viernes, 30 de enero de 2009

SIMONETTA VESPUCCI


La anunciación de la Virgen María















El nacimiento de Venus


La joven rubia que sirvió de modelo en casi todas las obras de Botticcellli se llamaba Simonetta Vespucci. Era la esposa de Marco Vespucci, genovés y primo de Américo, el que dio su nombre al continente Americano después de los primeros viajes de Colón.
Simonetta murió en plena juventud y fue acompañada al cementerio por la ciudad de Florencia entera. El ataúd iba descubierto y Leonardo de Vinci la vio pasar e hizo un apunte a lápiz, exquisito. Luego la puso en uno de sus cuadros. La anunciación de la Virgen María.
Uno de los cuadros más conocidos de Botticcelli es el nacimiento de Venus


♪♫♫♪♫♫ que no se despierte♪♫♫♪♫♫♪

jueves, 29 de enero de 2009

OPERACIÓN MASACRE


Este libro está basado en un hecho real ocurrido en el año 1956 en Argentina. Durante la dictadura militar de Pedro Eugenio Aramburu. Un grupo de hombres fueron detenidos antes de la entrada en vigor de la ley Marcial decretada ante un posible levantamiento del general Juan Jose Valle contra la dictadura militar; no se les instruyo un proceso; no se averiguo quienes eran; no se les dictó sentencia; y se les masacro en un descampado.
El libro se lee como una novela de misterio, primero vamos conociendo a los doce personajes que se reúnen para escuchar un combate de boxeo por la radio. Luego llega la detención y el fusilamiento, chapucero, ya que de doce que llevaban a fusilar se les escaparan siete. Y por último todo el proceso contra los militares que esa noche actuaron contra los detenidos.
Esta novela surge a raíz de las investigaciones del escritor Rodolfo Walsh, y gracias al testimonio de uno de los que logró escapar a los fusilamientos. La novela es espeluznante y se lee de un tirón, la sensación de injusticia que deja es tremenda, como unas personas cualquiera son detenidas y asesinadas por el poder establecido sin ningún tipo de garantías.
Rodolfo Walsh termino integrándose en el grupo guerrillero de los Montoneros, siendo más tarde desaparecido durante la dictadura del general Videla.

miércoles, 28 de enero de 2009

SONETO DE LA DULCE QUEJA

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

Federico García Lorca


♪♫♫♪♫♫ SONETO DE LA DULCE QUEJA ♪♫♫♪♫♫

martes, 27 de enero de 2009

LOS VIAJES DE LA CIGÜEÑA



Es el viaje en bicicleta del autor, Gustavo Martín Garzo, por los lugares castellanos de su infancia. Que habla de la comarca en que nació y vivió, Tierra de Campos, y de los pueblos, Villabrágima, Medina de Rioseco, Tordehumos, Villagarcía d Campos, Urueña. Y de las reflexiones que le produce el viaje por la comarca.

(...) Nunca he entendido su afán por ensombrecer la vida. La religión nos pone en contacto con los grandes enigmas de la existencia, nos enfrenta a las oscuridades del alma, debería de volvernos comprensivos con la debilidad humana. Nos debería enseñar a amar esas debilidades humanas, pues el hombre no es más que un montón de dudas y temores, y todo lo que esperamos de los demás es que si tiene una palabra correcta nos la ofrezca como harían con un pedazo de pan.

(...)Las mujeres romanas cuidaban su belleza aplicándose en el rostro rebanadas de pan empapadas en leche de burra. Popea, esposa de Nerón, se hacia acompañar en cada viaje por cuatrocientas burras de cría, con herraduras de oro y cinchas de piedras preciosas, que aseguraban con su leche caliente sus dos baños cotidianos de la mañana y la noche.

(...)Hay gentes que tienen el raro poder de imantar. Gentes sin las que el mundo andaría sin un centro que le ordenara.

(...)Tiene sus ideas pero ya no discute, convencido que no hay forma de hacer cambiar a nadie de opinión(...). La vida le ha enseñado que más vale buscar lo que se comparte con los demás, aunque a veces no sea fácil, que empecinarse en lo que nos separa de ellos.

(...)En Villagarcia de Campos hay un castillo en ruinas. Pero un castillo que, al contrario de lo que suele ser común, no está situado en un alto, sino a ras de suelo, buscando la vecindad de las casas. Perteneció a los Ulloa, y en él pasó su niñez don Juan de Austria. Que era hijo natural de Carlos V, producto de sus amoríos con una mujer soltera de Ratisbona. Cuando tenía nueve años lo trajo a España, y lo confió a aquellos nobles bondadosos, Don Luis de Quijada Y Doña Magdalena de Ulloa, sus padres adoptivos. Tenía doce años cuando lo fue a conocer Felipe II.

(...)Había entonces una vieja costumbre en el pueblo que tenía que ver con un cerdo especial: el marrano Antón. No pertenecía a nadie y gozaba de libertad. Unas veces lo alimentaban unos vecinos y otras, otros. El día de San Antón era un cerdo adulto y se rifaba entre los vecinos, y el ganador se lo llevaba a su casa. El origen de esta costumbre se sitúa en las comunidades de conversos. Comer carne de cerdo era costumbre de cristianos viejos y, como era fácil tener un marrano, los conversos compartían uno entre ellos a fin de demostrar a sus celos guardianes que vivían con arreglo a la ley.

lunes, 26 de enero de 2009

UNA DE MATRIMONIOS


El príncipe Conti era feo por demás y no brillaba precisamente por su ingenio. Un día en que salia de viaje le dijo a su esposa:
-Cuidado, no me seas infiel durante mi viaje.
-Parte tranquilo: esa tentación no la tengo más que cuando te veo en casa.

Ya lo dice Woody Alle, "La principal causa del divorcio es el matrimonio"

♪♫♫♪♫♫ SIN DOCUMENTOS ♪♫♫♪♫♫

sábado, 24 de enero de 2009

EL PENTATEUCO DE ISAAC


La primera pagina del libro dice: Sobre la vida de Isaac Jacob Blumenfeld durante dos guerras, en tres campos de concentración y cinco patrias.
Pues bien, este es un judío que como él dice con mucho sentido del humor: "¡Gracias, Dios mío, por el honor tan alto!, ¿pero no pudiste escoger a algún otro Pueblo como el elegido". Por favor, no busques lógica en los acontecimientos, sino que esos me empujaron a mí. No he sido la piedra del molino, ni el agua que la hace girar: he sido la harina. Y desconocidos han sido para mí los propósitos del Molinero, santificado sea su nombre por los siglos de los siglos y después del último de los siglos también.
Pues bien según el búlgaro Ángel Wagenstein, Isaac fue un personaje real nacido en 1900, quién después de buscar al autor le contó su vida. Y no le autorizó a que escribiera sobre ella hasta su muerte. Este es un libro precioso, y que con una mezcla de humor y tristeza te cuenta los acontecimientos acaecidos en la primera mitad del siglo (...) Pero , como te he dicho, las capas transparentes del tiempo se sobreponen una encima de otra y atraves de la lente de aumento resultante se ve mejor la verdad sobre los autoengaños del pasado.
Contado todo de una manera que te hace leer los acontecimientos con la sonrisa en la boca aunque parezca increible. (...) Es una ley natural, confirmada tanto por los científicos como por los videntes, que el mal universal no tiene día de descanso.
El padre de Isaac era sastre, Mode Parisienne, así se llamaba la sastrería, hasta que llegaron los rusos y pasó a denominarse Cooperativa Textil Nº6. el padre de Isaac contaba una anécdota:(...) El cliente quedó muy contento "lo único que no entiendo es por qué necesitaste todo un mes para hacer un uniforme normal y corriente, si vuestro Dios judío hizo el mundo en seis días". A lo cual mi padre le contesto. "Pues, mire usted señor oficial, la chapuza que le salió y sin embargo"¡ fijese en este precioso uniforme!.
Bueno podría seguir poniendo cosas que me gustaron de la novela, pero tendría que ponerla entera, pues me encantó, pero voy a poner el final, no soy indiscreto pues no se descubre nada, aquí Isaac pensó en suicidarse como Stefan Zweig que lo hizo en Brasil con su amante:
(...)Abro los ojos, en la mesilla de noche están intactos los tres frascos de Dormidón. Perdóname, Estefan Zweig, viejo astuto, que les enseñabas a los demás cómo vivir, ¡ mientras tú mismo te escapaste! Si la vida nos ha sido dada, la hemos de vivir, no faltaría más..
Laila tov o, como decís vosotros ¡Buenas noches!

♪♫♫♪♫♫ MILONGA DEL MORO JUDIO ♪♫♫♪♫♫

viernes, 23 de enero de 2009

FUNDACION DE LAS AGENCIAS DE NOTICIAS


Napoleón fue definitivamente derrotado por los ingleses en la batalla de Waterloo, al sur de Bruselas.
El mariscal Arthur Wellesley, duque de Wellington, se adjudicó la victoria, pero el vencedor fue el banquero Nathan Rothschild, que no disparó ni un tiro y estaba muy lejos de allí.
Rothschild operó al mando de una minúscula tropa de palomas mensajeras. Las palomas, veloces y bien amaestradas, le llevaron la noticia a Londres. Él supo antes que nadie que Napoleón había sido derrotado, pero hizo correr la voz de que la victoria francesa había sido fulminante, y despistó al mercado desprendiéndose de todo lo que fuera británico, bonos, acciones, dinero. Y en un santiamén todos lo imitaron, porque él siempre sabía lo que hacía, y a precio de basura vendieron los valores de la nación que creían vencida. Y entonces Rothschild compró. Compró todo, a cambio de nada.
Así Inglaterra triunfó en el campo de batalla y fue derrotada en la Bolsa de Valores.
El banquero Rothschild multiplicó por veinte su fortuna y se convirtió en el hombre más rico del mundo.
Algunos años después, a mediados del siglo XIX, nacieron las primeras agencias internacionales de prensa: Havas, que ahora se llama France Presse, Reuters, Associated Press...
Todas usaban palomas mensajeras.

Eduardo Galeano

miércoles, 21 de enero de 2009

EN PAZ

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, Vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

Porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales coseché siempre rosas.

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas las noches de mis penas;
mas no me prometiste tan sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Amado Nervo

lunes, 19 de enero de 2009

DIOS EXISTE


MENOS MAL QUE SE VA, SINO ACABA HASTA CON DIOS


Alguien hizo una pintada en un muro con eso de DIOS EXISTE, y por allí pasó otro que remató la jugada y puso, DE PURO MILAGRO. Estoy por la mitad de un libro que se titula; El Pentateuco de Isaac y como me gusta tanto, no tengo ninguna prisa en acabarlo. En dicho libro- puro humor e ironía- encuentro este sermón del Rabino Samuel Bendavid, bueno en el momento del sermón es Samuel Davídovich. Pues el pueblo de Galitzia donde habita, ahora pertenece a Rusia, primero fue Austrohungaro, luego Polaco, y luego será Austriaco. Ya contaré más de este libro, que estoy leyendo con una sonrisa en la boca. Ahora quedémonos con este sermón que para si lo quisiera el Papa, bueno el Papa nunca haría un sermón tan bonito:

Cuando llegó el momento del sermón el Rabino dijo:

-Busqué a Dios en esta casa, llamada la Casa de Dios, y no lo encontré. No lo busquéis porque no está aquí. Buscad, hermanos, en vuestro corazón, y si lo encontráis, dejad que éste se convierta en vuestra sinagoga, en vuestro templo, en vuestro sagrario, en vuestras Tablas de la Ley. Porque Dios es amor y sólo en los corazones se puede hallar el amor, no en las piedras. Porque ¿qué otra cosa es este edificio sino un montón de piedras? ¿Y que sería de nuestro corazón si dejara de guardar, el amor por el Prójimo, por el otro ser humano? (...) Bajad la mirada de los cielos hacia vuestros pies, para que no tropecéis con las penas terrenales del prójimo y para que no os caigáis en la cueva de los lobos de la indiferencia. (...) Sed respetuosos con la creencias ajenas, pero no seáis sumisos y dóciles ante la fe propia, porque es lo que tratarán de imponeros los sacerdotes a sueldo de los falsos dioses, tanto celestiales, como terrenales.Querrán hacer de vosotros esclavos y sirvientes en los banquetes de los grandes, os querrán ciegos en la oscuridad de la ignorancia y la mentira, y no gente libre encaminada hacia la Luz. Nuestro padre y profeta Moisés trajo del monte Sinaí las Tablas de la ley que reúnen una gran sabiduría y por eso las tenéis que obedecer, pero con la razón, y no como un rebaño de brutos que puede llegar a precipitarse al abismo. No cumpláis la Ley al pie de la letra, sino observando su espíritu. No seáis siervos humildes, sino jueces valerosos.
¡Lástima que Karl Marx no pudiera escuchar este comentario talmúdico a los libros de Moises!

PD El me enseñó a dudar de la fe y a tener fe en las dudas.



domingo, 18 de enero de 2009

CHESIL BEACH


Esta novela de Ian Mcewan ha sido votada por diferentes escritores y críticos españoles como la mejor del año 2008, sin embargo en Inglaterra no tuvo tan buena acogida.
Pues bien, como decía Sandor Maraí en sus diarios, los tomos de las enciclopedias son ladrillos que tanto pueden servir para levantar presidios como catedrales. Ya que no es difícil saber, pero crear algo nuevo a partir de los datos sigue siendo tan arduo hoy como lo ha sido siempre.
Aplicando esta máxima de Sandor, a la novela de Ian, se puede decir eso de que con cuatro ladrillos, levanta, no digo que una catedral, pero si una basílica.
Porque vamos a ver, si de la noche de boda de una pareja joven e inexperta, consigue construir una novela, se puede decir que ha hecho una buena utilización de los ladrillos. Tan inexperta era ella, que incluso acude a la noche de bodas con un manual- algo así como Escuela del amor y el matrimonio, este era un libro que tenía mi madre en casa, y que lo utilizaba de adorno, pues no sabía muy bien de que iba, pero ahí estaba yo, que ya me picaba el niki y lo utilicé para desentrañar los secretos del sexo, total para lo que me sirvió, para lo mismo que a la protagonista, para nada-.
No voy a recurrir a lo fácil de decir, que de esos polvos salieron estos lodos. Pero el narrador si, y entonces analiza los lodos. El, Eward, pertenece a una familia que hoy se diría desestructurada, coño que palabreja, y ella, Florence, a una familia de clase alta. Se conocen en una manifestación pacifista, en los años sesenta, y todo para terminar en la cruda realidad, osea en el polvo, casi podemos decir que esta ye una novela circular, pero se cerrara el circulo. Que pasará al final (...).
El que lo quiera saber, sólo tiene dos soluciones, o comprar el libro o llamarme por teléfono, además yo por teléfono gano mucho, más bien pierdo, años. El teléfono no lo pongo aquí, porque ya lo conocéis todos, total este blog sólo lo lee la familia. La verdad esto no es serio . Seguro que no me dan el ondas, ondas, ondas... pero bueno para lo que me pagan. Si queréis una crónica seria sobre la novela, pinchar aquí abajo. La critica ye de uno que sabe Eduardo Mendoza Chesil Beach



viernes, 16 de enero de 2009

EL LIBERTADOR

La justicia ha sido, desde que tenemos memoria, una de las manifestaciones más cutres y pringosas del Estado. Antes de que la prensa publicara las fotografías de los expedientes judiciales amontonados junto a aquellas letrinas roñosas, ya sabíamos que el papel higiénico convivía desde siempre con el de la magistratura. Cualquiera que haya pasado al lado de una toga sabe perfectamente a qué huele. Pero llevan oliendo toda la vida de ese modo sin que el olfato de sus señorías sufriera por ello. Los pasillos de un juzgado son lo más parecido a una estación de autobuses de los años cincuenta del pasado siglo o al servicio de urgencias de un hospital cualquiera de Esperanza Aguirre. Traspasas las lindes del pulverulento reino de los tribunales y tienes la impresión de haber caído dentro de una novela de Franz Kafka

Siempre nos hemos preguntado por qué los jueces, de cuyo poder nadie duda (lo llevan escrito en la cara), toleraban esa situación, por qué no se modernizaban como el resto de las instituciones, por qué no ventilaban sus dependencias, por qué ignoraban la existencia de los detergentes modernos o las ventajas de la informática. Y la única explicación que encontrábamos era que no les interesaba. Mientras la justicia funcionara mal, ellos harían y desharían a su antojo, con coartada para justificar toda clase de desmanes. Lo cierto es que jamás se manifestaron por la falta de medios, del mismo modo que los obispos no se manifestaron, en tiempos peores, por la falta de libertad. Unos y otros se han caído del caballo ahora mismo, vaya por Dios, en plena democracia y con un Gobierno socialista en el poder. Está bien, más vale tarde que nunca. Lo curioso es que uno de los líderes de este movimiento sindical sobrevenido sea el juez Tirado. Son ustedes hábiles (y decentes) hasta para elegir a sus libertadores.

Juan José Millas


jueves, 15 de enero de 2009

LA ISLA


...sólo la muerte es inmortal.
Eugénio de Andrade

La Isla de Giani Stuparich, es una novela maravillosa, más bien un breve relato de la vida y la muerte, donde un padre y su hijo viajan a una isla en los últimos días del padre. Pero yo no me atrevo ha hacer una critica de esta novela después de haber leído la que de la misma hizo en el Comercio Ricardo Menéndez Salmón. La Isla

Simplemente me voy a limitar a poner algunos pasajes de la misma. Como estos pensamientos, que se quedan en eso, pensamientos , cuando los dos van caminando juntos por la Isla:

"¡La vida , papá, qué sabor tan pasajero, y sin embargo tan saturado de esencia! Es como el viento que trae el aroma del mar: basta respirarlo. Has visto hace poco a esas dos chicas: iban al gustoso encuentro de la nada de la vida y estaban llenas de gozo..."

"No pienses en mi, en este viejo que ahora ya está en las últimas. Abandónate a tu instinto. Mira la mañana y el baño que se te preparan. Yo mismo me entristezco por tu tristeza, mientras disfrutaría de tu disfrute. Me ha complacido transmitir siempre mi sangre festiva. Si se apaga en mi, que yo tenga el consuelo de verla brillar en ti. Ayer por la mañana me gustabas..."
Padre e hijo caminaba uno junto a otro en silencio. En la intensa luz los contornos de las cosas vibraban como electrizados; el viento pasaba casi visible, expandiendo su sonoridad por todas partes.
De pronto el camino llegó al filo del acantilado y un espectáculo admirable se presentó ante la vista de los dos hombres que, como de común acuerdo, se detuvieron. Bajo sus ojos una poblada guirnalda de suave vegetación, ondeante y ligera, coronaba una amplia ensenada, un perfecto semicírculo, a cuya arena dorada un mar color amatista, de encantadoras transparencias, llegaba acunándose, encrespándose en los bordes con sonrientes espumas. Toda la pinada clamaba en un canto embriagador de cigarras que rivalizaban con los múltiples sonidos del palpito de la mar(...) Por primera vez padre e hijo se miraron a la cara y, ajenos a sí mismos, hicieron que aflorara de la tristeza una genuina sonrisa y hablaron, intercambiando expresiones de maravilla ante aquella vista.


miércoles, 14 de enero de 2009

UNA HISTORIA VULGAR

Qué extraño es de repente todo esto
cuando te pasa a ti: que se arruine la carne,
que el entusiasmo falle, esos dos baluartes
que jamás se rindieron, ni siquiera
cuando todo tembló en algún momento.
La realidad te alcanza, y el mundo te parece
un chicle masticado que molesta
retener en la boca sin sabor. Vas llegando
donde jamás pensaste que llegaras,
porque no piensa el joven seriamente
—y ése ha sido el regalo más grande de la vida—
que su destino sea el deterioro.
Es vulgar esta historia como aquellas
que leías distante en los versos ajenos:
otro hombre comprende que ha gastado
para siempre la parte más hermosa
y también la más breve de su tiempo.
Es vulgar esta historia,
y al mundo no le importa.
Lo que tiene de nuevo es que por fin
ese hombre eres tú.

Vicente Gallego





martes, 13 de enero de 2009

EL VIZCONDE DEMEDIADO


En el blog Buridán, un comentario sobre la amabilidad y la bondad me hizo recordar una fabula de Italo Calvino, el Vizconde Demediado.

El Vizconde Medardo de Terralba es enviado a combatir contra los moros en Bohemia. Y fruto de su ardor guerrero y de la inexperiencia salta delante de la boca del cañón y una bala lo parte en dos mitades simétricas.Una mitad regresa a Terralba y se dedica a condenar a muerte, incendiar casas, destruir cosechas, y sobretodo seccionar por la mitad todo lo que cae en sus manos, convencido que lo auténtico y verdadero sólo se encuentra en las fracciones.Pero aparece un segundo Medardo, la otra mitad. Es el bueno, poco menos que un santo. Y entabla una disputa con la otra, la mala, en la que cada una se dedica a destruir las obras hechas por la otra, unas "buenas" y otras malas. Las consecuencias las sufren los habitantes de Terralba, con tanto hacer y deshacer.La moraleja del Vizconde demediado es que en todo ser humano hay una parte buena y otra mala y que las dos unidas producen el equilibrio.
Al hilo de esta fabula, me viene a la mente una anécdota del conde de Romanones que era dueño de medio Guadalajara, y un día se le averió el coche. El conductor descendió del mismo y pidió ayuda a un pastor, que a su vez llamó a un arriero que cuidaba de sus caballerías ¡Romanones, Romanones! Desde el coche seguía la escena Alvaro de Figueroa, conde de Romanones, que preguntó al pastor ¿por qué le llama Romanones? "Porque es un hijo de Puta", fue la respuesta. El conde que tenía sentido del humor, fue él quien contó la anécdota. (Romanones fue jefe del Gobierno y alcalde de Madrid).

















domingo, 11 de enero de 2009

ELPAPA SALUDA A SU JEFE DE PRODUCCIÓN




El Papa se reunió con 25.000 Kikos y ¿KIkes? en la plaza de San Pedro, esta Comunidad fundada por Kiko Argüello, y que en su breve alocución dijo que los miembros del Camino, tienen "5,5 hijos de media, la tasa más alta de Europa".
En la foto vemos como por este motivo el Papa felicita al jefe de producción de los Kikos S.A. por los resultados obtenidos. Lo que no explicó el Jefe, era si el Kiko 0,5 era debido a la interrupción del Kiki, por atender tareas inminentes, como por ejemplo la hora del Angelus; o quizá producto del Kiki interruptus practicado en esta nuestra comunidad.
En definitiva y lo que importa es que las cotas alcanzadas, fueron conseguidas con sumo placer, el abstencionismo laboral en esta empresa brilló por su ausencia, y los miembros de esta nuestra comunidad se ofrecen voluntarios para trabajar en los descansos y aumentar nuestra producción.

PD esto no es ciencia ficción, es noticia en el periódico de hoy.

♫♫♪♫♫♪ EL GALLO♫♫♪♫♫♪

sábado, 10 de enero de 2009

ESCUDOS HUMANOS


















Hasta hace poco las tropas israelitas estuvieron utilizando niños como escudos humanos, para evitar el lanzamiento de piedras y objetos contra sus soldados.
Hasta que les fue prohibido por una sentencia del Tribunal Supremo de Israel, aunque según fuentes palestinas aun lo siguen haciendo.

viernes, 9 de enero de 2009

SEPTIEMBRE, RICARDO MENÉNDEZ SALMÓN












Escribía el bueno, el malvado, el tierno, el ácido, el admirado, el odiado, el revolucionario, el misántropo, el irremplazable y magnifico Jean-Jacques Rousseau, ese hombre poliédrico de las mil caras, quizás el primer sujeto plenamente moderno de la historia occidental: "Los climas, las estaciones, los sonidos, los colores, la oscuridad, la luz, los elementos, los alimentos , el ruido, el silencio, el movimiento, el descanso, todo influye en nuestra maquina y por lo tanto en nuestra alma".
Me resulta muy grato pensar que, acabado el fingimiento agosteño, al fin podemos congratularnos otra vez de vivir bajo el vivificante nordeste gijonés sin por ello sentir lástima de nosotros mismos.
Recuperada "nuestra máquina" y " nuestra alma", llega de nuevo el tiempo de ser norteños a mucha honra, sin arrugar el ceño cada mañana al ver el mapa de las isobaras, como si tuviéramos el corazón de un fenicio, de un sirio o de un caribeño nacido y muerto bajo la férula de Amón Ra o alguno de sus hermanos de leche.
Cierto que nos desgañitamos entre Junio y Agosto clamando por calor; sol y un termómetro cercano a los 30 grados, pero ¿realmente nos gustan semejantes tormentos? Imaginemos un Gijón con el aire reventado por las chicharras, con la gente friendo huevos en la acera de la calle Corrida y con el emblema de Chillida o las chaponas de Alba como crematorios para paseantes. Imaginemos un Gijón con el ruido de fondo de los aires acondicionados sonando igual que la respiración de un gigantesco insecto, con chiringuitos llenos de pies y sobacos sudados mientras botellas de sidra languidecen entre agua almibarada, con piscinas de cloro viscoso donde nadan triperos de interior y bustamantes o Bisbales se desgañitan en la radiofórmula del momento. Yo me lanzaría al Atlántico y lo más cerca que recalaba era con los rebaños de las remotas Shetland.
Somos un sudor escaso, lo que este viento nuestro nos susurra, la nostálgica vocación atlantica que se nos ha regalado. Fresco en las venas y la cabeza despejada; atezados por el salitre, que no por la forja, y comedores de pescado poco hecho. Lo demás son ganas de convertirnos en bárbaros del desierto.
Un clima suave, un otoño hermoso, un mar mercurial. Que duren.

PD En su momento cuando salió este articulo en el Comercio me gustó tanto que lo recorté y lo guardé.Ricardo Menéndez Salmón es un gran escritor. Lo acompaño de una foto de FERTRABAN, que sabe recoger muy bien todos los rincones de Gijón y además hace unas fotos con mucho gusto.

EXCESO DE VIDA

Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.
Pero lo que presiento no se parece en nada
a la común tristeza. Más bien es certidumbre
de la totalidad de mis días en este
mundo donde he podido encontrarme contigo.
De pronto tengo toda la impaciencia de todos
los que amaron y aman, la urgencia incompartible
de los enamorados. No quiero geografía
sino amor, es lo único que mi corazón sabe.
En mi vida no cabe este exceso de vida.
Mejor, si te dijera que medito las cosas
(fronteras y distancias) en los términos propios
de la resurrección, cuando nos alzaremos
sobre las coordenadas del tiempo y el espacio,
independientemente del mar que nos separa.
Sueño con el momento perfecto del abrazo
sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.
Sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo
y espero la mañana en la que no habrá límites.

Juan Antonio González Iglesias

EROS ES MAS

jueves, 8 de enero de 2009

LA ETIQUETA


La ministra de defensa Carmen Chacón fue muy criticada por el vestido que lució el día de la pascua militar. Y fue especialmente criticada por Pedro J. Ramirez director del Mundo, incluso con una editorial. Pues sí, siempre habla quién más tiene que callar. Y no digamos nada de los modelitos que el amo del Mundo mundial luce en la intimidad. El extracto de la editorial y la foto procede de Escolar.net.

Extracto de la Editorial:

La ministra de Defensa dio ayer la nota al acudir a la Pascua Militar con un atuendo y un discurso destinados sólo a llamar la atención, provocar y diferenciarse. Respecto al vestuario, la Casa Real es clara en sus exigencias de etiqueta (…) El vestuario de la ministra exhibido ayer no sólo no fue el adecuado, sino que evidencia un frívolo deseo de convertirse en el centro de todas las miradas. (…) Resulta un tanto ofensivo para el resto de asistentes su disposición a saltarse las reglas a su antojo, dando a entender que mientras los demás son unos anticuados o unos conformistas, ella es capaz de vestirse de gala marcando un estilo propio e informal.(…) Estamos seguros de que cualquiera que haya tenido que acudir a un acto regido por un estricto protocolo habrá sentido el deseo de romperlo unilateralmente y marcar su personalidad imponiendo sus gusto.


PD La foto es de la Boda de Felipe y Leticia

♫♫♪♫♫♪¡QUE BARBARIDAD!♫♫♪♫♫♪




miércoles, 7 de enero de 2009

GAZA


Donde están las familias con catorce hijos, donde los Rouco y los Kikos, donde los antiabortistas, donde están. Pues sí, están en sus casas, en sus Iglesias, rezando a su Dios, que si realmente existe, no tiene perdón de Dios. Que mueren niños, no importa, a estos les importan los cigotos, los no nacidos, ellos se escudan detrás de las faldas de Dios.

La plaza de Colón está vacía, los que mueren en Gaza, en Irak, no son hijos de su Dios. Los nacidos, esos que realmente importan, que padecen miseria, desarraigo, hambre, enfermedades; de esos que se encargue el papa estado, que de los otros ya se encargarán ellos, rezando,saliendo en peregrinación, gritando contra ZP, contra los homoxesuales, gritando contra todos los que piensan distinto a ellos.



Dedicado a todos estos un poema de Francisco Brines.


ALOCUCIÓN PAGANA

¿Es que, acaso, estimáis que por creer
en la inmortalidad,
os tendrá que ser dada?
Es obra de la fe, del egoísmo
o la desolación.
Y si existe, no importa no haber creído en ella:
respuestas ignorantes son todas las humanas
si a la muerte interroga.

Seguid con vuestros ritos fastuosos, ofrendas a los dioses,
o grandes monumentos funerarios,
las cálidas plegarias, vuestra esperanza ciega.
O aceptad el vacío que vendrá,
en donde ni siquiera soplará un viento estéril.
Lo que habrá de venir será de todos,
pues no hay merecimiento en el nacer
y nada justifica nuestra muerte.

FRANCISCO BRINES

lunes, 5 de enero de 2009

DETENED LOS RELOJES

Detened los relojes, descolgad el teléfono,
Haced callar al perro con un hueso jugoso
Y silenciad los pianos; con tambor destemplado
Salga el féretro a hombros, desfilen los dolientes.

Den vueltas los aviones con vuelo inconsolable
Y escriban en el cielo las nuevas de su muerte,
Que lleven las palomas crespones en sus cuellos
Y los guardias de tráfico se enfunden negros guantes.

Era mi Norte y Sur, mi Oriente y Occidente,
Mi día laborable y mi domingo ocioso,
Mi noche, mi mañana, mi charla y mi canción;
Pensaba que el amor era eterno; fui un crédulo.

No queremos estrellas; apagadlas de un soplo;
Desmantelad el sol y retirad la luna;
Talad todos los bosques y vaciad los océanos;
Pues ya nada podrá llegar nunca a buen puerto.

W.H. AUDEN

♫♫♪♫♫♪ Venecia ♫♫♪♫♫♪


domingo, 4 de enero de 2009

EL TIEMPO

El tiempo no existe. El tiempo sólo son las cosas que te pasan, por eso pasa tan deprisa cuando a uno ya no le pasa nada. Después de Reyes, un día notarás que la luz dorada de la tarde se demora en la pared de enfrente y apenas te des cuenta será primavera. Ajenos a ti en algunos valles florecerán los cerezos y en la ciudad habrá otros maniquíes en los escaparates. Una mañana radiante, camino del trabajo, puede que sientas una pulsión en la sangre cuando te cruces en la acera con un cuerpo juvenil que estalla por las costuras, y un atardecer con olor a paja quemada oirás que canta el cuclillo y a las fruterías habrán llegado las cerezas, las fresas y los melocotones y sin saber por qué ya será verano. De pronto te sorprenderás a ti mismo rodeado de niños cargando la sombrilla, el flotador y las sillas plegables en el coche para cumplir con el rito de olvidarte del jefe y de los compañeros de la oficina, pero el gran atasco de regreso a la ciudad será la señal de que las vacaciones han terminado y de la playa te llevarás el recuerdo de un sol que no podrás distinguir del sol del año pasado. El bronceado permanecerá un mes en tu piel y una tarde descubrirás que la pared de enfrente oscurece antes de hora. Enseguida volverán los anuncios de turrones, sonará el primer villancico y será otra vez Navidad. La monotonía hace que los días resbalen sobre la vida a una velocidad increíble sin dejar una huella. Los inviernos de la niñez, los veranos de la adolescencia eran largos e intensos porque cada día había sensaciones nuevas y con ellas te abrías camino en la vida cuesta arriba contra el tiempo. En forma de miedo o de aventura estrenabas el mundo cada mañana al levantarte de la cama. No existe otro remedio conocido para que el tiempo discurra muy despacio sin resbalar sobre la memoria que vivir a cualquier edad pasiones nuevas, experiencias excitantes, cambios imprevistos en la rutina diaria. Lo mejor que uno puede desear para el año nuevo son felices sobresaltos, maravillosas alarmas, sueños imposibles, deseos inconfesables, venenos no del todo mortales y cualquier embrollo imaginario en noches suaves, de forma que la costumbre no te someta a una vida anodina. Que te pasen cosas distintas, como cuando uno era niño.

MANUEL VICENT


sábado, 3 de enero de 2009

SÁNDOR MÁRAI


Acabo de leer, Diarios 1984-1989, de Sándor Márai, escritor húngaro exiliado en los Estados Unidos. La muerte de su esposa Lola Matzmer, más bien la agonía, es lo que más me marcó en su lectura.

(...) ¿La quería? No lo sé. ¿Puede uno querer a sus piernas, a sus pensamientos?. Sin ella nada tiene sentido. No sé si la quería. Era algo diferente. Tampoco quiero a mis riñones o a mi páncreas. Simplemente forman parte de mí, como ella formaba parte de mí.
(...)Me quedé media hora más junto a su lecho, contemplándola. No está seria ni hermosa, sólo diferente. Como si todo el maquillaje de la vida - ira, dolor, alegría, tristeza-, todo lo que reviste el rostro humano, se hubiera borrado. Sólo capte en ella serenidad y nobleza dos rasgos que siempre quedan ocultos en la cara de los vivos. (...) Murió como una planta noble, helada por una inesperada ráfaga de viento glacial. Se la ha tragado el océano y en su lugar queda la Nada que está más presente que cualquier otra cosa que exista.

(...) Para ingresarla he de justificar con un aval bancario que dispongo de recursos suficientes para sufragar los gastos de enfermería durante un tiempo (sesenta dolares diarios, más los extras). Según la compañía Medicare, la vejez es un "estado" y por tanto no asume parte de los gastos.
(...) un buen numero de hospitales se hallan vacíos porque ni las aseguradoras pueden pagar sus precios salvajes ( cuatrocientos dolares al día en una habitación compartida), por eso los enfermos graves se quedan en casa, se toman una aspirina y se limitan a esperar la muerte, porque así es mas barato. La explotación comercial de la agonía es algo típico americano, me parece poco probable que hagan algo parecido en otros lugares del mundo.
(...)Llegan sin cesar las facturas desorbitadas del hospital, de los laboratorios, de los médicos. una cama en una habitación doble, trescientos dolares diarios. Y también de la medicinas(...) el robo descarado ejercido por la medicina y sus compañias es asqueroso. No caer en mano de estos, escapar.

Y Sándor Márai para no caer en manos de estos, seguro que contrarios a la eutanasia, y favorables al negocio de la muerte. Pues se suicidó en el año 1989.
Estoy esperando el llamamiento a filas, no me doy prisa, pero tampoco quiero aplazar nada por culpa de mis dudas. Ha llegado la hora. (15-1-1989). Márai suicido el 21 de febrero de 1989.

(...) La vida es casual, no tiene sentido ni utilidad alguna. La muerte es la consecuencia inevitable de la casualidad, y tampoco tiene sentido ni utilidad. "Cada día muero" S. Pablo.

El Universo es la obra más exquisita construida por nadie (Chesterton)

PD Abstenerse médicos y pusilánimes, de todas maneras, en estas memorias hay muchas más reflexiones interesantes. Sándor Márai es un gran escrito y tiene una obra muy amplia.




viernes, 2 de enero de 2009

PROYECTOS DE FUTURO

Esta tarde soy rico porque tengo
todo un cielo de plata para mí,
soy el dueño también de esta emoción
que es nostalgia a la vez de los días pasados
y una dulce alegría por haberlos vivido.
Cuanto ya me dejó me pertenece
transformado en tristeza, y lo que al fin intuyo
que no habré de alcanzar se ha convertido
en un grato caudal de conformismo.
Mi patrimonio aumenta a cada instante
con lo que voy perdiendo, porque el que vive pierde,
y perder significa haber tenido.
Ya no tengo ambiciones, pero tengo
un proyecto ambicioso como nunca lo tuve:
aprender a vivir sin ambición,
en paz al fin conmigo y con el mundo.

Vicente Gallego