, ¿bailes Mary?
No se porque Mary me está cantando todo el día esta canción, recalcando mucho eso de... "me estas oyendo inútil".


martes, 9 de junio de 2009

SAPAIN IS DIFFERENT


Manuel Rodríguez Vivero se preguntaba (Los turistas de Franco, publicado en EL PAÍS el 3 de junio) sobre el origen del eslogan Spain is different, y sugería que tal vez se inspiró en la propaganda turística soviética de los años treinta. La revista humorística catalana l'Esquella de la Torratxa publicó el 13 de noviembre de 1936 una viñeta a toda página que representa a una familia, con los vestidos típicos de los turistas británicos (él empuña un Bedecker), que contemplan un póster de propaganda turística que dice: Visitez l'Espagne. Spain is different, y representa a un obispo, un militar, un moro, un nazi y un fascista. He reproducido esta viñeta en mi libro La pólvora y el incienso, página 82.

Hilari Raguer


EN BUSCA DEL VOTO PERDIDO

lunes, 8 de junio de 2009

sábado, 6 de junio de 2009

CALENTAMIENTO GLOBAL

Una enorme lona está siendo instalada para que su sombra salve el último glaciar de Alemania de las consecuencias del cambio climático. En la más alta de las montañas del país, Zugspitze, cerca de la localidad bávara de Garmisch-Partenkirchen, a casi 3.000 metros de altura, lonas y toldos de color blanco cubrirán unos 6.000 metros cuadrados para reflejar la luz solar y evitar tanto la absorción de calor como el impacto de la cálida lluvia de verano.

La cobertura de glaciares, que también se ha experimentado en Suiza, es una de las soluciones a la rápida reducción de su volumen. Durante la jornada de ayer, operarios empezaron a desplegar paneles de plástico, de 30 metros de largo por cinco de ancho y 130 kilogramos de peso cada uno, que deben ser colocados a mano. El glaciar de Zugspitze ha perdido unos 40 metros de profundidad en los últimos 40 años. En un sólo día de calor veraniego el glaciar puede bajar en 10 centímetros.


La siguiente fotografía muestra nuevas pruebas sobre el calentamiento global






Si quedaba alguna duda sobre el calentamiento no sólo global, sino también mental, aquí tenemos una prueba contundente de lo último:

Según la historia universal

a la paloma de la paz

se la comió

la gallina de los huevos de Oro

Jorge Boccanera


viernes, 5 de junio de 2009

HAN PASADO VEINTE AÑOS...

Han pasado veinte años desde ayer
sin apenas creer que me dejaste;
cuarenta más pasaron, y viví
del recuerdo de aquel amor de antaño,
y durante cuarenta que siguieron
de esperanzas de que ibas a volver;
otro siglo se ahogó en mis propias lágrimas
y aventaron dos siglos mis suspiros.
Luego pasó un milenio y nada hice,
nada pensé, no me ocupé de nada
dedicado a pensar tan solo en ti;
tampoco te olvidé en mil años más.
Pero a eso no llames larga vida,
ya que soy inmortal por estar muerto.
¿O crees que también mueren los fantasmas?

John Donne

miércoles, 3 de junio de 2009

SHITAO


Todos llevamos dentro un río oculto a punto de desbordarse.
Cuando no son los miedos, es el arrepentimiento, si no, son las dudas, la impotencia...

River in Spring. Shitao



FERNANDO COLOMO

YO NO TENGO NADA QUE VER CON EL PSOE. PERO ME GUSTA ESTE SPOT DE FERNANDO COLOMO.

martes, 2 de junio de 2009

UN NIÑO

Un niño junto con, El Origen, El sótano El aliento y El frío componen la autobiografía de Thomas Bernhard. Thomas era un escritor de culto, todo lo que suena a culto: director de culto, película de culto, suelen ser rollos para intelectuales y minorías. Pues bien, no es el caso de Un niño, novela autobiográfica muy amena de leer. La misma se desarrolla en la infancia del escritor, que coincide con el auge del Nacionalsocialismo en Alemania, y con el inicio de la segunda guerra mundial. El abuelo del autor es el eje central de la novela, sobre el que gira el mundo del niño que por aquel entonces era Thomas Bernhard.

Los abuelos son los maestros , los verdaderos filósofos de todo ser humano, siempre descorren el telón que los otros cierran continuamente.

(...) Cuando habla un hombre sencillo, es una bendición. Habla, no parlotea. Cuanto más culta se vuelve la gente, tanto más insoportable se hace su parloteo. Yo me guiaba totalmente por aquellas máximas. Podemos escuchar a un albañil o a un leñador, pero a una persona cultivada o a una persona supuestamente cultivada, porque la verdad es que sólo hay personas supuestamente cultivadas, no. Desgraciadamente, sólo oímos siempre parlotear a los parloteadores, los otros guardan silencio, porque saben muy bien que no hay mucho que decir.
(...) A sus ojos la iglesia vendía sin escrúpolos algo que no existía, a saber, un Dios bueno y, al mismo tiempo, también malo, y expoliaba en todo el mundo, de millones de formas, hasta a los más pobres entre los pobres, con el único fin de aumentar incesantemente su fortuna, que tenía invertida en gigantescas industrias y en infinitas montañas de oro y en montones de acciones en casi todos los bancos del mundo. Todo el que vende algo que no existe es acusado y condenado, decía mi abuelo, pero desde hace milenios la Iglesia vende a Dios y al Espíritu Santo abiertamente, con absoluta impunidad. Y además sus explotadores, hijo mio, y por lo tanto los que mueven los hilos, viven en palacios principescos. Los cardenales y arzobispos no son más que recaudadores sin escrúpulos a cambio de nada.
(...)Los chicos de Seekirch y sus alrededores correteaban descalzos desde finales de marzo hasta finales de octubre, los domingos se ponían unos zapatos que eran tan grandes que apenas podían andar con ellos , porque estaban previstos para varios años y cada niño tenía que crecer lentamente dentro. Si hacía frío nos poníamos gorros tricotados por nuestras propias abuelas y llevábamos en las piernas medias de la misma lana. Todo se tricotaba y cosía para la eternidad.
En un rincón de la clase había una gigantesca estufa de ladrillo, que se encendía con los leños que los alumnos llevaban por la mañana de su casa a la escuela. Cada uno llevaba un tronco encajado bajo la tapa de su cartera. Los ricos llevaban troncos grandes, los pobres pequeños. No estaba prescrito el tamaño del tronco. Con los troncos de la víspera no tardaba en calentarse la clase. El fuego chisporroteaba ya cuando comenzaba la clase, se cerraba el hogar y el calor se mantenía hasta el día siguiente.