martes, 30 de diciembre de 2008

ODA AL PRIMER DÍA DEL AÑO















Lo distinguimos
como
si fuera
un caballito
diferente de todos
los caballos.
Adornamos
su frente
con una cinta,
le ponemos
al cuello cascabeles colorados,
y a medianoche
vamos a recibirlo
como si fuera
explorador que baja de una estrella...

Pablo Neruda

EL INTERCAMBIO


Hoy toca cine. Ayer nos fuimos a ver una peli de Clint Eastwood titulada el Intercambio,
La peli está basada en un hecho real ocurrido en Los Angeles en el año 1929, aunque más bien parece irreal. Christine Collins se va un día al trabajo y cuando regresa, su hijo a desaparecido, y transcurridos unos meses la policía le devuelve un niño diciendo que es su hijo, pero que realmente no es. Hombre si te secuestran una esposa, o un marido de cincuenta años y te la lo devolvieran por dos de veinticinco, podrías tragar, pero claro un hijo es un hijo y al otro lo encontré en la calle. Pues bien la policía presiona a la madre para que se quede con el niño, pues no quieren afrontar un fracaso.
Pero amigo aquí nos topamos con la Iglesia, esto es USA, un radiopredicador encarnado por el gran John Malkovich, presbiteriano de vocación. Y que desde el púlpito suelta unas homilías incendiarias contra el poder establecido, que son celebradas por los feligreses, hasta con aplausos, y no hacen la ola porque no se había jugado el mundial de Mexico. Y entonces la cosa cambia; y el que quiera saber más que saque la entrada y se vaya al cine, pues la peli atrapa desde el principio hasta el final, vamos, que no se oye ni el crujir de una palomita. La prota, Angelina Jolie, unos dicen que está bien, otros que mal, yo digo que está muy buena y que tiene unos ojazos que quitan el hipo.
A mi la película que más me gustó de Eastwood fue Mistyc River, pero esta se deja ver y además esta muy bien ambientada.



PD Carolina, la protagonista, ye supervisora de la compañía telefónica de Los Ángeles. Y curiosamente, se desplaza en patines para resolver problemas de las operadoras.



domingo, 28 de diciembre de 2008

MADRIGAL LENTO

Te haces al deshacerte más hermosa,
lo mismo que en la nieve derretida,
bajo su tersa limpidez dormida,
el tiempo, vuelto espíritu, reposa.

Te haces tan dulcemente tenebrosa,
lago de mi montaña ensombrecida,
que en tu quietud recoges hoy mi vida;
mi ayer que a mi mañana se desposa.

Igual que ayer cantaba a mi montaña,
hoy a ti, mi honda paz, mi nieve viva,
mi muerte atesorada en la costumbre

canto, mientras tu tiempo te acompaña,
oh, clara compañera fugitiva,
hacia el desnudo mar desde la cumbre.

Leopoldo Panero

viernes, 26 de diciembre de 2008

LA VELOCIDAD DE LA LUZ


Acaba de morir el autor teatral HAROLD PINTER, premio nobel de literatura 2005. Y aprovecho para poner algo que leí sobre Pinter, en un libro que me gustó. La velocidad de la luz, de Javier Cercas:




(...) Ya no me acuerdo dónde leí como descubrió su método de escritura Harold Pinter.
Estaba el tipo con su mujer y le dijo:
"Cariño,tengo escritas varias escenas bastante buenas, pero no tienen ninguna relación entre si. ¿Qué hago?".
Y la mujer le contesto: "No te preocupes: tú pégalas todas, que ya se encargaran los criticos de decir lo que significan."
La cosa funcionó la prueba es que no hay ni una sola linea de Pinter que los críticos no entiendan perfectamente.

Dialogos del protagonista de la novela con el padre de Rodney:

(...) Lo que quiero decir es que quien siempre sabe adonde va nunca llega a ninguna parte, y que sólo se sabe lo que se quiere decir cuando ya se ha dicho.
(...) La gente tiende a creer que muchas explicaciones convencen menos que una sola, me dijo el padre de Rodney. Pero la verdad es que para casi todo hay más de una razón.
(...) "Es usted demasiado joven para tener hijos", me dijo el padre de Rodney cuando nos despedíamos, y no lo he olvidado. No los tenga, porque se arrepentirá. Así es la vida; haga lo que haga, se arrepentirá. Pero déjeme que le diga una cosa: todas las historias de amor son insensatas, porque el amor es una enfermedad; pero tener un hijo es arriesgarse a una historia de amor tan insensata que sólo la muerte es capaz de interrumpir

miércoles, 24 de diciembre de 2008

EL REGRESO DEL SOLDADO


Chris Baldry regresa del frente para encontrarse con las tres mujeres de su pasado: Kitty, su esposa, fría y hermosa; Jenny, su devota prima, que nunca admitió su amor por él… y Margaret, la única mujer a la que Chris recuerda, su primer amor de hace quince años. Debido a su amnesia, de su prima sólo recuerda la infancia y de su mujer nada en absoluto. En su recuerdo sólo permanece Margaret. Las tres mujeres deben tomar una decisión: dejarle seguir en el estado en el que ha regresado o intentar «curarle»…, pero también Chris quiere elegir…
Una joya estilística y psicológica que trasciende su época y llega a la nuestra con toda su frescura y la misma delicadeza. La sofisticación del texto, aparentemente sencillo, es profundamente conmovedora y su escritura de una belleza absorbente. Uno de los estudios más imaginativos sobre la intimidad, la ilusión, la posesión y el terrible, destructivo esnobismo de la convención social, con la tragedia de la Primera Guerra Mundial como trasfondo.
Esto es el resumen de este libro, copiado literalmente de la portada posterior del mismo. Y lo pongo, pues define muy bien de lo que va el libro, calificado por algunos críticos, por ejemplo José María Guelbenzu, como obra maestra. Básicamente la escritora Rebecca West, lo que nos quiere hacer ver atraves del personaje de Chris Baldry, es la resistencia de algunas personas a la perdida de la juventud,y al paso del tiempo por eso Chris, sólo quiere ver lo que ocurrió hace quince años.
Margaret es la antigua amante que él sigue viendo hermosa, a pesar de ser una persona vulgar y a la que se le nota demasiado el paso del tiempo. Así es como la ve Jenny la narradora de la novela (...) Alejé el bolso de mi con el pie y la odié como los ricos odian a los pobres, que son como insectos que salen de las grietas donde les corresponde vivir, introduciendo fealdad en la luz del día. En cambio así describe a Kitty (...) Así que Kitty -cuya belleza esta alterada por la pena- igual que una rosa es distinta bajo la luz de la luna que bajo la del día. Y así la ve cuando se arregla para recibir al marido (...) Cerca de ella había unas cortinas verdes y los reflejos de satén del vestido se volvieron esmeraldas de hielo roto. Su aspecto era frio como la luz de la luna, como la virginidad, pero estaba preciosa; bajo la luz fugaz de las velas su pelo parecia de color oro brillante, Así se dispuso a esperarle.
Pues ni por esas, Chris sólo veía lo que quería ver, como nos pasa a veces a la gente, sólo vemos y oímos lo que nos interesa, pero que bien nos describe Rebecca Weast las situaciones, por ejemplo, los buenos modales de Chris (...) Antes de que la tarde hubiera terminado Chris las había envuelto a todas en la aterciopelada red de sus buenas maneras.
Novela recomendada para todos aquellos que quieran librase de su esposa y no sepan como. Yo, ¿Quién yo? no me acuerdo de nada, por no acordarme no me acuerdo ni de la hipoteca. Lo malo ye, que siempre hay alguien que te quiere hacer ver la realidad, una Kitty, una Jenny, y así ocurre al final de la novela, con una frase que susurran entre las dos y que yo no voy a desvelar.

martes, 23 de diciembre de 2008

HAZME REIR COMPAÑERO

Hazme reír compañero,
hablame de esas cosas
que tanto me gustan.
Emplea tu ingenio como sabes,
y consigue otra vez
que la pena no me oprima las entrañas.
Que el miedo
no me haga las noches espantosas.
Que el temor
no me acorrale en los rincones
a cada paso.
Hazme reír,
que llegue tu voz suave
a mi oído.
Tu voz,compañero,
de besos,penas y caminos.
Acercame las manos,
envuelveme en los brazos,
ya ves
que no consigo ser mayor
y que me asustan
los trasgos
las brujas
y los diablos

II

Ya sé que no me perteneces,
que detrás de esos ojos
grandes y suaves
se esconde
un terreno sin limites.
Agujeros abismales
largas noches de tormentas
detrás de los ojos,
amor mio.
Se esconde sorda y muda
una canción de nadie,
sueños,
llamas que habitan en el sonido
de mi hogar.
Ya lo se,
que allá en los más hondo
hay una ventana que se asoma a otro camino,
oscuro,
de retorcidas palabras
como hojas de sonrisa
que caen entre la lluvia.
Yo lo se, amor,
aunque a veces me hables de otras cosas
o me cierres la boca con tus besos.

Mª Teresa González

♫♫♪♫♫♪ SAINT SAENS ♫♫♪♫♫♪


lunes, 22 de diciembre de 2008

Faime riir, compañeru



Faime riir,compañeru.
Falame d'eses coses
que tanto me presten
Emplega'l to inxeniu como sabes
y fai otra vegada
que la murnia nun m'aprete nes coraes.
Que'l mieu
nun me faiga les nueches espantibles
Que la llercia
nun m'acorripie nos requexos
a cada pasu

Faime riir,
que cuele la to voz sele
nel mio oyíu.
La to voz, compañeru,
de besos,de penes y caleyes.
Apúrriame les manes,
arródiame nos brazos,
ya ves
que nun soi pa ser mayor
y que me asusten los trasgos
les bruxes y los diaños.


II


Ya sé que nun me perteneces,
que detrás d´esos güeyos
grandes y melgueros
escuéndese
un tarrén ensin llendes.
Furacos abismales,
llarga nueche de tormentes
detrás de los güellos,
amor míu.
Escuéndese, sordu y mudu,
un canciu de naide,
sueños,
llames que non aliten nel son
del mio llar.
Yo sélo,
qu´allá no más fondo
hai un ventanu qu´asoma a otru camín,
tapecíu
d´entrincaes pallabres
como fueyes de sonrisa
que cain entre l´orpín.
Yo sélo, amor,
anque a vegaes me fales d´otres coses
o me pieslles la boca con besos.

Mª Teresa González


WILLIAM SHAKPEARE

Cuando pienso que todo cuanto crece
dura en su perfección un breve instante,
como de la mañana el sol radiante
que, al avanzar la tarde, se oscurece;

cuando miro que todo se envejece
como flor mañanera y rozagante
que pronto se deshoja, agonizante,
y al morir el crepúsculo perece;

se aflige mi alma y por tu suerte llora;
mas todo cuanto pierdes en frescura,
con sus matices el ensueño dora,

y a medida que el tiempo tu hermosura
con implacable saña decolora,
con desquite, mi amor te transfigura.

William Shakespeare

lunes, 15 de diciembre de 2008

CHE GUEVARA


La fotografía del Che Guevara fue tomada por Alberto Díaz (Korda) el 5 de marzo de 1960 —cuando Guevara tenía 31 años— en un entierro por la víctimas de la explosión de La Coubre, pero no fue publicada sino hasta siete años después. El Instituto de Arte de Maryland (Estados Unidos) la denominó Korda's photo, es decir, La Foto de Korda: "La más famosa fotografía e icono gráfico del mundo en el siglo XX".

En la explosión murieron setenta y seis obreros.
El barco traía armas y municiones para la defensa de Cuba, y el gobierno de Eisenhower ha prohibido que Cuba se defienda.
La multitud cubre las calles de la ciudad. Desde el podio, El Che Guevara contempla tanta furia reunida. Tiene la multitud en los ojos.
Korda toma esta foto cuando los barbudos llevan poco más de un año en el poder. Su diario no la publica. El director no le ve nada especial.
Esta imagen empezó a hacerse famosa unos siete años después de la muerte del Che en Bolivia, cuando un editor italiano, Giangiacomo Feltrinelli se hizo con los derechos para publicar el Diario del Che en Bolivia e imprimió la imagen en un gran póster. Feltrinelli había conseguido de Korda imágenes del Che unos meses antes de su muerte, que fueron usadas para imprimir gran cantidad de posters en octubre de 1967. Entonces será un simbolo de nuestro tiempo.


EL ZAPATAZO A BUSH



♫♫♪♫♫♪ ERES ZAPATO PISADO ♫♫♪♫♫♪


ZELIA GATTAI




Zelia Gattai era la esposa del escritor brasileño Jorge Amado. Y empezó a escribir a los 66 años, y así todo le dio tiempo a escribir 13 libros, murió a la edad de 91 años, en el año 2008. Y tiene un libro del año 1979 delicioso de verdad, Anarquistas Gracias A Dios, donde cuenta la vida de su familia en Brasil. Su abuelo era un emigrante Italiano que se embarcó para Brasil con toda la familia. El padre de Zelia, Don Ernesto y su madre Angelina eran dos personajes maravillosos. Hay en el libro un episodio del abuelo de Zelia que me llamó la atención, y que me hizo recordar un relato de Edurdo Galeano, donde se habla de El León y la Hiena, y en el que al final, resulta, que la hiena, que tiene peor fama, es mucho mejor que el león.

(...) Entonces supimos que el abuelo, anarquista convicto, había resuelto dar ese nombre (Hiena) a su hija para afirmar sus principios anticlericales.
Fue al Registro, allá en Florencia, donde la niña había nacido y donde vivía la familia, quiso inscribirla:
-¿Qué nombre va a darle?- le preguntó el empleado.
-¡Hiena!- declaró el rebelde.
El hombre pensó que no había comprendido y repitió la pregunta:

-¡Qué nombre va a darle?
-¡Hiena!- repitió el padre de la criatura, entusiasmado con la reacción del tipo; la polémica deseada estaba garantizada.
El funcionario del registro trató de disuadirlo, no se resignaba ante tamaña reacción.
-Señor, ¿Cómo puede ponerle a una niña inocente el nombre de un animal repugnante como ése?
-¿Si el Papa puede llamarse León por qué mi hija no puede llamarse Hiena?- replico el viejo Gattai que en esa época tenía poco más de treinta años de edad.
La niña fue registrada con el nombre de Hiena y así quedo hasta morir.

(...) Le pregunte a papá por el paradero de esa tía, ¿por dónde anda?
Cambiando de tono de voz, casi en sordina, papá satisfizo mi curiosidad:
-Murió de hambre. _ hizo una pausa para concluir-:
Aquí, en Brasil, antes de cumplir un año de edad.

Zelia Gattai



Del Marido de Zelia, Jorge Amado, tengo recogido, de su libro Navegación de Cabotaje, algo que siempre me gustó. Y se trata de la amistad y de como una vez que pierdes la confianza en una persona, lo mejor es ignorarla, así de bien lo cuenta Jorge Amado, por algo fue aspirante a premio Nobel de literatura:


Tengo horror a los hospitales, a los fríos corredores, a las salas de espera que parecen antesalas de la muerte o, mejor aún, cementerios donde las flores pierden lozanía. No hay flor hermosa en un camposanto. Tengo, con todo, un cementerio mío, personal. Yo lo construí y lo inauguré hace algunos años, cuando la vida hizo madurar mis sentimientos. En él entierro a aquellos a quienes maté, es decir aquellos que para mí han dejado de existir, a aquellos que murieron: los que un día tuvieron mi estima y la han perdido.Cuando alguien rebasa todo límite y me ofende, no me enfado ya con él, no me enojo ni me pongo furioso, no me peleo, no corto mi relación, no le niego el saludo. Lo entierro en la fosa común de mi cementerio -en él no existen panteones familiares, tumbas individuales, los muertos yacen en la fosa común, en la promiscuidad de la vileza, de la maldad. Para mí, aquél fulano se ha muerto, ha sido enterrado, haga lo que haga ya no puede molestarme más.Son raros estos entierros -¡menos mal! -. Sólo a veces un pérfido, un perjuro, un desleal, alguien que ha faltado a la amistad, que ha traicionado al amor, alguien que fue excesivamente interesado, falso, hipócrita, soberbio - la impostura y la presunción me ofenden fácilmente-. En el pequeño y deslucido cementerio, sin flores, sin lágrimas, sin sombra de añoranza, se pudren unos cuantos sujetos, unas pocas mujeres. A unos y a otras los he barrido de la memoria, les he retirado la vida.Encuentro en la calle a uno de esos fantasmas, me paro a conversar, escucho, correspondo a las frases, a los saludos, a los elogios, acepto el abrazo, el beso fraternal de Judas. Sigo adelante. Él piensa que me ha engañado una vez más, y no sabe que está muerto y enterrado.


Jorge Amado

PD. Dedicado a: Pili, Carolina, Latia. Tres nombres distintos y una sola persona verdadera, como el Espíritu Santo, pero sin alas. Y que está a punto a punto de aterrizar de Argentina. Espero que con alas.... el avión. ♫♫♪♫♫♪ VOLVER ♫♫♪♫♫♪

sábado, 13 de diciembre de 2008

EL HEROE CLANDESTINO





En diciembre de 1967, el doctor Christian Barnard anunció al mundo una asombrosa noticia: el primer trasplante de corazón entre humanos realizado con éxito. Había sido realizado en el hospital Groote Schuur, de Ciudad del Cabo. En la Suráfrica del racismo de Estado, nadie supo entonces que buena parte de la operación la había realizado un hombre de raza negra, Hamilton Naki. "Si hubieran publicado mi fotografía habrían ido a la cárcel. Así eran las cosas en aquel entonces", recordaba Naki en este periódico el 26 de abril de 2003. Naki falleció el pasado 29 de mayo del 2005 a la edad de 78 años.
Oficialmente fue, durante casi cuarenta años, un auxiliar del hospital. Hamilton Naki nunca terminó la escuela primaria. Entró en la institución como jardinero, aunque pronto se dedicó a limpiar las jaulas de los animales con los que el equipo del prestigioso cirujano Barnard experimentaba en el campo de los trasplantes.
Poco a poco, las habilidades de Naki llevaron a los médicos a pedirle que manejara a los animales durante las operaciones; luego, que se hiciera cargo de la anestesia, y finalmente, que los operara con sus propias manos. A partir de la mera observación, según explicaba él mismo, Naki se convirtió en un experto cirujano de manos precisas y firmes, aunque sólo conocido para los que compartían quirófano con él. De cara a la ley, era el jardinero.
La noche del 3 de diciembre de 1967 fueron las manos de Naki las que extrajeron el corazón de una mujer, atropellada por un coche, para que fuera trasplantado a un hombre blanco, la primera persona que recibió un corazón ajeno. No fue hasta 2001, poco antes de morir y una década después del fin del apartheid, cuando Barnard le confesó la historia a un realizador interesado en hacer un documental sobre el tema. "Técnicamente, él es mejor que yo", le dijo.
Naki siguió trabajando hasta 1991. Tras conocerse la historia le llegaron los reconocimientos, además de un graduado honorífico en Medicina por la Universidad de Ciudad del Cabo. Naki se jubiló con una pensión de 226 euros al mes. La que le correspondía como jardinero.


PD Esta necrológica la leí en el País en el 2005. Por supuesto, yo no sabía nada, y para mi fue una sorpresa.


EMILY DICKINSON

Cuando Emily Dickinson murió, la familia descubrió mil ochocientos poemas guardados en su dormitorio.
De sus antepasado puritanos heredó el aburrimiento. Los caballeros hacían política y negocios y las damas perpetuaban la especie y vivían enfermas.
Emily habitó la soledad y el silencio. Encerrada en su dormitorio, inventaba poemas que violaban las leyes, y allí escribía una carta por día a su cuñada, Susan, y se la enviaba por correo, aunque ella vivía en la casa de al lado.
Esos poemas y esas cartas fundaron su santuario secreto, donde quisieron ser libres sus dolores escondidos y sus prohibidos deseos.

Eduardo Galeano Espejos


Ahí van dos poemas, uno el 288. Con dos versiones diferentes, a mi me gusta más la primera. El otro, Ensueño, es un poema, con el que estoy de acuerdo, yo viajo mucho con los libros. Viajo por todo el mundo, conozco personajes diferentes, y todo sin salir de casa. Los libros los quiero tanto que incluso los meto conmigo en la cama, y además no necesitan pilas. Por lo tanto gasto cero.


SOY NADIE

Soy nadie. ¿Tú quién eres?
¿Eres tú también nadie?
Ya somos dos entonces. No lo digas:
lo contarían, sabes.

Qué tristeza ser alguien,
qué público: como una rana
decir el propio nombre junio entero
para una charca admiradora.

Versión de L.S.


¡No soy nadie! ¿Quién eres tú?
¿Eres tú. -Nadie- también?
¿Somos entonces dos?
¡No lo cuentes! ¡Sabes que lo dirán!

¡ Que triste- ser- alguien!
¡Que vulgar -como una rana-
recitar el propio nombre -a lo largo de todo Junio-
a un admirado pantano!


ENSUEÑO

Para fugarnos de la tierra
un libro es el mejor bajel;
y se viaja mejor en el poema
que en el mas brioso y rápido corcel.

Aún el más pobre puede hacerlo,
nada por ello ha de pagar:
el alma en el transporte de su sueño
se nutre sólo de silencio y paz.

Emily Dickinson

viernes, 12 de diciembre de 2008

YA TE ESPERAMOS...

Ya te esperamos ansiosamente
ya preparamos alimentos y bebidas
ya está limpia la sala, las ventanas como espejos
la entrada con flores y ramas de picea.

Ya te anuncian Mercurio y Venus
los adivinos auguran que llegarás mañana
queman incienso y ensayan reverencias
de noche velan y atienden el alba

y tú llegas imperceptible
no tienes ni corona ni alas
no eres una princesa ni tampoco un arcángel

sólo un latido más fuerte del corazón.

Ryszard Kapuscinski


SECRETO

Son los ojos de la amada
pasmo cierto de las gentes;
yo, que todo lo conozco,
sé muy bien lo que me advierten.
Dicen ellos: -A este adoro,
a este sólo, a nadie más;
cesen pues, oh buenas gentes,
vuestro pasmo, vuestro afán.
Sí, con brillo poderoso
resplandecen en redor;
y es que quieren anunciarme
La hora dulce del amor.

Johann Wolfgang Goethe

♫♫♪♫♫♪ SERENATA ♫♫♪♫♫♪

jueves, 11 de diciembre de 2008

LO QUE PUEDE EL DINERO

Hace mucho el dinero, mucho se le ha de amar;
Al torpe hace discreto, hombre de respetar,
hace correr al cojo al mudo le hace hablar;
el que no tiene manos bien lo quiere tomar.

También al hombre necio y rudo labrador
dineros le convierten en hidalgo doctor;
Cuanto más rico es uno, más grande es su valor,
quien no tiene dinero no es de sí señor.

Y si tienes dinero tendrás consolación,
placeres y alegrías y del Papa ración,
comprarás Paraíso, ganarás la salvación:
donde hay mucho dinero hay mucha bendición.

El crea los priores, los obispos, los abades,
arzobispos, doctores, patriarcas, potestades
a los clérigos necios da muchas dignidades,
de verdad hace mentiras, de mentiras hace verdades.

El hace muchos clérigos y mucho ordenados,
muchos monjes y monjas, religiosos sagrados,
el dinero les da por bien examinados,
a los pobres les dicen que no son ilustrados.

Yo he visto a muchos curas en sus predicaciones,
despreciar el dinero, también sus tentaciones,
pero, al fin, por dinero otorgan los perdones,
absuelven los ayunos y ofrecen oraciones.

Dicen frailes y clérigos que aman a Dios servir,
más si huelen que el rico está para morir,
y oyen que su dinero empieza a retiñir,
por quién ha de cogerlo empiezan a reñir.

En resumen lo digo, entiéndelo mejor,
el dinero es del mundo el gran agitador,
hace señor al siervo y siervo hace al señor,
toda cosa del siglo se hace por su amor.

Arcipreste de Hita

miércoles, 10 de diciembre de 2008

ESPEJOS


Este libro es muy original, atraves de más de seiscientos relatos cortos nos cuenta esa otra historia que nunca nos contaron en el colegio. Es muy entretenido y nos enteramos de muchas cosas curiosas, yo me divertí mucho leyéndolo, aunque algunas historias parecen más bien leyendas. Y voy a poner una pequeña muestra para que os hagáis una idea de por donde va el tema.

AGUA MALDITA

Conocemos a Nostradamus por sus profecías, que siguen siendo bestsellers en el mundo.
Ignoramos que Nostradamus fue también un médico, un médico insólito no creía en las sanguijuelas y contra la peste recetaba aire y agua: aire que ventilaba, agua que lava.
La mugre incubaba plagas; pero el agua tenía mala fama en la Europa cristiana. Salvo en el bautismo, el baño se evitaba porque daba placer y porque invitaba al pecado. En los tribunales de la Santa Inquisición, bañarse con frecuencia era prueba de herejía de Mahoma. Cuando el cristianismo se impuso en España como verdad única, la Corona mandó arrasar los muchos baños públicos que los musulmanes habían dejado, por ser fuente de perdición.
Ningún santo ni santa había puesto un pie en la bañera y entre los reyes era raro bañarse, que para eso estaban los perfumes.La Reina Isabel de Castilla tenía el alma limpia, pero los historiadores discuten si se bañó dos o tres veces en toda su vida. El elegante Rey Sol de Francia, el primer hombre que usó tacones altos , se bañó una sola vez entre 1647 y 1711. Por receta medica.

LAS EDADES DE JUANA LA LOCA

A los dieciséis la casan con un príncipe flamenco. La casan sus padres, los Reyes Católicos. Ella nunca había visto a ese hombre.
A los dieciocho, descubre el baño. Una doncella árabe de su séquito le enseña las delicias del agua. Juana, entusiasmada, se baña todos los días. La reina Isabel, espantada, comenta: Mi hija es anormal (...)

LA HERENCIA NEGADA

(...) La herencia musulmana incluye, entre otras cosas:
La tolerancia religiosa, que sucumbió a manos de los reyes Católicos;
los molinos de viento,los jardines y las acequias que todavía dan de beber a varias ciudades y riegan sus campos;
el servicio público de correos;
el vinagre, la mostaza, el azafrán, la canela, el comino, el azúcar de caña, los churros, las albóndigas los frutos secos;
el ajedrez; la cifra cero y los números que usamos;
el álgebra y la trigonometría;
las obras clásicas de Anaxágoras, Ptolomeo, Platón, Aristoteles, Euclides, Arquimedes(...) y otros autores, que gracias a sus versiones árabes se difundieron en España y en Europa;
las cuatro mil palabras árabes que integran la lengua castellana;
y varias ciudades de prodigiosa belleza como Granada (...)

MAIMÓNIDES Y AVERROES

(...) Maimónides, judío, Averroes musulmán, nacieron casi al mismo tiempo, en Córdoba, en el siglo doce, y fueron caminantes de los mismos caminos. Los dos fueron médicos
El sultán de Egipto fue paciente de Maimónides y Averros cuidó la salud del califa de Córdoba, sin olvidar jamas que, según escribió, la mayoría de las muertes ocurre por causa de la medicina.
Los dos fueron juristas y filósofos (...) Ninguno murió en la ciudad en la que nació Maimónides en el Cairo, Averroes en Marrakech. Una mula llevo a Averroes de vuelta a Córdoba. La mula cargó su cuerpo y sus libros prohibidos.

EL HOMBRE MÁS PODEROS DEL MUNDO


El emperador Chin fue el fundador de China, que por él se llama como se llama. El emperador Felipe II fue dueño y señor de medio mundo, desde América hasta la islas Filipinas, que por él se llaman como se llaman. Los dos vivieron para su muerte.

El monarca español dedicaba sus fines de semana a visitar el panteón de El Escorial, diseñado para su descanso eterno, y dormía sus mejores siestas en el ataúd. Así se había acostumbrado.

Lo demás era lo de menos. Su Armada Invencible había sido vencida y las telarañas habían invadido los cofres del tesoro real, pero los paseos a su templo funerario lo salvaban de la ingratitud del mundo.

El rey Felipe II mando celebrar sesenta mil misas, en homenaje a su propia gloria, cuando partió del trono al sepulcro por última vez.


FUNDACIÓN DEL ASCENSOR


El monarca inglés Enrique VIII tuvo seis reinas.
Enviudaba fácil.
Devoraba mujeres y banquetes.
Seiscientos lacayos servían sus mesas, rebosantes de pasteles rellenos de perdices, pavos reales servidos con todo su excelso plumaje y cortes de carne de ternero o lechón a los que otorgaba títulos nobiliarios, cuchillo en mano, antes de meterles diente.
Cuando llegó a su última reina, Enrique estaba tan gordo que ya no podía enfrentar la escalinata que iba desde el comedor hasta el lecho nupcial.
El rey no tuvo más remedio que inventar un sillón que mediante un complicado mecanismo de poleas lo subía, sentado, del plato a la cama.

Eduardo Galeano


martes, 9 de diciembre de 2008

STIEG LARSSON


Stieg Larsson, es un escritor Sueco que tiene un libro titulado, Los hombres que no amaban a las mujeres, este es el primero de una trilogía que se titula Millenium. Acaba de salir la segunda entrega, que tiene un titulo, que como el anterior, también se las trae. La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina. Pues bien, queda una tercera, y ya no habrá más, puesto que este escritor murió de un ataque al corazón a los cincuenta años de edad, ahora hay problemas de herencia, entre sus padres y hermano, y su compañera sentimental . Estos libros son un éxito en todo el mundo, incluida España, donde se llevaban vendidos, del primero, más de trescientos mil ejemplares.
Yo leí, Los hombres que no amaban a las mujeres, y aunque es el típico éxito de ventas, que encuentras en las estanterías de los grandes almacenes, en este caso no están reñida la calidad y la diversión.
Un periodista de investigación Mikael Blomkvist acepta un extraño caso, la búsqueda de una chica desaparecida en una isla sueca, propiedad de una poderosa familia, y que en su momento, hace treinta y seis años, la policía no la había logrado encontrar. Para ello cuenta con la ayuda de todo un personaje, una hacker que se llama Lisbeth Salander, una chica inadaptada, tatuada y llena de piercings, pero de insólitas cualidades. El libro tiene 660 paginas y te atrapa practicamente desde la primera. En el mismo, no sólo hay una trama bien estructurada, y unos personajes atractivos, sino una denuncia del maltrato a las mujeres y de corrupción de ciertos empresarios, que se aprovechan de las ayudas de los gobiernos. Este libro es aconsejable para todos aquellos que les guste la lectura sin más consideraciones y que quieran pasar un rato agradable. Parece ser, que hay proyectos de película, la verdad es la típica novela que desde el principio la ves destina al cine.




viernes, 5 de diciembre de 2008

TRATADO DE CULINARIA...


...Si encuentras a alguien que eres capaz de soportar (y ya es mucho), y ese alguien es también capaz de soportarte (y es ya casi sospechosa tanta coincidencia), y si a ratos no sólo lo soportas sino que lo quisieras más pegado tu lado, y si llega a faltarte cuando tarda mucho y si a su vista te vuelve la alegría, no temas, entonces, en someterte a esa desolación de la cercanía que es la convivencia: es posible que consigas aguantarla.


...Si estás nerviosa, aún sirve la vieja manzanilla, mas no debes cortarla con limón ni con dulce. No funciona si lo que te preocupa es más fuerte que tú. Y si es así, conviene estar nerviosa.
¿Pero es quizás un mal la soltería? No dejes que te agobien las casamenteras, no dejes que te ronden las falsas celestinas. Unas hay que se casan a la fuerza y son felices; otras que van sonrientes al rito de la boda sin siquiera pensar que andan hacia el patíbulo. ¿No podrán ser felices las que a la fuerza se queden solteronas por carencia de ofertas? Quizás entre las lágrimas te estés ganando un cielo aquí en la tierra. Eso de maridarse es una lotería. Los más apuestos jóvenes se vuelven barrigones poco antes del tercer aniversario. Dictadores ociosos, tiranos insaciables, indiferentes lelos que leen el periódico y ven televisión. Los príncipes azules son escasos de veras.
No cojas, eso sí, los vicios más funestos de la soltería.Deja de ser chismosa. Rechaza todo rastro de amargura. No seas vengativa con los que viven en parejas nefastas, no escarbes sus heridas con tus desapacibles comentarios. Desecha las manías, mantén la mente abierta. Goza tu libertad sin refregarla en la cara a los esclavos.


...Déjate envejecer: no combatas el tiempo con malicia. Señoras setentonas con la piel más templada que cualquier quinceañera, y sin embargo mustias. Con el pelo más rubio que las beldades suecas, y sin embargo opacas.Sin una sola cana, sin una sola arruga: notoriamente viejas. No engañarás a nadie, según aquel versito que decía,
por mucho que adelgaces
como un rejo,
por mucho que te tires
el pellejo
no podrás esconder que ya
estás viejo.
No digo que te eches a morir, que te encorves, camines con paso claudicante, exhibas el bastón, creas que cada cana es un trofeo y pongas cara de muerta; digo que no simules lo imposible. Acepta que una cara se tiene a los veinte años y otra a los cuarenta y otra a los sesenta. En asuntos de edad, es imposible mantenerse en los trece por mucho que lo intentes, La vejez,dijo Borges, “puede ser el tiempo de nuestra dicha, el animal ha muerto o casi muerto, quedan el hombre y el alma”; además hay arrugas que el rostro dignifican. Con el tiempo, únicamente con el tiempo, uno llega a tener su propia cara, la que su gesto y genio le fabrican. La sonrisa, la concentración, la rabia, la alegría, dejan su rastro en el rostro. No lo destruyas con violencias quirúrgicas.
Sí, tú debes descubrir las tretas con que la muerte nos quiere arrebatar la vida del espíritu y del cuerpo. Un sabio higienista francés decía que “todos se resignan a esperar el término de la vida sin hacer nada para apresurarlo”, pero yo diría más, hay que hacer todo lo posible por postergarlo. Hay que luchar contra la enfermedad, contra la muerte, contra los envejecimientos evitables. Pero sin tretas falsas, sin tramposos atajos que no llevan a nada. Los cirujanos plásticos sólo pueden servir cuando hay grandes estragos.
La vejez que se admite es natural y es agradable en las que son capaces de llevarla sin disfraces. La que se oculta y disimula con el vano intento de devolver el tiempo, representa un fracaso, da una apariencia de máscara que inspira desconfianza. El atractivo de tu edad no es enseñar el pecho; pasó la hora de seducir con las mejillas tersas. Has tenido el tiempo de saber más cosas, es decir de ser más inteligente: es esto lo que te hace más atractiva que las adolescentes.


Hector Abad Faciolince
♫♫♪♫♫♪ Tous les Garcons... ♫♫♪♫♫♪ de Francois Hardy.





jueves, 4 de diciembre de 2008

YA SOMOS EL OLVIDO QUE SEREMOS


Ya somos el olvido que seremos.
El polvo elemental que nos ignora
y que fue el rojo Adán y que es ahora
todos los hombres y que no veremos.

Ya somos en la tumba las dos fechas
del principio y el término, la caja,
la obscena corrupción y la mortaja,
los triunfos de la muerte y las endechas.

No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre;
pienso con esperanza en aquel hombre

que no sabrá que fui sobre la tierra.
Bajo el indiferente azul del cielo
esta meditación es un consuelo

Jorge Luis Borges

miércoles, 3 de diciembre de 2008

HÉCTOR ABAD FACIOLINCE



...Haces volteretas con el cuerpo y la imaginación para evadir la tristeza. ¿Pero quién te ha dicho que se prohibe estar triste? En realidad, muchas veces, no hay nada más sensato que estar tristes; a diario pasan cosas a los otros, a nosotros, que no tienen remedio, o mejor dicho, que tienen ese único y antiguo remedio de sentirnos tristes.
No dejes que te receten alegría, como quien ordena una temporada de antibióticos cucharadas de agua de mar a estómago vacío. Si dejas que te traten tu tristeza como una perversión, o en el mejor de los casos como una enfermedad, estás perdida: además de estar triste te sentirás culpable. Y no tienes la culpa de estar triste. ¿No es normal sentir dolor cuando te cortas? ¿No arde la piel si te dan un latigazo?
Pues así es el mundo, la vaga sucesión de los hechos que acontecen (o de los que no pasan) crean un fondo de melancolía. Ya lo decía el poeta Leopardi: “como el aire llena los espacios entre los objetos, así la melancolía llena los intervalos entre un gozo y otro”.
Vive tu tristeza, pálpala, deshojala entre tus ojos, mójala con lágrimas, envuélvela en gritos o en silencio, cópiala en cuadernos, apúntala en tu cuerpo, apúntala en los poros de tu piel. Pues sólo si no te defiendes huirá, a ratos, a otro sitio que no sea el centro de tu dolor íntimo.

... Nadie puede indicarte la infalible ruta de la felicidad. Esa te la fabricas sóla y no depende sin embargo, ni si quiera de ti, sino de una mezcla casual y siempre diferente de azar y voluntad. ¿Que si tu imaginación te lleva a amar a la persona equivocada? ¿Si escoges soledad cuando más te convenía compartir lecho y techo? Pero no hay quien lo sepa de antemano y la esperanza ajena no te sirve.

Todo esto aderezado con recetas, en este caso sencillas:

...Pocas mujeres desconocen el arte de los ojos: la mirada. O lo aprenden mirando o ya nacen con él del vientre de sus madres. Para la brillantez de la mirada he de darte una receta de probable eficacia y de improbable daño. Consiste en enjuagarte los ojos con una solución de dos pizcas de sal por litro de agua hervida. Ya sé que algo tan simple no te sonará mágico. La sencillez inspira desconfianza; es esta la razón por la que brujos, curanderosy médicos viven inventando palabras y conjuros bastante altisonantes: nadie cree en lo simple.


Y que mejor compañia ♫♫♪♫♫♪ La Trucha de Schubert♫♫♪♫♫♪ 




LA PALOMA













LA PALOMA
Se equivocó la paloma,
se equivocaba.

Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Se equivocaba

Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.
Se equivocaba

Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Se equivocaba

Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.
Se equivocaba

(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti

lunes, 1 de diciembre de 2008

DE VUELTA A CASA


Acabo de encontrar unas notas que tomé hace unos años cuando leí esta novela de Jim Harrison. Me parecieron interesantes y por eso las pongo aquí.


...Estamos convencidos de que la vida es algo solido, y nos asombramos cada vez que el tiempo nos convence de que es algo liquido.

...También había notado en los demás cómo la vida pasa en gran medida por su lado mientras hacen planes para vivirla. Cualquiera que no sea un cretino sabe que casi todos los hombres hipotecan su vida, ya sea para sobrevivir, o para obtener un beneficio.

...A veces nos cuesta perdonar a los demás, e incluso a nosotros mismos, porque la propia vida nunca perdona a nadie ni un minuto de tiempo.

...Resulta fascinante ver como la gente se agarra a cualquier tipo de ficción que le asegure la vida eterna.

...Es fácil olvidar que , por lo general, nuestra muerte, se produce a un ritmo sólo siete veces más lento que la de nuestro perros.

...Me sentí abrumado, pero de nuevo se me ocurrió pensar que la riqueza y el poder no significan nada, excepto como solución temporal.

...Los pobres no disponen de ninguna protección, como no sea la que ofrece la religión. En cambio, los ricos disponen de tantas capas protectoras que se vuelven ciegos, como murciélagos humanos. Hasta su lenguaje excluye otras consideraciones que no sean las suyas.

..."La mente, de la que no somos conscientes, es consciente de nosotros."

...La gente que tiene muchos dinero siempre trata de tener más, pero al preguntarles porqué, no lo saben con certeza. Y cuando ya no les quedan cosas en que gastarlo, se empeñan en que sus hijos parezcan los ricos. Pero el país no es como muchos creen que es . El dinero es demasiado escaso y está mal repartido. La gente ansía convertirse en lo que debería ser según la televisión y son pocos los que se lo pueden permitir.

...Al considerar que nuestros padres son una versión avejentada de nosotros mismos.

...A si mismo, veo los cambios que se producen en los rasgos de mis hijos como no los había visto en los mios, debido quizá a la visión diaria que tengo de mi, bastante agradable, incluye unos cambios demasiado graduales para que los advierta. Pero mis hijos sólo me visitan una o dos veces al año y esto hace que perciba de inmediato su proceso de maduración.


PD. Nos envejecen los demás, cuando veo a alguien después de muchos años, pienso, este abuelete cebolleta soy yo. Por eso los espejos son nuestros grandes aliados. Por ejemplo Marlene Dietrich, en la vejez, mandó cubrir todos los espejos de su casa de Paris. Claro, me imagino que no saldría de casa

JORGE LUIS BORGES


He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges

sábado, 29 de noviembre de 2008

HISTORIA DE MIS CALLES


Historia de mis calle son unas memorias personales del escritor Francisco González Ledesma, que reflejan una época y una ciudad Barcelona.


...Pero los padres si que se daban cuenta, militaban en los partidos de izquierda y soñaban con un mundo mejor. El mundo mejor se alimenta siempre de esperanza, pero cuando no llega esta se acaba alimentando de odio. Y en el barrio había odio. A él contribuían otros dos factores que no eran estrictamente económicos.
Ante todo el ejército, al que tradicionalmente sólo iban los pobres, osea, los que no podían pagar la cuota que eximía del servicio militar. Incluso había compañias de seguros para pagar poco a poco la redención del hijo.


...La gente se imaginaba a los generales con fajín, sable y tripón (tampoco iban tan descaminados).


...Otro elemento de constante odio era el clero. Se decía que la iglesia era de la guerra imperialista, en la que los generales ascendían y los soldados iban a la fosa...Los hombres de sotana defendían a los ricos y predicaban la resignación a los pobres.


...Lerroux había ganado las elecciones de 1933. Era particularmente odiado porque se lo consideraban un traidor...Era sabido por todos que, en su época de mítines incendiarios, viajaba en primera, y poca antes del pueblo en que tenia que apearse, se trasladaba a tercera. Era sabido que comía en el restaurante del tren, pero al apearse llevaba en la mano un bocadillo envuelto en papel de periódico. Es sabido también que cierta vez lo sorprendieron bebiendo champán, y él salio del paso diciendo. Esta es el agua que beberán los obreros del porvenir.

Josep María LLadó: Él dejo demostrado que ser simpático es un regalo constante que haces a los otros, y que ser buena persona no da dinero, pero justifica una vida...Ya en su lechos de muerte, pidió como última gracia un puro que no fuese demasiado caro. Así mueren los hombres.
Pero los médicos se lo negaron. Menudos H.P.
En Cambio Francisco Bruguera y Rafel González tío del anterior tuvieron el mismo destino, fueron enterrados solos y ambos murieron de la misma enfermedad (Parkinson). Nunca como entonces llegué a saber lo inútil que puede se la vida de un hombre triunfador.


PD. Hay una palabra muy unida a la posguerra de España, a Lerroux y al hundimiento del partido radical: El estraperlo

AUTOBIOGRAFIA

AUTOBIOGRAFIA

Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,y las contase,
y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.
Luis Rosales

PERIDIS



viernes, 28 de noviembre de 2008

jueves, 27 de noviembre de 2008

RELIGIÓN


Después de que el enterrador nos halla preparado para el viaje al más allá, lo que necesitamos es una agencia de viajes, y donde acudimos, pues si, a esa agencia llamada religión. Por ejemplo, la Católica, que empezó con una piedra. Sobre esta piedra edificaras mi Iglesia. Se conoce que no les cogió la crisis del ladrillo, ni las hipotecas basura, aunque Pedro, que estaba bien avalado por Dios, no creo que le afectara mucho. Y vaya la que montó, no me extraña que al final terminara siendo San Pedro. Y el negocio no dejo de crecer y crecer. Para empezar nunca falla la clientela, ni el miedo al más allá, decía un personaje de la novela "Miau" de Benito Pérez Galdos

...La religión, entiendo yo, es el ropaje magnifico con que visten la nada para que no nos horrorice.

¿Y piensas tú que cuando nos morimos nos piden cuentas de nuestra acciones?

-¿ Y quién nos las va a pedir? ¿Los gusanitos? Cuando llega la de "vámonos" nos recibe en sus brazos la señora "materia", persona muy decente, pero que no tiene cara , ni intención, ni conciencia, ni nada. En ella desaparecemos, en ella nos diluimos totalmente.

Bueno tampoco hay que asustarse, también parece que cuando morimos el cerebro libera una descarga masiva de endorfinas, y nos drogamos a nosotros mismos, y de ahí que las persona que han regresado de las fronteras de la muerte cuentan todas vivencias semejantes: La intensidad, la amplitud de percepción, la propia existencia vislumbrada en su totalidad, como iluminada por un rayo sobrehumano de entendimiento... Es una especie de delirio pero también es la sabiduría sin trabas.
Vamos que podemos aplicar eso de viaje con nosotros al mas allá, va ha estar en la Gloria, eso si, en la gloria bendita. Y no se olvide de contratar nuestros servicios, tenemos mucho siglos de experiencia desde aquella primera piedra, y además no se arrepentirá, vamos, como todos los que le precedieron, que están divinos de la muerte.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

EL ENTERRADOR


"Estamos destinados al olvido. A olvidar y a que nos olviden. Y así está bien"

Thomas Lynch, Poeta y enterrador. Bueno más bien empresario de pompas fúnebres, que suena mejor. Tiene un libro que se titula El Enterrador y que cuando lo leí algunas cosas que contaba me hicieron gracia, y las anote.

...Lo que trataba de decir, por supuesto, que ser un santo muerto no valía más la pena que ser un filodendro muerto o un angelote muerto. Vivir es y siempre ha sido el problema. Los santos vivos siguen sintiendo las llamas y los estigmas de este valle de lágrimas, el martirio de la castidad y el tormento de la conciencia. Una vez muertos , dejan que sus reliquias sean las que salen a trabajar, porque como le trataba de decir a este sacerdote, a los muertos no les importa. Sólo a los vivos les importa la muerte.
Y siento mucho repetirme a mi mismo, pero este es el hecho central de mi trabajo; no hay nada que se le pueda hacer a usted o para usted o con usted o sobre usted que le haga algún bien o algún mal; que el daño que hagamos o la decencia que tengamos, afecta a los vivos, a quienes les sucede la muerte de los otros, si es que le sucede a alguien. Los vivos tienen que vivir con ella; el muerto no. De ellos es la tristeza o la alegría por la muerte. De ellos es la ganancía o la perdida. De ellos el placer y el dolor del recuerdo. De ellos la factura por concepto de servicios prestados y de ellos el cheque en el correo para pagarla... Una vez muerto, suba los pies, de por terminado el asunto y deje que el marido o la señora o los niños o una hermana decida si lo entierran o lo queman o lo disparan por un cañón o lo dejan secar en cualquier zanja. No será su día para verlo porque a los muertos no les importa.
Cualquier existencia que tengan los muertos, la tienen sólo por la fe de los vivos.
Estar muerto es una -la peor, la última- pero sólo una, de una serie de calamidades que afectan a nuestra especie y a varias otras. Nunca hay escasez de desdichas.
... A mi tía que tenía noventa años, y estaba enferma, le dije que los médicos creían que iba a morir, " Y que hay de malo...", dijo ella. "¿No es lo que nos va a pasar a todos?

CAMBALACHE

♪♫♫♪♫♫cambalache♪♫♫♪♫♫