jueves, 30 de abril de 2009

CANTO A LA LIBERTAD

El último discurso de Allende debería bastar para que incluso quienes no comparten con él ninguno de sus pensamientos honren su vida. Hay un pasaje célebre que se ha repetido hasta la saciedad y que se ha hecho verso:

"Sigan ustedes sabiendo que, mucho más temprano que tarde, se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre para construir un sociedad mejor". En esas palabras está el nudo de la moraleja: ¿era Allende quien perseguía construir una sociedad mejor o era Augusto Pinochet, Richard Nixon y Henry Kissinger quienes lo hicieron?

Las Manos cortadas de Luisgé Martín. Lo mejor que leí en los últimos años.

Esta entrada dedicada a Latía

miércoles, 29 de abril de 2009

LA SOGA AL CUELLO

EL ÁRBOL


En la isla Lenox hay un árbol. Uno. Indivisible, vertical, terco en su terrible soledad de faro inútil y verde entre la bruma de los océanos.
Es un alerce ya centenario y el único sobreviviente de un pequeño bosque derribado por los vientos australes, por las tormentas que hacen risible la idea cristiana del infierno, por la implacable guadaña de hielo que siega el sur del mundo.
¿Cómo llegó hasta ese lugar reservado al viento?
Según los isleños de Darwin o de Picton, transportado en el vientre de alguna avutarda, como semilla germinada y emigrante. Así llegó, llegaron, se abrieron camino entre las grietas de la roca, hundieron las raíces y se alzaron con la verticalidad más rebelde.
"Eran veinte o más alerces", dicen los viejos de las islas, que no tienen la mitad de los años del árbol sobreviviente ni llevan más de unos pocos en ese mundo donde el viento y el frío susurran: "Vete de aquí, sálvate de la locura".
Fueron cayendo uno tras otro con la lógica de las maldiciones marinas. Cuando el viento polar doblegó al primero y su tronco se partió con un rumor terrible, y que sólo se escuchará de nuevo-dicen los mapuches- el día en que se rompa el espinazo del mundo, empezó la condena del último árbol de la isla. Mas el camarada caído tenía en sus ramas el vigor de todos los vientos sufridos, de todos los hielos soportados, y su memoria vegetal fue sustento de los otros.
Así se hicieron fuertes, continuaron el desafío de tocar el cielo bajo de la Patagonia con las ramas, y así fueron cayendo, uno tras otro, de forma definitiva. Sin doblegarse en vergonzosas agonías, esos árboles azotados , desde la copa a la raíz, a las rocas, y a los vientos victimarios dijeron: "He caído, es cierto, pero así muere un gigante".
Uno quedó sobre la isla, El árbol. El alerce que apenas se vislumbra al navegar por el estrecho. Rodeado de muertos que son suyos, impregnado de memoria, y temporalmente a salvo de leñadores, porque su soledad no compensa el esfuerzo de atracar la nave y subir por las escarpadas rocas a tumbarlo.
Y crece. Y espera.
En la estepa polar, otros vientos afilan la guadaña de hielo que ha de llegar hasta la isla, que inexorablemente ha de morder su tronco, y , cuando llegue su día, con él morirán definitivamente los muertos de su memoria.
Pero mientras espera el inevitable fin, sigue vertical sobre la isla, altivo, orgulloso, como el estandarte imprescindible de la dignidad del Sur.

Luis Sepúlveda (La lampara de Aladino)


♪♫♫♪♫♫ MI ÁRBOL Y YO ♪♫♫♪♫♫

martes, 28 de abril de 2009

POEMAS ENCADENADOS

PARA TI

Aún no brotaron los versos
que para ti yo he sembrado.
¡¡ Y mira que puse esmero
en las labores de siembra !!
Los aboné con cuidado…
No les faltó nunca el riego…
De plagas los he librado…
Pero la tierra es la tierra.
Si no hay calor, no hay arado
ni agua, ni azada, ni apero
que haga salir la cosecha.
Y el calor, amigo mío,
el calor…viene de fuera…


Y PARA MÍ

Éstos siguen en barbecho…
No está en buenas condiciones
para la siembra el terreno.
Esquivo y apelmazado.
Reticente y desconfiado.
El fondo del pozo seco.
Sin agua los cangilones.
Más empinado el repecho.

No hay forma de hacer derecho
ni un surco con el arado.
Me aprieta el corsé en el pecho...
¡Si yo no llevo corsé!
¿Qué es lo que me aprieta pues?...
No hay forma de arar ni un trecho.
No está retrobateado
el terreno. Lo sospecho…

Ablandar es lo primero
que exigen estas labores.
¿Terrones...deshacer puedo?
¿Airear y oxigenarlo?...
Tendré más bien que intentarlo
si obtener frutos pretendo...
Y eliminar sinsabores...
si quererme es lo que quiero.


(Karen Dinesen) SERONDA


P.D. Para mi es un lujo, que la autora de estos dos poemas me permita ponerlos en mi blog.
♪♫♫♪♫♫ PACHELBEL♪♫♫♪♫♫

lunes, 27 de abril de 2009

LA CUCARACHA

♪♫♫♪♫♫ LA CUCARACHA♪♫♫♪♫♫

domingo, 26 de abril de 2009

ASUNTOS MATRIMONIALES




IONESCO Y SU VIUDA PREMATURA

Comiendo con Ionesco y su mujer: Cuando está con la mujer no rinde ni una décima de si mismo. Ella le riñe porque come, porque bebe, porque fuma. "Esta mujer", me susurra al oído, Tiene una irresistible vocación a la viudez. Querría que viviese como si estuviese muerto". Y come, bebe y fuma.
Diarios inéditos del Italiano Indro Montanelli, escritos entre 1957 y 1978.
Leído hoy en el Periódico El País.



¿QUIÉN DIJO?
ERES LA ÚNICA MUJER DE MI VIDA






sábado, 25 de abril de 2009

DE VISITA





Cuando cierres la puerta, no hagas ruido.
La casa bulliciosa
olvirá tu paso al poco de irte
como se olvida un sueño desabrido.

No te valdrá el amor ni la paciente
entrega a su cuidado.
Marchate silenciosa
suavemente.

Entre sus moradores alguien crece
para quién defendiste la techumbre,
los muros y los altos ventanales
donde la luz cernida comparece
cada nueva mañana.
Es la costumbre:
Permanecer no entraba en el contrato
y ahora debes partir. De todos modos,
no pensabas quedarte mucho rato.

Joan Juristi

P.D. Poema dedicado a una buena persona, muerta recientemente, descanse en Paz.

viernes, 24 de abril de 2009

UNA DE CANIBALES



Un Caníbal: Cada día me gusta más la humanidad.

AMARSE A UNO MISMO


"Amarse a uno mismo es el comienzo de un romance para toda la vida" Oscar Wilde

jueves, 23 de abril de 2009

LA VIDA EN LA TIERRA...

























Aunque siempre hay algún millonario, como Dennis Tito, que no sabe que está viajando gratis alrededor del sol, y prefiere pagar 20 millones de dolares por un viaje de ocho días al espacio

Si hubiera leído el libro de Muñoz Molina "El viento de la Luna" quizá, quizá, quizá... Se lo hubiera pensado mejor:

... la nave espacial cuando entra en la atmósfera terrestre tiene que entrar con una determinada inclinación ya que si entra perpendicular se puede desintegra y muy oblicua rebotar y perderse en el espacio.

...Además en su trayecto por el espacio tiene que ir girando para evitar el calentamiento en una parte de nave y que esta se desintegre debido al calor producido por los rayos solares.

...El primer astronauta que puso un pie en la luna fue Neil Armstrong y la huella que dejó su pie el 20 de Julio de 1969, permanecerá allí por miles de años, debido a la falta de atmósfera, viento etc. (Bely no te gustaría la luna, no hay viento de Levante).



miércoles, 22 de abril de 2009

DIA DEL LIBRO



"He soñado a veces que cuando amanezca el día del juicio final, y los grandes conquistadores, abogados, juristas y gobernantes se acerquen para recibir su recompensa, el todopoderoso al vernos llegar con nuestros libros bajo el brazo, se volverá hacia Pedro y dirá, no sin cierta envidia" :
Miralos; esos no necesitan recompensa. No tenemos nada que darles, les gustaba leer"

Wirginia Woolf


EN SUEÑO

Para fugarse de la tierra
un libro es el mejor bajel;
y se viaje mejor en el poema
que en el más brioso y rápido corcel.

Aún el más pobre puede hacerlo,
nada por ello ha de pagar:
el alma en el transporte de su sueño
se nutre solo de silencio y paz.

Emil Dickinson

LAS MANOS CORTADAS




De Luisgé Martín hasta ahora lo único que leí fue una novela que me gustó mucho y que se titulaba. "Los amores confiados" .
En Las manos cortadas Luis es un escritor de éxito que está pensando en su próxima novela. Tras publicar un articulo en el que critica la falta de libertad en Cuba, un misterioso personaje que se hace llamar Patricio le cita en Santiago de Chile para entregarle unos valiosos manuscritos que no dejan en muy buen lugar a Salvador Allende; pero lo que encuentra al llegar al hotel es un hombre asesinado.
A caballo entre la novela de intriga y el libro documental e histórico, "Las manos cortadas" tiene como protagonista y narrador al propio Luisgé Martín, aunque él asegura que su personaje no se parece "en casi nada" al de la vida real. El titulo, es una alusión al macabro suceso acaecido a Victor Jara en el estadio nacional, donde le cortaron las manos.  El libro, con una prosa fluida y amena, vale la pena ser leído.

♪♫♫♪♫♫ TE RECUERDO AMANDA ♪♫♫♪♫♫

lunes, 20 de abril de 2009

DEFECTOS



Para domir me cuento mis defectos (Oscar Wilde)


Hace unos años Mary cuando planchaba, y mientras yo estaba en el sofá ¡Cama! me cantaba esa cumbia que dice "El de los ojos negros me vuelve "loca"...). Ahora también me la canta, pero ya puedo levantarme y largar porque ahora la vuelvo "loca" pero de otra manera. ¡Contando mis defectos!

jueves, 16 de abril de 2009

MENTE ESTRECHA



♪♫♫♪♫♫ NO DUDARÍA ♪♫♫♪♫♫

martes, 14 de abril de 2009

ANTES MORIR QUE PERDER LA VIDA





Estos versos fueron paridos con la valiosa colaboración de Gilmore y Miner. (Éste puso el título). Por eso a ellos van dedicados, y a todos aquellos que sufrieron de cerca la “muerte en vida” de un ser querido.

Antes morir que perder la vida

Más vale morir que perder la vida
si están acartonados tus sentidos,
si de los mirlos no escuchas los trinos
ni sientes de la brisa las caricias...

Si ver el cielo te provoca herida,
si oler el mar es un fruto prohibido...
Si ignoras quienes fueron tus amigos
porque el alma se pierde y desvaría,

ya sintió y padeció lo padecido…
Si puede sobre el recuerdo el olvido,
si tu identidad te es desconocida

hasta no recordar lo que has vivido,
tu etapa en este mundo está cumplida.
Puedes morir. La vida ya has perdido.

( Karen Dinesen) SERONDA


P.D. Disculpen quienes así no lo perciban. La percepción es subjetiva.

lunes, 13 de abril de 2009

FURACO


Vamos a poner en antecedentes a los lectores de este Blog mundialmente conocido, desde la China, hasta Malasía, pasando por Japón.
Nosotros tenemos aquí en la Terra Astur dos Osas en cautividad- Paca y Tola- y queremos tener descendencia -Osinos- pues bien, no se nos ocurre otra cosa que llamar por teléfono a Miguel Angel Revilla, el presidente de Cantabria. Le llamamos el año pasado para que nos mandara un Oso amoroso, y allá que nos mando a "Furacu", ya se podía haber llamado, Chulín, Platanito, algo un poco más sexi. Pues no, Furacu que encima nos salio sifonero porque todavía no la metió en el Ídem y seguimos sin descendencia. Como el oso estaba en garantía reclamamos a Revilluca, a ver que pasaba con tu Furaco???, y el presi que toma cartas en el asunto y viene desde la comunidad vecina en Taxi, a ver a su querido Oso- que la verdad podía ser menos amoroso e ir directamente al grano-, entonces Revilla habló muy seriamente con él, y además le trajo unas anchoas de Santoña, que dice que son afrodisiacas.
Mira Osín no te estreses, yo no la logré meter en el Furacu hasta los 19 años y encima tuvo que ser pagando, y ya ves, al final hasta soy presidente de una comunidad, así que cántales una serenata a ver si las seduces y tenemos osinos y no de mimosín, y como podéis ver en la foto, ahí tenemos a Furacu cantando el Asturias Patria Querida a ver si "les oses se animen".
De todas maneras mi propuesta es que traigan a "Mojamé" el de Siria, si hombre el que pretende llegar a los cien hijos, y no de San Luis, sino de Siria, y que en un descanso nos haga un favor, y que nos eche un casquete a Paca y Tola, que menuda fiera que ye el tal Mojamé la oreja. Y además este, sin anchoas ni nada.

EL LECTOR


El lector, es una magnifica novela de Bernhard Schlink, del año 1995. Sobre la novela se hizo una película, en la que la prota es Kate Winslet, ganadora de un oscar a la mejor actriz .

Michal Berg tiene quince años. Un día por casualidad conoce a una mujer llamada Hanna que tiene treinta y seis años. Y se iniciara entre ellos una relación erótica en la que, antes de amarse, ella siempre le pide que le lea en voz alta fragmentos de Schiller, Goethe, Tolstoi...El ritual se repite durante varios meses, hasta que un día Hanna desaparece sin dejar rastro.

Siete años después, Michael, estudiante de Derecho, acude al juicio contra cinco mujeres acusadas de crímenes de guerra nazis y una de ellas es Hanna acusada de ser la responsable de la muerte de varias personas.

Pues bien en la novela que se divide en tres partes, hay un secreto, que cambia bastante el curso de los acontecimientos, y que a Michael le hace entrar en un debate consigo mismo, pues no sabe muy bien como afrontar la nueva situación que descubre durante el transcurso del juicio.


Mejor que leáis la novela, vale la pena, además esto es muy serio, es tan serio que yo a esta altura de la "pelicula" no solté ninguna parida, y mira que me cuesta trabajo... bueno más bien me costaba... ¡¡ no me importaría leerle todas las noches algo a Kate Winslet!! eso si algo breve, nada de Guerra y Paz y novelones de esos largos que quitan el apetito.


P.D. Por cierto tengo una nueva seguidora, muy guapina ella. No hay mas que ver la foto. Ahora todas las grandes multinacionales querrán poner publicidad en mi blog....Coca cola que se ponga a la cola. Colacao, Caopinin, Cocoloco etc.

martes, 7 de abril de 2009

LAS RUEDAS DE LA VIDA

Si hicieran como yo, y viajaran en motocarro, tardarían mucho más en llegar a esas largas y merecidas vacaciones.

¿Merecidas?... Ahora que lo pienso-cosa rara- igual me libro, los vagos como yo no tenemos vacaciones.

lunes, 6 de abril de 2009

LA MADRE DE LOS IDIOTAS


La noticia de abajo es de un Sirio (de la Siria) que se llama Mohamad- ¡hala a mojarla todo lo que puedas Mohamad!- el tal "Mojamé" tiene 42 hijos y quiere llegar a cien.
¿Y qué necesita? pues una mujer....si, si, este que no es bobo, necesita una, pero joven, que hay que llegar a cien. Pues que se prepare la joven, que le quedan 58 hijos para llegar a la centena, y el tal "mojamela" ye muy "dispuestu". Mira "Bobin", el que hace un cesto, hace ciento y encima con sumo gusto.
Bueno Mojama, que así vas a quedar, como la mojama, date prisa que ya tienes 59 tacos, un consejo, vete haciéndolos de dos en dos, o de tres en tres, que con 200 dolares no te va a llegar ni pa viagra.

¡Hala Mojamé a trabajar¡





SUPERPAPA SIRIO TIENE 42 HIJOS DE 5 MADRES DISTINTAS Y QUIERE LLEGAR A100


Un sirio de 59 años se ha propuesto tener cien hijos y va casi por el ecuador de su gesta con 42 vástagos, aunque, eso sí, de cinco madres distintas, informó la agencia oficial de noticias SANA.
Procedente de la aldea de Abiad, en la provincia nororiental siria de Hasaka, Mohamad Saleh al Mula volvió a ser papá por cuadragésimo segunda vez hace unos días, pero lejos de estar satisfecho, quiere más.
Divorciado en dos ocasiones, sus tres mujeres actuales son ya demasiado mayores para quedarse embarazadas de nuevo, por lo que quiere casarse con una más joven que le permita ver su sueño hecho realidad.
"Soy feliz con mis hijos, y deseo llegar a cien, es el sueño de mi vida", aseguró a SANA Al Mula, a quien su religión, el Islam, le permite tener cuatro esposas a la vez, siempre y cuando las pueda mantener.
Al Mula afirmó que está hecho todo un padrazo y que se lleva "muy bien" con sus hijos.
"Conozco todos sus nombres, quiero que se críen con buenos modales. Todos disfrutamos de una buena reputación como buena familia entre los vecinos", apuntó Al Mula, quien no explicó cómo se las apaña para cuidar a sus vástagos y esposas con su sueldo de 9.000 libras sirias (unos 200 dólares).

domingo, 5 de abril de 2009

CANCIÓN DE MIS VEINTEISÉIS AÑOS

foto miner


¡AY!, lo poco que me queda
al final lo perderé.
Y después de todo, ¿qué?
¡Con lo poco que me queda!

Dímelo tú, vida mía,
todo esto ¿para qué?
Mi tristeza, mi alegría,
mi incredulidad, mi fe,
mi pobre melancolía
por la que me salvaré.
Dímelo tú, niña mía,
que después te cambiaré
por otra niña más fría
para cambiarla después.

Me muero por que me quieran,
pero nunca lo diré.
y después de todo, ¿qué?
¿Morir para que me quieran?
¿Que me quieran? ¿Para qué?

Aquel gran amor de un día
volverá y yo no estaré,
si es que vuelve todavía.
Y después de todo, ¿qué?
¡Aquel pobre amor de un día!

Rafael Montesinos

viernes, 3 de abril de 2009

MI MARUJA PREFERIDA


PAQUITA LA DEL BARRIO

MOMENTOS FELICES




Cuando llueve, y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente
--el pitillo en los labios, el alma disponible--
y les hablo a los niños o me voy con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,
salpican de alegría que así tiembla reciente,
¿no es la felicidad lo que siente?

Cuando llega un amigo, la casa está vacía,
pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro --sé que todo es fiado--,
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quizá burlando así a la muerte,
¿no es felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido
con el balcón abierto. Y amanece: las aves
trinan su algarabía pagana lindamente:
y debo levantarme, pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulación del mar y el iris de su nácar,
y sigo allí tendido, y nada importa nada,
¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?
¿No es felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores
y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas caídas
del árbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
¿no es la felicidad lo que allí brota?

Cuando puedo decir: el día ha terminado.
Y con el día digo su trajín, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y, pese a todo, indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,
me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
"Estaba justamente pensando en ir a verte."
Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,
sino de cómo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
¿no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarse en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad que no se vende?


Gabriel Celaya


jueves, 2 de abril de 2009

MÚSICA CAUTIVA




"Tus OJOS son los ojos de un hombre enamorado;
tus labios son los labios de un hombre que no cree
en el amor". "Entonces dime el remedio, amigo,
si están en desacuerdo realidad y deseo".

Luis Cernuda